RETALLS DE LECTURA

Algo artificial (final)

2012-01-27T20:10:00.001+01:00

Hora del almuerzo en una empresa cualquiera de Barcelona, un día cualquiera de trabajo.

Mientras comía, Iván no levantaba la vista de su fiambrera, al tiempo que trataba de enrollar sus blancos espaguetis en el tenedor. A menudo tenía que aguantar los comentarios que sus compañeros de mesa le lanzaban en referencia a sus platos de pasta, siempre blancos, sin ninguna salsa que disimulara el aburrimiento de su fiambrera. Sin embargo, Iván no era un chico aburrido, siempre era de los más participativos de la mesa a la hora de comentar cualquier tipo de noticia. Pero ese día algo la sucedía. Sus compañeros tardaron en apreciarlo, hasta que finalmente Pepe se dio cuenta que la persona situada a su izquierda no había abierto la boca más que para comer. Cuando se giró y vio que se trataba de Iván, no dudó en comentarlo a viva voz.
- Pero Iván, ¿qué narices te pasa hoy?, ¿te encuentras bien?
- Debe estar enamorado – contestó Álvarez, quien siempre respondía a las preguntas ajenas.
- ¿Por qué lo dices?, no me pasa nada.
- Hombre, no es normal que en todo este rato no hayas dicho ni una sola palabra. Algo te ha de pasar – insistió Pepe.

Pero Iván no contestó, lanzó una media sonrisa forzada y volvió a centrar la mirada en su fiambrera casi vacía de espaguetis blancos e insulsos. Con este gesto los demás compañeros comprendieron que no iban a sacarle más información, por lo que volvieron a centrarse en los cotilleos de la empresa.

Media hora más tarde, cuando volvían del café, Iván se acercó a Pepe.
- Oye, ¿tú tienes de jefa a Sandra?
- ¿Sandra López?
- Sí, esa
- Bueno, no es jefa directa mía, pero está en mi departamento. ¿Por qué?
- No, por nada.
- Ehhh, ya veo que ese meneo de caderas no ha pasado desapercibido para tí, ¿verdad?
- Jajaja, la verdad es que no, está muy bien.
- Pues si supieras la edad que tiene....
- ¿Qué dices?, si parece joven.
- Bueno, realmente no sé su edad, pero se dice que supera los cuarenta.
- ¡Venga ya!
- ¡Te lo juro!, eso dicen.
- ¿Y tiene pareja?
- Nadie lo ha visto, algunos dicen que en realidad es una mantis religiosa y que cada vez que se tira a un tío se lo come.
- ¡Que cabrona es la gente!
- Y que lo digas, pero.... - Pepe hizo una pausa
- ¿Qué? - insistió Iván
- Mira, si alguien puede ser un alien o un monstruo disfrazado de ser humano en esta empresa, esa es ella.
- ¿Por qué lo dices eso? - Iván se sintió molesto con esa afirmación, aunque también curioso.
- ¿No te has fijado en su forma de hablar?, ese seseo tan pronunciado.
- Bueno, es muy pija, ¿no?
- ¿Y que cuando camina mueve las caderas de tal manera que parece que se le vayan salir de sitio?
- Sí, en eso tienes razón...
- ¿Y te has fijado en como gira el cuello para dirigirse a la gente que hay a su lado?
- ¿Qué pasa con su giro de cuello?
- Que no es normal. Otra persona se habría roto las cervicales intentando girar el cuello de una forma tan brusca como ella lo hace. Es algo artificial.
- Bah, eso es porque la miras como jefa.
- ¡Y tú también, por eso te da morbo! - se defendió Pepe.
- ¡Mira que eres idiota!

Y entre risas y comentarios vulgares ambos compañeros regresaron a su trabajo.

Las casualidades hicieron que al día siguiente, Iván recibiera una visita por sorpresa. Mientras él estaba concentrado en su pantalla de ordenador, alguien se le acercó por detrás.

- ¿Iván Casssado?

Iván se giró completamente sorprendido, no se podía creer que ella estuviera allí, preguntando por él.

- Sí, soy yo.

- Me llamo Sssandra López, y sssoy una de lasss project leader del departamento que trabaja para Finanzasss. Te venía a ver porque desssde recursssosss humanosss nosss han informado que ahora misssmo essstásss bassstante flojo de faena, y queríamosss contar contigo a un cincuenta por ciento. Pero antesss necesssito hacerte una entrevisssta. Acompáñame.

Lo guió hasta un despacho vacío, con aquel movimiento de caderas tan exagerado, al estilo Marilyn, que hipnotizaba a Iván. Tan embelesado estaba que no apreció el gesto con el que ella, nada más entrar en la sala, giraba la varilla para cerrar la persiana. Tampoco se dio cuenta que ella en ningún momento encendía la luz, el despacho se mantenía en una ligera oscuridad. Mientras Sandra López invitaba a Iván a tomar asiento, ella se quedaba de pie, frente a él, ambos separados por una mesa redonda ocupada por un teléfono y un sistema de conferencia. La jefa rompió el silencio.

- Como puedesss obssservar, essstamosss muy interesadosss en contar con tu experiencia para nuessstro proyecto. Creemosss que puedesss aportarnosss mucho.

- Gracias – alcanzó él a contestar.

- Aunque también creo adivinar que tú essstaríasss muy interesssado en trabajar conmigo, ¿verdad?

Iván no supo como interpretar esas palabras, así que las pasó por alto.

- ¿Y en qué consistiría mi trabajo exactamente?

- Bueno, digamosss que ssse trata de algo experimental, innovador. - mientras decía estas palabras, Sandra rodeaba la mesa, acercándose poco a poco a Iván.

- ¿Una nueva tecnología?, interesante. ¿Cuándo empezaría?

- Ahora misssmo – Sandra ya estaba detrás suyo, y en ese preciso momento clavaba la aguja de una jeringuilla detrás de la oreja izquierda del pobre Iván.

Cuando el joven despertó, se encontró sobre una gran mesa de operaciones, rodeado de diferentes seres, parecían robots, todos con la cara de Sandra López, pero de cuello para abajo metálicos todos ellos. Vio como algunos de aquellos seres se movían meneando las caderas con aquel movimiento que a él tanto le fascinaba, mientras un par de ellos se encontraban detrás de su cabeza, realizando algun tipo de operación en el interior de su masa encefálica.

- Alégrate humano, en breve ssserásss uno de losss nuessstrosss, un ssser sssuperior, capaz de trabajar sssin dessscanssso lasss veinticuatro horasss; pertenecerásss a la nueva raza de sssuperprofesssionalesss, preparada para heredar la tierra y sssussstituir a la corrompida raza humana. Uno a uno, osss iremosss convirtiendo a todosss en máquinasss perfectasss de trabajar; no gozarásss, pero tampoco sssufrirásss, ni te harásss preguntasss sssobre el sssentido de tu exissstencia, únicamente bussscarásss la ressspuesssta a la manera de cómo ssser másss productivo y ssservicial.

Iván no escuchó nada más, su cuerpo no pudo resistir y se desmayó. Cuando despertó se encontraba en su puesto de trabajo, delante de la pantalla de su ordenador. ¿Se había dormido?, la pantalla mostraba el mismo texto que antes de que comenzara a soñar. Alguien se acercó por detrás.

- Hola Pepe – dijo Iván

- ¿Te vienes a hacer un café?

- No puedo, tengo mucho trabajo, hoy voy a quedarme aquí hasssta muy tarde.

- ¿Pero tú de qué vas?

- ¿Eh? - Iván no sabía a qué se refería su amigo

- ¿Me dices que no tienes tiempo después de haber estado a solas con Sandra López en su despacho a oscuras? ¿Y qué habéis hecho durante los cinco minutos que habéis estado ahí dentro?

Iván no sabía que decir, no entendía nada. Antes de marcharse, Pepe le hizo otro comentario.

- Por cierto, vete al médico a que te mire ese bulto que te ha salido en la cabeza.

Pero Iván ya no escuchaba, sólo pensaba en trabajar, trabajar, trabajar, trabajar, trabajar, trabajar,...

Algo artificial

2012-01-24T19:25:00.001+01:00

Hora del almuerzo en una empresa cualquiera de Barcelona, un día cualquiera de trabajo.

Mientras comía, Iván no levantaba la vista de su fiambrera, al tiempo que trataba de enrollar sus blancos espaguetis en el tenedor. A menudo tenía que aguantar los comentarios que sus compañeros de mesa le lanzaban en referencia a sus platos de pasta, siempre blancos, sin ninguna salsa que disimulara el aburrimiento de su fiambrera. Sin embargo, Iván no era un chico aburrido, siempre era de los más participativos de la mesa a la hora de comentar cualquier tipo de noticia. Pero ese día algo le sucedía. Sus compañeros tardaron en apreciarlo, hasta que finalmente Pepe se dio cuenta que la persona situada a su izquierda no había abierto la boca más que para comer. Cuando se giró y vio que se trataba de Iván, no dudó en comentarlo a viva voz.

- Pero Iván, ¿qué narices te pasa hoy?, ¿te encuentras bien?

- Debe estar enamorado – contestó Álvarez, quien siempre respondía a las preguntas ajenas.

- ¿Por qué lo dices?, no me pasa nada.

- Hombre, no es normal que en todo este rato no hayas dicho ni una sola palabra. Algo te ha de pasar – insistió Pepe.

Pero Iván no contestó, lanzó una media sonrisa forzada y volvió a centrar la mirada en su fiambrera casi vacía de espaguetis blancos e insulsos. Con este gesto los demás compañeros comprendieron que no iban a sacarle más información, por lo que volvieron a centrarse en los cotilleos de la empresa.

Media hora más tarde, cuando volvían del café, Iván se acercó a Pepe.

- Oye, ¿tú tienes de jefa a Sandra?

- ¿Sandra López?

- Sí, esa

- Bueno, no es jefa directa mía, pero está en mi departamento. ¿Por qué?

- No, por nada.

- Ehhh, ya veo que ese meneo de caderas no ha pasado desapercibido para tí, ¿verdad?

- Jajaja, la verdad es que no, está muy bien.

- Pues si supieras la edad que tiene....

- ¿Qué dices?, si parece joven.

- Bueno, realmente no sé su edad, pero se dice que supera los cuarenta.

- ¡Venga ya!

- ¡Te lo juro!, eso dicen.

- ¿Y tiene pareja?

- Nadie lo ha visto, algunos dicen que en realidad es una mantis religiosa y que cada vez que se tira a un tío se lo come.

- ¡Que cabrona es la gente!

- Y que lo digas, pero.... - Pepe hizo una pausa

- ¿Qué? - insistió Iván

- Mira, si alguien puede ser un alien o un monstruo disfrazado de ser humano en esta empresa, esa es ella.

- ¿Por qué dices eso? - Iván se sintió molesto con esa afirmación, aunque también curioso.

- ¿No te has fijado en su forma de hablar?, ese seseo tan pronunciado.

- Bueno, es muy pija, ¿no?

- ¿Y que cuando camina mueve las caderas de tal manera que parece que se le vayan a salir de sitio?

- Sí, en eso tienes razón...

- ¿Y te has fijado en como gira el cuello para dirigirse a la gente que hay a su lado?

- ¿Qué pasa con su giro de cuello?

- Que no es normal. Otra persona se habría roto las cervicales intentando girar el cuello de una forma tan brusca como ella lo hace; además siempre lo hace con una sonrisa extraña, de oreja a oreja. Es algo artificial.

- Bah, eso es porque la miras como jefa.

- ¡Y tú también, por eso te da morbo! - se defendió Pepe.

- ¡Mira que eres idiota!

Y entre risas y comentarios vulgares ambos compañeros regresaron a su trabajo.

Las casualidades hicieron que al día siguiente, Iván recibiera una visita por sorpresa. Mientras él estaba concentrado en su pantalla de ordenador, alguien se le acercó por detrás.

- ¿Iván Casssado?

Iván se giró completamente sorprendido, no se podía creer que ella estuviera allí, preguntando por él.

CONTINUARÁ....

Merry Christmas Trisa

2011-12-29T19:37:00.000+01:00

Solo el viento rompe el silencio de este árido pueblo del lejano oeste hasta que, súbitamente, tres personajes montados en unas extrañas criaturas irrumpen en la principal calle de Natividad.

Mientras, en el bar de este mismo pueblo, un hombre espera saboreando quizás su último bourbon sentado pegado a la barra del antro casi vacío. Tan sólo el barman, un hombre bajito, calvo y con bigote, acompaña a su cliente desde el lado opuesto de la barra, mientras seca unas copas gastadas por el paso del tiempo.

- Señor, creo que es la hora. - El barman apenas ha susurrado estas palabras, está claro que se encuentra aterrorizado. Natividad nunca volverá a ser la misma a partir de este día.

El cliente levanta su abundante figura de la mesa, deja un billete de los grandes y se larga sin esperar el cambio, arrastrando un gran saco de color rojo, tan gastado como el cristal de las copas del bar, o como ese uniforme que lleva y que tanto le pica, que lleva siglos picándole, pero nunca ha tenido tiempo o, mejor dicho, ganas, de cambiar por uno nuevo, suave y de un color rojo carmesí. La empresa que lo patrocina hace muchos años que se olvidó de él, tan sólo utilizan su nombre como reclamo comercial, pero el hombre hace tiempo que dejó de existir para ellos, desde que firmó con sangre el contrato que lo convertiría en uno de los personajes más famosos del universo. Ya no es un ser de carne y hueso, si no tan sólo un personaje de ficción que incita al consumo, al derroche sin control.

Santa Claus consigue llegar dando tumbos hasta las puertas basculantes del salón, las empuja y estas se rebelan golpeándole en los brazos mientras se vuelven a cerrar justo detrás de su inmenso cuerpo. Echa un vistazo y allí los ve, en medio de la calle, los tres, aún montados sobre sus camellos. Santa se acerca poco a poco, sin prisa.

- ¿A qué venís? - pregunta Santa

- Bien lo sabes, pagano – contesta el jinete de la barba blanca. Santa lo conoce muy bien, es un sacerdote proveniente de la India. Melichior le llaman. Dicen que es un gran brahman.

- ¿Y si os digo que me da igual todo?, ¿que por mí os podeis ir Natividad y vosotros a la mierda?, sólo quiero que me dejéis vivir tranquilo. Estoy harto de tanta competitividad sin ganar nada a cambio.

- Desde que apareciste en el mundo cristiano no has dejado de quitarnos protagonismo. No somos más que una sombra de lo que éramos, y todo por culpa tuya y de esa marca de bebidas que te patrocina. - este es Bithisarea, el sacerdote de origen árabe.

- ¿Y de qué me ha servido a mí?, ¿acaso no veis mis andrajosas ropas?, ¿no me oléis?

- Tú eres el culpable de nuestra desgracia, y por lo tanto debes pagar. Hoy, aquí, sólo quedará un símbolo de la navidad: tú o nosotros. - el último que faltaba por hablar, Gizbar el persa, el más arrogante de los tres sabios.

- ¿ Y qué vais a hacer? ¿vuestros camellos me van a venir a morder hasta que me maten?, porque a vosotros no os veo demasiado preparados para darme una paliza.

- Nuestros pajes están situados estratégicamente en los tejados con sus rifles de precisión. A una señal nuestra serás historia.

- ¡Bah!, eso ya lo soy. Incluso aún será peor para vosotros. Me convertiréis en un mártir, y ya veis que bien le fue a vuestro Mesías. Ese sí que será vuestro fin.

Están tan concentrados en su discusión estos cuatro personajes que no se dan cuenta del hombre que escucha a tan sólo unos metros de ellos. Su rostro y las entradas en su frente delatan que tiene más edad de la que aparenta, está atento a lo que aquellos seres comentan, semblante serio, aunque su cuerpo se mantenga relajado apoyando el trasero sobre el borde de un abrevadero. El primero que lo descubre es Bithisarea.

- ¿Qué haces tú ahí? - exclama contrariado el sacerdote.

- ¿Yo?, escuchar.

- ¿Te diviertes a costa nuestra o qué? - parece que al árabe no le gustan los cotillas.

- Más bien me avergüenzo.

- ¿Ah, sí?, ¿y eso, listillo?

- Bien, tanto Santa Claus como vosotros tres, sabios, magos, reyes, etc, etc, habéis conseguido que las navidades sean una tortura. Por vuestra culpa mucha gente se estresa por no saber qué regalar, o se decepcionan con los regalos recibidos, o se deprimen por no recibir nada de nada. Por vuestro mensaje comercial, al final los regalos no se hacen de corazón, si no por obligación, habéis corrompido el verdadero espíritu navideño que consistía en la reunión familiar, y el desear de corazón que la felicidad, la paz y la salud se extendiera por todo el mundo. ¿Sabéis cuantas familias se han discutido por vuestra culpa?

Ahora el que habla es Santa Claus, visiblemente enojado, con el rostro tan rojo como su traje.

- Oye, ¿tú quién cojones eres? Dime ahora mismo tu nombre que voy a olvidarme de todo lo que me hayas pedido.

- ¿Lo que te he pedido?, no te he pedido nada para mí, tan sólo quiero quedarme como estoy, con mi trabajo, mi familia, mis amigos, es decir, seguir con mi vida como hasta ahora, sin que nada ni nadie me lo toque.

- ¡Ajá, aquí estás!, esto es lo que pide este tío:

“mi único deseo este año es que mi amiga Teresa vuelva a tener salud, que recupere las fuerzas para andar y para viajar, como tanto le gusta. No hace falta que le devolvais la sonrisa porque eso nunca lo ha perdido, por muy jodida que haya estado. Tan sólo eso, y el resto dejadlo como está, no lo toquéis.”

Santa Claus se queda en silencio, mirando la carta que acaba de leer en alto, sin saber qué decir, rascándose la cabeza con su mano izquierda. Mientras, los reyes hacen una señal a sus pajes para que bajen las armas y se marchan todos juntos por donde han venido. Con un poco de suerte, alguno de ellos se sentirá tan mal que hará todo lo posible por cumplir con el deseo de aquel hombre... ojalá, por Teresa.

Entre nosotros

2011-11-06T18:57:00.000+01:00

Entró tambaleándose en la habitación de su hija. No hacía más de un minuto que su mujer le había despertado:

- Anesti, ¿oyes a la niña?
- mmm, no ¿qué ocurre?
- ¡Parece que esté hablando con alguien! ¿Por qué no vas a ver qué le pasa?
- ¿Qué le va a pasar?, estará hablando sola, todos los niños lo hacen. Se aburren y hablan solos, yo también lo haría si me despertara de pronto y me aburriera.
- Va, Anesti, por favor.
- De acuerdo.

Anesti entró en la habitación de su hija. Allí estaba ella, de pie sobre las barritas de su cuna. Hacía pocos días que había aprendido a levantarse ella solita en su cuna, eso abría infinitas posibilidades para sus juegos, y también para los riesgos que podía correr. Por ello que la mujer de Anesti estuviera tan preocupada ante cualquier sonido que llegase desde la habitación de su hijita. La niña se agachó y cogió un juguete de los que abundaban en su cuna. Se volvió a levantar y se lo ofreció a su padre. Anesti se emocionó al comprobar los nuevos logros que cada día alcanzaba su hija, le cogió el juguete que ella le ofrecía en su mano.
A continuación, ella se volvió a agachar por otro juguete, pero esta vez, no se levantó dirigiéndose hacia su padre, si no que se giró hacia el otro lado, se volvió a levantar sobre los barrotes de la cuna y alzó la mano con el juguete. Anesti sintió un escalofrío, su hija estaba ofreciendo el juguete a algo invisible. De forma inconsciente le cogió el juguete a su hija, que no tardó en quejarse de que su padre cogiese el regalo que no era para él.
Anesti sintió de pronto una presencia a sus espaldas. Se giró y casi sufre un ataque cardiaco al ver junto a la puerta a una mujer en camisón, con los cabellos sueltos alborotados.

- ¡Joder Mireia!, ¡qué susto me has dado!, ¡no vuelvas a hacerlo!
- Te estaba llamando desde la habitación y no contestabas, así que he venido a ver que pasa.
- Todo está bien, no te preocupes, lo que pasa es que tu hija tiene amigos invisibles. - Anesti rió jocosamente, casi de forma exagerada.
- ¿Qué hacía?
- Le estaba ofreciendo juguetes a algo que ella sólo ve y que estaría en ese rincón, donde su mesi....

Anesti no acabó la frase, al mirar hacia lo dirección donde señalaba, vio que encima de la mesita descansaban unos cuantos de los juguetes de su hija, perfectamente colocados. Esos juguetes nunca salían de la cunita de la niña.

Anesti y su mujer se miraron nerviosos y sin saber qué hacer, mientras la niña seguía mirando hacia la mesita de aquel rincón oscuro.

El momento más feliz

2011-10-29T11:40:00.000+02:00

Ha sido una noche dura. Apenas tres horas de sueños interrumpidos por unos lloros que reclaman comida. Y lo peor es que no es la primera noche ni será la última. Es lo que tiene ser padre primerizo, cuesta adaptarse a esa pequeña criatura que de repente se ha establecido en tu hogar cambiandotelo todo.

Aprovecho este pequeño oasis temporal de tranquilidad, mientras su mamá le acompaña en una siesta necesaria para ambas, para escribir sobre esta experiencia.

Hoy cumple doce días. En este tiempo se han sucedido momentos de gran estrés con otros de completa relajación, de sentirse tan colmado que las lágrimas te llenan los ojos sin saber la razón.

Sin ninguna duda el momento más especial fue aquel en el que nos conocimos, cuando la comadrona apareció en aquella sala de esperas solitaria con una cunita. Allí, entre gorrito, arrullo y pelele, estaba ella. Le separé un poco la ropita de la cara y entonces pude ver sus ojos extremadamente abiertos, y una increible sonrisa que le dedicaba al mundo, o quizás a mí. Esa fue la primera vez que me hizo llorar, a saber cuantas más volverá a hacerlo, espero que muchas durante muchos años. Entre sollozos saqué mi móvil y le hice su primera foto, “Bienvenida al mundo, Laia”, le dije con voz entrecortada por la emoción. Ella seguía mirándome, diciéndome con sus ojos casi ciegos “Hola papá”.

Ojalá nunca olvide ese momento, el más feliz de mi vida.

El cura rojo

2011-10-16T21:09:00.000+02:00

Plaza de San Pedro, Ciudad del Vaticano, 28 de octubre del 2007.

Sesenta mil personas esperan el momento en el que su santidad, el Papa de Roma, beatifique 498 mártires de la guerra civil: todos ellos religiosos asesinados por el bando republicano. Cientos de banderas españolas ondean, algunas con el águila, otras, banderas carlistas; ninguna bandera republicana.
Entre esa multitud de personas, dos de ellas parecen aisladas aún estando en medio de todo el tumulto. Se miran y ambos hacen un gesto de asentimiento; en ese momento levantan una pancarta en la que se puede leer:

“José Pascual Duaso : Tú también mereces este recuerdo”.

Nadie les mira, siguen pasando completamente inadvertidos, o eso creen. Desde uno de los ventanales del Vaticano, un miembro de la curia romana lee la pancarta. Y a su memoria vuelve un caso que él creía enterrado para siempre en el olvido.

22 de diciembre de 1936, Loscorrales, Huesca

Don José, el párroco del pueblo, sale de su casa con una lechera. Se dirige al establo a ordeñar a sus dos vacas; la leche no es para él, si no para repartirla entre los niños del pueblo. Desde que empezara la guerra civil este hombre lleva sobre sus espaldas la responsabilidad de cuidar de la gente de su pueblo. Nunca les preguntó por sus preferencias políticas, él se vuelca en cada uno de ellos con la misma energía. Esa generosidad indiscriminada no había pasado desapercibida para ciertos personajes con mucho peso en la comarca, de los cuales ha estado recibiendo constantes amenazas durante estos últimos años. Pero la presión de estos caciques no ha conseguido amedrentar al cura. Hasta hace poco estaban en zona republicana y, aunque ellos aún mantenían gran parte de su poder, no podían hacerse notar demasiado. Nadie se había atrevido a tocarlos, pero sólo hacía falta una simple chispa para que el pueblo exacerbado se les lanzase encima. Sabían que más tarde o más temprano llegaría su momento, y al final así fue.

Hace tres meses que los nacionales dominan la comarca. En el caos producido por la guerra proliferan los corpúsculos paramilitares que se dedican a hacer la justicia por su cuenta en el nombre de Dios y del Caudillo. Se trata de bandas de hombres armados pagados por caciques de pueblo, que buscan la venganza sobre aquellos que se atrevieron a desafiarles durante los años de la República. En Loscorrales, hace ya tiempo que el objetivo es don José. Hasta ahora no se habían atrevido a tocarle al tratarse de un cura, un representante de la iglesia; poco a poco, ese temor va desapareciendo a sabiendas que el régimen no pondrá mucha atención en la muerte de un cura rojo en un territorio conflictivo lleno de maquis rebeldes.

Antes de llegar al establo, un par de hombres armados se interponen en el camino del párroco. Don José los conoce muy bien a ambos, son feligreses de su parroquia. El semblante serio de esos hombres no deja lugar a dudas, el párroco adivina sus intenciones. Otro hombre se sitúa detrás de él.

- No se gire, don José.
- ¿Por qué? ¿Tienes miedo de que te mire a los ojos antes de que me ejecutes? ¿O quízas tienes miedo de que te tire la lechera a la cabeza?

El cura se gira lentamente, pero no alcanza a mirar a los ojos a su asesino. Cae abatido al suelo antes, bajo la mirada de sus tres ejecutores.

Tan sólo uno de los asesinos cumplió un par de años de prisión. Durante decenios nadie se atrevió a hablar del tema en público, seguramente ni siquiera en privado. En esos tiempos era mejor olvidar.

Monseñor Lafita recibió en los años ochenta la petición por parte del pueblo de Loscorrales de recordar a Don José entre los mártires de aquella guerra fraticida. Él personalmente, en nombre de aquel pueblo oscense, tramitó la petición, pero esta fue denegada: el párroco no tenía derecho a estar entre los mártires elegidos. Era un cura rojo, un caso incómodo para Roma.

Lafita sonríe lacónicamente con esos recuerdos y con la visión de aquella pancarta. Seguramente Don José no llegue nunca a ser declarado mártir, y sin embargo fue un digno representante de Cristo, el que posiblemente fuera el primer comunista de la historia.

Han pasado más de treinta años desde la muerte de Franco, y mientras a una parte de España se le aconseja olvidar antiguos rencores, otra parte de España presume de mártires asesinados hace ya setenta años por un enemigo cruel y despiadado.

Recuerdos

2011-10-09T11:11:00.000+02:00

Había pasado muchas veces por allí desde que mi familia se mudara, hace casi veinticinco años. Muchas veces es poco.

De vez en cuando ponía más atención y me fijaba en el balcón del tercero tercera de aquel edificio, en el piso donde había vivido los primeros cinco años de mi vida. Sin embargo, tras muchos años de relativa indiferencia, había comenzado a sentir nostalgia con la simple visión de aquel edificio.

El primer recuerdo que viene a mi cabeza: no tenía ascensor. Pero no recuerdo si subir las escaleras de tres pisos se me hacía tan pesado cuando era niño como lo sería ahora que soy un hombre adulto.

El segundo recuerdo: El incendio en casa de la Fina, mi vecina del segundo, que entre su hermana y ella casi queman la vivienda jugando con unas cocinitas. La imagen de uno de los vecinos ayudando a los bomberos tirando al fuego vasos de agua ya no sé si es veraz o tan sólo el fruto de mi imaginación.

Tercer recuerdo: La habitación donde dormía con uno de mis hermanos. Esa habitación la recuerdo sobre todo por una pesadilla que quedó grabada en mi memoria hasta el día de hoy.

Cuarto recuerdo: El comedor donde toda la familia se congregaba a comer y a ver la tele. No olvidaré las noches de los viernes viendo “El hombre y la tierra”. Incluso recuerdo haberme levantado a verlo una noche que estaba enfermo en cama con fiebre. Me apasionaba el programa de Félix Rodríguez de la Fuente.

Quinto recuerdo: El balcón, y el día que se me cayó de las manos un bocadillo de chocolate y mantequilla. Recuerdo mirar con cara de atontado entre la barandilla como el bocadillo caía delante de un hombre que rápidamente alzó la vista hacia mí. Yo, un niño, instintivamente me escondí, seguro que aquel hombre subiría a pedirme explicaciones; por supuesto, no lo hizo.

Sexto y último: mi cinta de cassette con música del Oeste. Era mi música favorita. La mañana siguiente a la pesadilla, mis hermanos me vieron tan asustado que para animarme me la pusieron. En aquellos tiempos adoraba todo lo que tenía que ver con el salvaje oeste, como Bonanza o la Casa de la Pradera. Esa cinta nunca llegó al nuevo piso, desapareció en los recovecos de mi infancia más temprana.

Esos recuerdos, y algunos más – pocos, porque un niño tan pequeño aún no guarda tantos- habían vuelto a mi cabeza, después de mucho tiempo en estado latente. Y me obsesioné con regresar a esa vivienda.

Necesitaba saber quién estaba viviendo allí; si la distribución de la casa sería la misma y yo sería capaz de reconocerla; como me vería ahora en aquel balcón cuya barandilla entonces era más alta que yo. Sentí unas ganas irresistibles de volver y entonces me decidí a entrar en el edificio y llamar al timbre de mi antigua vivienda.

No ho oblidis - No lo olvides

2011-10-02T18:59:00.000+02:00

Durant una estona, com cada nit, la vaig envoltar entre els meus braços, fins que la son va començar a apoderar-se de la meva consciència. Llavors, necessitat d'una posició més còmoda em vaig allunyar d'ella i li vaig donar l'esquena.
En aquell moment un pensament nefast va creuar la meva ment. I si jo no despertava al matí? Quin seria l'últim record que ella guardaria de mi?
Un petit atac d'ansietat em va envair i ràpidament em vaig tornar a acostar a ella. Li vaig fer un petò al clatell i li vaig dir "Bona nit, no oblidis que t'estimo".

- Jo també t'estimo. - Va contestar ella.

Ja podia relaxar-me, esperar que la son m'arribés, amb la seguretat de que el meu amor sabria el que sento per ella en un dia tan especial, en el seu aniversari.

Durante un rato, como cada noche, la envolví entre mis brazos, hasta que el sueño comenzó a apoderarse de mi consciencia. Entonces, necesitado de una posición más cómoda me alejé de ella y le di la espalda.
En ese momento un pensamiento aciago cruzó mi mente. ¿Y si yo no despertaba por la mañana? ¿Cuál sería el último recuerdo que ella guardaría de mí?
Un pequeño ataque de ansiedad me invadió y rápidamente me volví a acercar a ella. Le besé la nuca y le dije “Buenas noches, no olvides que te quiero”.

- Yo también te quiero. - respondió ella.

Ya podía relajarme, esperar que el sueño me alcanzara, con la seguridad de que mi amor sabría lo que siento por ella en un día tan especial, en su cumpleaños.

Sentit Comú

2011-09-25T18:02:00.000+02:00

El ciclista ha arribat a un semàfor en vermell. S'ho coneix prou bé, cada dia el creua i sap perfectament que gairebé no hi passen cotxes.

Però a l'altre costat del semàfor hi ha una mare amb el seu fill d'uns dos anys.

Aquest cicilista no és cap exemple de bona conducta, no es regeix pels semàfors si no pel seu sentit comú. Quatre anys i mig d'experiència entre cotxes, vianants i motos. Sap molt bé els perills dels passos de vianants, dels carrils bici, de creuar en verd quan els cotxes encara no s'han aturat. Aquesta experiència ha fet que agafi uns costums que poc tenen que veure amb el reglament de circulació.

Però sap que hi ha regles que no s'han de trencar, i una d'elles és no donar mai mal exemple a la canalla. Si volem que els nostres fills siguin millors que nosaltres no els podem deixar caure en els nostres errors.

El semàfor segueix vermell, un minut i cap cotxe l'ha creuat. La mare i el nen segueixen esperant, el ciclista també.

Dos minuts, o podrien ser deu. Vermell, sempre vermell. I cap cotxe ha creuat encara per aquell semàfor en tot aquest temps infinit.

VERD. Per fi el ciclista comença a pedalejar cap a l'altre costat mentre observa com la mare assenyala amb un dit cap al semàfor davant l'atenta mirada del seu fill.

- Ara ja hi podem creuar que està en verd. Compte!

Una noia amb una bicicleta del Bicing passa a tota velocitat a menys d'un metre de distància d'on són, encara aturats, la mare i el nen.

El ciclista ho veu tot i malaeix en veu alta. La del bicing li treu avantatge però ell, encoratjat per la mala llet que li omple, no triga en atrapar-la.

- Te n'adones que gairebé atropelles a un nen de dos anys? Vés amb més de compte.

Ella fa un mínim gest de girar-se, i res més. Ignora la veu de l'altre ciclista tal i com ignora la veu de la seva consciència.

Allà tú, pensa el ciclista. Tant de bó un dia et trobis amb un camió en comptes d'un nen, a veure com te'n surts d'aquesta..

El ciclista continua el seu camí com cada dia, guiant-se pel seu sentit comú. Almenys sentit comú.

El ciclista ha llegado a un semáforo en rojo. Se lo conoce bien, cada día lo cruza y sabe perfectamente que casi no pasan coches.

Pero al otro lado del semáforo hay una madre con su hijo de unos dos años.

Este cicilista no es ningún ejemplo de buena conducta, no se rige por los semáforos si no por su sentido común. Cuatro años y medio de experiencia entre coches, peatones y motos. Sabe muy bien los peligros de los pasos de peatones, los carriles bici, de cruzar en verde cuando los coches aún no se han detenido. Esta experiencia ha hecho que tome unas costumbres que poco tienen que ver con el reglamento de circulación.

Pero sabe que hay reglas que no se deben romper, y una de ellas es no dar nunca mal ejemplo a los niños. Si queremos que nuestros hijos sean mejores que nosotros no podemos dejarles caer en nuestros errores.

El semáforo sigue en rojo, un minuto y ningún coche lo ha cruzado. La madre y el niño siguen esperando, el ciclista también.

Dos minutos, o podrían ser diez. Rojo, siempre rojo. Y ningún coche ha cruzado aún por aquel semáforo en todo este tiempo infinito.

VERDE. Por fin el ciclista comienza a pedalear hacia el otro lado mientras observa cómo la madre señala con un dedo hacia el semáforo ante la atenta mirada de su hijo.

- Ahora ya podemos cruzar que está en verde. ¡Cuidado!

Una chica con una bicicleta del Bicing pasa a toda velocidad a menos de un metro de distancia de donde están, aún parados, la madre y el niño.

El ciclista lo ve todo y maldice en voz alta. La del bicing le saca ventaja pero él, espoleado por la mala leche que le llena, no tarda en alcanzarla.

- ¡Te das cuenta que casi atropellas a un niño de dos años? Ten más cuidado.

Ella hace un mínimo gesto de volverse, y nada más. Ignora la voz del otro ciclista tal como ignora la voz de su conciencia.

Allá tú, piensa el ciclista. Ojalá un día te encuentres con un camión en vez de un niño, a ver como te sales de esa.

El ciclista continúa su camino como cada día, guiándose por su sentido común.Al menos sentido común.

El mayor engaño de la historia

2011-09-18T13:33:00.000+02:00

Sentía como la vida se escapaba de su cuerpo a través de las múltiples heridas que le habían infringido. El sol que tanto le había castigado durante las pasadas horas, ahora no servía para calmar el frío que le envolvía. Suponía que ese era el frío de la muerte.
Desde aquella altura pudo ver a su madre llorando a unos metros de la cruz. Tambíén identificó a algunos de sus discípulos, los más atrevidos, que se escondían entre la multitud, silenciosos, temerosos de ser descubiertos por sus vecinos.
De entre esa multitud se destacó un niño de unos diez años aproximadamente. El niño se acercaba a la cruz, sin que los soldados que la custodiaban le interceptaran el paso. Cuando llegó a un par de metros de él se detuvo. Sus ojos se clavaban en los del moribundo.

- Debes estar sufriendo mucho.
- Ya está cerca el final.
- ¿Ha valido la pena?
- Sólo el señor lo sabe. Yo tan sólo obedezco sus exigencias.
- ¿Estás seguro de ello?
- Siempre he intentado mantenerme en el camino por el que Él me guiaba.
- ¿Y cómo sabes que era Él quien te guiaba? ¿Cómo puedes estar seguro que no era otro quien susurraba en tu oido?
- ¿Quién otro podría hablarme con palabras que calman mi corazón? ¿Quién otro podría concederme la seguridad y la lucidez para anunciar su mensaje de paz y de amor con tanto éxito?
- ¿Éxito? ¿Acaso no te has visto? ¿Dónde están ahora tus seguidores? ¿Dónde han quedado tus palabras?
- Les exhorté a mantenerse cautos. Su misión es mucho más importante que sacrificarse por salvar mi vida. Ellos esparcirán por todo el mundo el mensaje de mi Padre.

Una sonrisa diabólica se dibujó en la cara angelical de aquel niño.

- Tengo malas noticias para tí. No era tu Padre quien te dictaba tus acciones. Con tu muerte condenas el mundo a una existencia más desdichada, aún si cabe, de lo que ya es. Todo comenzará con la invención por parte de tus discípulos, de la farsa de tu resurrección. Gracias a ello y a la invención de otras historias sobre tus supuestos milagros, no tardará en llegar el momento en el que tus fieles dominarán la tierra en tu nombre y en el de tu Señor. Ellos ejecutarán las mayores atrocidades posibles, dando lugar al sufrimiento y muerte de millones y millones de personas. Abusarán de su santo poder para apoyar a los criminales más terribles que la historia haya visto jamás, llegando incluso a subirlos a los altares o a bendecir sus armas de destrucción masiva. Los responsables de tu Iglesia no dudarán en mancharse las manos de sangre por su propia avaricia y la de tus fieles. Ellos mismos darán la orden de aniquilar pueblos enteros de aquellos que se nieguen a besar su mano: paganos, judíos, musulmanes, sus propios hermanos cristianos; todos ellos serán víctimas del odio y la avaricia de tus fieles. ¿Te das cuenta de lo que has conseguido con tu sacrificio?

El niño hizo un gesto con su mano; el soldado llamado Longinos se giró hacia la cruz y clavó su lanza entre las costillas del martirizado. Nadie pudo apreciar el gesto de horror que cruzó el rostro del hombre engañado justo antes de recibir la herida mortal.

Miles de historias se explicaron acerca de aquel día, pero en ninguna de ellas, excepto en esta, se habló jamás de aquel niño que había mostrado a Jesús el futuro de su obra.

12-S

2011-09-13T00:14:00.000+02:00

Llevaba todo el fin de semana pensando en cómo describir el once de septiembre, todo lo que ese día trae a mi memoria. Quería plasmar en un relato esa concentración de dolor, esa fusión de desgracias provocadas por el hombre para dañar a su prójimo.

No sabía como empezar. Primero pensé en escribir acerca de la Diada de Catalunya, pero es muy difícil para mí hacer épica de una bandera cuando soy incapaz de comprender la palabra patria.
Entonces pensé, me gustaría poder recordar al gran Víctor Jara, haciendo una historia sobre Manuel y Amanda, pero habría sido pecado mancillar con mis palabras la gran poesía del desgraciado cantautor.
Así que finalmente me decidí a hablar del episodio de terror que hace diez años sufrió la ciudad de Nueva York, pero de nuevo desestimé la idea al pensar que me podría ganar muchos enemigos si los lectores malinterpretaban mis palabras.
Ya no me quedaban recursos para exprimir esa fecha, el día pasó y perdí mi oportunidad de comentar todo el sufrimiento provocado de forma tan cruel y gratuita por el ser humano.

Pero esta tarde, la de un doce de septiembre de 2011, mientras esperaba en un semáforo a que el peatón se pusiera verde, he visto algo que me ha llegado al corazón:
En la acera de enfrente se encontraban parados una mujer mayor junto a un joven con síndrome de Down que he imaginado era su hijo. En un momento dado, y de forma completamente espontanea, el joven le ha dado un beso en la mejilla a su madre, y ella se lo ha devuelto con una sonrisa.

Se podrán contar muchas historias trágicas sobre el once de septiembre; yo no he sido capaz y he preferido explicar la historia de amor que he podido observar con mis ojos un 12-S.

Sorbitos de felicidad

2011-09-04T15:43:00.000+02:00

Suena Sultans of Swings.

El guitarrista versiona el clásico con un estilo del que el propio Mark Knopfler se sentiría orgulloso. No se trata de un hombre-orquesta, es más bien un guitarra orquesta que ejecuta la guitarra principal de sus versiones: Santana, Dire Straits, The Shadows, Eric Clapton,... clásicos de setentas y ochentas que alegran nuestros oidos mientras nuestros ojos se regocijan con la vista y nuestra garganta con la bebida.
Una preciosa luna llena refleja su amarilla luz sobre el serenísimo Mediterraneo, en el momento en que doy otro sorbo a mi mojito, dulce y refrescante. La música de guitarra le da una atmósfera aún más mágica a ese momento, y una suave brisa le da el toque final perfecto a la velada.
Ojalá pudiera regresar a este momento siempre que yo quisiera, con un simple chasquido de dedos. Pero no pienses en ello, disfruta este momento que mañana será otro día.

Luna llena, Mediterraneo, mojito y buena música...¿qué más se puede pedir? Dichoso soy mientras pueda disfrutar de estos sorbitos de felicidad.

Un día en la playa

2011-08-24T22:05:00.000+02:00

Una calada.
Simón aspiraba el humo a la vez que observaba a aquel nudista. Se preguntaba cómo alguien podía estar tan tarado como para mostrar sus atributos en público de una forma tan gratuita.

Expulsó las cenizas sobre la arena.
El nudista se extendió con su piel mojada sobre la toalla. Sus partes se desparramaron entre sus piernas. ¡Qué asco!, pensó Simón.

Otra calada.
Ahora les llamaban naturistas, ¿qué narices tiene que ver la naturaleza con el exhibicionismo?, se les tendría que llamar guarros. Mostrar sus cosas de forma impúdica delante de niños.

Enterró en la arena el cigarro consumido, con un enérgico movimiento de su mano derecha.

- No está bien que haga eso.

Simón se giró hacia aquella voz, era un hombre joven que le miraba fijamente mientras le hacía un gesto de negación con una de sus manos.

- Mira todas las colillas que hay.
- ¿Y eso te da derecho a tí de ser tan sucio como ellos?
- Déjame en paz.
- Menudo cerdo.
- Qué te den.

Con estas palabras Simón creyó zanjar la polémica. Se levantó y se fue al agua a remojarse con la idea de refrescar el calor corporal que le había provocado la discusión con aquel imbécil engreido. ¿Quién cojones se pensaba que era? ¿El policía de la playa?, menudo idiota.
Simón se relajó pensando en la frustración que habría creado en aquel payaso al ver que no había conseguido nada con su monserga. Volvió a su toalla y se estiró sobre ella bajo la atenta mirada del otro hombre. Antes de cerrar sus ojos echó una mirada hacia el nudista, que se había puesto el bañador para tomar el sol. Simón pensó en aquella incoherencia, “esta playa está llena de gilipollas”, sentenció.
Un par de minutos después, completamente relajado, sintió una repentina lluvia de arena sobre su cuerpo. Abrió los ojos y vio de pie al lado suyo, agitando la toalla completamente llena de arena que seguía cayendo, al hombre joven que le sonreía.

- Jódete cretino.

Y se marchó con su sonrisa en los labios mientras Simón se lo miraba sin saber qué hacer.

Disfrutando de las vacaciones

2011-08-17T14:49:00.001+02:00

Sentía el sol sobre su cuerpo, la arena entre sus manos, y las gotas que perlaban su piel le proporcionaban una agradable sensación de frescor. Miró a su lado, y observó como su esposo intentaba acomodarse en su toalla, al parecer sin éxito.
- ¿Qué te ocurre cariño?
- Creo que estoy nervioso.
- ¿Nervioso?, pero si no tenemos preocupaciones estamos de vacaciones.
- Ya, pero me doy cuenta que se acaban y eso me intranquiliza.
- ¿Cómo que se acaban?, ¡si te quedan tres semanas!
- Eso no es exacto. Nos quedan dos semanas, cinco días y once horas.
- Da igual, no entiendo como puedes ser tan estresado. Relájate y disfruta. ¿Vienes al agua?
- No, ahora no, si no te importa me quedo en la toalla intentando descansar.
- Tú mismo, pero seguro que el agua te ayudaría a relajarte. Si te animas yo estaré dentro, aunque te recomiendo que no te me acerques demasiado.
Él se quedó en la toalla observándola, mientras pensaba en por qué no podía ser feliz pensando en lo bien que se encontraban en esos momentos de vacaciones. Se imaginaba de vuelta a la rutina, con las vacaciones terminadas y esperando un año de nuevo, ansioso por que regresara el período estival. Para él, lo mejor de las vacaciones era el día previo a comenzarlas, cuando se concentraba toda la ilusión por el momento que estaba a punto de llegar. La gente no le entendía esa sensación de miedo a pensar que en breve volverían al trabajo rutinario, ¡qué necios!, tan sólo él era capaz de padecer la depresión postvacacional en medio de las vacaciones.
Ella ya regresaba, ya había llegado a la orilla y se escurría su larga melena, mientras una mujer entrada en años animaba alegremente desde el agua a una amiga:
- ¡Antonia, ven aquí, que el agua está calentita!

Las lentillas

2011-07-17T19:46:00.001+02:00

- ¿Cómo las quieres? ¿mensuales o de uso diario?
- Bueno, la verdad es que no sé. Las que sean más fáciles de llevar.
- Todas lo son, la diferencia es la frecuencia con las que las quieras utilizar. Si quieres hacer un uso diario de ellas, lo mejor es que te cojas unas mensuales.
- Pues las mensuales. El problema es que no sé si me adaptaré a ellas.
- Por eso primero te damos unas lentillas de prueba. Te avisaremos en cuanto las tengamos para que pases a probártelas.

Una semana más tarde:

- Tienes que coger mejor las pestañas y abrir más el ojo, si no jamás podrás ponerte la lentilla.
- Ya, pero no soy capaz. Siempre he tenido los ojos muy sensibles, por ejemplo, nunca he abierto los ojos debajo del agua.
- Pues vas a tener que ir rompiendo esa resistencia. Cada vez que te acercas la lente al ojo tu párpado superior reacciona a la defensiva, tienes que relajar tu ojo, incluso la cara, pues con el mismo pómulo haces resistencia. Hoy te las he puesto yo, pero te las voy a dar para que practiques en casa. ¿Te atreves a quitártelas?
- Sí, tengo que probar.
- Tienes que meter el índice y el pulgar hasta tocar con la lentilla, y presionarla para que se pliegue. Entonces haces pinza y la coges.
- ¿Presionar contra el ojo?, no voy a ser capaz.
- Es más fácil quitarse la lentilla que ponérsela.
- No puedo, me comienza a escocer el ojo.
- Bueno, pues tranquilo. Cuando te las pongas tú solo, te las intentas quitar, y si no puedes te acercas hasta la óptica y aquí te las quito yo.
- De acuerdo, gracias.

Dos días más tarde:

- ¿Así que has conseguido ponértelas?
- Sí, las dos, pero aún no sé cómo. He intentado quitármelas pero no he podido. El problema es que me he peleado tanto con los ojos que me escuecen un poco.
- Veamos, ¿probaste lo que te dije de presionar la lente hasta que notaras como se plegaba?
- Sí, pero no soy capaz de notar que se pliegue. Pero te aseguro que empujo. Mira cómo lo hago.
- ¡Mira siempre hacia ti en el espejo!, ¡no gires la mirada!
- ¿Por qué?
- Te podrías dañar la cornea, no lo hagas así, mantén los ojos mirando hacia tí agachando un poco la cabeza, así te deja mucha superficie blanca para trabajar con la lente.
- No puedo quitármelas, me escuecen mucho los ojos.
- Tranquilo, te las quito y otro día volvemos a probar.

Esa misma noche, en plena madrugada, se levantó al lavabo con una sensación de malestar en los ojos, el escozor no remitía, al contrario, lo sentía más fuerte y molesto. Al mirarse en el espejo vio que tenía las cuencas oculares muy enrojecidas. Al acercarse más, se dio cuenta que en ambos ojos había múltiples heridas apenas visibles que parecían sangrar. Lágrimas de sangre comenzaron a correr por sus mejillas.

Se despertó, había sido una pesadilla. Pero la sensación de dolor en los ojos era tan real como en el sueño. Encendió la luz, nada cambió. Sus ojos no veían más que oscuridad.

El gatillazo

2011-07-10T13:21:00.000+02:00

- ¡El siguiente!

- Buenas tardes, doctor.

- Buenas tardes, usted dirá.

- Bien, no sé cómo explicárselo, y ese es el problema.

- No comprendo.

- Mire, a mí me gusta escribir relatos, y desde hace unos meses, cada vez que intento escribir algo, llega un punto en que no sé cómo continuar, mi ánimo decae y desisto de mis intenciones creativas, seguro de que mis ideas son tonterías sin ton ni son.

- Me parece que ya sé lo que le ocurre. A ver, vamos a hacer una prueba.
- ¿Aquí?

- Y ahora. Vamos a ver, seguro que en estos momentos, mientras escribe estas lineas, ha llegado a un punto que no sabe cómo seguir, ¿verdad?

- Exacto, justo ahora mismo, tengo la sensación que no sé hacia dónde voy.

- Pero sin embargo, ha comenzado a escribir con ganas y pensando que tenía una buena idea, ¿no?

- Así es, pero ahora me siento perdido, con ganas de acabar de cualquier manera.

- Usted lo que sufre es de gatillazo creativo.

- ¿Y eso es grave doctor?

- Bastante, pero tranquilo, se puede remediar.

- ¿Cómo?

- Pues con mucha paciencia y organización. Pero sobre todo paciencia. El gatillazo creativo es una mezcla entre ansiedad y depresión. Usted, cuando tenga una idea no tenga prisa por desarrollarla, lo que debe hacer es anotarla, y unos días más tarde la intenta plasmar en un papel. Si en ese momento no consigue escribir nada interesante, es que realmente no valía la pena. No se preocupe, es mejor que intente escribir una idea buena que diez malas. Pero sobre todo paciencia, porque si no...
- ¿Qué?
- Su enfermedad se volvería crónica y nunca más conseguiría volver a escribir. Pero no se preocupe, dese cuenta que al menos ha conseguido llegar al final de este relato. Es un pequeño paso para conseguir curarse.
- ¿No me receta nada?
- No, descanse bien, relájese antes de ponerse a escribir, y disfrute escribiendo, tal y como hacía antes. Sin presión.
- Muchas gracias doctor. Hasta la próxima.

- Hasta la próxima y suerte. ¡El siguiente!

¿Y el lunes qué?

2011-05-21T21:55:00.000+02:00

Lunes 23 de mayo del 2011.

10 de la mañana

Los turistas pasean tranquilamente entre las palomas y los restos de la acampada. Pocos restos para la gran cantidad de gente que ha vivido o transitado por esa plaza en la última semana, los servicios de limpieza demostraron una buena organización.
Una pareja de turistas franceses se detienen en el centro de la plaza delante de unas láminas con mensajes que aguantan pegadas al suelo. La mujer traduce a su pareja las palabras escritas en cada uno de esos mensajes:

“Ejercer el poder corrompe, someterse al poder degrada”
“La oscuridad nos define, el anonimato nos une”
“Esto solo lo arreglamos sin ellos, no les votes”
“Los políticos y los pañales hay que cambiarlos a menudo por razones parecidas”
“Autónomos, nadie piensa en nosotros. ¡Ayudas ya!”
“Revélate, vive tu vida, que no te la elijan”
“No es crisis, es capitalismo”

Ella le pregunta a su pareja:
- ¿Y dónde están ahora todos los que estaban aquí hace unas horas?
- Se han marchado a casa. Ayer se celebraron las elecciones y ya no hay razón para permanecer aquí. Sería un esfuerzo innecesario porque hoy nadie les va a escuchar, los políticos ya tuvieron su susto y después de las elecciones ya pueden dormir tranquilos.
- ¿Quieres decir que ahora todo el mundo se ha vuelto a casa como si nada?
- Sí. Los políticos han dicho que han escuchado el mensaje del pueblo y que trabajarán por limpiar su imagen y para que la gente esté orgullosa de ellos. Lo que dicen siempre y luego olvidan rápidamente.
- Pero entonces, ¿de qué habrá servido todo esto?
- ¿De qué sirvió nuestro mayo del 68?

En el mismo momento que la pareja francesa se aleja del lugar, un pequeño vehículo de limpieza se acerca acompañado por un par de barrenderos. Van a cumplir con las órdenes que han recibido del ayuntamiento: limpiar la plaza de todo aquello que los manifestantes hayan dejado allí, borrar todo vestigio de la revolución pacífica como si nada hubiera pasado.
Los políticos creen conocer perfectamente a la gente que representan: no dudan de que poco a poco todo volverá a su lugar y la gente se olvidará de la semana en que todo un pueblo se volvió loco y soñó con cambiar las cosas. Por unos días las elecciones se salieron del guión; los millones de euros que los partidos políticos habían gastado para sus insípidas y cansinas campañas se desperdiciaron porque nadie hablaba de sus mítines, si no de las manifestaciones que dejaban al aire sus vergüenzas.
Tras unos primeros días de pánico, los políticos recuperaron la calma al darse cuenta que los manifestantes tampoco se ponían de acuerdo en las reclamaciones y en las soluciones que el pueblo les pedía. Casi todo el mundo estaba de acuerdo en algo:
- la denuncia a políticos y a banqueros y el rechazo a tener que pagar los delitos y excesos de éstos
- la exigencia de facilitar la creación de empleo y el acceso a la vivienda
- no permitir los recortes en sanidad y educación

Estos puntos les unían, pero muchos otros les dividían, y sus enemigos aprovecharon esta debilidad para atacarles a través de los medios de comunicación, completamente fieles a los poderes que les alimentan.
Después de las elecciones era difícil mantener esa intensidad, esa frescura, se corría el riesgo de corromper el espíritu del 15M, y los manifestantes decidieron volver a casa con la promesa de volver pronto.

El vehículo de limpieza está punto de arrancar la primera de las láminas, cuando de repente, uno de los barrenderos le hace parar.
- No quites eso, gira.
- Pero nos han dado la orden de limpiarlo todo, que no quede nada.
- Que se jodan, que vengan ellos a limpiarlo con sus propias corbatas.

Los mensajes se mantendrán en la plaza el tiempo suficiente hasta que de nuevo se recuperen para un nuevo desafío, quizás el definitivo.

Nuevas ilusiones

2011-04-22T20:37:00.001+02:00

Había sido un duro día de trabajo. Ulises sólo tenía ganas de irse a la cama, aunque había alargado el momento para poder sentir que su vida era algo más que su horario de oficina. El dolor de cabeza ya había remitido y se encontraba mejor, pero muy cansado.
Era casi medianoche cuando su mujer y él tomaron el camino de la cama, arrastrando los pies por el pasillo que les llevaba hasta la habitación. Aún Ulises le pidió a su esposa cinco minutos de lectura antes de apagar la luz, siempre le gustaba leer unas lineas antes de dormirse, le ayudaban a relajar la mente.
Los cinco minutos pasaron y él cerró el libro, apagó la luz y se acomodó en la cama, al lado de su esposa.

- ¿Hoy no vas a hablar con ella? - preguntó su mujer.
- ¡Claro que sí, ahora voy!

Ulises de inmediato se metió entre las sábanas y acercó su cabeza a la barriga de su pareja. Sin parar de darle besos comenzó a susurrar:

- Holaaaaa, ¿cómo estás?, espero que bien.
Al momento se dio cuenta que su mujer, como cada noche, había metido la cabeza entre las sábanas para poder escucharle.
- Hoy ha sido un día muy duro para tu mamá y para mí. Pero me imagino que no te debes haber enterado de nada, ahí dentro. Mañana toca volver a madrugar, pero tú no te preocupes si notas que tu mami se levanta; descansa y aliméntate bien, que tienes que crecer fuerte y sana. Bueno, no te voy a rallar más, un beso muy fuerte de mamá, ¡muacks!, un beso muy fuerte de tu padre, ¡muacks!, los dos te queremos mucho. Cuídate y descansa bien. Hasta mañanaaaaa.

Ulises volvió a aparecer por entre las sábanas y abrazó a su mujer. Ambos no tardaron en dormirse.

Dos Minutos (Por Daniel Marni)

2011-04-03T17:57:00.001+02:00

Fueron los dos minutos más largos de la vida de Satomi, pero no fueron solo los de ella.

Satomi nació en Shiogama, una ciudad pesquera de la costa pacífica de la isla de Honshu. Era una niña alegre y muy sociable. Allí habían nacido sus padres, y también sus abuelos. Todos ellos se habían dedicado al negocio del atún aunque su padre siempre lo había detestado. Es por ello que cada día al acostar a su pequeña hija le repetía noche tras noche – Hija, persigue siempre tus sueños. No hagas lo que te digan que es lo correcto. Sé tu misma – y le daba un beso en la frente y la tapaba bien para que no cogiera frío en su acogedor futón.

El día que el abuelo de Satomi murió, su padre vendió la modesta casa que tenían y se mudaron a Sendai, la capital de la prefactura de Miyagi dónde pensaba que su hija tendría más posibilidades para elegir qué hacer con su vida, había universidad e incluso estaba bien comunicada con Tokio. Por aquel entonces Satomi tenía catorce años y a pesar de que echaba de menos a sus amigos, vivir en una ciudad grande le hacía mucha ilusión. Pero todo se torció un año después tras un accidente en la lonja de pescado en la que trabajaba su padre. Un corte a la altura del antebrazo le provocó una gran pérdida de sangre y complicaciones posteriores se lo llevaron del lado de su familia.

El carácter de Satomi cambió radicalmente; se volvió callada y reservada, no hablaba ni tan solo con su madre, no entendía cómo había podido pasar aquello y la culpaba por no haberse opuesto al traslado. Dejó de relacionarse con la gente y se encerró en su propio mundo con el propósito de seguir el consejo que su padre le daba noche tras noche. Iba a la escuela y al volver a casa se recluía en su habitación a estudiar, las ciencias le ayudaban a sobrellevar el dolor que acumulaba dentro manteniéndola distraída y concentrada ajena al sufrimiento que provocaba a su madre.

Pasaron los años y Satomi comenzó los estudios universitarios en la senmon-gakkou de Sendai. Eligió estudios de electrónica y su meta era en tres años poder marchar a la capital y dejar toda su juventud atrás. Su actitud respecto al mundo siguió siendo la misma. Tres años después había conseguido el título de Semmon-shi con excelentes notas, lo que le permitiría entrar en el mundo laboral con ciertas garantías. Durante los siguientes meses estuvo buscando trabajo pero la situación económica del país no facilitaba alcanzar su objetivo, hasta que recibió una llamada de una empresa de Tokio que impresionada por su expediente la citó para una entrevista laboral. Todo fue muy rápido y tuvo una oferta en firme para comenzar a trabajar la semana siguiente. Lo había conseguido, pero no encontró en su interior ningún resquicio de felicidad o satisfacción. Volvió a Sendai, recogió sus cosas y casi sin despedirse de su madre volvió a Tokio donde empezaría el jueves a trabajar.

La primera jornada de trabajo fue intensa, desde las 9 de la mañana estuvo casi hasta las 11 de la noche. Con el tiempo justo cogió el tren en la estación de Shinjuku en dirección al pequeño piso que había alquilado cerca de la bahía de Odaiba, en Shiodome. Sin tiempo para nada más, se fue a dormir y aquella noche sintió algo que no sentía desde la noche anterior a la muerte de su padre. Las palabras que le repetía las escuchó con gran claridad e incluso notó que la besaban en la frente. Abrió los ojos sobresaltada pero no había nadie allí. A pesar del sobresalto el cansancio físico y mental del día la llevaron a un sueño profundo en pocos minutos.

El día siguiente la jornada fue parecida, hasta que cerca de las tres de la tarde el edificio en el que estaba comenzó a balancearse. El día anterior ya había pasado, pero tras 15 segundos Satomi miró a los compañeros y comprendió que todos estaban asustados. Ella se bajó de la silla y se metió levemente bajo su escritorio agarrada fuertemente a una de las patas. Los segundos parecían ser horas y durante ese tiempo el sueño de la noche anterior le volvió a la mente y vio a su padre decirle aquellas palabras. – Hija, persigue siempre tus sueños. No hagas lo que te digan que es lo correcto. Sé tú misma –. En ese momento comprendió que dejó de seguir el consejo de su padre desde el mismísimo instante de su muerte. Dejó de ser ella misma, aquella chiquilla alegre y sociable se transformó en la persona fría y distante que era ahora. Comprendió entonces que esa forma de vivir era vacía y absurda ya que en cualquier momento se podía truncar todo como le pasó a su padre. Para hacer un mundo mejor tenemos que empezar por nosotros mismos. Cuando la gran sacudida pareció detenerse, intentó ponerse en contacto con su madre. Tras muchos intentos finalmente pudo saber que estaba bien y se dirigía al centro de rescate de la ciudad. Una sonrisa se esbozó en un rostro que hacía años que no lo hacía. Quizá tuviera una oportunidad de sembrar las semillas para hacer un mundo mejor y recuperar en parte el tiempo perdido.

Daniel Marni

Mejor es posible (por Miguel Emele)

2011-03-27T19:24:00.000+02:00

Hace años, cuando tenía más pelo, trabajaba en una tienda tipo bazar, en la que vendíamos infinidad de artículos para el hogar. Recuerdo que, a pesar de tener las estanterías bien surtidas, de vez en cuando llegaba algún camión con un par de palets de género nuevo.

Los productos grandes se conservaban en sus cajas y se exponía uno de muestra con el precio, pero los artículos más pequeños y de mayor rotación acostumbrábamos a exponerlos todos. Una vez extraídos de sus cajas y marcados con su precio de venta, llegaba el momento de acomodarlos en las estanterías junto a otros productos similares.

Los huecos disponibles se llenaban rápidamente con la nueva mercancía. Compactando los artículos que antes estaban más holgados, para que la balda no pareciera demasiado despoblada a la vista, siempre se conseguía colocar todo muy presentable. Sin embargo, a menudo, se daba el caso de tener que poner género nuevo en algún estante que aún no estaba demasiado vacío. Es entonces cuando en mi mente aparecía la palabra imposible.

—Pero... ¿cómo se les ha ocurrido comprar más vasos de estos si aún hay un montón? ¿Dónde vamos a poner estos relojes de cocina si no hay sitio para ellos? ¡Pero si aquí no cabe ni lo que ya hay!, ¿cómo voy a meter estos cuatro floreros descomunales?

Con un poco de esfuerzo, algunas situaciones se solucionaban con algo de inventiva e imaginación; pero otras, después de varios minutos colocando y recolocando, acababan produciéndome cierta frustración. Imposible, me ratificaba.

Cuando por fin pasaba la jefa y me preguntaba cómo iba todo yo le hacía notar que no había sitio suficiente para exponerlo todo. Su respuesta ya me la conocía: "ha de caber porque esto en el almacén no se vende". Y tenía razón... pero es que no había dónde colocarlo. Entonces ella se miraba toda la pared con un cierto distanciamiento y, tras unos segundos de meditación, me daba instrucciones para reorganizarlo todo desde dos o tres metros a la izquierda hasta donde yo estaba trabajando en aquel momento.

—Esta fila de vasos es idéntica a la de al lado. Por lo tanto, se pueden poner unos encima de otros. Esto pásalo a la estantería de al lado junto con aquello otro y bla, bla, bla.

Así, tras invertir una buena cantidad de tiempo, todo el género quedaba perfectamente expuesto cuando unas horas antes era prácticamente... imposible.

Aún tuve que encontrarme varias veces en situaciones parecidas hasta que un día, ante aquel pensamiento de imposibilidad, me dije a mí mismo: "siempre pienso que colocar toda la mercancía nueva es imposible y luego acaba siendo posible, así que ya es hora de empezar a pensar que es posible y concentrarme directamente en cómo conseguirlo". Así que cada vez que tenía un pensamiento como "esto es imposible" lo cambiaba por otro como "es posible, hay que encontrar la manera". ¡Y la encontraba!

Por todo esto, si alguien ahora me pregunta: "¿Es posible un mundo mejor?", yo le contestaré sin dudarlo: "Por supuesto. Sólo hay que pensar mejor."

Miguel Emelé

Un mundo mejor (6) Por Miguel Cuervo

2011-03-23T22:39:00.001+01:00

- Abuelo, ¿qué es morirse?

- Hija, qué cosas tienes.

- Es que me ha dicho mamá que te vas a morir pronto.

El abuelo dejó por un instante de arrancar hierbajos de la pradera. Miró fijamente a su mano arrugada y morena, como buscando un punto fijo en el que apoyar el súbito mareo que amenazaba con derrumbarlo sobre el verde agostado.

- Pero tú no te vas a ir de aquí, ¿verdad, abuelo?

- No, hija, no, qué cosas tienes.

Se incorporó lentamente y observó con visión borrosa los dos ojos negros que se clavaban inquisitivamente en los suyos.

- Entonces, ¿por qué dice mamá que te vas a ir? Yo no quiero que te vayas, abuelito.

- Y no me voy a ir, ¿dónde voy a ir yo que más me den?

- ¿De verdad?

- De verdad, hija, así me muera ahora mismo.

La nebulosa de la vista se había difuminado casi por completo y el abuelo rió su propia gracia estentóreamente. La niña retrocedió entre sorprendida y asustada por el arranque del viejo, que tiró el manojo de malas hierbas al suelo y avanzó hacia la niña para estrecharla contra su barriga. Se mantuvieron un rato así, hasta que el viejo dejó de reírse.

- Abuelito, ¿por qué te quieres morir?

El abuelo mantenía acariciaba la cabeza de la niña pero no contestó. Apretó a la niña un poco más contra su cuerpo, pero ella se escabulló con un brusco movimiento y saltó hacia atrás riendo alegre.

- ¡Me escapé, me escapé!

Y echó a correr por la pradera, pero el abuelo siguió estático y se cubrió con una mano la cara para esconderle las lágrimas a la niña. Y pensó en la muerte cercana, en el tiempo pasado, en los amores lejanos y en los amigos perdidos, y se lamentó amargamente por haber sido como fue y por no tener tiempo de reparar nada de lo que ya estaba hecho. Se limpió las lágrimas y llamó a su nieta, y deseó para ella una vida distinta.

Miguel Angel Cuervo

¿Un mundo mejor? (5) (Té la mà...)

2011-03-21T22:26:00.001+01:00

Amb Vicent Ferrer l'Església catòlica va fer un bon treball. Sembraren en ell la pietat, l'esperit de lliurament als desemparats de la Terra i, sobretot, l’omple de coherència. Per això no és estrany que el món plori la desaparició d'aquest barceloní. Ja sabem que quan algú ens deixa tot són bones paraules. Després es lliura un premi a títol pòstum i donen un parell d'abraçades a la família.

Ara la gent li diu sant. Parlar de la santedat de Ferrer és un insult als seus èxits i a ell li produiria espant, perquè va conrear la senzillesa. La jerarquia catòlica no ha tirat la casa per la finestra ni s'ha desfet en elogis cap a l'ex jesuïta que va penjar l'uniforme per col·locar en primera línia d'aquesta trinxera pertinaç que és la misèria humana. Normal: mai va ser un dels seus, perquè militar com un soldat de les ensenyances divines jugant-se la pell només entra als plans dels privilegiats.

Grinyola comprovar com bisbes, cardenals i la resta de gent del cor apliquen la seva forma d'entendre la fe cristiana. A Espanya Vicent Ferrer s'hagués sentit avergonyit al topar-se amb Martínez Camino o el cardenal Rouco Varela submergits a la política del dia sí i dia també, interferint en els assumptes privats. El cooperant espanyol i la Conferència Episcopal es poden resumir en dues sentències senzilles a l'hora d'entendre la intervenció en la vida dels altres: si em necessites, aquí estic; si et faig nosa, aguantat perquè no deixaré de donar la barrila. Respectivament, és clar.

Ara que Ferrer ja no hi és, la seva figura es fa mes gran, empetitida dels fastos i les “parafernàlies” vàcues que mostren els dirigents de la que fou la seva Església.

Milions de persones no l’oblidaran i, a l'empara de la seva desaparició física, el seu esperit s'expandirà pel planeta, fent que la Fundació que porta el seu nom continuï creixent i ajudant a qui la injustícia ha convertit en víctimes. La seva esposa Anna agafarà el pesat testimoni, i darrere d'ella caminaran altres, demostrant que la voluntat mou muntanyes i que la mitra només és capaç de moure la llengua als despatxos.

(Per Té la mà Maria)

Un mundo mejor (4) (Por LiNo)

2011-03-18T21:11:00.000+01:00

Vivo en Navarrete. Camino de Santiago.

Rodeada de viñedos y huertas que me regalan una amplia gama de colores y aromas.

Ideal para una persona como yo, amante de la meditación; de caminar escuchando como mi respiración inyecta vida al resto del cuerpo.

Acabo de ver una película infantil, antes de salir al camino de la mora, y no para de sonar en mi cabeza la melodía..."...un mundo ideal...".

Alejado el término ideal de mejor, me da pie a pensar en el propósito, tantas veces acariciado de "un mundo mejor".

Lo primero que me viene a la cabeza, mientras paro y siento el viento que me acaricia el cuerpo es: "mejor... para quien?". Quizá no sea un pensamiento mío. Quizá me lo ha preguntado la cigüeña que sobrevuela los campos, la tierra. Bailando con el aire, meciéndose en su trayecto por encima de animales terrestres. Por encima de mí.

Sigo caminando, disfrutando el momento como cuando niña. El presente. El ahora.

Entonces me aborda otra cuestión. Por qué nos enseñaron aquello de "... y vivieron felices para siempre". La vida de los adultos nunca es completamente feliz. No hay una "puerta" que traspasar y pronunciar la bendita frase. Las metas, los retos, los contratiempos, las superaciones y los altibajos son parte de nuestra vida. Del día a día. Tan natural como nosotros mismos.

Sin embargo en la sociedad en la que vivo nos hacemos mayores de espaldas a todo aquello que es tan real que el no verlo lo engrandece.

No miramos a los ojos a los contratiempos. La tristeza. La soledad. La muerte (lo único que tenemos seguro). No somos capaces de mirarnos a los ojos a nosotros mismos. Si quiera entonces, somos honestos: Cómo es posible que nos pasemos la vida necesitando de los demás sin sentir (conscientemente) nuestra propia compañía?.

He aprendido a medirme. A escucharme. A quererme. A perdonarme. A superarme... y sin embargo me queda tanto por hacer...

Sólo puedo mejorar mi mundo. El interior. El que me ha tocado vivir. El que vivo. Mi día a día. "Piensa globlamente, actúa localmente".

Como esos espectáculos de fichas de dominó, alineadas, donde lo que le ocurre a una es básico para la estabilidad del resto... y si caen? tenemos otro dibujo. Otro panorama. Peor? Mejor?. Otro. Donde poner de manifiesto la resiliencia del ser humano. Pero aprendiendo. De verdad. Para avanzar.

Me pasma ver lo grandes que podemos ser a nivel individual y lo mediocres como conjunto. Sin embargo, cuando la vida nos recuerda lo ínfimos que somos, entonces reaccionamos como sociedad. Por qué necesitamos estar al límite de todo para interiorizar la información y así dejar salir todo aquello que potencialmente llevamos dentro?.

Debo ser realista. Soy cómplice de mi mundo. Porque vivo en él. Por mi silencio, por mi desconocimiento, por mi falta de tiempo... y a la vez (imposible pero cierto) me siento víctima del silencio, del desconocimiento, de la falta de tiempo de los demás.

Asumo que no existe un "ellos y nosotros", "el resto y yo", "la gente y MI PERSONA".

Como animal social convivo en sociedad. Luego formo parte activa de ella. Para mi bien y para mi mal. Para el bien y el mal de los demás. En la pirámide del poder, estoy en algún escalón. Con otros.

Cómplice del pasado y cómplice del futuro. De mis abuelos y de mis hijos.

En estas frases generalizadas he conseguido el aplauso de muchas personas que tuvieron a bien compartir parte de su tiempo en escucharme cuando profesionalmente trataba la Economía Social y el Desarrollo Sostenible.

Tanto a nivel personal como en un plano teórico tengo claro que es cuando aterrizamos los planteamientos, cuando aparecen las discrepancias. Cuando, igual obedeciendo al instinto de superviviencia y por tanto al egoísmo, tiramos cada uno de un lado de la manta.

Por eso tenemos todos la razón. Por eso no la tiene nadie. No hemos aprendido a escuchar. No hemos aprendido a expresarnos correctamente. No hemos aprendido a saber quien somos. Qué sentimos: Por qué nos comportamos de determinada manera?. Qué es realmente la Comprensión, la Aceptación?.

Huir hacia delante requiere mucha energía. Y al fin y al cabo eso creo que somos. Cuando la empleamos en una cosa, no la empleamos en otra. Energía.

Pero a día de hoy, desbocada...

(Por LiNo )

Sueños de un mundo mejor (3) (Escrito por Wambas)

2011-03-15T23:12:00.000+01:00

¿Qué quieres que te regale para tu cumpleaños? - ella me preguntó

Y yo no supe qué contestar. Tengo todo lo que necesito, pensé, y en un acto reflejo mi boca respondió por mí.

Un mundo mejor – dijo

Ojalá te pudiera regalar eso – argumentó ella, esbozando una sonrisa lacónica.

Esa noche me costó mucho dormirme, pensando lo agradable que sería la vida si el mundo fuera mejor.

Pero durante la madrugada algo cambió pues, al levantarme, las cosas habían cambiado.

El cambio se hizo evidente al poner las noticias en la televisión. El periodista habitual no hablaba de las noticias trágicas de siempre, todo lo contrario; el hombre daba consejos a la audiencia de cómo aprovechar mejor ese día:

- Saca media hora de tu tiempo para hacer un poco de deporte, hoy hace un día fantástico para correr un poco.

- Hoy en los mercados podrás encontrar verduras y pescados a mejor precio. Sin embargo la carne ha subido. Por lo tanto aprovecha para hacerte una buena ensalada acompañada de un buen pescado a la plancha de segundo. No olvides comprar fruta, las fresas esta semana están deliciosas y a buen precio.

- No olvides que esta noche es la fiesta de San Agapito, te aconsejamos que busques en nuestra web las localidades donde se celebra y te animes a disfrutarla.

Esta forma de enfocar las noticias me pareció muy sorprendente, ¿dónde habían dejado las noticias pesimistas y tristes del día a día? ¿qué había sido de la guerra civil de aquel pais africano? ¿y del brote de racismo que había llevado a enfretamientos en aquel barrio de París? Para bien o para mal, el noticiario las había ignorado.

Salí a la calle y allí me llevé la segunda sorpresa, y alguna más. Para empezar, nada más salir a la calle, comenzaron a saludarme todos los vecinos del barrio con los que me iba encontrando. Gente que conocía de vista pero que nunca cruzaba una palabra conmigo, me daba los buenos días como si fuéramos verdaderos conocidos. La verdad es que realmente nos conocíamos, de vista. Para mí fue una agradable sorpresa ese comportamiento. Siempre he pensado que darse los buenos días es una buena forma de comenzar el día, es un deseo de optimismo que puede ayudar a cargar las pilas de energía positiva.

Continué circulando sin poder dejar de observar detalles nuevos para mí. En plena calle, una mujer de rasgos asiáticos de un todo a cien observaba alegremente como su niño, de unos tres años, jugaba en los brazos de la dueña de la peluquería de al lado. Me quedé tan emocionado con esa imagen de convivencia que un poco más y atropello con mi bicicleta a un peatón que estaba cruzando ese momento el carril bici, también despistado.

- Perdona, no te había visto.

- Tranquilo, también es culpa mía.

Ambos mostramos una sonrisa de disculpa y seguimos nuestro camino. Un ejemplo de respeto entre personas; todos nos equivocamos y saber reconocer los errores no ha de ser un esfuerzo para nosotros.

Pero aquí no acababa todo. Al llegar a cualquier semáforo, todo el mundo los respetaba, ninguna moto se adelantaba, ningún peatón o bicicleta se lo saltaba, y finalmente, ningún coche aceleraba para saltárselo en el último momento. El tráfico era respetado y circulaba en armonía, de forma ordenada. Otra vez reflexioné, esta vez sobre la cantidad de vidas rotas que se podrían evitar si la gente fuese consciente en todo momento de la responsabilidad que conlleva conducir un vehículo.

Y al llegar al aparcamiento de bicicletas, me di cuenta que ninguna de las bicicletas vecinas tenía puesto candado alguno. Era sorprendente, yo no sabía que hacer....

Esa disyuntiva entre si poner candado o no a la bicicleta me despertó. Todo era un sueño, un agradable sueño que al desvanecerse te deja una sensación agridulce de vuelta a la realidad. Sería tan fácil comenzar a hacer un mundo mejor, sin necesidad de grandes medidas; sólo depende de nosotros, de entender qué somos, aceptarnos y a partir de ahí comportarnos con la humildad que debería tener todo aquel que sabe que no es eterno y que debe esforzarse por construir un mundo mejor para todos, no sólo para uno mismo.

(Wambas)

Un mundo mejor (2) (Escrito por Bulnes)

2011-03-13T10:53:00.000+01:00

Rodrigo llevaba varias horas caminando bajo el sol otoñal de Asturias. Se había tomado el día libre en el trabajo porque necesitaba pensar. De un tiempo a esta parte parecía que le venían golpes de todos lados. Estaba perdiendo la fe en todo, en la verdad, en las personas, en la justicia, en la paz… ¿había algo realmente por lo que mereciera la pena vivir y morir? En ocasiones echaba de menos los días de su infancia, no porque entonces tuviera menos problemas, ni porque sus padres lo protegieran de cualquier amenaza real o imaginaria. Echaba de menos aquella convicción de que el mundo era bueno, su convencimiento en que la bondad siempre triunfaba y que la maldad llevaba en ella misma su destrucción. Ahora, sin embargo, estaba temiendo convertirse en un cínico. Cada vez le costaba más ser fiel a sus ideales y convicciones. Cada vez tenía menos fe en el mundo y, por mucho que pensaba sobre ello, no veía que podía hacer para mejorarlo. Se sentó unos minutos en una piedra al lado del camino. Iba caminando en dirección a Bueño, donde sus abuelos tenían una casa y seguía para ello el camino de Santiago. Desde su Ribadesella natal hasta la casa de sus abuelos sólo había unos veinte kilómetros, muchas veces había ido caminando a visitarlos, aprovechaba no sólo para hacer un poco de ejercicio, sino para meditar sobre el rumbo que iba tomando su vida. Pero pocas veces había estado tan desmoralizado como ese día.

Tan absorto estaba en sus pensamientos que no advirtió que un peregrino se acercaba y se paraba a su lado. No fue hasta que el hombre le saludó que se dio cuenta de que había dejado de estar solo. No era hoy un día en el que le apeteciera charlar con desconocidos, pero se impuso la educación.

-Buenos días-le dijo el desconocido.-Supongo que no es un peregrino, le delata la ausencia de la mochila.

-No, no lo soy. Vivo en esta zona, simplemente estaba paseando, quería estar sólo, pensar sobre…

Las palabras murieron en su boca. No estaba seguro de querer hablar con un extraño sobre sus problemas personales. Aunque bien mirado, tal vez no sería una mala opción. Al fin y al cabo no le volvería a ver, no tenía que preocuparse por contar demasiado a una persona que desaparecería de su vida en un par de horas, a lo sumo.

-Venía meditando sobre el mundo tan desastroso en el que nos ha tocado vivir.

-Supongo que cuando habla de un mundo desastroso, se refiere a lo que nosotros estamos haciendo con un mundo que podría ser maravilloso.

Rodrigo miró al peregrino de reojo. Sus palabras le recordaron a aquellos hippies de los sesenta que pregonaron que había que hacer el amor y no la guerra, pero que no tardaron en subirse años más tarde al tren del capitalismo. Pero este hombre tenía aspecto de ser una persona despierta. Algo le decía que tenía la cabeza bien amueblada.

-Mire señor -respondió Rodrigo -no sé si el mundo es un desastre o nosotros lo hemos convertido en un desastre. La realidad es que cada vez nos hundimos más. Hablando en términos generales, están las terribles desigualdades entre los países ricos y pobres. El robo que estos últimos sufren de manos de los primeros. El mercantilismo que gobierna todas nuestras acciones, y que provoca que no se hagan las cosas porque sean buenas o necesarias, sino solamente por beneficio que se pueda sacar de ellas. A un nivel más cercano está la competitividad, la falta de principios éticos que gobiernan nuestras acciones. Ahora todo vale, si para ascender en la empresa hay que vender a un amigo, se hace. Si te atrae la esposa de tu amigo, se va a por ella. Si hay que mentir para conseguir algo, nadie duda. Si para irse de vacaciones y aparentar hay que forzar a unos pobres padres a que colaboren con parte de sus ahorros, se hace. ¿Queda algo que merezca la pena en este mundo? Me gustaría volver a ser un niño, así al menos podría confiar en que un día aparecería un hada que me concedería un deseo. No lo dudaría ni un momento, pediría un mundo mejor. ¡Como desearía poder hacer algo para mejorar el mundo y dejar así de sentir esta terrible desolación que me embarga cuando veo que no son los mejores los que triunfan, sino los más indiferentes a las necesidades de los que los rodean, los más despreciables, los más carroñeros!

El peregrino sonrió. –Muchos desean cambiar el mundo. Pocos se dan cuenta de que lo más necesario, más aún, lo único que pueden hacer, es cambiarse a ellos mismos. Deje de pensar que el mundo va mal porque actúa una fuerza maligna sobre él. O que si está así es debido al comportamiento de los demás. Si el mundo es como es se debe sólo a una cosa: la situación actual es la consecuencia de los actos de todos y cada uno de nosotros. ¿Sabe que si todos los habitantes de la Tierra vivieran como los europeos sólo podrían vivir en el planeta unos 2.000 millones de personas? Somos casi 8.000 millones. Las cuentas son claras, si queremos una vida digna para todos, los habitantes del primer mundo han de bajar drásticamente su nivel de vida ¿usted estaría dispuesto?

“Por supuesto” estuvo a punto de decir Rodrigo, sin embargo las palabras no llegaron a pronunciarse. ¿Realmente haría algo así? Tal vez sí, si todos los demás lo hacían. Sin embargo, no estaba tan seguro de ser capaz de ello si el resto las personas no lo hacían. No quería seguir con esa sensación de estar haciendo siempre el primo. ¿De qué serviría que él renunciara a su nivel de vida si todos los que le rodeaban no lo hacían? Se lo explicó al peregrino.

-Entiendo lo que dice-dijo aquel.-Sin embargo no le corresponde a usted decidir lo que va a hacer su vecino, su campo de acción se restringe a sus propias acciones. Se lo repito, no puede cambiar el mundo, sólo puede cambiarse a usted mismo. Atrévase a actuar según sus convicciones y encuentre en ello su recompensa.

-¿Me dice que sea un primo? ¿Qué deje que los demás me tomen el pelo?

-En absoluto, le digo que en sus actos encuentre su recompensa, que trate de ser feliz en cada momento. Que procure…

-Mire usted-le espetó Rodrigo- todo esto que me dice es muy hermoso, pero no son más que palabras. No sabe la cantidad de problemas, puñaladas traperas y traiciones que he tenido que soportar este último año. Me propone simplemente que acepte todo esto, como quien acepta que llueve, que sonría, haga lo que creo que es correcto e intente engañarme pensando que esto es la felicidad.

-No. No pongo en duda que ha pasado por momentos duros…. como todos en un momento u otro de nuestra vida. Pero tenga en cuenta que la felicidad no depende de lo que nos pasa, sino de nuestra actitud ante la vida. Te lo pueden quitar todo menos una cosa: tu capacidad para elegir la actitud con la que te enfrentarás a las adversidades. No estoy fabulando. No tiene más que pensar en la gente a la que ha conocido a lo largo de su vida. Seguro que hay alguien, una persona al menos, quien, sin importar los reveses de la vida, eligió sonreír. Alguien que quiso manifestar al mundo que una enfermedad grave, la pérdida de un ser querido, una traición, no le podía quitar la alegría. Alguien que rehusó desperdiciar su tiempo y energía lamentándose sobre cosas que no podía cambiar y que comprendió que dedicar su vida a intentar devolver mal por mal sólo le dejaba un sabor a ceniza en la boca.

Rodrigo se dio cuenta de que se habían desviado del tema inicial. –Empezamos hablando sobre la manera de mejorar el mundo. Yo creí que diría algo como que habría que terminar con las guerras, o repartir mejor la comida del mundo, o castigar a los corruptos y pelotas que no dudan en vender a un amigo para medrar en el mundo.

El peregrino sonrió.- Ojalá pudiera hacer eso. Nada me gustaría más que tener una varita mágica y poder acabar con las guerras en el mundo. Pero ¿realmente serviría? Imagínese que chascamos los dedos y por arte de magia se esfuman todos los conflictos armados que hay ahora en el mundo. ¿Cree que sería para siempre? Desgraciadamente no ya que lo que los originó, el egoísmo y la maldad que hay en el corazón del hombre, sigue existiendo. Por eso le digo que no hay que ir a generalidades sobre las que nada podemos hacer. Céntrese en el origen: la maldad del hombre. Y no hablo solo de la maldad de Mubarak, por poner un ejemplo de actualidad. Sobre eso usted tampoco puede hacer gran cosa. Mire su corazón. Sea honesto consigo mismo y atrévase a reconocer que usted también colabora en la expansión del mal en el mundo. Cambiese a usted mismo. Mejore su entorno, no se preocupe de si recibe o no el reconocimiento de los que le rodean. Sonría, dese cuenta de que en cualquier circunstancia puede sonreir y hacer que alguien se sienta mejor. Luche contra el pesimismo y la desesperación con todas sus fuerzas. ¡Destiérrelos de su mente! Ayude sin esperar nada a cambio, realmente no lo necesita. De hecho, aquí y ahora, tiene todo lo que necesita para ser feliz. No pierda más el tiempo pensando que el mundo va de mal en peor, ni malgaste energía pensando en soluciones para cambiarlo. Céntrese en usted y en los pocos metros cuadrados que le rodean. Sea feliz e intente que los que le rodean también lo sean. Eso sí lo puede hacer, puede influir, y mucho, en las personas que están a su lado todos los días, muchas de las cuales pasan desapercibidas porque no les presta la más mínima atención. Nadie espera que sea capaz de mejorar el destino de los casi 8.000 millones de personas que pueblan el planeta. Pero sí que pueda ayudar a su primo si su negocio quiebra. O pueda dar, con una sonrisa, los buenos días a la mujer que limpia su oficina todos los días. También puede dar un poco de conversación al vecino del cuarto que está roto por dentro tras haber perdido a la que fue su esposa durante 50 años. Puede pasar la tarde ayudando a sus hijos, si los tiene, a hacer los deberes, aun cuando lo que prefiera es ver un programa deportivo en la televisión. No desperdicie su vida mirando hacia el horizonte y perdiéndose todo lo que pasa a su alrededor.

Rodrigo miró de nuevo a su interlocutor. –Creo que entiendo lo que dice.-Vio que su acompañante se levantaba para continuar el camino.

-Lamento dejarle, pero debería continuar, aún tengo un trecho hasta el siguiente albergue.

-Permítame acompañarle un rato. Al fin y al cabo vamos en la misma dirección. Yo voy a Bueño, que está muy cerca del albergue al que usted se dirige.

-Muy bien. Nada me agradaría más. ¡Venga! ¡Pongámonos en marcha! Amenaza lluvia.

-Probablemente-dijo Rodrigo-eso por aquí es muy común.

(Bulnes)

Imagina ( UN MUNDO MEJOR - 1 )

2011-03-12T13:25:00.001+01:00

Imagina que no hay un paraiso

es fácil si lo intentas

no hay infierno debajo nuestro

sobre nosotros, sólo el cielo

Imagina a toda la gente

viviendo hoy

Imagina que no hay países

no es difícil de hacer,

no hay nada por lo que matar o morir

ni religiones tampoco

Imagina a toda la gente

viviendo la vida en paz

debes pensar que soy un soñador

pero no soy el único

espero que algún día te nos unas

y que el mundo sea uno

Imagina que no hay posesiones

me pregunto si eres capaz de hacerlo,

no necesitar la ambición, ni las ansias

el hombre en hermandad

Imagina a toda la gente

compartiendo todo el mundo

debes pensar que soy un soñador

pero no soy el único

espero que algún día te nos unas

y que el mundo sea uno

(John Lennon)

Pérdida material

2011-03-07T18:02:00.000+01:00

Esta mañana me he dirigido al parking donde guardo coche y bicicletas. Yo, disfrazado de profesional de la bicicleta, con mi casco, mi bidón, el gps recién estrenado y las gafas de sol. Hacía un día impresionante, lleno de sol y luminosidad. La jornada prometía.
Pero cuando he llegado al coche me he encontrado con la sorpresa que alguna vez he vivido en pesadillas: las bicicletas habían desaparecido. Delante del coche no había más que un triste vacío donde habían de estar mi Commençal y su Specialized. De pronto mil euros han desaparecido, así, como si nada. No puedo imaginar la cara de bobo que debo haber puesto en ese momento. Un sentimiento de impotencia me ha llenado, y más al ver tiradas a un par de metros de distancia las cadenas, cortadas por varios sitios.
Al instante he sido consciente de ir vestido con mi indumentaria de ciclista pero sin mi bicicleta, un caballero sin caballo, una imagen quijotesca. Luego he pensado en el malnacido que ha llevado a cabo el hurto, y le he deseado una buena caida de la bicicleta en alguna bajada, a ver si con suerte se rompe la crisma y el robo le sale caro. Esto me ha llevado a pensar en la maldad de la gente, incapaz de respetar lo ajeno, y como ni siquiera algo tan simple como una bicicleta no está a salvo del deseo de los miserables. No es ninguna sopresa; por desgracia lo que me ha pasado hoy es lo cotidiano, en esta Barcelona creo que abunda mucho más la mierda que el oro. ¿Sólo Barcelona?, por supuesto que no, pero que envidia me ha dado comprobar otras ciudades donde la gente podía dejar tranquilamente la bicicleta en la calle sin miedo a que se la robaran. Cada vez me da más asco esta sociedad y siento más pena por nuestro futuro, sencillamente por que éste no existe. Según la wikipedia, Sociedad es el conjunto de individuos que actúan acorde a lograr un desarrollo tecnológico, sociopolítico y económico destinándolo a la subsistencia e interactuando entre sí, cooperativamente, para formar un grupo o una comunidad. No habla de una sociedad donde unos individuos desconfien de los otros, ni de que sólo unos trabajen por el bien del resto, mientras este resto lo único que hace es criticar, destruir o robar. Cuando esto ocurre la sociedad se desmorona y nos convertimos en lobos solitarios, sin ningún vínculo entre sí. Lo peor de todo es que quien ha robado mi bicicleta no ha robado para poder comer, eso lo tengo muy claro, seguramente se ha sentido muy bien consigo mismo cuando ha salido del parking cargado con sus trofeos. Si al menos pudiera estar seguro que mis bicis han dado de comer a algún hambriento, pero ni eso.
Aunque tampoco hay que exagerar, la pérdida de unas bicicletas es una nimiez comparado con las grandes catástrofes que diariamente nos golpean. Si antes de levantarme esta mañana me hubiesen dado a escoger entre que me robaran la bicicleta o romperme la crisma en la carretera y que la bici quedase intacta, ¿qué hubiese escogido?. Quien sabe si el destino me ha dado una opción de sobrevivir a cambio de la pérdida de un bien material. Aunque parezca una idiotez prefiero pensarlo así. Cuando mi orgullo se recupere del golpe, me compraré otra bicicleta (esta vez del Decathlon, con dos ruedas, frenos y una cadena), y me olvidaré de cuando tuve una bicicleta que no pude retener porque era demasiado golosa para los enemigos de lo ajeno.
Por cierto, hoy me han dado una gran noticia: una amiga ha superado un cáncer de ovario. ¡A LA MIERDA LAS BICIS Y LOS MANGANTES!

Una historia de amor

2011-02-13T21:48:00.000+01:00

AMOR en mayúsculas, eso desprendían Juan Cruz y Rosario. Desgraciadamente no tuve mucho tiempo para conocerlos, pero lo poco que pude disfrutar de su presencia fue suficiente para saber lo que es el amor. Ellos eran una pareja de ancianos que llevaban más de medio siglo juntos. Habían sobrevivido a una guerra, una postguerra y una modernidad para la que nadie los había preparado.

Un día, meses antes de que la señora Rosario falleciera por una enfermedad pulmonar crónica, pasamos a visitarlos. Ella caminaba por su vivienda conectada a una máquina que le proporcionaba el oxígeno necesario para vivir, y que ella era incapaz de bombear sola. Yo no podía dejar de observar a su marido, el señor Juan Cruz, un rostro curtido por el duro trabajo durante tres cuartos de siglo, y unos ojos que en los dos últimos años habían envejecido más que nunca debido a la enfermedad de su esposa. El pobre hombre no dejaba de perseguir a su esposa vigilando que no hiciera esfuerzos, intentando dar mensajes de sensatez a una mujer que estaba acostumbrada a trabajar. La señora Rosario era incapaz de sentarse y cruzarse de brazos, era todo nervio. Y su marido se temía que si ella no sucumbía a la enfermedad, lo haría a la impotencia. Un momento que nos quedamos a solas con él, las lágrimas comenzaron a saltar de sus cansados ojos mientras nos confesaba que ella se apagaba, y que si ella moría él ya no tendría fuerzas para continuar.

Al año siguiente, volvimos a visitar al señor Juan Cruz. Su esposa había fallecido pocos meses antes. Recuerdo nítidamente sus palabras:

- ¿Que si la echo de menos? , ayer mismo estaba trabajando mi huerto con la azada cuando miré una esquina donde ella siempre estaba cuidando los tomates. Yo iba a preguntarle si ya estaban crecidos, me di cuenta que ella ya no estaba, y no pude aguantar las lágrimas. Cada día la echo más de menos. Éramos tan felices juntos...

Dos meses después de esta conversación, el señor Juan Cruz, una de las mejores personas que he conocido, falleció. Los médicos dicen que murió de viejo. Ahora, su cuerpo y el de su amada esposa descansan en el cementerio de su pequeño pueblo, Arnedillo.

¿Qué darías tú por amor?, ellos dieron toda su vida.

¡Ojalá pudiera hablar!

2011-01-30T10:49:00.000+01:00

Ojalá pudiera hablar.

Esto pensaba Yessica cada vez que pillaba a YERIA observándola en silencio.

“¿Qué me diría, si ella pudiera comunicarse conmigo en mi lenguaje?, daría todo lo que tengo por saberlo”. Pero YERIA seguía observándola con su cara de poker, haciendo de sus pensamientos una incógnita indescifrable.

Ella lo es todo para su mamá. Algunos podrán considerar que la palabra mamá es exagerada en esta situación, pero os puedo asegurar que se adapta mucho mejor a la realidad que la palabra dueña; Yessica no se considera la dueña de nadie, y menos aún de YERIA, que es la reina de la casa y hace todo aquello que le viene en gana. Nunca hubo en el mundo un ser más mimado que ella; Yessica lo sabe, pero no le importa malcriar a su criatura, todo es poco para la niña de sus ojos.

Pero, ¿quienes somos nosotros para juzgar si los cuidados de Yessica son exagerados?, ¿acaso debemos escatimar generosidad con aquellos seres que más queremos?, ¿no sería lo lógico volcarnos en ellos?, pues eso es lo que hace Yessica, volcarse en cuerpo y alma en un ser que la necesita y que ella sabe que nunca le decepcionará.

Esta mañana, Yessica acababa de despertarse cuando entró YERIA en su habitación.

- ¡Buenos días mamá!, quiero que sepas que te quiero mucho y que eres la mejor mamá del mundo.

Yessica ahogó un grito de sorpresa, por poco que no le da un ataque al corazón. Se frotó los ojos y volvió a mirar a YERIA. Esta le seguía mirando pero no decía nada, y Yessica supo al momento que nunca jamás volvería a hablar. Quizás fue una alucinación, pero Yessica siempre pensará que, por un momento, un Dios tan generoso como ella quiso hacer realidad su sueño.

Felicidades YERIA en tu cuarto cumpleaños

La bañera

2010-11-21T19:13:00.004+01:00

- ¿Pero dónde nos hemos metido? - la pregunta me salió del alma.
- Esta fonda no ha cambiado nada en los últimos cincuenta años. - comentó Alba, mi novia.

Ambos habíamos decidido pasar un fin de semana diferente, aprovechando el puente de Todos los Santos, saliendo de la ciudad hacia un destino rústico, barato y pintoresco. Desde luego el sitio donde nos íbamos a alojar no podía ser más genuino. Una fonda de los años cuarenta, que prácticamente no había cambiado nada desde entonces. Se accedía por unas escaleras a un primer piso, con un inmenso vestíbulo que daba acceso a las diferentes habitaciones, y también a los lavabos y ducha. El cuarto de la ducha era especialmente lúgubre; junto a la ducha se abría otro cuarto en el que tan sólo había una bañera con patas, una reliquia del pasado en la que nadie parecía haberse sumergido durante los últimos decenios. Al lado de la bañera se encontraba un tocador lleno de adornos pasados de moda, y una silla. La luz que envolvía esa estancia era tan lúgubre como la misma bañera. Mientras Alba y yo curioseábamos, se me ocurrió hacer una pequeña broma.

- Creo que me voy a dar un baño – y mientras, abrí el grifo de la bañera.

Antes que Alba tuviera tiempo de protestar, se comenzó a oír una especie de lamento proveniente de las tuberías, y un hilillo de agua marrón empezó a caer desde el grifo. Tardé un segundo en reaccionar, asustado por aquel ruido estremecedor, parecía que las tuberías hubiesen cobrado vida de repente. Cerré la llave del grifo y me giré hacia Alba.

- Sólo era una broma.

Ella me miró enfurecida.

- No lo vuelvas a hacer, estas cosas a mí me dan mucho miedo.

Volvimos a la habitación a sacar nuestras cosas y a prepararnos para dormir. No nos dimos cuenta, que el grifo no había quedado bien cerrado, y desde su interior se precipitaba sobre la bañera, gota a gota, un líquido oscuro.
Esa noche conseguimos dormir sin más problema que los que conlleva un colchón viejo y un somier viejo. Aprovechamos la mañana siguiente para hacer senderismo por los alrededores, y cuando comenzaba a oscurecer volvimos a la fonda.

- Me ducho yo primero, ¿de acuerdo? - le propuse a Alba.
- Como quieras – contestó ella.

Cogí mi ropa limpia, la toalla, el gel y el champú, y me dirigí a la ducha. La oscuridad dominaba la estancia. Encendí la luz de la ducha, y miré hacia la estancia donde se encontraba la bañera. Un escalofrío recorrió mi espalda al distinguir su forma en medio de la oscuridad. No me atreví a curiosear más, así que dejé mis cosas colgadas de la puerta y me dispuse a ducharme. El agua caía caliente sobre mi cuerpo, pero me quedé congelado al oir una especie de chapoteo lejano, el ruido que se produce cuando alguien sale de una bañera llena de agua. Mis sentidos se agudizaron, pero no alcancé a oir nada más. No osé echar una mirada fuera de las cortinas de la ducha. Esperé un momento, y cuando me calmé seguí con mi ducha. Al finalizar abrí las cortinas. La puerta del baño estaba abierta, yo la había cerrado con pestillo. En el suelo había charcos de agua, como si alguien completamente mojado hubiese salido del cuarto. Salí de allí únicamente con los calzoncillos, corriendo hacia la habitación, cuya puerta estaba abierta; el camino estaba lleno de agua. Entré pero no vi a Alba, no estaba allí. Me quedé cinco segundos pensando, aterrorizado, y al final reaccioné. Volví al baño, me dirigí al cuarto de la bañera. Encendí la luz, lo que ví me dejó paralizado de terror. Alba se encontraba vestida, en el interior de la bañera, boca abajo, cubierta por completo de un agua marrón. Rápidamente la saqué de allí y le hice el boca a boca; por fin reaccionó.

- ¿Qué ha ocurrido? - preguntó entre toses y arcadas.
- Estabas ahogándote en la bañera. ¿Cómo llegaste hasta aquí? - le pregunté.
- No lo sé, estaba en la habitación y de repente oí como la puerta se abría, pensaba que eras tú y ni siquiera me giré a mirar. Unas manos húmedas se cerraron sobre mi garganta. La siguiente imagen que tengo eres tú haciéndome el boca a boca. Vámonos de aquí, por favor.

Esa misma tarde nos volvimos a casa. A los dueños de la fonda les dimos la excusa que Alba no se encontraba bien y que debíamos volver. No queríamos que nos tomasen por locos, aunque por sus caras parecían darse cuenta que algo no iba bien.

No sabíamos qué había en aquella bañera, ni por qué nos atacó. Tampoco teníamos curiosidad por descubrir la verdad, sólo queríamos olvidarlo.

Una semana más tarde nos enteramos por el periódico que un hombre, un cicloturista, había muerto ahogado en una bañera en la misma fonda, quizás por un corte de digestión o quizás por un golpe en la cabeza que le habría llevado a perder el conocimiento y a continuación ahogarse en aquella bañera llena de agua. En el mismo diario comentaban la casualidad que, en esa misma bañera, había muerto una persona en los años cincuenta en extrañas circunstancias, y que entonces se sustituyó por una ducha. La bañera no era más que un adorno, conservada como un recuerdo de otros tiempos. Los dueños ignoraban por qué aquel hombre habría decidido utilizar la bañera, que obviamente se encontraba fuera de uso.

Una tarde en la Bicha

2010-11-16T11:01:00.000+01:00

- Una de morcillas, dos vinos y una Coca-Cola.

- Aquí no tenemos refrescos.

- Pues un agua.

- Aquí no tenemos agua.

- ¿Entonces?

- Cerveza, vino o nada.

- Pues será nada. La niña es demasiado joven para poder tomar alcohol.

Paco, el dueño de la Bicha, echó una mirada a la chica, y dibujó una sonrisa cínica en su rostro. Uxía bajó la cabeza, se sentía avergonzada pues muchas veces había ido a la Bicha con sus amigas y amigos, tomando unas cuantas cervezas, sin que su padre lo supiera. ¿Qué iba a hacer? ¿Acaso no iba a la Bicha todo aquel que estaba en León?, y algo tenía que tomar para poder pasar las fuertes raciones del local.

- Papá, ¿puedo tomar una cerveza?, es que no me gusta comer la morcilla a palo seco.

- Pero cariño, ¿tú, cerveza?

- Déjale a la niña que tome una cerveza el día de tu cumpleaños, no pasa nada por una, y seguro que no es la primera que se toma, ¿verdad? - preguntó su madre

- Bueno, la he probado – era una media verdad.

Su madre pensó que seguramente la había bien probado, a juzgar por el estado en el que más de una vez había llegado su hija a casa.

- Está bien, pero sólo una. ¡Por favor, pon también una cerveza!

El camarero asintió sin ni siquiera abrir la boca, tan sólo con un sobrio movimiento de cabeza. Miguel llamó la atención de sus dos chicas.

- Tenía ganas de celebrar con vosotras mi cumpleaños en el Barrio Húmedo. Luego iremos a ver a los abuelos y a cenar con ellos.

Las dos jóvenes, madre e hija, se miraron serias un instante y, a continuación, volvieron a mirar a Miguel con una sonrisa dibujada en sus rostros. Esa comunicación no verbal entre ambas, a él le sacaba de sus casillas, si es que algo realmente podía molestarle, pues muchos lo conocían como “el hombre de hielo”.

- ¿Veremos el partido del Barça? - preguntó Uxía

- Pues claro que sí, hoy ganaremos – contestó su padre mientras buscaba en el rostro de Fina la aprobación a su primera afirmación.

Fina no pareció inmutarse, así que Miguel se sintío sastisfecho, quien calla otorga, que dicen por esos lares.

- Papá, ¿y tú por qué eres del Barça?, porque tú antes eras del Madrid, ¿verdad?

- Recuerdo que tomé la decisión de cambiar hace unos cuantos años, justo cuando tú tenías dieciocho meses, en mi trigésimo octavo cumpleaños. Ese día, como quien decide fumar su último cigarrillo, decidí cambiar de equipo.

- Pero, ¿por qué lo hiciste?

- Pues porque me daba asco lo que veía en mi equipo, ya no reflejaba en mí ningún valor por el que valiese la pena seguir apoyándolo. El club estaba tomado por dos portugueses infames que no dieron al club más que vergüenza y prepotencia. Yo ya había abierto los ojos, pero me resistía a cambiar, hay cosas que se llevan muy dentro. Pero alguien me dio el empujón definitivo para lanzarme a la piscina...

- ¿Fue mamá?

- No cariño, mamá ayudó mucho, ya sabes que ha sido culé toda su vida, pero en verdad fue una frase del tío Wambas la que me hizo plantearme mis ideales como aficionado futbolero: “Cuando veas el Barça-Madrid tu corazón te dirá cuál es tu equipo”. A los pocos días de mi cumpleaños jugaron ambos equipos, y para mi fue sorprendente darme cuenta que inconscientemente deseaba que ganase el Barça. Cada balón dividido deseaba que se lo llevara el Barça; vibraba con cada regate de Messi, con cada pase milimétrico de Iniesta, con la capacidad de Xavi de pensar la siguiente jugada mientras se revolvía entre dos contrarios, con los zarpazos de Villa, con el hambre y la agresividad de Pedro, con la entrega de Puyol, con la capacidad de anticipación de Piqué....De mi Madrid ya solo quedaban unas migajas, Casillas y poco más. Lejos estaban los tiempos de Raúl, Zidane, Figo, Roberto Carlos, Hierro, Laudrup...El fútbol era del Barça, y todo gracias a su entrenador, mitad preparador táctico mitad visionario. Alguien que sólo se preocupaba de hacer bien su faena, intentando evitar el circo mediático que se formaba a su alrededor, todo lo contrario que Mourinho, el entrenador de aquel Madrid, un divo en el banquillo que no hacía más que poner en ridículo a los de su profesión. Desde entonces soy un culé más.

- ¿Y todo por el tío Wambas?.

- Bueno, no, él sólo dio el empujón final, me hizo reflexionar para que viera que no tenía por qué ser un esclavo de las costumbres, y que el hombre sabio es aquel que entiende cuando ha de rectificar y así lo hace.

- ¡Ah!, claro.

- ¿Y tú cariño? ¿cómo es que eres del Madrid si tus papás somos del Barça?

- Porque sus jugadores están más buenos.

Miguel se quedó pensando un rato en ello mientras asentía con la cabeza distraidamente a su hija.

- ¡Aquí tienen la morcilla!

Aniversario: Nube de tags

2010-11-08T15:30:00.001+01:00

Poblenou, Dixie, Culetazos, Creep, Bóveda, Primer beso, Braveheart, McOso, Reyes, Exámenes, Arnedillo, Piccadilly, Manolo García, Relámpago, Cine, Teruel, Enfermedad, Relámpago II, Universidad, CSIC, Apendicitis, Pepo, Primer Piso, Irlanda, VWR, Huevito, Nuestro Piso, Play, Viajes, UNO, 22@, Boda, Bicis, Skydiving, .......

Los dos sentados en el sofá, viendo la televisión en silencio mientras devoran precipitadamente el contenido de sus respectivos platos. Durante decenios, la misma imagen cada noche: cena rápida en el sofá con la voz de las noticias de fondo.

Quizás parezca que esa pareja no tenga futuro, sin hijos, sin grandes ambiciones. Pero ¿para qué marcarse grandes metas si lo principal de una pareja es que tu compañer@ sea perfect@. Perfect@ no en el sentido de perfección; perfect@ en el sentido de alguien que te entiende, que te acepta y que te valora; alguien que incluso cree que te necesita para vivir, aunque no sea verdad. Perfect@ en el sentido de no buscar en ti más de lo que hay, lo demás sería mentiras, decepción, fractura.

No es cuestión de moldear a tu compañer@ si no de perfeccionar la convivencia, y que ésta sea lo más cercana a la felicidad que se pueda conseguir, sabiendo que siempre habrá altibajos en los que ambos tendrán que poner de su parte para superarlos.

Esta pareja ha vivido así años y años, lejos queda su boda, más lejos el día que comenzaron a convivir en el mismo piso, y mucho más lejano el momento del primer beso, del primer baile, del primer contacto visual.

Pero aunque han pasado años y años, ellos nunca han olvidado esos detalles y los guardan en su memoria como si de una nube de tags se tratara.

La cena se ha terminado. Él desaparece en la cocina y de nuevo vuelve a aparecer con una tarta en sus manos:

- ¡Felicidades cariño!

- Pensaba que ya no te acordabas.

- ¿Cómo me iba a olvidar? Es el aniversario de aquella boda de la que no esperábamos nada especial y nos encontramos con una gran cantidad de amigos que nos dieron la mejor noche de nuestra vida. Ojalá pudiéramos repetirla.

- ¡Cuando quieras!.

El ascensor

2010-10-28T22:40:00.001+02:00

El corazón le dio un vuelco al escuchar el sonido del ascensor. A menudo sentía la misma sensación: cerca de la medianoche se oía como el ascensor se detenía en su rellano, a pesar de ser la única puerta del mismo, la última vivienda del edificio. Había otro rellano por encima pero en él sólo habitaba el motor del propio ascensor, solitario y frío. Ana suponía que, en realidad, el ascensor paraba en la planta inferior, pero una noche su marido bromeó con el tema.

- ¿Te imaginas que realmente el ascensor se detuviera él solito en nuestro rellano?

Un escalofrío recorrió el cuerpo de Ana mientras se imaginaba tan espeluznante idea. Corrió a guarecerse bajo las sábanas, al lado de su marido que sonreía satisfecho, al ver que había conseguido asustar a su mujer.

Durante los siguientes meses, Ana no se volvió a percatar de aquellos siniestros sonidos, llegando a olvidarlos. Pero una noche que Ana estaba sola porque Juan, su marido, se encontraba de viaje de negocios, volvió a escucharlo. Ella se encontraba mirando la televisión, y de repente oyó claramente el sonido del ascensor deteniéndose en la sexta planta....la suya. Con cuidado de no hacer ruido, Ana se dirigió hasta la puerta de su vivienda y miró por la mirilla de la misma. En el rellano no se veía nada, excepto la luz de la cabina del ascensor. Estaba en lo cierto. Los pelos de la nuca se le erizaron de miedo; el pánico le empujaba a descubrir la verdad. Necesitaba irse a la cama sabiendo que no había nada extraño detrás de aquella puerta, así que se armó de valor y lentamente fue girando la maneta, hasta que la puerta que le protegía del exterior se abrió. Quizás esperaba encontrarse con alguien acechando fuera del alcance de su vista, pero nadie apareció de repente. Decidió dirigirse hasta el ascensor.

Mientras se acercaba lentamente, no conseguía divisar ninguna presencia dentro de la cabina, se fue aproximando con la intención de comprobarla más de cerca. Fue a abrir la puerta cuando, de pronto, una cara apareció desde un angulo ciego, era el rostro de una anciana que le miraba directamente a los ojos.

-¡Hija! - exclamó la mujer del ascensor.

A Ana le dio un vuelco el corazón. El susto fue tan grande que prácticamente de un salto se plantó de nuevo en su puerta, cerrándola tras de sí. Se quedó junto a la puerta esperando. Pero, ¿qué esperaba con tanta angustia?, ¿quizás pensaba que la anciana tiraría la puerta de una patada? ¿o le aterrorizaba más la posibilidad de escuchar unos apausados golpes de nudillos sobre la madera?, “toc, toc, toc”. Si Ana hubiera escuchado ese sonido, su sangre se habría congelado y casi seguro que habría caido víctima de un ataque cardíaco. Pero ningún sonido se oyó, tan sólo un espeso silencio que lo cubría todo. Ana no volvió a salir, cerró la puerta con llave y se fue a la cama, a intentar en vano coger el sueño.

La mañana siguiente se levantó sin haber podido pegar ojo. El ascensor ya no se encontraba en su rellano, con el nuevo día éste había vuelto a sus quehaceres tradicionales. Ana no se atrevió a cogerlo cuando tuvo que salir a la calle. Mientras bajaba las escaleras se encontró con la vecina más veterana de la escalera.

- ¿Haciendo ejercicio? - le preguntó la vecina a modo de saludo.

- Sí, hay que cuidarse. Además, no me fío de este ascensor, bueno, nunca me ha gustado.

- Te entiendo hija. A veces me parece que tiene vida propia. -un nuevo escalofrío volvió a recorrer la espalda de Ana.- De hecho, este ascensor tiene una historia siniestra de la que no nos gusta mucho hablar a los vecinos – cuando la vecina decía esto, estaba claro que no iba a despedirse sin contar su historia.

- ¿A qué se refiere?

- Hace muchos años, la señora Rosita, una mujer mayor, se cayó por el hueco del ascensor. Las malas lenguas dicen que fue su hija quien la empujó al vacío, pero nunca se probó. La hija no tardó en mudarse, cosa que todos los vecinos agradecimos con alivio, se le veía mala persona y nunca nos gustó a ninguno de nosotros.

Esa noche, Ana conectó su televisor pero prácticamente sin volumen alguno. Cerca de la medianoche volvió a escuchar el característico sonido del ascensor cerca, muy cerca. Nuevamente se dirigió hacia la puerta. Nuevamente miró por la mirilla y nuevamente no vio nada excepto la luz de la cabina. Volvió a abrir la puerta de su vivienda y otra vez se dirigió lentamente hasta el ascensor. No se apreciaba ninguna presencia. Ana abrió la puerta pero no había nada allí dentro. De pronto, escuchó la voz.

- ¡Hija!

Ana notó una presencia detrás suyo, en el rellano, cuando se dio la vuelta no vio nada, pero la sensación de alguien invisible no se desvaneció, al contrario, se acentuó dando forma a una palabra salida de ninguna boca pero pronunciada por alguien joven y maligno:

- ¡Muere!

Una mano invisible empujó a Ana hacia dentro de la cabina, pero ésta ya no estaba, no había sido más que una ilusión que de repente se había desvanecido dejando en su lugar un hueco negro. Ana perdió el equilibrio y comenzó a caer hacia ese oscuro vacío, cogiendo velocidad hasta que finalmente su cuerpo chocó con el suelo en un golpe brutal que se escuchó en todo el edificio. Cuando los vecinos más curiosos se asomaron, descubrieron que la vecina del último piso estaba aplastada en el fondo del hueco del ascensor; inexplicablemente, la cabina se hallaba en su mismo rellano. Sólo la señora Clara asoció la muerte de Ana con la muerte de aquella otra mujer, aquella anciana. Casualmente ambas habían vivido en la misma vivienda.

El último día

2010-10-17T21:06:00.001+02:00

- ¿Quién es? - pregunté a la oscuridad.
- ¿Quién crees tú que soy? - contestó la oscuridad.

Poco a poco mis ojos se fueron acostumbrando a la negrura hasta que finalmente pude adivinar la sombra de una figura delante de mi cama. Era de gran altura y llevaba algo que parecía una guadaña al hombro.

- ¿Ha llegado mi hora?
- Así es.
- Pero no puede ser, aún soy joven. Tengo mucho por hacer en este mundo.
- Lo siento, tu destino está escrito.
- No estoy preparado para morir.
- Nunca nadie lo está.
- Lo digo en serio. Tengo muchos planes aún por realizar, no puedes llevarme sin que ni siquiera haya tenido tiempo de intentar llevarlos a cabo.
- Yo sólo cumplo órdenes.

La muerte quería dar por finalizada la conversación, pero algo me hacía intuir que quizás pudiera tener una oportunidad; quizás había sido un pequeño titubeo en aquella voz de ultratumba, un pequeño toque de humanidad en su tono.

- Por favor, no me lleves aún. Te prometo que si me dejas vivir, aprovecharé cada día de mi nueva vida como si fuera el último...
- Eso dicen todos, pero los humanos nunca cambian. Todos aquellos que han sido rozados por mi guadaña y han vivido para contarlo siempre empiezan diciendo que van a aprovechar cada día como si fuera un regalo, pero ¿qué pasa al poco tiempo?, que siempre vuelven a la rutina de sus aburridas vidas anteriores, desperdiciando el tiempo que se las ha concedido. Al final, el ser humano es incapaz de disfrutar del día a día, se preocupa por problemas insignificantes, se amarga la existencia por auténticas nimiedades. Pierden el tiempo lamentándose de su miserable existencia en vez de pensar como podrían aprovecharla realmente.
- Te pido por favor que me des la oportunidad de demostrarte que yo sí sabré aprovechar el tiempo. Tan sólo una oportunidad para enseñarte que soy capaz de vivir cada día como si fuera el último, y si un día no soy capaz de vivirlo como realmente debería haberlo hecho, entonces, acaba con mi existencia.

La muerte me miró pensativa mientras con una esquelética mano se rascaba la capucha que ocultaba su siniestra cabeza. Tras unos momentos de reflexión, finalmente tomó una decisión.

- Está bien. Hoy me has pillado de buen humor y pienso darte la oportunidad que me has pedido. Te daré un día más. Mañana volveré por la noche y tú me contarás qué has hecho con el tiempo que te he concedido. Si tu explicación no me satisface no dudaré en segar tu vida con mi guadaña. Así que no olvides que mañana puede ser tu último día, aprovéchalo bien.

Con esta frase me dormí, despertándome en plena mañana de domingo. Me mantuve unos minutos perezoso en mi cama hasta que, de repente, volvieron esas palabras a mi mente:

“ No olvides que mañana puede ser tu último día, aprovéchalo bien”
Angustiado por semejante sentencia salté de la cama y me fui a la cocina a prepararme un café. Mientras este se preparaba comencé a pensar qué narices podía hacer ese día para convencer a la Muerte que me permitiese seguir vivo. No era fácil adivinar cuál sería para semejante ser la idea de un “día bien aprovechado”, pero seguramente no pasaría por holgazanear toda la mañana y por la tarde ir a ver el fútbol al bar, como solía hacer yo la mayoría de los domingos. De hecho, ese era mi plan del día. El café me facilitó ver que había olvidado plantearme la pregunta correcta: “¿Qué haría yo si hoy fuera mi último día de vida?”. Recordé un episodio de los Simpson en el que Homer se preguntaba lo mismo y, tal como él hizo entonces, me dispuse a confeccionar una lista de las diferentes cosas que me gustaría hacer antes de guiñarla.
La lista era interminable, pero no me costó ir eliminando opciones que eran materialmente imposibles de realizar. Decidí que, si este era mi último día de vida, tendría que empezar por cuestiones prioritarias. El resto deberían esperar la oportunidad de ver un nuevo alba.
Una vez realizada la selección, salí de casa con el propósito de cumplir con el máximo de mis objetivos. Seguramente os gustaría saber qué había puesto en esa lista, pero no voy a citarlo, principalmente porque se trata de algo muy personal que todos deberíamos buscar en nuestro corazón. Estaría bien que un día de estos cada uno de vosotros os preguntárais: “Si la Muerte viene a buscarme, ¿qué me gustaría haber podido hacer antes de marchar de este mundo?”. Yo, ese domingo, intenté cumplir con todo lo que me había propuesto aquella mañana.
Cuando llegó la noche, la Muerte apareció de nuevo en medio de la oscuridad. Sin un saludo siquiera, fue directa al grano:

- ¿Has aprovechado el día?
- Juraría que sí, pero me da miedo no saber a qué le llamas tú “aprovechar el día”.
- Te lo preguntaré de otra manera para que no te quede ninguna duda. ¿Hoy has sido feliz?

La pregunta me llegó un poco de sorpresa, y tuve que reflexionar la respuesta. Por mi mente se sucedieron las imágenes de las experiencias vividas durante toda esa mañana y toda esa tarde. Había hecho cosas que durante años había postergado, y realmente me sentía orgullo y contento de al fin haberlas realizado. Algunas de ellas me habían hecho llorar, y otras me habían hecho reir con ganas. Sí, definitivamente podía responder a la Muerte sin dudar.

- Sí, he sido feliz.
- De acuerdo. Mañana volveré. Y no olvides que puede ser tu último día, aprovéchalo bien.

Desde entonces, me he dedicado a priorizar mi lista de “deseos a cumplir antes de morir” sobre todas las cosas, digamos que me va la vida en ello. Y le tengo que agradecer a la Muerte que gracias a ella, no a vuelto a haber un sólo día en la vida que no haya sido feliz, a pesar que muchas de mis experiencias me han enseñado la tristeza, pero también en ellas aprendí lecciones que me ayudaron a encontrar la felicidad.
Cada noche, la Muerte vuelve a mi habitación y en medio de mis sueños me pregunta si he aprovechado el día. Yo siempre le contesto un sincero sí. Me queda saber qué pasará cuando mi lista de deseos se haya cumplido por completo. Quizás tenga que inventar nuevos deseos, o quizás pueda decirle a la Muerte que ya no me da miedo marchar, pues he cumplido con todo aquello que había deseado. Mientras tanto, sigo buscando la felicidad día tras día.

Volver

2010-10-03T17:48:00.001+02:00

   Arrastré la enorme maleta aunando las últimas fuerzas que en mi cuerpo hallé. Mis pies se desplazaban por la inercia propia de la costumbre: ora un pie, ora el otro, y así sucesivamente, en una continua procesión de la que ya no recordaba cuál había sido su inicio.
   Pero por fin me acercaba al momento en el que mis hinchados pies podrían encontrar su ansiado y merecido descanso. Me detuve delante de la portería, y procedí a buscar las llaves en mis bolsillos. Así estuve un largo rato hasta que logré recordar que las había guardado en algún bolsillo de la mochila que cubría toda mi espalda. Con torpes movimientos conseguí quitarme aquel inmenso bulto pesado que había sido una parte más de mi cuerpo durante largas horas. Busqué con desesperación en todos los compartimentos de la mochila y, como era de esperar, encontré las malditas llaves en aquel que había dejado para el final, ¡jodido Murphy!
   Abrí la puerta y un fuerte olor a cerrado salió a recibirme, como si de un fiel animal de compañía se tratara. Abandoné la maleta y la mochila en el primer rincón libre que encontré. Acto seguido me quité toda la ropa que llevaba puesta. Necesitaba limpiar mi cuerpo del rastro dejado por el largo viaje. Ni siquiera comprobé si el calentador estaba encendido, me fui directo a la ducha.
   Como no, el agua caliente no hizo acto de aparición, así que pensé que un poco de agua fresca no iría nada mal para relajar mi cuerpo. Una vez limpio, me puse unos calzoncillos limpios y me dirigí al comedor, pasando de largo por aquel rincón donde, durante días, esperarían pacientemente mochila y maleta a que me dignara a prestarles atención.
Conecté el router y a continuación el portátil. Como no, comencé por abrir la página del facebook, por suerte la mayoría de mis amigos estaban de vacaciones y pocos habían perdido el tiempo en explicar si se les había reventado un grano, o estaban desayunando en el bar de la esquina, o lo bien que se encontraban completamente desconectados del mundo (¿si están desconectados del mundo, qué cojones hacen conectados al facebook?). Después abrí mi correo electrónico, y lo único que encontré fueron unos cuantos correos de spam, nadie se había preocupado en enviarme ningún mail. Mi ego se sintió algo decepcionado.
   Ya sólo me quedaba una cosa para dar por iniciada mi vuelta a la normalidad, debía escribir mi nuevo relato para colgarlo inmediatamente en el blog. Antes de comenzar, completé todo el ritual obligatorio: abrir Spotify para escuchar música acorde a la situación -siempre es necesario crear una atmósfera de reflexión que deje volar la imaginación-, preparar una taza de café y oler su aroma de forma obsesiva -el aroma del café me despierta los sentidos mucho más que su consumo-, y por último abrir bien las ventanas, para que la claridad entrase a raudales. Una vez cumplido con el ritual me dispuse a comenzar a teclear como un loco, pero no sabía por donde empezar, sufría del famoso síndrome del papel en blanco.
   Llevo un mes esperando a que mi cerebro comience a mover los engranajes de mi imaginación, hasta ahora sin ningún éxito. Sigo aquí sentado, con las manos encima del teclado y, en frente, tan sólo una visión: una pantalla en blanco con un cursor que no para de pestañear en la esquina superior izquierda de la misma.

   ¡Qué difícil es volver de vacaciones!

El mundo moderno de la medicina

2010-08-08T16:38:00.000+02:00

Por Toni Casablanca

Mi psicoanalista había metido mis sesos en una olla con agua hirviendo y los dejo cocer durante horas mientras yo dormía placenteramente a causa de la anestesia en una de las habitaciones que había habilitado para casos especiales de personas especiales como yo. Yo, no sólo tenía una enfermedad mental fuera de los límites de la realidad si no que además, iba recomendado por una de las personas que habían ayudado al psicoanalista, de origen germano, a ser el pionero en ese tipo de cura para enfermos mentales terminales que pueden llevar una vida normal, pero que por causas que no llego a comprender y por ende no las citaré, acababan locos de atar y arremetían, como era mi caso, contra todo lo que poseía un corazón latente en su caja torácica. El muy animal me suministró una dosis tal de anestesia que me dejo en stand by modus durante un par de días, mientras él se iba a pescar todo el fin de semana y mis sesos cocían a fuego lento. Cuando desperté tenía un dolor de cabeza insoportable, y no sé por qué pero apestaba a puré de patatas quemado. Esa combinación desagradable hizo que mi estómago no aguantara más y me empezaron a dar arcadas. Al principio intenté controlarme pero después de un par de minutos, me tuve que disculpar con el Dr.Hochgarten y salir corriendo al lavabo donde me agarré a la taza del váter con tal fuerza como si fuese lo único que podía salvarme de una caída al abismo de mis dudas más profundas. Por más que lo intentaba, por mi boca no salía más que un hilo de líquido marrón que apestaba a patata quemada, justo era esa apestosa visión y su desagradable banda sonora lo que me provocaba más arcadas, como en una película gore de serie B en la que, si no tienes suficiente con las vísceras dando vueltas en una lavadora, en la siguiente escena comienzan a saltárseles a todo el mundo los ojos de las órbitas para ir a caer en una trituradora de carne. Con esas credenciales y mi cabeza rapada a causa de la operación, no podía ir muy lejos. Además, me había abandonado cualquier fuente de energía y el amor propio que frente a cualquier adversidad me hacía fuerte. El recuerdo de ese amor propio era tan vago como el recuerdo de mi hermanita Ana, que murió dos días después de nacer, cuando yo sólo contaba con poco más de un año de edad. Quise gritar, pedir ayuda, pero de mi boca no salía otro sonido que el que se puede oír cuando comes y te tapas los oidos para escuchar la sinfonía experimental de tu dentadura masticando los alimentos. El Dr.Hochgarten me dijo:

No te preocupes, estos son los efectos secundarios del tratamiento, en un par de días estarás como nuevo. Y por el pelo no te preocupes tampoco, crece rápido. Sí, lo reconozco, se me fue la mano, pero no le pidas peras al olmo, yo no soy peluquero. De todas formas, te haré un precio especial, precio de amigo.

Yo no sé de qué había servido tanta operación para reparar los daños causados por la infancia ya que, ningún bisturí podía seccionar tanta mala suerte y alejarla de mis recuerdos para siempre jamás. Cuando oí la palabra “amigo” salir de sus labios empapelados por las llagas causadas por el frío y el tabaco, me puse tan furioso como siempre que me ponía furioso. Recordaba ese sentimiento perfectamente: primero exhalaba como un toro por los orificios de la nariz y luego mi cabeza siempre sintonizaba esa cancioncilla de Marlene Dietrich "Lili Marlen" y soltaba una bofetada al primero que estaba o pasaba por delante mío. No conformándome ya con el bofetón o el puñetazo acto seguido, y para dejar claro quién tenía la culpa, le soltaba una retahíla que no hacía más que dejar bien claro quién era el culpable de la agresión desmesurada sin preguntar primero y pegar después. Y bueno, pasó lo que tenía que pasar. Le aticé al Dr.Hochgarten un puñetazo con todas mis fuerzas que fue a topar directamente con su nariz, dejando oír un crack y ver un hilillo de sangre resbalar hasta sus empapelados labios. El pobre hombre me miró como diciendo: “La operación no ha servido absolutamente para nada“, cosa que me enfureció aun más. Pero el olor a patata quemada volvió a hacerse cargo de todos mis sentidos. Era tan fuerte y tan asquerosamente insoportable que me hizo recobrar el mando de la situación. De repente me encontraba buscando vendas, alcohol, agua oxigenada, un teléfono para llamar a un doctor. Al cabo de unos tres cuartos de hora apareció la ambulancia y los médicos y enfermeros de urgencia. El Dr.Hochgarten estaba indignado por semejante tardanza y además ya se había curado el mismo. Por suerte, no tenía roto el tabique nasal. Tampoco me denunció, y cuando le pregunté por qué había pasado, me respondió: “No te preocupes, son gajes del oficio, lo que se tenía que hacer ya está hecho. Llámeme para contarme los resultados y si progresa tal y como yo he calculado”.

No sé exactamente qué ocurrió ese día en la consulta del psicoanalista, no sé lo que fue realidad y lo que imaginé a causa de mi fobia a las consultas. El caso es que fue pasando el tiempo y yo me iba encontrando ante situaciones en que, por ninguna causa aparentemente explicable, se producía un cortocircuito en mis neuronas y me entraban ganas de soltarle un sopapo a cualquiera. Entonces volvía siempre ese apestoso olor a patata quemada que hacía que controlase esas ganas de mal ajeno. Con el tiempo desarrollé técnicas para poder salir airoso de la situación. Con todo ello, descubrí mis dotes interpretativas y me inscribí en una escuela de interpretación: me hice actor. En una ocasión, llegué a actuar en una película de Jess Franco, Vampire sex - Lady Dracula 3, en la que hacía de guitarrista. Un papel donde me pude lucir poco, pero siempre queda bien en una de esas conversaciones de bares, o en cenas con amigos, decir que has trabajado con Jess Franco. Hice algunos papelillos más en películas de alto presupuesto cuyos títulos no diré por vergüenza, y así fue pasando la vida, día a día. Visité dos veces más al Dr. Hochgarten antes de que se fuera a los Estados Unidos con una beca de la Universidad de Kansas para investigar fallos en el sistema neurológico. Llegó a obtener varios premios por sus hallazgos en este campo, e incluso fue nominado para el Premio Nobel de Medicina, que ese mismo año fue otorgado a un neurólogo finlandés por sus avances en implantes de células cerebrales de peces al cerebro humano, que ayudaban a alejar las fobias de los enfermos pues, éstas permanecían un máximo de cinco segundos en su memoria. Después de este fugaz arrebato de miedo, los pacientes olvidaban lo que había pasado, por lo que, olvidaban también el miedo. Cosas de la medicina moderna.

Preguntas (Sensaciones)

2010-08-01T17:10:00.000+02:00

Por M.

¿Dejo el trabajo? no, no... sigo. Aunque no sería tan mala idea... al fin y al cabo no estoy tan bien... bueno, pero tengo unos muy buenos compañeros y, en el fondo, todavía no estoy tan cansada.

¿Nos cambiamos de piso? algo mejor podríamos encontrar, ¿verdad? Y de hecho, podríamos cambiar de ciudad y abandonar la estresante vida barcelonesa... aunque claro, quizá nos podríamos aburrir en un lugar más tranquilo... Y de hecho, en nuestro piso de alquiler de 38m2 no se está tan mal... ya, pero ¿y si compramos un piso? bueno, pero ahora no es un buen momento...¿o sí? ¿pero dónde? ¡ay!... no lo sé.

¿Y si nos casamos? ¿cómo lo podríamos hacer para que fuera diferente? ¿para que fuera tan espontáneo como nuestra propia vida? hay muchas opciones, ninguna nos acaba de convencer, quizá es mejor no casarse por ahora... o bueno... siempre podemos seguir dándole una vuelta.

¿Y si nos tomamos un año sabático? lo dejamos todo y nos vamos a viajar!!! ya volveremos, ¡¡¡no hay problema!!!! No sería la primera vez... esta experiencia es uno de los placeres más grandes que se pueden experimentar... ser libre de decidir y hacer durante 24h. al día, 365 días al año.

Podríamos reinventar nuestra vida. Luchar para ser conscientes a cada segundo de que la vida es muy corta y que la tenemos que vivir con la máxima intensidad, arrepintiéndonos solamente de lo que hemos hecho, y no de lo que nunca hicimos.

Todas estas preguntas, con sentimientos contradictorios, con decisiones precipitadas y aparentes locuras... esa espontaneidad y frescura que todavía nos queda... son las que me hacen sentir viva y querer tanto a la persona que comparte la vida conmigo.

Anónimo

2010-07-25T11:17:00.001+02:00

Se dio cuenta que aquel tipo estaba siguiendo a una chica de forma sospechosa.

¿Por qué?

Los tres habían salido del metro y se encaminaban por la misma calle. Era una noche de domingo, Dani venía de estar con su novia. Tras subir las escaleras del metro observó que delante suyo avanzaban dos personas. Sus caminos coincidían. Por delante iba la chica, y un poco más atrás iba aquel otro chico. Hasta aquí todo normal, pero a Dani le pareció que aquel tipo adaptaba el paso a la velocidad de la joven.

De repente ella recibió una llamada en su móvil y se paró a contestar, el chico pasó de largo. Dani también la adelantó. Pero unos metros más adelante, aquel tío raro se detenía sospechosamente delante de un escaparate. Dani también lo adelantó.

Un par de minutos más tarde, Dani llegaba hasta la puerta de su edificio. Mientras abría la puerta echó una mirada atrás. Lo que vió le puso en alerta: la chica se acercaba por la otra acera, y detrás suyo, a unos diez metros, de nuevo estaba aquel tipo, que además parecía mirarla fijamente, ajeno a la observación de Dani.

Seguramente nuestro protagonista no sabría decir qué le llevó a actuar, quizás el ver un caso tan flagante de persecución, o quizás sentirse superior a aquel tipo, es decir, que no medía dos cabezas más que él sino que se trataba de alguien normal; seamos sinceros, si aquel personaje hubiese medido dos metros Dani no habría actuado como lo hizo, se habría contentado con seguirles para comprobar que la chica llegaba a su casa sana y salva. Aquel tipo no se hubiese atrevido a molestarla si de la nada hubiera aparecido otra persona pegando voces.

Pero no fue este el caso. Esta vez, inconscientemente, Dani decidió hacerse el heroe: cruzó decidido la calle e interceptó al perseguidor.

- ¿Dónde vas tú?

- ¿Eh?

- ¿Te crees que soy tonto o qué? Estás siguiendo a esa chica.

- Yo no...

- ¡Y una mierda! Ahora mismo te vas por esta otra calle y que no te vea que vuelves. Me voy a quedar aquí vigilando.¡Vamos!

El tipo siguió mirando a Dani con la sorpresa y culpabilidad dibujadas en su rostro, y a continuación giró por la calle que éste le indicaba.

Años después, Dani sigue pensando que no se equivocaba y que aquel tipejo no tenía buenas intenciones. No podría decir si le pareció un loco por su físico o no, sólo se guió por su instinto y por los hechos. La chica nunca se enteró de aquel suceso, se supone que llegaría tranquilamente a su casa y cenaría con su familia como cualquier otra noche de domingo.

El captaire de Munic

2010-07-18T10:19:00.000+02:00

Es deia Jens, però feia molts, molts anys que ningú li deia per aquest nom. Realment ningú li deia per cap nom.
Gairebé tota la gent amb què es creuava pensava que estava boig, i segurament tenien raó. Es passava tot l'estiu buscant flors pels parcs de Munic, les recollia i les guardava en una bossa de plàstic. A les tardes s'asseia en un banc i començava a confeccionar senzills però preciosos rams amb totes aquelles flors. Quan ja no li quedaven més flors, començava a repartir els rams per les estàtues del Viktualen Markt, plaça del centre de Munic famosa pel seu mercat, pel seu jardí de cervesa (biergarten) i també per les estàtues d'actors i músics que es reparteixen per tota la plaça. Jens anava deixant els seus rams en cadascuna de les estàtues de dones d'aquella plaça. Sempre li sobraven tres rams, els més bonics.
El primer d'aquests rams l'hi regalava a la cambrera del jardí de cervesa que cada dia li convidava a una gerra de cervesa rossa i a un breze. Aquesta era el sopar de Jens des de feia molt de temps: cervesa i pa salat.
El segon dels rams l'hi regalava a la dependenta d'una llibreria que de tant en tant li regalava algun llibre. Els seus preferits eren els llibres de poesia, li encantava llegir poemes que reflectissin la bellesa de les coses, de l'amor, però també els crítics amb la societat.
El tercer dels rams, el més bonic de tots, sempre el reservava per a una bella violinista que s'ubicava cada vespre a la Wein Strasse, pel darrere del Neue Radhaus, el nou ajuntament. El seu violí omplia d'encant aquell carrer, sorprenentment silenciós per ser un carrer ple de terrasses de bars. Tothom es quedava abstret amb les melodies tocades magistralment per aquella noia de poc més de vint anys. Jens s'acostava sempre sense dir res, i al costat de la funda del violí, on la gent llençava les monedes, deixava el seu ram i s'allunyava. Mai parlava amb ella, sempre arribava i se n'anava mentre la jove tocava. Ella ni tan sols sabia per què li regalava aquell ram, ja que el captaire pràcticament no es parava a escoltar la música.
Sempre era igual, fins que un bon dia, la cambrera del biergarten es va sorprendre de que arribés la nit i el captaire no s'hagués presentat per la taverna amb el seu ram. La dependenta de la llibreria va tornar a posar en el seu prestatge el llibre de poemes que pensava regalar al vell. Les estàtues femenines del Viktualen Markt es van quedar sense flors per primera vegada en molt de temps, fins i tot es podia comprovar com els seus petris rostres mostraven una tristesa inusual.
Aquella mateixa tarda, en caure la nit, la jove violinista de la Wein Strasse va acabar la seva actuació al carrer amb una peça tan trist que a tots els que la van sentir se'ls va entristir el cor. Tot aquell que s'acostava a deixar-li unes monedes podia observar les llàgrimes que queien dels ulls de la noia.
El captaire va desaparèixer de cop i no va tornar a aparèixer mai més en les seves vides, Munic l'havia perdut per sempre, però es va mantenir en el record d'aquelles que encara esperaven cada dia el seu ram de flors.

El mendigo de Munich

Se llamaba Jens, pero hacía muchos, muchos años que nadie le llamaba por ese nombre. Realmente nadie le llamaba por ningún nombre.
Casi todo la gente con la que se cruzaba pensaba que estaba loco, y seguramente tenían razón. Se pasaba todo el verano buscando flores por los parques de Munich, las recogía y las guardaba en una bolsa de plástico. Por las tardes se sentaba en un banco y comenzaba a confeccionar sencillos pero preciosos ramos con todas aquellas flores. Cuando ya no le quedaban más flores, comenzaba a repartir los ramos por las estatuas del Viktualen Markt, plaza del centro de Munich famosa por su mercado, por su jardín de cerveza y también por las estatuas de actores y músicos que se reparten por toda la plaza. Jens iba dejando sus ramos en cada una de las estatuas de mujeres de aquella plaza. Siempre le sobraban tres ramos, los más bonitos.
El primero de esos ramos se lo regalaba a la camarera del jardín de cerveza que siempre le invitaba a una jarra de cerveza rubia y a un breze. Esa era la cena de Jens desde hacía mucho tiempo: cerveza y pan.
El segundo de los ramos se lo regalaba a la dependienta de una librería que de vez en cuando le regalaba algún libro. Sus favoritos eran los libros de poesía, le encantaba leer poemas que reflejasen la belleza de las cosas, del amor, pero también los críticos con la sociedad.
El tercero de los ramos, el más bonito de todos, siempre se lo reservaba a una bella violinista que se ubicaba en la Wein Strasse, por detrás del Neue Radhaus, el nuevo ayuntamiento, a la caída del sol. Su violín llenaba de encanto la calle, sorprendentemente silenciosa para ser una calle llena de terrazas de bares. Todo el mundo se quedaba ensimismado con las melodías tocadas magistralmente por aquella chica de poco más de veinte años. Jens se acercaba siempre sin decir nada, y junto a la funda del violín, donde la gente echaba las monedas, dejaba su ramo y se alejaba. Nunca hablaba con ella, siempre llegaba y se marchaba mientras la joven tocaba. Ella ni siquiera sabía por qué le regalaba aquel ramo, pues el mendigo prácticamente no se paraba a escuchar la música.
Un día, la camarera se sorprendió de que llegara la noche y el mendigo no se hubiese presentado por la taberna con su ramo. La dependienta de la librería volvió a colocar en su estantería el libro de poemas que pensaba regalar al anciano. Las estatuas femeninas del Viktualen Markt se quedaron sin flores por primera vez en mucho tiempo, incluso se podía comprobar como sus pétreos rostros mostraban una tristeza inusual.
Esa misma tarde, al caer la noche, la joven violinista de la Wein Strasse acabó su actuación callejera con una pieza tan triste que a todos los que le oyeron se les encogió el corazón. Todo aquel que se acercaba a dejar unas monedas podía observar las lágrimas que caían de los ojos de la chica.
El mendigo no volvió a aparecer nunca más en sus vidas, Munich lo había perdido para siempre, pero se mantuvo en el recuerdo de aquellas que aún esperaban cada día su ramo de flores.

Escriu el futur - Escribe el futuro

2010-07-10T19:49:00.002+02:00

Onze de Juliol de 2010

Sona el timbre.
- Si?
- Baixes?
- Ja vaig
Em poso les sabates i en un minut em planto a la porta de l'edifici. M'espera el Joan.
- Què passa Pepe?
- Preparat pel partit?
- Jo sí, i tú? Ja saps amb qui vas avui?
- Bé, a la porra he posat que guanya Holanda, un a cero.
- Jajaja, sempre estàs igual. I després et posaràs a saltar com un boig si Espanya fa un gol.
- Ja, però és que quan fan un gol me n'alegro pels jugadors, per que són bona gent i juguen de puta mare, però em fot moltíssim quan sento parlar als periodistes espanyols, tan soberbis i “chulescos”, incapaços de mirar més enllà del seu melic, i sense idea de futbol. Així que, guanyi qui guanyi, em quedaré amb una sensació agridolça.
- Mira que ets raro, tio!
- Ja, tothom té les seves manies. Jo no sóc cap excepció. Segur que en Paul el pop és encara més raro que jo, així que no et queixis.
- El pop?, què dius?, aquest amb un musclo ja el tens content i passa de complicacions. Fins i tot no té cap problema en endevinar que el pais dels seus benefactors perdrà i no guanyarà una merda. Segur que encara l'importa menys tota l'expectació que genera cada cop que es menja un miserable musclo. Almenys li podrien posar mitja dotzena, una tapeta, que el pobre s'ho està currant.
- Va, si diuen que ho manipulen per a que trïi un determinat equip.
- Doncs aleshores, ha de haver-hi un paio molt llest que endevini els resultats; que li donin la tapeta de musclos a aquest.
Amb aquestes ximpleries recorrem la distància que ens porta fins al Bar Versalles, al cor del nostre barri, algun dia us parlaré de les històries d'aquest bar, pel moment ho deixarem com el nostre escenari particular, el del Joan i el meu, per a la final del gran mundial de Sudàfrica de futbol. El mundial del Waka Waka de la Shakira (mai entendré per què van triar a una colombiana per a fer la cançò del mundial africà), el de les vuvuzeles ensordidores, el del pop pitonisu, i el de la Larissa Riquelme, la xicota del mundial que portava el mòvil entre les mamelles i que va prometre que es despullaria si el seu equip, el Paraguai, arribava a semifinals ( i ho va complir tot i que els paraguaios no haguèssin complert la seva part del pacte). També ha estat el mundial en el que els àrbitres han continuat fent les mateixes errades de sempre, malgrat que es podien haver evitat fent servir les noves tecnologies; però quina gràcia tindria el futbol sense els errors arbitrals?, els perdedors fins i tot perdrien les seves excuses, deixem que puguin culpar a algú de les seves desgràcies. I també ha estat el mundial de la Roja, el primer cop que ha arribat a una final. En Pepe pensa en tot això mentre baixa les escales que donen accés al pis inferior del Versalles, el seu particular Soccer City, però aquest a Sant Andreu, no pas el de Johannesburg, ni ganes, que com al barri a enlloc. Ja hi ha força gent malgrat que encara queda mitja hora fins al començament.
- Joan, te n'adones que estem visquent un moment històric?
- De debò?
- I tant!, quanta gent ha mort amb un últim desig no concedit de veure a la selecció espanyola jugar una final d'un mundial.
- Doncs no sé...molta?
- Ni idea, era una pregunta retòrica. Però segur que algú abans de guinyar-la va pensar: “Ojalá pudiera ver antes de morir a España jugando la final de un mundial”.
- Doncs quina merda d'últim desig.
- Ja, i tú a que dedicaries el teu últim pensament?
- No sé, però segur que a res de futbol.
- Doncs jo no sé. Després del que hem viscut amb el Guardiola, ja no em queda res més per demanar en clau esportiva. Potser veure al Sant Andreu jugant la “Txampions”.
- T'ho imagines?, jajajaja
- Seria la hostia. Però vinga, demana dues canyes, que hem de començar a escalfar el partit.
“Ya salen los equipos al terreno de juego. El equipo de Vicente del Bosque será el mismo que en el último partido ante Alemania. El Niño comenzará en el banquillo y, en su lugar, el gran Pedrito volverá a repetir titularidad. Esperemos que hoy cumpla con su tradición de meter un gol en todas las competiciones que ha jugado. Sería el mejor colofón para la temporada increible del canario.”
- Ostres, que bé estaria que el Pedrito fiqués el gol de la victoria.
- No, que em fotaria la porra!!!
- Collons, però tú amb qui vas???
- Ja veurem, si fica gol un del Barça vaig amb Espanya, que em tira el cor; i si no aniré amb Holanda, que em tira la butxaca.
- No tens remei Pepe.
“Suena el himno de España por primera vez en una final de un mundial de fútbol”
- Collons, han anat tota la familia reial, el Zapatero amb la Sonsoles, i gairebé tot el parlament espanyol. A aquests qui els paga el viatge? eh? eh?. Això és una vergonya.
- Doncs si guanya Espanya cada jugador es porta una prima de 600.000 euracos.
- Això sí que són cosines i no les meves del poble!!! I qui paga aquesta pasta?
- No sé si la Federació de futbol o les arques de l'estat.
- Espero que la federació, que per això els jugadors es pasen més temps rodant espots publicitaris que entrenant.
- Sí, has vist aquell que surten tots fent l'imbècil amb el dit?
- No, home, que estan fent com si apaguèssin els llums.
- Apaga y vámonos, que deia aquell.
- Sí, el Butanito, jejeje, que bó que era el malparit.
- Escolta, això ja comença. Demanem unes braves ara o primer uns bocatas?
- Jo vull un bocata de botifarra. Després demanem les braves. I dues cervesses més?
- Ja t'has begut la primera?, quin ritme em portes!!!
- Au vinga!, que l'anglès xiula ja el començament. VAMOS VILLA!!!

En aquest moment, alguns estan escrivint el seu futur. Molts s'han quedat sense tinta a la meitat, i d'altres només han pogut fer una taca ben grossa, com és el cas dels pobres francessos.
Aquest cop, el guanyador celebrarà la seva primera victòria en un mundial. Si es tracta d'Espanya, la Coca Cola podrà fer un espot tal com aquest:
“Para los incondicionales de la Roja, para los que no son tan incodicionales y que son del Barça, para los que les gusta el futbol pero no les gusta España, para los que les gusta España pero no les gusta el futbol, para los que prefieren que no les taladren la cabeza todo el lunes con el maldito futbol, para todos ellos:”

El mundial s'ha acabat i no tornarà fins d'aquí a quatre anys. Però la pretemporada de futbol i els tornejos d'estiu comencen en quinze dies.

Per cert, nosaltres sortim del Versalles cinc cervesses després. Pel mig hi han hagut dos xuts al pal, un gol, un bocata de botifarra i unes braves. Jo surto -tal com ja havia endevinat al més pur estil pop Paul- amb sensació agridolça...i una mica marejat.

Once de Julio de 2010

Suena el timbre.
- ¿Si?
- ¿Bajas?
- Ya voy
Me pongo las bambas y en un minuto me planto en la puerta del edificio. Me espera el Joan.
- ¿Qué pasa Pepe?
- ¿Preparado para el partido?
- Yo sí, ¿y tú? ¿Ya sabes con quién vas hoy?
- Bueno, en la porra he puesto que gana Holanda, uno a cero.
- Jajaja, siempre estás igual. Y luego te pondrás a saltar como un loco si España hace un gol.
- Ya, pero es que cuando hacen un gol me alegro por los jugadores, porque son buena gente y juegan de puta madre, sin embargo me jode muchísimo cuando oigo hablar a los periodistas españoles, tan soberbios y "chulescos", incapaces de mirar más allá de su ombligo, y además, los ves que no tienen ni puta idea de fútbol, sólo se les llena la boca con la selección. Así que, gane quien gane, me quedaré con una sensación agridulce.
- ¡Mira que eres raro, tío!
- Ya, todo el mundo tiene sus manías. Yo no soy ninguna excepción. Seguro que el pulpo Paul es todavía más raro que yo, así que no te quejes.
- ¿El pulpo?, ¿Qué dices?, Éste con un mejillón ya lo tienes contento y pasa de complicaciones. Incluso no tiene ningún problema en adivinar que el país de los que le dan la comida perderá y no ganará una mierda. Seguro que aún le importa menos toda la expectación que genera cada vez que se come un miserable mejillón. Al menos le podrían poner media docena, una tapita, que el pobre se lo está currando.
- Va, si dicen que lo manipulan para que elija un determinado equipo.
- Pues entonces, debe haber un tipo muy listo que adivine los resultados; que le den la tapita de mejillones a ese tío.
Con estas tonterías recorremos la distancia que nos lleva hasta el Bar Versalles, en el corazón de nuestro barrio, algún día os hablaré de las historias de este bar, por el momento lo dejaremos como nuestro escenario particular, el de Joan y el mío, para la final del gran mundial de Sudáfrica de fútbol. El mundial del Waka Waka de la Shakira (nunca entenderé por qué eligieron a una colombiana para hacer la canción del mundial africano), el de las vuvuzelas ensordecedoras, el del pulpo pitoniso, el de la Larissa Riquelme, la novia del mundial que llevaba el movil entre las tetas y que prometió que se desnudaría si su equipo, Paraguay, llegaba a semifinales (y lo cumplió a pesar de que los paraguayos no cumplieron su parte del pacto). También ha sido el mundial en el que los árbitros han continuado haciendo los mismos fallos de siempre, aunque se podían haber evitado utilizando las nuevas tecnologías, pero... ¿qué gracia tendría el fútbol sin los errores arbitrales?, los perdedores incluso perderían sus excusas, dejemos que puedan culpar a alguien de sus desgracias. Y también ha sido el mundial de la Roja, la primera vez que ha llegado a una final. Pepe piensa en todo esto mientras baja las escaleras que dan acceso al piso inferior del Versalles, su particular Soccer City, pero éste en Sant Andreu, no el de Johannesburgo, ni ganas, que como en el barrio en ninguna parte. Ya hay bastante gente a pesar de que aún queda media hora hasta el comienzo.
- Joan, ¿te das cuenta que estamos viviendo un momento histórico?
- ¿En serio?
- ¡Pues claro!, Cuánta gente ha muerto con un último deseo no concedido de ver a la selección española jugar una final de un mundial.
- Pues no sé ... ¿mucha?
- Ni idea, era una pregunta retórica. Pero seguro que alguien antes de palmarla pensó: "Ojalá pudiera ver antes de morir a España jugando la final de un mundial".
- Pues vaya mierda de último deseo.
- Ya, ¿y tú a que dedicarías tu último pensamiento?
- No sé, pero seguro que a nada de fútbol.
- Pues yo no sé. Después de lo que hemos vivido con Guardiola, ya no me queda nada más que pedir en el tema deportivo. Quizás ver el Sant Andreu jugando la Champions.
- ¿Te lo imaginas?, Jajajaja
- Sería la hostia. Pero venga, pide dos cañas, que tenemos que empezar a calentar el partido.
"Ya salen los equipos al terreno de juego. El equipo de Vicente del Bosque será el mismo que en el último partido ante Alemania. El Niño comenzará en el banquillo y, en su lugar, el gran Pedrito volvera a repetir titularidad. Esperemos que hoy cumpla con su tradición de meter un gol en todas las competiciones que juega. Sería el mejor colofón para la temporada increíble del canario. "
- Ostras, que bien estaría que Pedrito metiera el gol de la victoria.
- ¡No, que me jode la porra!
- Coño, ¿¿¿pero tú con quién vas???
- Ya veremos, si mete gol uno del Barça voy con España, que me tira el corazón, y si no iré con Holanda, que me tira el bolsillo.
- No tienes remedio Pepe.
"Suena el himno de España por primera vez en una final de un mundial de fútbol"
- Joder, han ido toda la familia real, el Zapatero con la Sonsoles, y casi todo el parlamento español. ¿A estos quién les paga el viaje? ¿eh? ¿eh?. Esto es una vergüenza.
- Pues si gana España cada jugador se lleva una prima de 600.000 euros.
- ¡Eso sí que son primas y no las de mi pueblo! ¿Y quien paga esa pasta?
- No sé si la Federación de fútbol o las arcas del estado.
- Espero que la federación, que para eso los jugadores se pasan más tiempo rodando spots publicitarios que entrenando.
- Sí, ¿has visto el que salen todos haciendo el imbécil con el dedo?
- No, hombre, que están haciendo como si apagaran las luces.
- Apaga y vámonos, que decía aquel.
- Sí, el Butanito, jejeje, que bueno que era el condenado.
- Oye, esto empieza ya. ¿Pedimos las bravas ahora o primero unos bocatas?
- Yo quiero un bocata de butifarra. Después pedimos las bravas. ¿Y dos cervezas más?
- ¿Ya te has bebido la primera?, ¡Qué ritmo me llevas!
- ¡Vamos, va!, Que el inglés pita ya el comienzo. ¡VAMOS VILLA!

En este momento, algunos están escribiendo su futuro. Muchos se han quedado sin tinta a la mitad, y otros sólo han podido hacer una mancha muy grande, como los pobres franceses.
Esta vez, el ganador celebrará su primera victoria en un mundial. Si se trata de España, la Coca Cola podría hacer un spot como este:
"Para los incondicionales de la Roja, para los que no son tan incondicionales y que son del Barça, para los que les gusta el fútbol pero no les gusta España, para los que les gusta España pero no les gusta el fútbol, para los que prefieren que no les taladren la cabeza todo el lunes con el maldito fútbol, para todos ellos: "
El mundial se ha terminado y no volverá hasta dentro de cuatro años. Pero la pretemporada de fútbol y los torneos de verano comienzan en quince días.

Por cierto, nosotros salimos del Versalles cinco cervezas después. Por medio ha habido dos disparos al palo, un gol, un bocata de butifarra y unas bravas. Yo he acabado -tal como ya había adivinado al más puro estilo pulpo Paul- con sensación agridulce ... y un poco mareado.

El cinquè - El quinto

2010-07-04T17:18:00.002+02:00

Basado en el relato homónimo de Dani Morn, El quinto

Estaba nervioso. Me encontraba delante del portal de mi nueva casa con las llaves en la mano dispuesto a introducir una de ellas en el ojo de la cerradura. Ya había estado en el piso varias veces, había llevado y colocado todos los enseres que creía necesarios para tener una cómoda estancia pero esta vez iba a ser la primera noche que iba a dormir allí.

Por supuesto era de alquiler y apenas sesenta metros cuadrados pero era MI casa. Siempre soñé con mi primera casa y esto no se parecía en nada a los muros que mi mente había formado, pero la necesidad de tener mi propio refugio me hizo posponer ese sueño. Era un quinto piso situado en el centro de la ciudad, poca luz y un extraño olor rezumaba de los peldaños de madera de la escalera.

En pocos días adquirí la costumbre de fumarme un cigarrillo antes de acostarme, asomado al ventanuco que había a los pies de mi cama y que daba a una pequeña plaza donde los niños de los alrededores suelen jugar por la tarde. Raramente se veía pasar gente a esas horas.

Una noche, mientras cumplía mi ritual previo al sueño, escuché alguien tarareando una canción que me resultaba familiar, mis ojos divisaron rápidamente una figura barriendo la plaza de forma relajada, con un pitillo colgándole prácticamente de los labios. Él barrendero se encontraba casi debajo de mi balcón; no se cómo se dio cuenta de mi presencia, alzó la mirada hasta cruzarla con la mía, y sonriendo me hizo con su mano derecha el signo de la victoria, mientras aguantaba su escoba con la izquierda.
Apagué el cigarro y en ese breve instante, cuando volví a mirar el hombre había desaparecido.

La mañana siguiente me levanté como de costumbre, sobre las ocho de la mañana, para ir a trabajar. Al volver a casa, a media tarde, me fijé en un cartel que había al lado de los buzones en el que se anunciaba la fecha del funeral de una vecina que había fallecido esa madrugada. La había visto una vez en el portal e intercambiamos unas palabras; era muy joven por lo que pregunté a la portera la causa de la muerte.
− Se ve que le falló el corazón. – Me contestó.

Dos noches después durante mi acostumbrado cigarro nocturno, volví a oír la misma canción. Allí estaba el barrendero de nuevo. Se giró hacia mi y esta vez me hizo el signo del pulgar hacia arriba y el puño cerrado; yo le devolví el gesto. Aparté un momento la mirada de él y cuando volví a mirar ya no estaba.

El día siguiente era sábado y bajé a la calle al mediodía a hacer algo de compra cuando vi otro cartel que anunciaba el fallecimiento de otro vecino. La misma causa que la muerte de dos días antes. Un sudor frío me recorrió la espalda al darme cuenta de repente de un detalle: el fallecido vivía en el primer piso. Rápidamente fui a casa de la portera y le pregunté el piso de la vecina fallecida.
− El segundo. − Me dijo.

Durante tres meses no me asomé a esa ventana.

Esta noche salí con unos amigos a tomar unas copas y al volver a casa, algo embriagado, repetí inconscientemente el rito que suspendí durante los últimos tres meses. Y ahí estaba el barrendero una vez más, con su colilla pegada a los labios, como si me hubiera estado esperando durante todo este tiempo, tarareando aquella maldita canción que tanto me sonaba y que no podía situar. Me quedé paralizado. Quise darme la vuelta, pero fui incapaz. Apreté las manos en el alfeizar de la ventana y cerré los ojos, pero algo en mi interior me forzó a abrirlos y ahí estaba él… mirándome con su sonrisa cómplice. Me saludaba con la palma de su mano abierta. Súbitamente recordé dónde había oído aquella canción: fue el día que murió mi padre, cuando tan sólo tenía cuatro años. Él la estaba cantando cuando de pronto sufrió un ataque al corazón que acabó con su vida. Sus estertóreas palabras hablaban de un barrendero, nadie las supo interpretar y todos pensaron que eran fruto del delirio.

Escribo estas líneas para que todo el mundo conozca mi sufrimiento. Me duele el pecho y mi mano izquierda se paraliza… no puedo seguir sujetando la pluma… creo que ha llegado mi hora.

Basat en el relat homònim de Dani Morn, "El quinto"

Estava nerviós. Em trobava davant del portal de la meva nova casa amb les claus a la mà disposat a introduir una d'elles al forat del pany. Ja havia estat al pis diverses vegades, havia portat tots els estris que creia necessaris per tenir una confortable estada però aquest cop era la primera nit que anava a dormir allà.

Per descomptat era de lloguer i amb prou feines seixanta metres quadrats, però era casa meva. Sempre vaig somiar amb la meva primera casa i això no s'assemblava en res als murs que la meva ment havia format, però la necessitat de tenir el meu propi refugi em va fer posposar aquest somni. Era un cinquè pis situat al centre de la ciutat, poca llum i un estrany olor traspuava dels esglaons de fusta de l'escala.

En pocs dies vaig adquirir el costum de fumar-me un cigarret abans d’anar a dormir, abocat a la finestra que hi havia al costat del meu llit i que donava a una petita plaça on els nens dels voltants solen anar a jugar cada tarda. Rarament es veia passar gent a aquelles hores.

Una nit, mentre complia el meu ritual previ al somni, vaig escoltar algú taral.lejant una cançó que em resultava familiar, els meus ulls veieren ràpidament una figura escombrant la plaça de forma relaxada, amb un cigarret penjant pràcticament dels llavis. L'escombriaire es trobava gairebé sota del meu balcó, no sé com es va adonar de la meva presència, va alçar la mirada fins creuar-la amb la meva, i somrient em va fer amb la seva mà dreta el signe de la victòria, mentre aguantava la seva escombra amb la mà esquerra.
Vaig apagar la burilla i en aquell breu instant, quan vaig tornar a mirar, l'home havia desaparegut.

El matí següent em vaig aixecar com de costum, cap a les vuit del matí, per anar a treballar. En tornar cap a casa, a mitja tarda, em vaig fixar en un cartell que hi havia al costat de les bústies en què s'anunciava la data del funeral d'una veïna que havia mort aquella mateixa matinada. L'havia vist una vegada al portal i havíem intercanviat unes poques paraules sobre temes banals; era molt jove per la qual cosa vaig preguntar a la portera la causa de la mort.
- Es veu que li va fallar el cor - em va contestar.

Un parell de nits després, mentre feia el meu acostumat cigarret nocturn, vaig tornar a sentir la mateixa cançó. Allà hi era el escombriaire de nou. Es va girar cap a mi i aquest cop em va fer el signe del polze cap amunt amb el puny tancat, jo li vaig tornar el gest. Vaig apartar un moment la mirada d'ell i quan vaig tornar a mirar ja no hi era.

L'endemà era dissabte i vaig baixar al carrer al migdia a fer la compra quan vaig veure un altre cartell que anunciava la mort d'un altre veí. La mateixa causa de mort que dos dies abans. Una suor freda em va recórrer l'esquena en adonar-me de sobte d'un detall: el mort vivia al primer pis. Ràpidament vaig anar a casa de la portera i li vaig preguntar el pis de la veïna morta.
- El segon. - Em va dir.

Durant tres mesos no vaig treure el cap per aquella finestra.

Aquesta nit he sortit amb uns amics a prendre unes copes i a l'arribar a casa, una mica embriagat, he repetit inconscientment la mania que havia suspès durant aquests últims tres mesos. I aquí hi era el escombriaire una vegada més, amb la seva burilla enganxada als llavis, com si m'hagués estat esperant durant tot aquest temps, taral.lejant aquella maleïda cançó que tant em sonava i que no podia situar. Em vaig quedar paralitzat. Vaig voler donar-me la volta, però vaig ser incapaç. Vaig estrènyer les mans al ampit de la finestra i vaig tancar els ulls, però alguna cosa en el meu interior em va forçar a obrir-los i allà encara hi era ell ... mirant-me amb el seu somriure còmplice. Em saludava amb el palmell de la mà oberta. Sobtadament vaig recordar on havia sentit aquella cançó: va ser el dia que va morir el meu pare, quan només tenia quatre anys. Ell la estava cantant quan, de sobte, va patir un atac de cor que va acabar amb la seva vida. Les seves darreres paraules parlaven d'un escombriaire, ningú les va saber interpretar i tots van pensar que eren fruit del deliri.

Escric aquestes línies perquè tothom conegui el meu patiment. Em fa mal el pit i la meva mà esquerra es paralitza ... no puc seguir subjectant la ploma ... crec que ha arribat la meva hora.

El abrazo

2010-06-27T22:54:00.006+02:00

El caballo relinchó cuando sintió el fuerte tirón de bridas, frenando bruscamente su veloz galope. El jinete saltó de su montura y se dirigió hacia la puerta de aquella cabaña. Por una de las ventanas se filtraba una tenue luz, por lo que el jinete sintió un pequeño alivio ante la esperanza de encontrar a la mujer, el motivo de su carrera a galope tendido.
El hombre subió de un salto los cuatro escalones hasta la puerta, agarró el picaporte y lo golpeó con fuerza.

- ¡Abre mujer!

Esperó un momento, y ante la ausencia de señales de movimiento en el interior de la vivienda, volvió a golpear el picaporte con fuerza.

- ¡Por el amor de Dios!, ¡Abre!

Ahora sí que pudo escuchar unos pasos que se acercaban sin prisa.

- ¿Quién es a estas horas?
- Soy el párroco del pueblo. Necesito tu ayuda.

La puerta se abrió de inmediato. Ante el párroco se fue mostrando poco a poco la figura de aquella mujer tan bella y tan extraña.

- ¿Qué desea de mí el señor cura? ¿Quizás está buscando un poco de calor?
- No digas sandeces y escúchame – replicó el párroco muy serio -. Mi madre está muy enferma, el doctor ya no sabe qué más hacer para intentar frenar su muerte. Por eso acudo a ti, desesperado.
- ¿Qué le pasa?
- Tiene una fiebre muy alta y no para de delirar. Lleva dos días sin comer nada y sufre unas diarreas muy fuertes.
- Espéreme un momento fuera que voy a coger todo lo que necesito.

El párroco obedeció pacientemente mientras observaba a la mujer ir de un lado a otro buscando esto o aquello. Por un momento, el siervo del señor, se imaginó a aquella mujer desnuda, yaciendo con él, los dos entrelazados, y rápidamente intentó rechazar las tentaciones del maligno fuera de su mente. No era el momento para una batalla espiritual, estaba en juego la vida de su amada madre, la mujer que realmente le importaba en este mundo pues a éste le había traído hace treinta años y hasta ese momento había cuidado de él de forma ejemplar. De todos modos, el párroco no pudo dejar de pensar en aquella mujer…
Se llamaba Judith, aunque en el pueblo todos la conocían como la bruja. Vivía lo suficientemente lejos del pueblo para que los que la odiaban la dejaran tranquila, y lo suficientemente cerca para que aquellos que la desearan pudieran llegar a ella y pagar por sus favores sexuales. Gracias a la venta de su cuerpo, y también a la venta de sus recetas, la mujer podía subsistir sin problemas, aunque sin muchos lujos, tampoco los necesitaba y la ostentación seguramente le hubiese acortado la vida. Nada perjudica más la salud que la envidia de los demás, puede llevarte a la hoguera.
No, Judith lo único que buscaba era ser libre, no ser la mujer de nadie y a su vez ser la de todos los que le apeteciera, o la de aquellos que pagaran bien. El cura poco sabía de todo esto, él tan sólo conocía las habladurías de las mujeres envidiosas que veían como sus maridos eran embrujados por aquella hechicera y desaparecían durante unas horas para volver directamente a sus lechos sin decir ni pío. Pero a parte de las habladurías, el párroco sentía una atracción especial por aquella mujer. Ambos habían coincidido en la escuela del pueblo de pequeños, sólo que ella tan sólo había asistido a clase un par de años. Recuerda como ya de pequeño se sentía maravillado por aquellos ojos verdes, y también por aquella rebeldía pura. A Judith siempre la echaban de clase por llevarle la contraria al maestro, mientras que él era el alumno más aventajado, predispuesto para llegar a ser algún día el párroco del pueblo. Con el tiempo, ella dejó de ir a clase para quedarse a ayudar a su madre, viuda desde que Judith era un bebé. De su madre ya se decía que era una bruja, y algunos habían llegado a acusarla del asesinato de su marido, que le pegaba cada vez que se emborrachaba, es decir, prácticamente cada día. Lo único que salvó a la madre de Judith de la hoguera fue que el alcalde del pueblo era su amante, y estaba tan enamorado de ella que evitó el linchamiento arriesgando su propia vida. Judith heredó la belleza salvaje de su madre, algunos incluso pretendían ver la mano de Satán en la similitud existente entre madre e hija. Judith aprendió todo lo que sabía de su madre, que le enseñó a no fiarse de nadie, y menos todavía de aquellos que estaban más en deuda con ellas, esos eran los peores, ya que la mayoría de ellos se sentían comprometidos por dichos favores, y eso les incomodaba mucho.
Judith había crecido y se había convertido en un ángel de belleza endemoniada, con un cuerpo hecho para el pecado, y una personalidad digna del mismísimo Luzbel, el ángel que osó enfrentarse a Dios. Aunque vivía sola, nunca un hombre intentó poseerla contra su voluntad. Todos temían sus maldiciones, y además, si pagaban ella no ponía ningún problema, por muy desagraciado que fuese el postor.
A parte de las chismosas del pueblo, el peor enemigo de Judith era justamente el párroco del pueblo, el que ahora venía a buscar su ayuda. Él tenía, más o menos, la edad de Judith, ambos rondaban la treintena. Era el cerebro más privilegiado en aquel pueblo de ignorantes supersticiosos. A pesar de su inteligencia, aquejaba de un defecto importante: él mismo provenía de una familia de ignorantes supersticiosos, por lo que había heredado esa intolerancia irracional a todo aquello que se escapase del camino cristiano.
Pero Judith sabía que aquel párroco la amaba tanto como la odiaba, lo veía en sus ojos, ora ardientes de ira, ora brillantes de pasión. Y Judith también sentía algo especial hacia aquel hombre que nunca sería suyo, pues pertenecía a aquel Dios cruel y vengativo.
Cuando la mujer acabó de recoger sus medicinas, se dirigió a la puerta:

- Me tiene que llevar en su caballo. Yo no tengo.
- Está bien.

Ambos subieron al caballo del cura. Éste espoleó a su montura que rápidamente se puso al galope. La chica se aferró con fuerza a la cintura del hombre, mientras apoyaba su cabeza contra la espalda de éste. El cura no pudo evitar sentir una oleada de excitación, que intentó vencer jaleando a su corcel con energía. Cuando llegaron a la entrada del pueblo, el párroco bajó la marcha del caballo, evitando llamar la atención de los vecinos. No quería que nadie se enterara que la bruja había entrado en su casa. Llegaron a la casa y él ayudó a ella a bajar de la montura. Ambos vivieron otro momento de tensión cuando él la cogió firmemente con ambos brazos. Sentir bajo sus manos aquella cintura tan sensual le provocó una excitación involuntaria y una gran vergüenza, se ruborizó; Judith se dio cuenta pero no dijo nada, no le gustaba jugar con los sentimientos interiores de aquel hombre.
Entraron en la casa y fueron directos a la habitación de la mujer, la que normalmente queda para la ama de llaves. Ninguna mujer podía cuidar mejor del cura que su propia madre, al menos esto era lo que ella pensaba, así que el mismo día que su hijo se convirtió en el párroco del pueblo, ambos se mudaron a la casa del difunto cura. La anterior ama de llaves, se volvió a su antigua casa, con la herencia del viejo, y no tardó en formar una familia aunque ya estaba en edad de vestir santos.
La habitación olía a enfermedad. Judith se dirigió sin decir nada hacia la mujer agonizante. Le tomó el pulso de su muñeca, y luego le puso el reverso de su mano sobre la frente para comprobar la temperatura. Tenía un pulso muy débil y le ardía la frente.

- ¿Tienen bañera?
- Sí
- Ayúdeme a llevar a su madre a la bañera, vamos a bajarle la fiebre con agua fría. Usted se quedará junto a su madre, y yo iré a la cocina a hacerle una infusión con mis hierbas. Si quiere puede rezar, su Dios no ayudará mucho pero tampoco creo que moleste.
- Aunque tú no lo creas, el señor está en esta casa. Él decidirá si mi madre se queda conmigo o, por el contrario, ha llegado el momento de que ella vaya junto a Él.
- Entonces no sé para qué me ha ido a buscar – tal como decía estas palabras, Judith ya se estaba arrepintiendo de ellas, no era su intención herir a aquel hombre con sus sarcasmos.

El cura calló mientras echaba una mirada de resignación a la chica.
Entre ambos asieron a la enferma y la llevaron en volandas a la bañera. La anciana era más ligera que una pluma, consumida por la enfermedad. Ni siquiera se quejó del agua fría con la que llenaron la bañera.
Judith dejó al párroco con su madre y se fue a la cocina a hervir agua para hacer la infusión de hierbas. Era la única en el pueblo que conocía todos los ingredientes de dicha infusión, cuya receta había pasado de generación en generación entre las mujeres de su familia, hasta llegar a ella. Cuando volvió a la habitación con la infusión, encontró al hombre sentado junto a la madre, aferrando con una mano un rosario, y, con la otra, la arrugada mano izquierda de la enferma.

- Incorpórela. Tenemos que conseguir que beba esta infusión poco a poco.
- ¿No estará muy caliente?
- Se debe tomar así.

En su estado de semi-inconsciencia fue tarea difícil darle de beber la infusión, pero lo lograron. Ya sólo quedaba esperar. La bruja y el cura se fueron a esperar junto al hogar de la casa. El fuego crepitaba alegremente, y los dos se quedaron hipnotizados mirando las llamas.

- ¿Has hecho alguna vez un aquelarre? – preguntó repentinamente el párroco.

Ella lo miró sorprendido. Nunca hubiera pensado que aquel hombre fuera suficientemente valiente para hacer una pregunta tan directa e impertinente.

- Sí, lo he hecho.
- ¿Y has yacido con el Maligno?

Judith volvió a mirar al cura, esta vez con cara de ofendida.

- Pero bueno, ¿qué cree que se hace en un aquelarre?
- Bueno, de todos es sabido que es una ceremonia en la que invocáis a Satán y todas las brujas congregadas realizan una orgía con él.
- ¿Y quién le ha contado semejante barbaridad?
- ¿No es verdad?
- ¡Claro que no!. De acuerdo que un aquelarre es una ceremonia pagana, pero no invocamos ningún ente maligno. Es un acto de unión con la naturaleza, a la que nosotros consideramos nuestra verdadera diosa.
- Pero sólo hay un único Dios, el creador de la naturaleza y de nosotros mismos. Vuestra ceremonia es un acto blasfemo, lo mires como lo mires.
- ¿Por qué su religión es tan intolerante? ¿Por qué no pueden respetar las creencias de los demás? Yo no creo en su Dios, y sin embargo no por ello le deseo mal alguno.
- ¿Cómo no puedes creer en el Dios verdadero? No entiendo como una mujer tan inteligente como tú se puede haber convertido en una apóstata que reniega de Dios. Nuestro deber es mostrar el camino a las ovejas descarriadas como tú. El camino de la fe, las enseñanzas de las Santas Escrituras.
- Vuestras Santas Escrituras no son más que cuentos creados para subyugar la voluntad del populacho. Sin embargo yo sí creo en algo palpable, creo en la tierra, en las montañas, en los bosques, en el cielo, en el sol y en la luna, en la lluvia y el fuego. Creo en la fertilidad que produce la vida, y en el amor que mueve el mundo.
- Dios es amor.
- Y Dios también es odio y venganza. Vuestro Dios está hecho a imagen y semejanza del hombre….

El cura desató su ira con una bofetada sobre la cara de la mujer.

- ¡Calla ya, maldita bruja!

El grito histérico del párroco hubiera podido ser oído fuera de la casa pero, por suerte, no había vecinos cerca, a excepción de los que dormían en el camposanto. La mujer calló y miró desafiante a los ojos del cura, que no pudo más que bajar la mirada lleno de vergüenza. Hubiera deseado poder pedir perdón. Hubiera deseado no haber hecho lo que había hecho, pero hecho estaba. El párroco esperó que en cualquier momento ella se levantara y marchase, pero Judith se quedó allí.

- ¿Quieres saber lo que hacemos en los aquelarres?

El cura advirtió que Judith le estaba tuteando, y contestó alzando levemente la mirada en dirección a ella, pero sin decir nada.

- Nos juntamos las curanderas de una zona, que nos conocemos de toda la vida. Nosotras preferimos llamarnos curanderas, aunque vosotros nos llamáis brujas. No adoramos a ningún diablo ni tonterías por el estilo. Pero sí es verdad que nos juntamos una vez al año, la noche del solsticio de verano, para rendir culto a la madre naturaleza tal como hacían nuestros ancestros. Comemos hongos que nos producen alucinaciones y bailamos en estado de trance alrededor del fuego hasta caer extenuadas. Esta tradición ya era vieja cuando aún no se había escrito ni un solo reglón de vuestras Sagradas Escrituras. Tampoco buscamos la perdición de la gente, al contrario, ayudamos cuando alguien nos lo pide, sin tener en cuenta su condición, ni tan solo si se trata de alguien que nos querría ver ardiendo bajo un fuego de purificación. ¿Me crees o prefieres seguir juzgándome por las patrañas que lanzan las lenguas viperinas?
- ¿Y por qué hechizas a los hombres para que eviten a sus mujeres?
- ¡Yo no hechizo a nadie!. Vienen ellos a su voluntad. Es una cuestión de supervivencia. Si me prostituyo consigo ganar aliados que me prefieren viva, y además me pagan, y eso me da de comer. No sólo de hechizos vive una bruja.

El cura, ahora sí, miró a los ojos de Judith. Ella mostraba una sonrisa sarcástica que él no supo cómo interpretar.

- No te confundas cura, no he olvidado tu golpe, aunque lo perdono, tal como hacía tu mesías, perdonar, ¿te acuerdas?. Sólo que él ponía la otra mejilla, y yo eso nunca lo haré. La próxima vez que me pegues te mataré, tenlo por seguro. Ni siquiera tu Dios te salvaría.
- ¿Por qué me has explicado todo esto?
- Eres la única persona en este maldito pueblo que tiene inteligencia suficiente para entenderme. Además, eres la única persona que necesito que me entienda, la única que respeto de verdad, aunque a veces te comportes como un auténtico cabrito.

Ambos quedaron de nuevo en silencio, hasta que Judith habló de nuevo, esta vez en un tono más suave, casi maternal.

- ¿Te acuerdas de la última vez que alguien te dió un abrazo?

El cura se quedó sorprendido ante esa pregunta. En un principio le pareció algo absurdo, pero no tardó en darse cuenta que no recordaba si alguna vez había abrazado a alguien.

- ¿A dónde quieres ir a parar?
- Responde, cura.
- No me acuerdo. De todos modos estoy seguro que alguna vez habré abrazado algún feligrés que necesitase de consuelo.
- ¿Seguro?
- Bueno, no, no lo sé.
- ¿Y te acuerdas del último abrazo con tu madre?
- No.
- Déjame abrazarte.
- No puedo dejarte - el cura sintió pánico a que la bruja lo hechizara.
- Me debes un favor, y no quiero tu dinero, quiero darte un abrazo. Ten por seguro que no intentaré hechizarte para fornicar contigo.
- Sólo un abrazo.
- Uno sólo.

Ambos se levantaron y Judith, lentamente, rodeó con sus brazos al párroco. Si algún vecino hubiese visto la escena, al día siguiente Judith habría ardido en la hoguera, pero no había nadie excepto ellos dos.
Judith rodeó con sus brazos al párroco y lo apretó fuertemente contra su cuerpo. Al momento, él sintió que una gran tensión se liberaba de su cuerpo, como absorbida por el cuerpo de Judith. La sensación de alivio era tan grande que el cura se sorprendió llorando desconsoladamente mientras todo su cuerpo temblaba. Ninguno de los dos hubiera podido decir cuánto tiempo permanecieron abrazados; en un determinado momento, el cura dejó de llorar, su cuerpo dejó de temblar encontrando una paz que jamás había conocido, y hombre y mujer se separaron.
Sólo había sido un abrazo, uno sólo, pero había bastado para cambiar por siempre algo en lo más profundo del corazón del cura. Entonces Judith habló.

- Ahora tú seguirás tu camino y yo el mío, es lo que el destino nos ha marcado.
- ¿Por qué me has ayudado?
- Porque algún día tú podrás devolverme el favor; en ese momento deberás decidir si arriesgar tu vida por salvar la mía, o mirar hacia otro lado mientras el populacho me lincha en el nombre de tu Dios. Puedes dar por hecho que ese día llegará, más pronto que tarde.

El párroco notó como de nuevo su rostro se llenaba de lágrimas. De algún modo sabía que cuando ese momento llegase él no estaría a la altura, no se atrevería a defender a la bruja de la ira de los ignorantes...aunque quizás habría una remota oportunidad para que él se rebelase contra su naturaleza. A veces los caminos del señor son misteriosos.
Una voz surgió desde la habitación donde reposaba la madre del párroco.

- Hijo mío, ¿estás ahí?
- Judith miró con sus bellos ojos verdes a los ojos del párroco, llevándose un dedo índice a los labios, mientras silenciosamente se marchaba de la casa.
- Ya voy, madre. ¿Cómo te encuentras?
- Mucho mejor, gracias a Dios. Creí que había llegado mi hora, pero al final el Señor escogió que me quedara para cuidarte un poco más.

El cura pensó que, efectivamente, el Señor lo había querido así, pero también podía ser que al Señor le diese completamente igual. Rápidamente borró ese pensamiento de la cabeza y fue raudo a la habitación de su madre.

Judith salió de la casa justo en el momento en que despuntaba el alba. El sol le daba los buenos días. Tomó una buena bocanada de aire fresco que fue liberando poco a poco para relajarse. Había estado a punto de cometer un error muy grave, pero consiguió ser suficientemente fuerte como para evitarlo a tiempo, no debía enamorarse de nadie, y menos de un cura. Con esos pensamientos se puso en marcha de vuelta a su casa. Tenía un largo camino a pie por delante.

Manute Bol

2010-06-21T15:30:00.017+02:00

Benviguts al pabelló de bàsquet més gran del món: El Pabelló de la Vida. Avui tenim un matx d’alçada, ni més ni menys que el gegant Manute Bol contra l’equip local, Els Destiny Guardians, els guardians del Destí, que presenten el seu cinc titular habitual:
Joventut, Esperança, Fortuna, Éxit i Felicitat.
Comencen atacant els locals. Joventut intenta una jugada individual, llença a cistella, la pilota no entra i el rebot s’ho porta l’aranya negra, surtint des del seu camp, el seu Sudan natal, botant la pilota amb la seva figura desgarvada, arriba fins a la cistella contrària i esmatxa l’anella devant de l’Esperança!!!! Impressionant!!
Un altre cop l’equip del Destí juga la pilota, Joventut ha après de la jugada anterior i no se la juga, li fa una passada a la Fortuna, que sota cistella s’aixeca, llença…i rep un tap impressionant de Manute, que un altre cop corre al contraatac fent tremolar el parqué. L’Éxit intenta aturar-ho, es posa devant seu intentant forçar la personal en atac, però Manute s’atura abans a la línia de tres i llença. Com pot ser que un pívot de dos metres trenta i un centímetros llenci triples amb aquesta facilitat???? Tres punts més. Manute Bol està arrassant al destí!!!
Atenció, temps mort demanat pels locals i canvi múltiple. Entren quatre suplents: Malaltia, Fracàs, Oblit i Mort. Del cinc titular només resta Felicitat.
Acaba el temps mort i treu de fons l’equip local. Atenció!, el Manute li roba la cartera a la Felicitat, tallant la pasada que estava fent, corre cap a cistella, va a esmatxar un altre cop i….Déu meu!!!, quina personal li ha fet la Malaltia, li ha destroçat les articulacions amb una artrosis descomunal. L’arbitre no ha xiulat res, la pilota li ha arribat a Fracàs que s’ha cascat un triple fácil, completamente lliure de marca. El Manute amb prou feines pot continuar jugant. Bota la bimba però abans d’arribar al mig camp li roba la pilota l’oblit, que estava fent-li al Manute una defensa molt agressiva a l’home; Manute no pot més que fer-li una personal antiesportiva quan el seu contrincant ja s’escapava sol cap a cistella. L’Oblit empata el partit amb els seus dos tirs lliures. Treu de banda l’equip local, li arriba la pilota a La Mort, que li fa una finta al Manute i acaba esmatxant devant del gegant sudanés, al que remata amb un cop de colze directe al fetge, en el moment que finalitza aquest partit tan extrany. L’equip dels Guardians del Destí ha derrotat al gran Manute Bol, que ha quedat estirat al terra, sota la seva cistella. La pilota encara està botant al seu costat, poc a poc el bot es va afeblint, fins aturar-se del tot. La cantxa s’ha quedat en un silenci sepulcral. Els llums s’han apagat i només queda la figura del Manute Bol mort a un costat del camp. És una llàstima, un altre jugador que ha caigut devant del destí. Mai oblidarem al gran Manute Bol, el gegant de l’etern somriure, amb un cor tan gran com les seves sabatilles, el que va matar a un lleó amb les seves mans, el que va arribar de l’àfrica per a alçar-se fins els sostres de les millors cantxes de bàsquet del món, el que va pedre les dents a l’intentar la seva primera esmatxada, el que va conèixer l’exit durant deu anys, fins que les malalties van esmicolar-li la vida, fins que els seus assesors econòmics el van enviar a la bancarrota, i fins que el seu fetge va dir prou.
Adéu Manute Bol, que tinguis molta sort en el següent partit, allà on el juguis.

Bienvenidos al pabellón de baloncesto más grande del mundo: El Pabellón de la Vida. Hoy tenemos un encuentro de altura, ni más ni menos que el gigante Manute Bol contra el equipo local, Los Destiny Guardians, los guardianes del Destino, que presentan su quinteto titular habitual:
Juventud, Esperanza, Fortuna, Éxito y Felicidad.
Empiezan atacando los locales. Juventud intenta una jugada individual, lanza a canasta, el balón no entra y el rebote se lo lleva la araña negra, saliendo desde su Sudán natal, la tribu de los Ding, botando el balón con su figura desgarbada, llega hasta el tablero y machaca delante de la Esperanza!
Otra vez el equipo del Destino juega la pelota, Juventud ha aprendido de la jugada anterior y no se la juega, le hace un pase a la Fortuna, que bajo canasta se levanta, lanza ... y recibe un tapón impresionante de Manute, que otra vez corre el contraataque haciendo temblar el parqué. El Éxito intenta pararlo, se pone delante suyo intentando forzar la personal en ataque, pero Manute se detiene sorprendentemente en la línea de tres y lanza. ¿Cómo puede ser que un pívot de dos metros treinta y un centímetros tire triples con esta facilidad? ¡Tres puntos más para el africano!. ¡Manute Bol está arrasando de inicio al destino!
Atención, tiempo muerto pedido por los locales y cambio múltiple. Entran cuatro suplentes: Enfermedad, Fracaso, Olvido y Muerte. Del quinteto titular sólo queda Felicidad.
Acaba el tiempo muerto y saca de fondo el equipo local. ¡Atención!, Manute le roba la cartera a la Felicidad, cortando el pase que estaba haciendo ésta, corre hacia canasta, va a machacar otra vez y .... ¡Dios mío!, Qué personal le ha hecho la Enfermedad, le ha destrozado las articulaciones con una artrosis descomunal. El árbitro no ha pitado nada, el balón le ha llegado a Fracaso que se ha cascado un triple fácil, completamente libre de marca. Manute apenas puede continuar jugando. Bota la pelota pero antes de llegar al medio campo le roba el balón El olvido que estaba haciéndole a Manute una defensa muy agresiva al hombre. A Manute no le queda más remedio que hacerle una personal antideportiva cuando su contrincante ya se escapaba solo hacia canasta. El Olvido empata el partido con sus dos tiros libres. Saca de banda el equipo local, le llega el balón a La Muerte, que le hace una finta a Manute y acaba machacando delante del gigante sudanés, al que remata con un codazo directo al hígado, en el momento que termina este partido tan extraño. El equipo de los Guardianes del Destino ha derrotado al gran Manute Bol, que ha quedado tumbado en el suelo, bajo su canasta. La pelota aún está botando a su lado, cada vez el bote se va haciendo más débil, hasta detenerse del todo. La cancha se ha quedado en un silencio sepulcral. Las luces se han apagado y sólo queda la figura de Manute Bol muerto a un lado del campo. Es una lástima, otro jugador que ha caído frente al destino. Nunca olvidaremos al gran Manute Bol, el gigante de la eterna sonrisa, con un corazón tan grande como sus zapatillas, el que mató a un león con sus manos, el que llegó de África para tocar los techos de las mejores canchas de baloncesto del mundo, el que perdió los dientes al intentar su primer machaque, el que conoció el éxito durante diez años, hasta que las enfermedades le destrozaron la vida, hasta que sus asesores económicos lo enviaron a la bancarrota, y hasta que su hígado dijo basta.
Adiós Manute Bol, que tengas mucha suerte en el siguiente partido, allá donde lo juegues.

El escudero rebelde

2010-06-13T20:27:00.000+02:00

- ¡Abre la puerta, Sancho!

Silencio

- ¡Vive Dios que abrirás esta maldita puerta, por las buenas o por las bravas! ¡Sé que estás ahí dentro!

Los goznes de la puerta crujieron de repente. Poco a poco, la abundante figura del escudero se fue mostrando a la vista de su señor, mientras la puerta se iba abriendo paulatinamente.

- ¡Mi buen Sancho!, ¡por fin has entrado en razón!, ¡ya era hora que rectificaras tu actitud!

- Perdóneme vuestra merced, pero esta vez no voy a ir a ningún lado, que yo me quedo aquí.

- ¡No seas tozudo, Sancho!, ¿por qué te empeñas en continuar con esta pantomima?, ambos sabemos que no puedo combatir el enemigo sin tu ayuda.

- Ya no habrán más enemigos, al menos por mi parte. Y le recomiendo a vuestra merced que recapacite y tenga a bien sentar la cabeza de una vez, antes de que se la crujan, que ambos tenemos ya una edad y no estamos para batallas con gigantes ni galanteos con bellas doncellas. Os ruego me dejéis descansar de tanta aventura, para al fin poder dormir más allá del alba sin tener que levantarme de buena noche para cumplir con sus propósitos, que si bien son altruistas no dejan de ser sus propósitos, que no los míos.

- ¿Y se puede saber cuáles son tus propósitos, mentecato? ¿ya no sueñas con aquella ínsula que tanto anhelabas gobernar?

- No tengo más propósitos que gobernar a mi familia, vivir las aventuras que me depare el arduo trabajo en el campo y disfrutar de los placeres de un buen llantar antes de irme a dormir y pasar toda la noche roncando a pierna suelta, a sabiendas que nadie va a venir a despabilarme en mitad de un agradable sueño para ir a combatir poderosos y malignos rivales antes de que despunte el alba.

- ¡Pero no puedes hacerme esto, mi buen Sancho!, ¿dónde quedan todas esas aventuras que compartimos?, ¿acaso te arrepientes de las experiencias que vivimos juntos?

- No os lo toméis a mal, pero fue una etapa de mi vida, con sus buenos y malos momentos, y ahora me apetecería poder vivir una nueva etapa más tranquila. Estoy harto de tanto combatir.

- ¿Y qué haré yo ahora, eh?

- Puede buscarse a otro Sancho.

- Ninguno será tan apto como tú.

- Vuestra merced quiere decir realmente que no encontrará a ninguno más tonto que yo, capaz de acompañarle al fin del mundo sin rechistar.

- No seas tan cruel, Sancho.

- No más de lo que ya fuera vuestra merced.

- Parece ser que ha llegado el final, entonces.

- Ya era hora que vuestra merced lo aceptara.

- Adiós, mi buen Sancho.

- Adiós, mi querido Alonso.

Sancho se quedó en la puerta viendo partir al que había sido su señor, arrastrando los pies, la cabeza baja. Un sentimiento de culpabilidad le invadió observando la triste figura del caballero.

A otro lado

2010-06-06T22:08:00.000+02:00

Por Toni

...Por esa misma razón, para ponerme a salvo del infinito, no guardo ni tampoco defiendo ninguna fotografía tuya. Hubiese sido un signo definitorio y definitivamente revelador, mortal y complejo para los recuerdos. Todo lo que necesito de ti lo llevo puesto, y dejo que la inflexibilidad del tiempo lo engulla igual que lo haría con una chaqueta de pana olvidada en el tronco de un árbol por un agricultor, que hace ya décadas sucumbió, mucho antes que su chaqueta, a la tozudez del tiempo.

Por ello quiero que tu recuerdo sea como viajar a un lugar desconocido. Como abrir la puerta que nunca me atreví a cruzar pero cuya llave he custodiado durante una eternidad con un recelo cegador que sucumbía mansamente al miedo que tenía a perderte.

Quiero que tu recuerdo rejuvenezca cada vez que lo añoro y que se regenere cada vez que traspase el umbral del ayer.

Por un instante vuelvo a pensar en el infinito como una solución viciosa y anfetamínica. Como una corrosiva y babosa consagración de la idiotez. De pronto vuelvo a estar seguro de todo, y me repito una y otra vez que el mundo no necesita fotografías sino recuerdos vivos. Lo que necesitamos es asustarnos, cuando, de pronto, al doblar la esquina nos encontramos contigo o más bien con el holograma que nosotros mismos creamos y acicalamos a nuestra imagen y semejanza. Justo en ese mismo instante desaparecemos dejando como rastro solamente nuestro olor. Insisto, no necesito almacenar fotografías tuyas para poder fijar y canonizar el hecho inevitable de que te hayas ido. Si de todo ese dolor queremos crear un fantasma, allá nosotros, somos completamente libres de hacerlo. Pero, ¡cuidado! Él no nos solucionará el problema. Él es sólo una presencia que nos acompaña porque queremos que así sea, no por ninguna otra razón.

Despertar

2010-06-05T12:39:00.000+02:00

Por Miguel Emele

Al alba

se levantan tus divinos párpados

y dos hermosos soles verdes

iluminan mis facciones humanas.

Su belleza me deslumbra y me extasia

mientras percibo el calor de la mañana

que depositas sobre mis aún frescos labios;

tu cálido aliento pone mi corazón en marcha.

He vuelto a la vida

después de un profundo sueño,

acunado por la calma y los arrullos

de tu respiración y tus latidos,

y he descubierto, junto a mi costado,

toda la belleza del Universo

concentrada en tu dulce rostro

y todo el amor universal

en tus manos y en tus labios.

Soy un hombre afortunado:

esta mañana al despertar

tú estabas justo a mi lado

habiendo mil lugares donde estar.

Sigo viva

2010-06-04T12:27:00.000+02:00

Por Febe

Me di la vuelta, me disponía a volver a entrar en casa cuando oí la voz, esa voz que no tenía rostro, esa voz que me hizo temblar y agudizar la mía; te llamé, no hubo contestación; sentí el viento en mi cara, en mi pelo, no era el aire, era tu aliento; volví a oírte, tus palabras me decían “camina hacia adelante, no mires atrás”; ahí reaccioné, me sentí viva; eso es lo que querías decirme, yo sigo viva y necesito vivir, aunque nunca me despegaré de tu recuerdo. Ahora vuelvo a sentir el aire, el Sol, pues sé que estás bien y que me deseas lo mejor.

Seguiré adelante sin mirar atrás, pero siempre estarás en mi corazón, en mi alma, en mi piel, en mi vida.

El mejor momento del día

2010-06-03T15:07:00.003+02:00

Por Peibol

Llegó la hora. Otro día más de trabajo desagradecido y poco enriquecedor. Bueno, ya pasó, un día más …Ctrl+Alt+Supr y apago la pantalla del ordenador. Mañana será otro día….

Salgo de la oficina con paso rápido, pensando en el periplo diario que me toca padecer cada día hasta conseguir llegar a casa, una hora y pico de viaje. Primero el metro y después el tren.

Accedo al anden de la línea L1 del metro pensando en cómo vendrá hoy de lleno el vagón … Lo sabía, ¡¡ hasta la bandera !! Entro con no pocas dificultades por la penúltima puerta. Hay muchísima gente, tanta que no encuentro donde agarrarme, y para colmo el aire acondicionado no funciona.

El que está delante de mí me está metiendo su bolsa “Quechua” en la boca … Y encima ni se inmuta. Me molesta, me irrita … estoy por decirle algo del estilo : “Oye, me estás molestando con tu mochilón”. Pero, me callo y no digo nada.

Ya estoy llegando a mi estación de destino. Me preparo estratégicamente para salir, colocándome al lado de la puerta como puedo y con acceso directo al pulsador de apertura de la misma. Tengo que salir embalado, el tren se va y no espera. Pam, se abre la puerta, carrera, slalom por las escaleras esquivando gente y barandillas hasta llegar por fin a la estación del tren.

Tengo suerte – pienso – tan pronto piso el andén llega un convoy de 6 vagones. Corro para subir por la puerta que me interesa, que casi siempre es la misma, en cabeza. Mi suerte es efímera, el tren va aún más lleno que el metro y me toca ir de pie durante casi 40 minutos. Me agobio, me cabreo, me … ¡no tengo palabras!.

Estoy frente a la puerta de mi casa. Introduzco la llave en la cerradura y la giro dos vueltas a la derecha. Ya estoy dentro: “ ¿Quién ha llegado? “ – pregunto en voz alta.

Se oyen unos pasitos correteando desde el fondo del piso, que se acercan rápidamente …. La expresión de mi cara cambia y sonrío viendo como se aproxima poco a poco hacia mí.

Me agacho y unos bracitos pequeñitos se agarran con cariño a mi cuello.

- ¡¡Papi , te quiero!!.

Ya estoy deseando que llegue mañana para vivir de nuevo este momento …

Despertares

2010-06-01T15:09:00.000+02:00

Por Alicia y Hugo

Un pequeño llanto me arranca del sueño en el que estaba inmersa. Algo despistada y todavía adormecida busco en la cama a mi pequeño. Conseguimos sintonizarnos, nos juntamos, lo aprieto contra mí, él se coloca a la altura de mi pecho y empieza a mamar.

La luz de la mañana se cuela por los huecos que deja una persiana mal bajada que nos permite ir deslumbrando los objetos de la habitación. Nos vamos despertando. Le acaricio el pelo y él me lo agradece acariciándome el pecho. Nos achuchamos.

Me siento relajada, los parpados se cierran pesados, creo que vuelvo a soñar. Mi pequeño suelta la teta, se remueve, se incorpora y acerca su cara a la mía. Siento su respiración. Abro los ojos y ahí esta, sonriente, impaciente por empezar el nuevo día. Trepa encima de mí, y señalando con su dedo índice hacia la puerta dice “Allí”. Me doy cuenta de que no se trata de un día normal, sino de una aventura, de aprender nuevas cosas, de superar nuevos retos, de ver, sentir y hacer algo por primera vez. Ávido de vida, insiste en que lo levante de la cama y lo saque de la habitación. Ese soplo de vida me anima de golpe y me levanto de la cama, lo cojo en brazos y mientras subo la persiana le doy los buenos días, llenándole de besos y arrumacos.

Ya estamos armados para vivir la aventura que nos depara el nuevo día.

Sentiments contradictoris!!

2010-06-01T15:05:00.001+02:00

Per M.TeReSa

Una tarda de diumenge, el sol va de baixa, obro l’ordinador i em poso a repassar, recorro les pagines web, tot buscant informacions noves, repasso els blogs buscant imatges que m’omplin els sentits, tot d’una em trobo davant d’un escrit, petit, reduït, tot ple de paraules sinuoses, plenes de sentit, de sensacions passades, presents i futures, m’embriaguen aquelles petites lletres i em deixo dur, quan acabo de llegir no puc menys que escriure- hi la meva opinió, m’agrada i així ho faig saber, mes, quina es la meva sorpresa al rebre resposta i es que, qui jo havia felicitat no era l’autor d’aquelles paraules que m’havien transportat.

Passo del èxtasis al desconsol, de la imaginació a la realitat tot d’una soc a un remolí de sensacions contradictòries i em dic.... tranqui-la, errar es humà, i qui no s’equivoca no millora....... no em tornarà a passar !!!!!

Y las sensaciones de ....

2010-05-30T21:47:00.003+02:00

Por Dani Morn

Salgo de casa, verifico que llevo las llaves, las luces y el calentador del agua apagados, abro la puerta, cierro con llave y bajo las escaleras.

Abro el portal. Otro día más, hoy toca soleado; siempre se agradece el sol de primera hora de la mañana como si de una bendición se tratara. Camino por la calle hacia mi destino, sea el que sea y de repente noto ese olor tan característico a hierba mojada, tierra humeda que mezclado con la caricia solar templada me recuerda que estoy vivo y que cada día puede despertar nuevas sensaciones, pequeñas puertas al pasado o quien sabe si hacia el futuro. Estoy vivo.

Sensaciones

2010-05-28T00:05:00.001+02:00

Aprieto el play de mi reproductor mp3. Por los auriculares comienzo a escuchar los acordes de una canción. Es una melodía tranquila, suave, en sintonía con mi actual estado de ánimo.

Me tumbo por completo sobre la toalla y cierro los ojos. Analizo mis sensaciones:

El sol comienza a calentar mi cuerpo mojado; la brisa deja de ser una molestia para convertirse en el equilibrio perfecto al calor solar; sobre el sonido de la música soy capaz de sentir el murmullo rítmico e hipnótico de las olas que rompen contra la orilla; cierro mi mano sobre un puñado de arena y siento como los granos se escapan entre mis dedos.

Conclusión: estoy vivo y soy consciente de ello.

Se suele decir que no valoramos las cosas hasta que las perdemos, pero en este caso no nos será posible apreciar la vida cuando la hayamos perdido. Es importante valorarla ahora que la tenemos, antes de que sea tarde. Así que aprovechemos cualquier situación, por simple que sea, para vivir.

Cansado y hundido

2010-05-16T17:53:00.001+02:00

Año 2045, en algún lugar de la península ibérica

Iván miró fijamente la pantalla, comprobó que la aplicación seguía presentando datos incorrectos. Durante horas había estado intentando averiguar dónde estaba el origen del problema, pero cada vez que creía dar con la solución sus argumentos se venían abajo en la siguiente comprobación.

Sus ojos estaban cansados, decenas de venillas rojas cubrían sus iris, sólo pensaba en descansar un poco. Sin apenas darse cuenta, cruzó los brazos sobre la mesa y apoyó sobre ellos su cabeza. Su cuerpo se relajó y no tardó en dormirse.

Los compañeros de trabajo pasaban por su lado, ninguno parecía advertir el descanso de Iván en plena jornada laboral. La mayoría de ellos también llevaban muchas horas delante de sus respectivas pantallas y eran incapaces de ver cualquier otra cosa que no fuesen líneas de código y documentos de análisis.

Un par de horas más tarde, la gente comenzó a abandonar la oficina, hasta que sólo quedó Iván. Nadie se molestó en despertarle, pues nadie se había fijado en él.

Una nueva mañana llegó y, los puestos de trabajo fueron invadidos por los encargados de la limpieza antes de que los trabajadores comenzaran a ocuparlos. Uno de esos empleados se acercó a Iván, que aún permanecía acurrucado sobre su escritorio.

- ¡Oiga, despierte! Tengo que limpiar su escritorio.

Iván no reaccionó. El empleado de la limpieza le zarandeó ligeramente, y, como veía que no reaccionaba, le volvió a zarandear, esta vez más enérgicamente. Iván seguía sin reaccionar….

- ¿Te has enterado de la última?

- ¿Qué?

- Iván, el viejo, ha muerto en su sitio de trabajo.

- No me extraña, se le veía muy desmejorado. Estaba pidiendo a gritos una jubilación.

- Ya, estaba a punto de cumplir los setenta y cinco. Es una lástima, este mismo año se hubiese jubilado.

- Recuerdo que nos explicaba cuando la gente se jubilaba a los sesenta y cinco años, siempre se quedaba muy triste pensando en los años que podía haber estado disfrutando de su pensión de haber vivido aquella época.

- Sí, ahora la mayoría de abuelos se mueren en sus puestos de trabajo. Pero, a cambio, los que llegan a los setenta y cinco al menos pueden disfrutar de una pensión digna.

- ¡Buf!, imagínate lo que pasaría de no ser así, estaríamos rodeados de ancianos hundidos en la pobreza.

- Sí, ¡menos mal!

A la cera

2010-05-10T17:22:00.001+02:00

- ¿Míriam Tizano?

- Soy yo.

- Tiene depilación integral, ¿verdad?

- eh..sí.

- Pues acompáñeme por favor.

Desconcertada, seguí al chico de la bata desde el vestíbulo del local hasta una habitación donde había una camilla situada en su parte central.

- Ya puede desnudarse completamente. Si quiere puede taparse con esta toalla. Hasta ahora.

Y cerró la puerta al salir.

¿Aquel chico había dicho “hasta ahora”? ¿Eso significaba que iba a volver “ahora” para depilarme él? ¿o lo había dicho como se dice “adiós”? ¿qué querría decir exactamente? Un sudor frío comenzó a extenderse por mi cuerpo. Mientras me desnudaba no dejaba de darle vueltas al asunto: ¿serían capaces de dejar que un hombre me depilase todo el cuerpo? ¿serían capaces de permitir que aquel joven me pusiera la cera y luego me la quitase?

Necesitaba dejar de sudar, de lo contrario la cera no se engancharía a mi piel, pero con aquellos nervios me era completamente imposible evitarlo. La imaginación comenzaba a formar en mi mente escenas en las que aquel joven, por cierto, muy apuesto y varonil, comenzaba a arrancarme la cera suavemente pero con firmeza. En un momento determinado, sus manos estarían sobre mi zona erógena y yo no podía imaginar cómo reaccionaría mi cuerpo ante su contacto. ¿Me dolería?, ¿sudaría todavía más y él notaría mi nerviosismo?...¿o quizás me excitaría al sentir sus manos arrancando suavemente la cera de mis partes más íntimas?

La imaginación se fue apoderando de mi conciencia mientras yacía con una minúscula toalla encima de mis nalgas, tendida boca abajo en aquella camilla, con los ojos cerrados, esperando que se abriera la puerta y entrara aquel extraño….la puerta se abrió, abrí los ojos, …

- ¿Señora Tizano?

- ¿sí?

- Depilación integral, ¿verdad?

- eh..sí.

- ¿Le parece bien que empecemos por las axilas?

La chica de la bata se quedó esperando pacientemente mi respuesta, mientras yo intentaba recuperarme de la desilusión que me había supuesto su aparición.

- Sí, por supuesto, como tu consideres mejor.

El pequeño tirano

2010-05-02T12:55:00.001+02:00

Como cada año, Montblanc, la capital de la Conca de Barberà, se viste de gala para celebrar su fiesta medieval, en honor a Sant Jordi.

Durante dos fines de semana seguidos, este pintoresco pueblo es invadido por hordas de forasteros ávidos de disfrutar del mercado medieval, la gastronomía local, los espectáculos y los juegos infantiles.

Acabamos de digerir unas humildes viandas en un rincón apartado de la multitud y decidimos regresar junto al gentío de forma tranquila. La gente se agolpa junto a las improvisadas carpas con el objetivo de degustar los deliciosos manjares cuyos aromas impregnan los cuatro vientos. Los cochinillos dan vueltas sobre el fuego, alimentando las glándulas salivares de los hambrientos clientes, que esperan en la cola mientras observan girar y girar a los desafortunados lechoncillos. Incluso nosotros, que acabamos de comer, estamos tentados de unirnos a las interminables colas atraídos por tal visión.

Intentamos evitar la tentación dándole la espalda. Justo delante nuestro se levanta la muralla medieval del pueblo. En su base han atado unos cuantos caballos que pastan tranquilamente, ajenos al bullicio generado detrás de ellos. Como no tenemos nada mejor que hacer, decidimos apoyarnos en una barandilla y mirar los caballos un rato.

No tarda en aparecer por mi izquierda un mozalbete de unos seis años, conduciendo con su mano izquierda un coche de miniatura por encima de la barandilla, soltando onomatopeyas a diestro y siniestro. Detrás suyo camina su madre, con otro coche en su mano, imitando las onomatopeyas emitidas por su hijo. Sin apenas darme cuenta, ya tengo al niño a mi lado, empujándome, como si yo fuera cualquier otro obstáculo en su camino. No es difícil para mí adivinar que nada, absolutamente nada en este mundo, va a impedir que ese niño me quite a empujones de su camino; su coche no puede dejar la barandilla en la que yo me apoyo bajo ningún concepto. El niño “tocanarices” consigue su objetivo fácilmente; lo sé, soy un blando. Ahora tiene que superar a Lidia. Seguramente, si el niño supiera decir las palabras mágicas “Por favor”, ella se echaría a un lado y le permitiría pasar sin poner trabas, pero no las ha dicho; y no hay nada que más reviente a esta mujer que un niño maleducado y dictador.

La lucha es titánica. Incluso la madre del chaval despierta de su letargo y exhorta a su vástago con un tímido : “Pasa por detrás, cariño.”. El niño ha debido apreciar en esas palabras la debilidad de su madre y arremete con más fuerza, si cabe, contra ese obstáculo testarudo que no le permite hacer lo que él quiere. Al final, el obstáculo cede ante la terquedad dictatorial, y el vencedor sigue su camino por la barandilla como si nada; para él la victoria es lo más normal del mundo, está acostumbrado a vencer siempre.

Una vez que el pequeño Atila ha pasado por encima nuestro, nos dejamos caer de nuevo sobre la barandilla, mientras discutimos alegremente sobre como algunos hijos deberían castigar a sus estúpidos padres cuando estos se hagan viejos.

Aún estamos comentando la jugada cuando vemos acercarse de nuevo, ahora por el otro lado, al pequeño caprichosillo de los cojones. Esta vez, Lidia se planta desafiante, su semblante rojo de la ira – se podría confundir con un semáforo prohibiendo el paso – y las manos aferradas a la barandilla. Lo que nosotros vemos venir de lejos, la madre no es capaz de prevenirlo, quién sabe si por desidia o quizás porque a la pobre no le llega bien el riego. En fin, que nos encontramos en una auténtica lucha de pesos pesados, una mujer de armas tomar contra un niño que en sus pocos años de vida jamás ha oído la palabra NO, ni está dispuesto a oírla. Lidia cierra por completo el paso, el niño comienza a empujarla con cabeza, brazos y piernas, esta vez sin ningún éxito. La madre tarda diez segundos más en reaccionar y llamar al orden a su hijo:

- Pasa por detrás, cariño, por favor.

El niño no está acostumbrado a tanta resistencia, no comprende como alguien no le permite hacer lo que le sale de sus pequeños testículos y acaba perdiendo los papeles.

El monstruo comienza a patalear de impotencia, hasta llegar al punto de lanzar el coche de miniatura por encima de la barandilla, directo a los matorrales que descienden hasta el pie de la muralla cerca de donde pastan los caballos.

- ¿Y ahora qué haremos? - pregunta la madre al rey de su casa.

- Me das el tuyo. – contesta a su vez el rey, mientras arranca el coche de las manos de su madre.

Ambos marchan por donde han llegado, y nosotros nos quedamos observándolos. Un minuto más tarde nos cansamos de la barandilla de la discordia y nos marchamos, cruzándonos con la madre de aquella simpática criatura, que se dirige hacia los matorrales a recuperar el coche que su hijo ha lanzado. Mientras pasa por nuestro lado podemos observar como nos dirige una mirada con cierta hostilidad. Creo que nos echa la culpa del comportamiento de su hijo. Pobre mujer.

Los niños del mar

2010-04-25T18:33:00.005+02:00

Este camino está bastante mejor ahora que la primera vez que lo atravesamos. O quizás es porque Dio conduce mejor, todo es posible. Marc está enfrascado en sus pensamientos, todo ancho en los asientos traseros del todoterreno. Yo voy delante, junto a Dio, nerviosa por averiguar lo que nos encontraremos al llegar a nuestro destino.

Hace unos diez años los tres estábamos en Pomene, al sur de Mozambique, disfrutando de unos días de relax antes de continuar nuestro viaje por el país. El día que los conocimos nos dirigíamos tranquilamente hacia el hotel de cinco estrellas que había quedado abandonado durante la terrible guerra civil de los setenta. A medio camino nos habíamos parado a hacer un baño en las cristalinas aguas del océano Índico. Estábamos en una playa paradisíaca de arenas blancas y aguas turquesas, cocoteros y ningún turista, excepto nosotros.
Jugábamos en el agua cuando Dio se fijó en un par de niños que nos observaban sentados en la arena. Por mucho que nuestro amigo mozambiqueño intentó convencerlos para que se nos unieran en el agua ellos no quisieron, les daba miedo el mar. Gracias a Dio, que hablaba un dialecto muy parecido, nos pudimos comunicar con ellos. Jefferson y Joseph, esos eran sus nombres, eran de un pueblo a tres horas caminando de allí. Tenían 12 y 10 años respectivamente. Sus padres eran pescadores, como casi todos en su aldea, por lo que no entendimos que le tuvieran tanto miedo al agua. Pronto perdieron el interés en nuestras preguntas y lo focalizaron en mi cámara fotográfica. Me pidieron que les hiciera fotos, y yo acepté de buen grado.
Comenzaron a hacer piruetas en la arena; con cada foto que yo les hacía, ellos venían corriendo para ver su imagen en el display de la cámara. Cuando se cansaron de hacer piruetas, Marc y yo nos pusimos a dibujar nuestros nombres en la arena y les animamos a jugar con nosotros, pero vimos como se quedaban callados y rechazaban el juego; no sabían escribir y creo que les daba vergüenza admitirlo, nos dimos cuenta que habíamos metido la pata hasta el fondo y nos sentimos bastante mal por ello. De todos modos, no tardaron en recuperar la sonrisa, sobre todo cuando les pedimos si sabían donde podíamos comprar comida. Nos condujeron hasta una chica que recogía cocos y los abría con un machete; los cocos eran buenísimos y refrescantes, todos disfrutamos comiéndolos. Por la tarde, los niños nos acompañaron hasta el hotel abandonado, al que llegamos entre juego y juego. Jefferson me cogía la mano todo el tiempo, era un niño muy agradable, mientras que Joseph era algo más reservado, pero a ambos les cogí mucho cariño en el poco tiempo que estuvimos juntos . Cuando empezaba a oscurecer llegó el duro momento de despedirnos de ellos. Los niños no pudieron disimular su tristeza y yo tampoco pude evitar las lágrimas. Tenía la amarga sensación, seguramente egocéntrica, que, en el momento que nosotros nos fuéramos, esos niños iban a volver a una existencia triste y desamparada. Hubiera deseado poder llevármelos conmigo y tratar de darles un futuro que yo creía mejor para ellos, pero quién era yo para juzgar qué era lo mejor para esos chicos .
- No llores, Mireia. Durante el viaje tendrás que sufrir esta situación unas cuantas veces, así que mejor que empieces a hacer fuerte el corazón. No puedes salvar a todo aquel que tú creas frágil.
Las palabras de Dio no me ayudaron nada. Me costaba pensar que ese era el mundo en el que Jefferson y Joseph vivían, y que a su manera eran felices. Marc y Dio intentaron alegrar un poco a los chicos regalándoles sendas gorras promocionales que llevaban y estos se fueron un poco menos tristes. Dijeron unas palabras a Dio y éste les contestó.
- ¿Qué te han preguntado? - Le inquirió Marc.
- Querían saber a qué hora salíamos mañana, quieren volver a despedirse. Les he dicho que a las ocho, lo bastante pronto como para quitarles las ganas de venir y evitarnos todos el mal trago.
Al día siguiente nos levantamos más tarde de lo esperado y, a las nueve de la mañana, cuando salíamos con nuestra ranchera del recinto del hotel, nos encontramos a los dos niños que nos esperaban sentados a un lado del camino. Jefferson y Joseph se habían levantado a las cinco de la mañana para caminar tres horas y poder llegar a Pomene a las ocho, por lo que los pobres niños llevaban una hora esperándonos allí sentados. Pero aún mayor fue la sorpresa de ver que en sus manos llevaban dinero y naranjas que les habían dado sus padres para que nos pagasen las gorras que les habíamos regalado el día anterior. Tanto Marc como yo nos quedamos de una pieza, otra vez las lágrimas acudieron a mi rostro, esta vez por la admiración que sentía por ellos y por esa gente, tan humilde y honesta. Pude comprobar que, esta vez, Marc también se dejaba llevar por la emoción. Rechazamos el dinero pero sí les aceptamos las naranjas. Decidimos subirlos al coche con nosotros y llevarlos a su poblado. Se pasaron todo el camino riendo con nosotros, estaban muy cariñosos. Al llegar a su aldea les hicimos nuevos regalos: una camiseta para Jefferson, y unos pantalones a Joseph, pues los que llevaba estaban muy viejos. Otra vez pasamos por el mal momento de una nueva despedida, lo que Dio quería evitar el día anterior. Inconscientemente y dejándonos llevar por la emoción, les prometimos volver algún día....

Acabamos de llegar al poblado. Creo que ha sido una locura, es imposible que nosotros los conozcamos, y menos que ellos se acuerden de nosotros. Damos una vuelta por el poblado y no los vemos. Dio acaba de ver una cabaña que le suena mucho, se acerca y pregunta si hay alguien dentro. Por la cortina que hace de puerta improvisada aparece una mujer de unos cuarenta años. Dio y ella dialogan un rato y al final él nos traduce su conversación:
- Joseph y Jefferson están trabajando, son pescadores. Hasta esta noche no volverán. Si queréis podemos esperar ...
- No, gracias, se nos haría demasiado tarde - contesto yo demasiado rápido, quizás llevada por el miedo de romper un viejo recuerdo- pídele si, por favor, ella les puede entregar estos regalos.
La mujer acepta los obsequios. Dio sigue traduciéndole:
- Dice que ambos chicos están bien de salud, fuertes y grandes. También dice que se acuerda de nosotros, que somos los chicos que les regalamos unas gorras y ropa a sus hijos. Nos está muy agradecida.
Mireia sonríe y agradece con un gesto las palabras de aquella humilde mujer.
Nos despedimos y volvemos a Pomene. Al día siguiente tenemos que volver a Maputo. Un sentimiento de decepción se mezcla con el de alivio, al ver que los chicos se encuentran bien.

Ya es de noche en Pomene, estamos al aire libre, al lado de nuestra cabaña, hablando los tres alrededor de una mesa a la luz de la luna cuando, de repente, escuchamos como alguien se acerca. Dos chicos negros se dirigen caminando tranquilamente hacia nosotros, llevan dos camisetas iguales, con una foto estampada de unos niños con nosotros tres; vemos que Jefferson y Joseph han estrenado nuestros regalos. Los cinco nos fundimos en un abrazo. Nos explican que la vida les va bien, trabajan para uno de los hombres más importantes de la zona, con el que cada día salen a pescar y casi siempre vuelven con las redes llenas. Están ahorrando para comprar una barca y así trabajar por su cuenta. Por cierto, nos aseguran que nuestro primer encuentro los animó a aprender a leer y a escribir en la escuela de su pueblo. Este aprendizaje es complicado en Mozambique pues los libros son muy caros, todos vienen de Portugal, y el precio se dispara en comparación al que tienen en el país de origen. Normalmente hay un libro por cada dos escolares, y al final de curso, este libro se guardará para los nuevos alumnos. Recuerdo que en nuestro primer viaje nos encontramos con un profesor, el único en su poblado, que no cobraba su sueldo desde hacía meses. Su escuela estaba tan saturada que se había visto obligado a limitar la estancia de los niños en ésta a un máximo de dos años. La situación en diez años no ha mejorado mucho. Jefferson y Joseph han tenido que poner mucho esfuerzo por su parte para poder aprender.
Dio les ofrece colaborar con él en aquella región de Mozambique para la ONG ADANE, necesitan gente que pueda gestionar la ayuda para las escuelas en esa zona del país. Los chicos aceptan encantados y Dio les promete contactar con ellos pronto para organizar esta gestión.
Esta vez no es necesario que los llevemos a su pueblo pues les ha traído en una ranchera su jefe, dicen que es buena persona y les ayuda mucho. Les está esperando por lo que no se pueden quedar más tiempo con nosotros. Por fin podemos disfrutar de una despedida alegre, a pesar de que alguna lágrima se me escapa, pero estamos contentos al ver que nuestros niños ... bien, nuestros amigos, son hombres hechos a los que la vida les sonríe.

Odissea d’un ciclista per Barcelona.

2010-04-22T09:34:00.006+02:00

(Versió actualitzada del primer relat de Retalls de Lectura, fa avui dos anys: Ulisses es fa ciclista)

Les 6 en punt, cap a casa falta gent!!! Agafo la meva bici i m’endinso en el caos circulatori del districte 22@. Camions en mig d’un carril bici que, de sobte, desapareix obligant-me a ficar-me al mig del tràfic. Absorbeixo pols per la gola, el nas i els ulls, tota la brutícia de les innumerables obres que s’estan fent en aquella zona; sembla que no ha canviat res als últims dos anys, fins i tot consideraria que la situació és pitjor. Segueixo pedalejant amb ganes...amb ganes d’arribar a la Diagonal i deixar enrere tota aquella merda d’obres. Per fi arribo a la Diagonal, ja puc respirar una miqueta sense por a enverinar-me...bé, és una forma de parlar en una ciutat tan contaminada com és Barcelona.
Quatre pedalades i ja hi sóc al nus de les Glòries. Aquí és qüestió de saltar-se semàfors en vermell, sempre molt atent als cotxes que puguin vindre. És important guanyar temps per a arribar a la Meridiana amb el semàfor verd...
Però, perquè tanta pressa? Què collons passa si m’ho prenc amb calma?
No, la calma no és una opció pel ciclista urbà. Ens encomanem del tràfic estressant, d’aquesta ansietat que envolta els carrers de la gran ciutat. Encara que no tinguem pressa mai podem anar-hi amb calma, necessitem arribar al següent semàfor en verd, malgrat que per fer-ho hàgim de saltar-nos abans tres més en vermell. Algun dia espero adonar-me que no cal arribar al semàfor en verd, que no passa res per esperar un minut.
Evitant àgilment cotxes i vianants arribo a la Meridiana. Una senyora, que em sona d’alguna altra ocasió, es troba al mig del meu camí. Li passo tocant el colze esquerra, fent equilibris per no sortir-me del carril bici i no colpejar-la. Ja ni em preocupo d’excusar-me, perquè ho haig de fer si la culpa és d’ella?. Continuo fins a la cantonada de Mallorca amb Meridiana, aquí espero que el semàfor es posi en verd per a aprofitar i creuar ràpidament davant dels cotxes que baixen. Cal calcular correctament el comportament dels vehicles davant d’aquest semàfor. Si veig que no tenen intenció d’aturar-se, els haig de deixar passar, si no vull que se m’emportin arrossegant vint metres o més. Els cotxes avui estan lluny del semàfor quan aquest es posa àmbar, perfecte!, aprofito per a creuar el carrer abans que comencin a fer-ho els que venen del carrer Mallorca. Això em permet guanyar un parell de minuts. A partir d’aquí ja tinc tot el camí calculat fins al passeig de Fabra i Puig, ja no em cal fer més bestieses...bé, sense comptar quan em fico dins del tràfic de la Meridiana pel carril bus per a poder passar les obres del carrer Felip II. A partir d’aquest punt haig d’anar esquivant constantment les obres i els contenidors d’escombreries - els nous, que ocupen gairebé el doble que els vells -. Aquests dos factors han fet redibuixar el carril bici, que ara no deixa de fer corbes tancades, per a evitar containers, semàfors, fanals i motos aparcades a la vorera, obligant-me a fer una cursa d’eslàlom. Quan em canso de fer corbes acabo pedalejant pel mig dels vianants, molt empipats amb mi per alterar el seu propi caos circulatori. Al passar al costat de la sortida del metro de Sagrera, una dona em veu i em cedeix el pas; de vegades te n’adones que no tothom va a la seva, i amb aquests comportaments torno a creure en la raça humana traient-me del cap la idea del "bikermaggedon"; sovint sóc força injust amb la gent.
Per fi arribo a Fabra i Puig i...sorpresa!, davant de l’estació de ferrocarrils a algun cap pensant li ha donat per canviar el sentit de circulació del lateral de la Meridiana (vés a saber per què), amb lo que ara només hi ha dues vies d’accés a Sant Andreu: un, per Can Dragó, entre les ordes de iaios que circulen pel passeig del colesterol; dos, per Concepció Arenal, un carrer d’un sol carril sempre ple de cotxes. Com avui vaig "tranquil" decideixo anar-hi per Can Dragó...craso error.
Com cada cop que hi vaig per aquesta ruta, em passo tot un quilòmetre de carril-bici esquivant la gent gran, els corredors, las mamàs amb els cotxes dels nadons, i torno a pensar un altre cop en comprar-me una excavadora i arrasar amb tot alló que es fiqui sense mirar pel mig del meu camí... Per fi arribo al passeig Valldaura, em fico en mig del tràfic per a baixar el pont del Drac, agafo la corba de Bartrina a tota pastilla pel davant de la resta de cotxes i arribo a casa gairebé sense fer cap més pedalada.
Un altre dia, i ja porto gairebé tres anys, he sobreviscut al tràfic de Barcelona, toquem fusta.
Un dia m’hauré de qüestionar si val la pena estressar-me tant amb la bici, m’imagino que la gràcia és aquesta, malgrat que no tot són presses, també hi ha dies que vaig xino-xano, sobretot quan vaig cap a la feina, aquí desapareixen les urgències.

(Versión actualizada del primer relato de Retalls de Lectura, hace hoy dos años: Ulisses es fa ciclista)

Las 6 en punto, ¡salgamos del trabajo que ya pierdo dinero! Cojo mi bici y me introduzco de lleno en el caos circulatorio del distrito 22@. Camiones en medio de un carril bici que de repente desaparece obligándome a meterme en medio del tráfico. Absorbo polvo por garganta, nariz y ojos, toda la suciedad de las innumerables obras que se realizan en esa zona; parece que nada ha cambiado en los últimos dos años, incluso creo que la situación es peor. Sigo pedaleando con ganas ... con ganas de llegar a la Diagonal y dejar atrás toda esa mierda de obras. Por fin llego a la Diagonal, ya puedo respirar un poco sin miedo a envenenarme ... bueno, es una forma de hablar en una ciudad tan contaminada como es Barcelona.
Cuatro pedaladas y ya estoy en el nudo de las Glòries. Aquí es cuestión de saltar semáforos en rojo, siempre muy atento a los coches que puedan venir. Es importante ganar tiempo para llegar a la Meridiana con el semáforo verde ...
Pero, ¿para que tanta prisa? ¿Qué cojones pasa si me lo tomo con calma?
No, la calma no es una opción para el ciclista urbano. Nos contagiamos del tráfico estresante, de esta ansiedad que rodea las calles de la gran ciudad. Aunque no tengamos prisa nunca podemos ir con calma, necesitamos llegar al siguiente semáforo en verde, aunque para ello tengamos que saltarnos antes tres más en rojo. Algún día espero darme cuenta que no es necesario llegar al semáforo en verde, que no pasa nada por esperar un minuto.
Evitando ágilmente coches y peatones llego a la Meridiana. Una señora, que me suena de alguna otra ocasión, se encuentra en medio de mi camino. Le paso tocando el codo izquierdo, haciendo equilibrios para no salirme del carril bici ni tampoco golpear a la mujer. Ya ni me preocupo de excusarme, ¿por qué lo tengo que hacer si la culpa es de ella? Sigo hasta la esquina de Mallorca con Meridiana, aquí espero que el semáforo se ponga en verde para aprovechar y cruzar por delante de los coches que bajan. Tengo que calcular correctamente el comportamiento de los vehículos en el semáforo. Si veo que no tienen intención de detenerse, los tengo que dejar pasar, si no quiero que me arrastren veinte metros o más. Los coches hoy están lejos del semáforo cuando éste se pone ámbar, ¡perfecto!. Aprovecho para cruzar rápidamente la calle antes de que comiencen a hacerlo los que vienen de la calle Mallorca. Esto me permite ganar un par de minutos. A partir de aquí ya tengo todo el camino calculado hasta el paseo de Fabra i Puig, ya no necesito hacer más tonterías ... bueno, sin contar cuando me meto dentro del tráfico de la Meridiana por el carril bus para poder pasar las obras de la calle Felipe II. A partir de este punto tengo que ir esquivando constantemente las obras y los contenedores de basura - los nuevos, que ocupan casi el doble que los viejos -. Estos dos factores han hecho redibujar el carril bici, que ahora no deja de hacer curvas cerradas, para evitar containers, semáforos, farolas y motos aparcadas en la acera, obligándome a hacer una carrera de slalom. Cuando me canso de dibujar curvas acabo pedaleando por medio de los peatones, muy enfadados conmigo por alterar su propio caos circulatorio. Al pasar junto a la salida del metro de Sagrera, una mujer me ve y me cede el paso, a veces te das cuenta que no todo el mundo va a lo suyo, y con estos comportamientos vuelvo a creer en la raza humana sacándome de la cabeza la idea del "bikermaggedon" (otro día os la cuento), a menudo soy muy injusto con la gente.
Por fin llego a Fabra i Puig y. .. ¡sorpresa!: frente a la estación de ferrocarriles a algún iluminado le ha dado por cambiar el sentido de circulación del lateral de la Meridiana (quién sabe por qué), con lo que ahora sólo hay dos vías de acceso a Sant Andreu: una, por Can Dragó, entre las hordas de abuelos que circulan por el paseo del Colesterol; dos, por Concepción Arenal, una calle de un solo carril siempre lleno de coches. Como hoy voy "tranquilo" decido ir por Can Dragó ... craso error.
Como cada vez que voy por esta ruta, me paso todo un kilómetro de carril-bici esquivando las personas mayores, los corredores, las mamás con los coches de bebés, y vuelvo a pensar otra vez en comprarme una excavadora y arrasar con todo aquello que se meta sin mirar por el medio de mi camino ... Por fin llego el paseo Valldaura, me meto en medio del tráfico para bajar el puente del Dragón, cojo la curva de Bartrina a toda pastilla por delante del resto de coches y llego a casa casi sin hacer ninguna pedalada.
Otro día, y ya llevo casi tres años, he sobrevivido al tráfico de Barcelona, toquemos madera.
Un día tendré que cuestionarme si vale la pena estresarse tanto con la bici, me imagino que la gracia es esa, aunque no todo son prisas, también hay días que voy tranquilamente, sobre todo cuando voy al trabajo, aquí desaparecen las urgencias.

Bentalha

2010-04-18T15:33:00.001+02:00

22 de septiembre de 1997, Bentalha, 15 km. al sur de Argel

Ya casi era medianoche y continuaba haciendo mucho calor, demasiado incluso para alguien acostumbrado al calor húmedo de la costa argelina, tal como era el caso de Fátima. Tras permanecer una hora en la cama sin poder pegar ojo se levantó, se vistió y salió a dar un paseo por las calles del vecindario. Siempre solía hacer el mismo ritual cuando sufría de insomnio. Esperaba poder relajar su mente paseando por las tranquilas calles, así luego le sería más fácil caer dormida, esto solía darle resultado.

Mientras paseaba se dio cuenta que las fachadas de algunas de las casas de sus vecinos tenían una pequeña marca de pintura roja cerca de la puerta. Le pareció muy extraño, llegando a pensar si no serían señales entre ladrones para indicar las casas propicias para un próximo robo, pero rápidamente descartó esa idea, jamás se habían producido robos en Bentalha, excepto casos muy aislados. Siguió caminando, oliendo el aroma de los naranjos cercanos, y afinando el oído para enterarse de aquellas discusiones que sus vecinos intentaban ahogar bajo el sonido de la televisión. Otro hecho extraño se dio entonces: se escuchó el sonido de un helicóptero volando por encima del pueblo, debía volar alto pues apenas se oía.

De pronto, un grito desgarró la tranquilidad de la noche, y a este se unieron otros gritos; daba la sensación que una jauría de chacales había llegado al pueblo. Nuevos gritos, esta vez de terror, se sumaron a los anteriores. Fátima se quedó paralizada en medio de la calle mientras veía aparecer desde la oscuridad a una multitud de sombras armadas con ametralladoras, pistolas y machetes. Vio como se diseminaban, unos entraban en las casas marcadas con pintura, mientras otros seguían corriendo en su dirección. Ella no conseguía despegar sus pies del suelo, su mente no podía pensar, las piernas le pesaban toneladas; antes de que pudiera reaccionar recibió el disparo de un asaltante, escondido bajo un pasamontañas, que le había disparado a escasos metros de distancia. La bala le impactó en el hombro izquierdo, tirándola al suelo mientras aullaba de dolor; quedó boca abajo mientras los hombres pasaban de largo sin comprobar si ella seguía viva. Levantó la cabeza lo máximo que le permitió el dolor y pudo ver como los asaltantes sacaban de las casas marcadas a hombres, mujeres y niños. A los primeros les cortaban los miembros a machetazos, a los últimos los mataban sin contemplaciones estampándolos contra las paredes de sus hogares y rematándolos a tiros. Las mujeres eran tiradas al suelo y allí las violaban o las mataban directamente, según el capricho del agresor de turno. Los habitantes de las casas no marcadas ni siquiera encendían las luces, parecía que dichos hogares estuvieran deshabitados; por la imaginación de Fátima cruzó la idea que seguramente esos vecinos habrían marchado sigilosamente del pueblo poco antes del ataque. La chica se dio cuenta que el pueblo había sido víctima de un ataque totalmente planeado, seguramente por terroristas integristas del GIA o del FIS. Así pasó unas horas que se le hicieron eternas, hasta que vio varias mujeres acercándose, una de ellas era su amiga Nacira. Fátima comenzó a alertarle en voz baja para que se alejara, pero Nacira no le oía, se agachaba delante del cuerpo inerte de una mujer, y de pronto Fátima vio como arrancaba un collar del cuello del cadáver. Fátima no pudo ahogar un grito de sorpresa…que Nacira oyó; un segundo después posaba sus ojos en su antigua compañera, ahora herida.

- ¡Esa está viva!, ¡Esa está viva!

Varios asaltantes se giraron y comenzaron a caminar hacia Fátima. Ella, con gran esfuerzo y dolor, se levantó y empezó a correr hacia las afueras del pueblo. Tenía unos cuantos metros de ventaja. Ninguna de las mujeres intentó detenerla, Fátima ni siquiera pensó en ese hecho, sólo se concentraba en correr aguantando el gran dolor que sentía en todo su lado izquierdo. Un par de minutos después llegaba a los límites del pueblo, y ante su vista se mostraban decenas de vehículos militares. Por un momento, Fátima pensó que los militares acababan de llegar y ella podría salvar la vida. Pero no tardó en darse cuenta que los vehículos estaban inmóviles, y sus ocupantes miraban tranquilamente desde el interior lo que estaba ocurriendo. Nadie salió a rescatarla, ni siquiera cuando sus asesinos le daban alcance y la arrastraban de vuelta al pueblo mientras ella gritaba desesperada, sabedora de su destino.

Fátima apareció al día siguiente degollada, alrededor de cuatrocientos de sus vecinos murieron también aquella noche. Nunca se supo si los culpables fueron los integristas del GIA, o escuadrones de la muerte cercanos al gobierno argelino, o el propio ejército argelino haciéndose pasar por integristas islámicos para desacreditarlos.

La guerra civil que arrasó Argelia en los años noventa, costó la vida de entre 150000 y 200000 personas. Fátima es un personaje inventado, pero estoy seguro que su historia ficticia es superada con creces por la terrible realidad que se sufrió en Bentalha esa noche, y en muchos pueblos más en otras muchas noches durante aquellos años de terror.
Las guerras siempre las desatan los poderosos y las sufren los inocentes.

Mai Tai y el destino

2010-04-11T20:52:00.001+02:00

Mai Tai se despertó sobresaltada, algo la había asustado y, de pronto, la oscuridad había desaparecido. Ya había amanecido, y en pocas horas el calor se haría insoportable. El sol es implacable en esa zona de Tailandia, aunque Mai Tai no sabía que era Tailandia, ni qué era el sol, tan sólo percibía que una sensación muy molesta le invadía y que el cuerpo le pedía buscar un sitio más fresco donde cobijarse cada vez que aquel objeto estaba allí arriba, tan alto, sin dejarse tocar, ni siquiera mirar.
Pero en esos momentos, el sol aún era soportable y no preocupaba a Mai Tai, que se desperezó estirando sus patas y, a continuación, se sacudió el pelaje. Buscó a su amo pequeño con el olfato, pero no había ni rastro de él. Sí le llegaron aromas de comida, pero sabía que la ama grande no le permitiría probarla, así que no se preocupó en intentar un acercamiento y se mantuvo estirada en el suelo, mirando distraidamente una piedra enfrente suyo.
La perrita no sabía que era domingo y, por lo tanto, la familia se levantaría más tarde de lo habitual, excepto la madre que, como Mai Tai, no entendía de fiestas. Se trataba de una perrita muy inquieta, así que no tardó en aburrirse de esperar y decidió ir a dar un paseo por su propia cuenta, quizás así pudiera encontrar algo para comer o jugar, o quizás ambas cosas.
Mai Tai empezó a caminar despreocupadamente por el poblado, conocía bastante bien la zona, la tenía marcada con el olor de su orina. Constantemente se cruzaba con otros perros, la mayoría amigos, pero también había algunos que le ponían nerviosa. En diversas ocasiones, algunos de esos perros le habían hecho daño cuando ella sólo quería jugar. También los había que, en vez de jugar, se ponían a olerle por detrás, llegando incluso a subírsele encima, cosa a la que ella se había resistido de forma agresiva. Odiaba que le olieran el trasero, ella sólo quería jugar y comer.
En estos pensamientos estaba cuando algo llamó su atención, un sonido; sus ojos buscaron el origen de éste y vieron un ratón a corta distancía. Para ella se trataba de un juguete con el que divertirse un rato. El ratón intentó esconderse entre la hierba, pero la perrita, guiada por su fino olfato, no le daba tregua. La persecución se alargó varios minutos; el ratón era rápido y astuto, y poco a poco ambos fueron alejándose de las casas. Mai Tai estaba tan concentrada en el juego que no se daba cuenta que cada vez se se alejaba más de la zona que ella conocía.
Finalmente dio caza al ratón, y dedicó un buen rato a jugar con éste hasta que su juguete dejó de moverse. Desilusionada por el final del juego, echó un vistazo a su alrededor y se encontró completamente desorientada. Vagó sin rumbo mucho tiempo, su cuerpo sentía sobre sí el molesto calor del sol de mediodía tropical, pero al final llegó a un lugar que heló su sangre.
Ya había estado allí, o eso pensaba, pero sin embargo no recordaba los olores que llegaban a su olfato. La pobre perrita no era capaz de entender que había visto ese lugar en sus pesadillas justo antes de despertarse bruscamente esa mañana. Frente a ella se mostraba un suelo oscuro por el que corrían animales con patas muy raras, muy anchas y negras, parecían no moverse, y sin embargo esos animales corrían a gran velocidad. Ninguno de ellos la miraba, no parecían sentir ningún interés en ella, sólo se perseguían entre ellos sobre ese suelo oscuro. De vez en cuando, cruzaban ese suelo, a menos velocidad pero también muy rápido, animales que por sus cabezas le recordaban a sus amos, pero tampoco movían sus patas.
Tras un primer momento de miedo, al ver que los otros animales no le hacían caso, comenzó a sentir curiosidad por saber cómo olerían; quizás si se acercaba a alguno de ellos le permitirían jugar a perseguir. Se acercó al suelo oscuro, lo pisó, su tacto era duro y emanaba mucho calor. Vio como lentamente se acercaba un animal pequeñito, aunque cada vez parecía más grande y un poco más rápido.
Seguro que parará a olerme, seguro que parará, cada vez más cerca, ahora no es tan pequeño, es muy grande, espero que par...
- ¡Oh! ¡Por Dios!
- ¡Oh! ¡pobrecito, qué pena!
- Tranquilos – dijo Paco, el guía tailandés -, creo que ha salido corriendo por el otro lado.
- ¿Seguro?, a mí no me lo ha parecido – contestó uno de los turistas que iban en el monovolumen.
- Bueno, en caso contrario tampoco pasa nada, seguro que se reencarna en chófer de monovolumen. - y diciendo esto, Paco soltó una ligera carcajada y se giró hacia los turistas para ver si ellos le seguían la gracia.

El beso

2010-04-04T21:34:00.001+02:00

Del evangelio de Judas

"La Palabra se oye por un instante y desaparece; cuando las gentes la van a interpretar, no hay en ellos de esa palabra sino un recuerdo de lo que escucharon.
Es posible que algunos le den la razón a la Palabra, otros le quiten la razón, pero, ante mi Padre, ni los unos, ni los otros tienen la razón, porque el eco de la Palabra que han escuchado ya se ha ido y no queda en ellos sino un recuerdo de lo que han oído".

- ¡No me puedes pedir esto, maestro!
- Nunca te había pedido nada y jamás te pediré otra cosa.
- ¿Por qué yo?
- Porque tú eres el más inteligente entre todos ellos, y por eso eres mi favorito. Tu destino está escrito, mi sacrificio será el tuyo propio. Tu nombre será maldito durante milenios por aquellos que en mi nombre realizarán actos atroces , y al final de los tiempos, tú te sentarás junto a mí en el reino de los cielos. Hágase la voluntad de mi padre.
Dicho ésto, el maestro besó al alumno en la mejilla, sellando así cualquier posibilidad de réplica, y regresó a la cena junto a sus discípulos , dejando solo a Judas, que lloraba de rodillas suplicando piedad a la oscuridad, su único compañero en aquel patio.
Al llegar el alba, Judas, se dirigió a las autoridades y vendió a su maestro, tal como este le había pedido que hiciera. Después se suicidó. La historia contará que Judas actuó por envidia, odio, avaricia o desesperación, mientras su maestro estaba seguro que lo haría por fidelidad y obediencia ciega. También la historia dirá que Judas acusó a Jesús con un beso de traición, nada más lejos de la realidad, aquel beso realmente era de amor.

RAGNAROK (2 de 2)

2010-03-29T14:31:00.001+02:00

leer primera parte

Aquella mañana almorzamos con ellas, y cuando íbamos a marcharnos nos detuvieron.
- No podéis marcharos todavía, aún podemos disfrutar mucho más. –dijo Ilda
- No nos malinterpretéis, ha sido una noche genial, pero es que debemos irnos, tenemos otra vida ahí fuera y es hora de volver a recuperarla. – Dijo David
- Tú puedes marcharte, si quieres, pero él no – dijo Ilda señalándome a mí.
Yo me quedé estupefacto. ¿Qué estaba pasando?
- Yo no me quedo aquí solo, David. Yo me voy contigo. – comenzaba a estar asustado.
- ¿Pero no te lo pasaste bien esta noche? – me preguntó Mette.
- Claro que sí, creo que nunca lo había pasado tan bien. Pero ahora estáis hablando de secuestrarme.
- Lo hacemos por tu bien – dijo Ilda
- ¿Por mi bien?
- Corres peligro. Te estamos protegiendo.
- ¿Protegiendo…de quién?
- De Loki.
- ¿Loki? ¿quién coño es Loki? – intervino David.
Las valkirias entonces nos explicaron, ante nuestra incredulidad, todos los detalles sobre el Ragnarök. Loki se había escapado de su castigo eterno, y planeaba invadir Aesgaard, la tierra de los dioses nórdicos, con una tropa de espíritus infernales y de gigantes de hielo. Su primer objetivo era entrar en Hel, el infierno, y reunir su tropa de espíritus del averno. Si lo conseguía, se produciría el Ragnarök, lo que nosotros llamamos Apocalipsis, y el mundo, tal como lo conocemos, sería destruido. Dioses, gigantes y humanos serían exterminados, una nueva era universal comenzaría de cero.
David y yo nos miramos con la boca abierta, estábamos alucinados.
- ¿Y qué tengo yo que ver con Loki? – pregunté
- Tú eres uno de los descendientes de Erik el Rojo, y por lo tanto es posible que seas la puerta al inframundo. En ese caso, si Loki te arrancara el corazón y se lo comiera, podría entrar en Hel y volver a la tierra con los espíritus del fuego.
- ¿mi..mi..mi corazón?
- Bueno, sí, tu corazón…y tus ojos. Con los que podrá guiarse por el inframundo.
- ¿y mis..mis..ojos?
- Sí, y quizás necesite tus manos y tus pies, eso ya no lo sabemos.
Entonces, David me cogió de la camisa y me llevó a una de las habitaciones. Cerró la puerta y se giró a hablarme:
- ¡Tú no hagas ni caso! Estas tías están muy buenas pero también están locas de atar. Tenemos que largarnos cuanto antes…¿no te habrás creído esas gilipolleces?
- Bueno, no sé, quizás un poco. La verdad es que estoy algo acojonado. ¿Has oído que alguien me quiere arrancar los ojos y el corazón, y quizás las manos y los pies?
- Sí, claro, Loki, el dios del mal, ¡no te jode! Pero tranquilo que Thor vendrá y te protegerá con su martillo Mjölnir.
- ¿Thor?
- Pero bueno, ¿tú nunca leíste los cómics de los Vengadores?
- No, pero conozco a Spiderman y a Hulk.
David suspiró.
- ¡Anda!, ¡larguémonos!
Ambos amigos salieron de la habitación y se dirigieron sin mediar palabra hacia la puerta de la casa, pero cuando la fueron a abrir, ésta se encontraba cerrada con llave. Las chicas habían desaparecido.
- ¡Dejadnos salir! – exigió David.
De pronto, las tres chicas aparecieron por una de las puertas, esta vez iban vestidas con ropas guerreras y con cascos. Llevaban unas espadas impresionantes envainadas sobre los cinturones.
- No – dijo Ilda, con una voz que no dejaba lugar a la discusión.
- Está bien, David, yo me quedo. Dejad marchar a mi amigo – decidí negociar.
-¡Muy bien!, tu amigo se puede marchar, él no es importante. Tú tienes que seguir con nosotras hasta que descubramos a Loki. Si lo prefieres pensar así, eres nuestro cebo. En algún momento él tendrá que venir a por ti, y entonces nosotras lo detendremos. – explicó Ilda
- La verdad es que no me apasiona mucho la idea de ser un cebo.
Me despedí de David, él me abrazó y me susurró al oído:
- No te preocupes, me voy directo a la primera comisaría de policía que encuentre.
- De acuerdo, a ver si puedo llegar a cenar en casa, y a estas tías las encierran en un manicomio.
Las danesas abrieron la puerta y dejaron marchar a David. Allí me quedé yo, sólo, en el centro de la sala de estar, mientras las guerreras me miraban fijamente, de pie, con sus hermosas piernas flexionadas en posición de tensión, como si esperaran un ataque en cualquier momento. No entendía nada, ellas seguían en silencio, hasta que un par de minutos más tarde, el timbre de la casa sonó. ¿Quién sería? Anne abrió, era David, que había vuelto…pero había algo extraño en él.
- Me he dejado el móvil. Dejadme entrar. – dijo, con una voz neutra, mientras nos miraba a los cuatro, uno por uno, como si estuviera estudiando la situación. Adelantó un paso, decidido, aunque Anne, le interceptaba el camino con pose desafiante.
- ¿Dónde crees que vas? – dijo ella – Ya voy yo a buscártelo pero tú no vas a entrar. ¿Dónde lo dejaste?
- David, miró hacia el techo, parecía que estuviera intentando recordar dónde había dejado el móvil.
- No lo sé, no me acuerdo, déjame que entre a ver si así me es más fácil recordarlo.
La valkiria se mantuvo firme en su posición, David no pudo avanzar ni un paso más.
- No, tu no puedes….
Anne se desplomó sobre el suelo como un saco, de su pecho sobresalía el mango de un puñal. Las valkirias sacaron sus espadas, mientras David se introducía en la casa y corría hacia mí con los brazos por delante, las manos abiertas, parecía que me quisiera abrazar. Sus ojos estaban inyectados en sangre, no era él, estaba poseído.
Ilda consiguió interponerse entre David y yo, espada en mano, lanzándole un mandoble a mi amigo, que este esquivó con una agilidad felina, saltando hacia atrás con un impulso sobrehumano. No sé cómo, de otro salto se subió al techo, y comenzó a caminar por encima de nuestras cabezas, la fuerza de la gravedad parecía no importarle mucho. Las valkirias siguieron su acoso sin alejarse demasiado de mí. Anne permanecía inmóvil en el suelo, sobre un charco de sangre, con los ojos desmesuradamente abiertos, al igual que su boca.
- ¡Dadme al humano!, no tenéis por qué morir vosotras. Decidle a vuestro señor que conseguí escapar y salvareis la vida. Si me desafiáis os tendré que matar, y es una pena, sois tan hermosas….
Al decir esto, David, o quien quiera que fuese, puso cara de lascivia; de estar yo en el lugar de las chicas tampoco me habría rendido, por miedo a la represalia que aquel ser hubiera podido tomar. Seguro que era preferible morir a sufrir sus caprichos.
Mette soltó un ataque con su espada, pero David lo esquivó saltando desde el techo, yendo a caer detrás de la valkiria. Con un movimiento increíblemente rápido, le cogió la cabeza a la pobre chica y se la giró hasta romperle el cuello. Ya sólo quedábamos David, Ilda y yo.
- Ponte detrás mío – me ordenó ella.
En ese momento, David se puso a dar vueltas delante nuestro como un león calculando su próximo ataque, no dejaba de observarnos.
Ilda comenzó a susurrar algo rítmico, parecía un cántico religioso. David seguía imperturbable, haciendo caso omiso de las palabras de la valkiria, de vez en cuando sentía sus ojos sobre mí, analizándome. No tenía ninguna duda de que ese no era mi amigo, algo o alguien se había apoderado de su cuerpo. De repente, dejó de dar vueltas para agacharse al lado de Mette..¿qué iba a hacer? . Comenzó a manosear el cuerpo inerte, a quitarle la ropa, ¿acaso pretendía profanar el cuerpo de la valkiria delante nuestro? ¿se trataría de una estrategia para desconcentrar a Ilda de sus cánticos?
La valkiria comenzó a subir el tono de sus plegarias, mantenía los ojos cerrados, pero quedaba claro que de alguna manera percibía lo que estaba pasando en esos momentos. La oscuridad comenzó a apoderarse de la casa, eché un ojo al exterior a través de una de las ventanas y observé que unas nubes muy oscuras tapaban el cielo que momentos antes había estado completamente despejado con un sol radiante. Un relámpago resplandeció en medio de la estancia, iluminando brevemente a David fornicando el cadáver de Mette. La imagen de ese acto de necrofilia casi me hace vomitar. Pobre Mette, no merecía ese final, y lo peor es que nosotros no podíamos hacer nada por evitarlo. Un trueno retumbó dentro de la casa, que vibró como si se tratara de un terremoto. Entre David y nosotros comenzó a aparecer una nueva figura, con un casco alado y un martillo en sus manos. El fornido guerrero de melenas y barbas rubias se puso en guardia nada más materializarse.
- ¡No tienes escapatoria Loki! – le dijo el recién llegado a David, que no cesaba de moverse sobre el cuerpo de Mette, haciendo caso omiso de la nueva presencia. Tardó unos segundos en contestar entre jadeos:
- ¡No, Thor!, esta vez no iré a ninguna parte. Aquí tu poder es limitado, como el mío, nuestra batalla será equilibrada. ¿Te atreves a luchar conmigo en una situación de igualdad?, lo dudo, en el fondo eres tan cobarde como yo…la diferencia es que yo soy mucho más listo.
- ¡Basta ya! – Thor lanzó su martillo a David, mejor dicho, Loki, pero éste lo esquivó echándose ágilmente a un lado del cuerpo inerte y desnudo de la valkiria. El dios vikingo dejó su poderoso brazo extendido, esperando que el martillo volviese a su mano, pero éste, que había abierto un importante cráter en el suelo de la vivienda, no volvió, debía ser por la merma de poderes de la que había hablado Loki. Éste se abalanzó con la espada de Mette sobre Thor, pero el dios del trueno era mucho más difícil de vencer que la más poderosa de las valkirias, y de una poderosa patada rechazó a su atacante, que se fue a estampar contra una pared.
Ilda aprovechó la oportunidad para asestarle un golpe mortal a Loki con su espada. La hoja atravesó el pecho de aquel ente maligno…y entonces Loki desapareció dejando una nube de humo en su lugar.
- ¿Ha muerto? – pregunté
Thor ni me miró, se fue a buscar su martillo, supongo que para él no era más que un simple mortal.
- No, el mal no puede morir – dijo Ilda -, como tampoco puede morir el bien. Ambos somos eternos y sólo así podemos mantener el equilibrio. Loki no tardará en volver a materializarse de nuevo, y seguirá buscando a aquel humano que sea la puerta a Hel. Seguramente volverá a empezar en el punto donde lo dejó, es decir, por ti.
- ¿Y qué voy a hacer?
- ¡Te vienes a Aesgaard!, es el único sitio donde puedes estar seguro. – contestó Thor, que ya había recuperado su martillo Mjölnir y parecía estar de mejor humor.
- Pero yo tengo mi vida aquí.
- No puedes comparar tu mundo lleno de miserias con nuestro mundo perfecto. Allí podrás convivir con dioses y guerreros, con las mujeres más perfectas que jamás has podido imaginar. Nuestra cerveza supera a cualquier cerveza vuestra. Te enseñaremos a ser uno de los nuestros.
Thor resplandecía cuando hablaba de las maravillas de Aesgaard, y yo mismo comenzaba a salivar pensando en mujeres y cerveza por doquier…cuando de repente el cielo se volvió a oscurecer. El aire se había vuelto gélido como un glaciar, y de pronto, había comenzado a nevar, si es que se puede decir nevar a la caída de copos negros. La nieve era oscura, parecía ceniza helada.
- ¡Por Odín!, ¡no puede ser!, Loki nos ha tendido una trampa. – y tras decir esto, el dios del trueno y del rayo salió volando por la ventana. Allí nos quedamos Ilda y yo, junto a los cuerpos sin vida de Mette y Anne. La hermosa valkiria estaba pálida.
- ¿Qué ha querido decir? – pregunté yo.
- Creo que Loki ya sabía quién era la llave al infierno, y no eras tú. Nos ha hecho pensar que así era para desviar nuestra atención de su objetivo real. Esta tormenta de nieve negra presagia lo peor: Loki debe haber entrado en el infierno. Ya nada detendrá el Ragnarök.
El rostro de Ilda estaba inundado de lágrimas. La abracé. En esos momentos no sabía que más podía hacer. Así nos quedamos, abrazados el uno al otro, de pie, esperando que pasara algo.

Han pasado algunas semanas desde ese momento. Ilda volvió a Aesgaard, yo le había pedido que se quedara conmigo, que quizás la tierra no se viera afectada por todo aquello, pero ella me dijo que tenía que afrontar su destino.
- Primero caerá Aesgaard, y después la destrucción llegará a la tierra. – dijo antes de volver a su hogar.
Me imagino que se refería a lo que ha estado pasando estos días. Los hielos del polo norte se han fundido por completo, los mares han inundado los continentes, y sólo los que hemos podido alcanzar las montañas nos hemos salvado, no sé por cuanto tiempo. El mundo, tal como lo conocíamos, ha desaparecido. Los que sobrevivan a los desastres naturales y a la violencia entre los propios humanos por la supervivencia, tendrán que forjar un nuevo mundo desde cero. Yo estoy aislado en una cueva en las montañas, tan sólo un fuego cercano a su extinción me protege de los lobos que me asedian fuera. Sé que en el momento que este fuego se apague, sólo la espada de Mette me protegerá, y, si hace falta, me puede servir para darme fin antes de que lo hagan las alimañas.

RAGNAROK (1 de 2)

2010-03-24T14:59:00.010+01:00

Cada minuto, puntualmente, la víbora libera una gota de su veneno sobre el rostro del Dios cautivo.

Otra gota más, un nuevo estallido de dolor; pero el reo ya no se retuerce, se ha acostumbrado a sufrir. Loki padece el castigo al que le condenó Odín por asesinar a Baldr, el niño mimado de su reino. El orgulloso Dios mandó que ataran al asesino a un árbol gigante, usando como ligaduras las vísceras del propio hijo de Loki. En el árbol dispusieron una víbora que eternamente castiga al prisionero echándole su veneno sobre la cara.

Con el tiempo, Loki ha conseguido mover su cuerpo lo necesario para que las gotas del ácido del veneno resbalen de su rostro a las ataduras; poco a poco, estas se van quemando. Su rostro ya no es más que un amasijo de carne desfigurada sin ojos, nariz ni labios. Sus dientes descarnados se muestran en una mueca cómica, como si sonriera con cada gota que le tortura. En cierto modo así es, pues Loki sabe que cada gota le acerca a la libertad…

Año 2010 de la era cristiana. En Noruega, un glaciar inmenso se derrumba - por efecto del calentamiento global según los entendidos - desde el pico más alto de la cordillera de Jotunheimen. Los vikingos creían que esa cordillera era el lugar donde Aesgaard, la tierra de los dioses, se unía, mediante el puente del arco iris, a la tierra de los humanos, Midgard. Jotunheimen significa morada de gigantes, pues éstos duermen congelados bajo los grandes glaciares, esperando el momento cuando despertarán para la batalla final contra los dioses. Entre las toneladas de hielo desmoronado aparece lo que podría ser un hombre, si no fuera por el hecho de que ningún ser mortal podría sobrevivir a semejante alud. No tiene rostro, su cabeza asemeja un muñón de carne, pero poco le importa, pronto tendrá suficiente poder como para transformarse en cualquier forma de vida; se abre camino entre el hielo, su paso, poco a poco, se va haciendo más firme. Loki ha recuperado la libertad, ahora tan sólo desea venganza. Ha llegado el momento del Ragnarök, el ocaso de dioses, gigantes y humanos.

Pocos días después de este suceso, Odín reúne a sus hijas guerreras, las valkirias, en su palacio de hielo. Tiene que anunciarles una noticia muy importante:

- Loki ha conseguido liberarse y ha escapado a Midgard. Ahora se esconde entre los humanos. Necesito que lo encontréis antes de que consiga reunir a los espíritus del fuego. Ya conocéis lo que pasará si lo consigue.

- Comenzaría el Ragnarök mi señor. – dice Brunilda, su favorita.

- Sí, pero antes necesita encontrar la puerta del infierno, para poder llegar hasta los espíritus.

- ¿Y ya sabe dónde está esa puerta?

- Lo dudo, pero sí sabe que la puerta se halla en el corazón de un humano, el puente entre Midgard y Hel, la tierra de los humanos y el infierno. Si consigue apoderarse de ese corazón tendrá la llave para entrar y salir a su antojo del averno.

- ¿Y dónde está ese humano, mi señor?

- Ni siquiera yo lo sé exactamente, aunque he conseguido acotar bastante la lista de candidatos. Desde el primer humano, todos los primogénitos varones han heredado este don de alma puente. Cuando los vikingos dominaban Midgard conseguí descubrir que tal don recaía sobre Erik el Rojo, pues el señor del averno quiso apropiarse de él cuando este ya se sentaba a mi mesa en el Valhalla, nunca le permití llevárselo. Pero la capacidad de Erik para violar y seducir me hizo imposible seguir su linaje. Su primogénito podría ser cualquiera de los hijos bastardos que pudo dejar. El hombre que buscamos se encuentra en una lista de siete candidatos. El problema es que tendréis que dividiros para vigilar a cada uno de ellos hasta que Loki aparezca. Cuando eso ocurra, apresuraos en avisadme para que os pueda enviar refuerzos, es vital atrapar a Loki antes de que pueda cruzar el puente al infierno. Si lo consigue, nadie podrá parar su avance hacia Aesgaard seguido por los espíritus del fuego y los gigantes del hielo.

Un par de años después, en Midgard:

Corría el mes de diciembre, hacía demasiado frío incluso para esa época del año, tratándose de Barcelona. Yo había salido esa noche de fiesta, a regañadientes pues aún tenía demasiado reciente mi ruptura con la que había sido mi pareja durante los últimos cuatro años. Mis amigos me habían convencido finalmente para ir a tomar algo al Café de Les Arts. El bar estaba lleno de gente, casi no se podía llegar a la barra. Un golpe de suerte sucedió justo cuando llegamos a ésta, se iban un par de parejas que acababan de recoger sus consumiciones. Conseguimos aposentarnos justo al lado de tres rubias impresionantes a las que un grupo de niños de papá estaba asediando. Los niños pijos no tardaron en rendirse al ver que las bellezas no sucumbían al brillo de sus sonrisas Profident; aprovechando la oportunidad, mi amigo David hizo un intento a la desesperada. Sinceramente, en ese momento pensaba que se estaba suicidando, esas chicas eran palabras mayores. Me recordaba a esas escenas de los rodeos, cuando un vaquero intenta montar un animal de quinientos quilos el máximo de tiempo posible. Yo no le daba ni un segundo, pero, para mi sorpresa, David aguantó mucho más, tanto que comenzó a presentarnos las chicas a todos. Se trataba de tres danesas que vivían en Barcelona desde hacía muy poco tiempo. Eran estudiantes, el caso es que no dijeron qué narices estudiaban, tampoco nos importaba. Yo conseguí hacerme simpático con una de ellas al comentarle que había visitado su ciudad natal. Hablaban muy bien el castellano y, de hecho, les molestaba que les habláramos en inglés. Cuando ya le estaba encontrando el gustillo a la conversación, el bar encendió las luces, era la hora de marchar a otra parte.

- Nos vamos a La Fira, ¿os venís? - me dijo Mette, la chica a la que había caído simpático.

- Bueno, tenemos que hablarlo con nuestros amigos, a ver qué les parece.

Tras una dura negociación, David consiguió convencer al resto de amigos para ir a La Fira. Cuando llegamos, las volvimos a encontrar en una de las barras. David fue directo a ellas, y, tras un rato conversando con ellas, me hizo gestos para que me acercara. Cuando estuve a su lado me dijo:

- Querían que te pidiera que te acercaras. Ha sido tu amiga Mette. – David aprovechó para hacerme un guiño de complicidad.

De pronto, la rubia más espectacular entre las tres, Ilda, me preguntó:

- ¿qué edad tenéis?

- los dos tenemos la misma edad, treinta y cinco años. ¿Y vosotras? –se las veía en una edad en la que no les debería molestar esta pregunta.

- ¿qué edad crees que tenemos? – dijo Anne, la chica más cercana a David.

- Unos veinticinco años.

Las tres estallaron en carcajadas, unas carcajadas muy sensuales por cierto. Entonces Ilda, se besó la punta del dedo índice y a continuación posó este dedo sobre mis labios. Mientras lo hacía pude apreciar un brillo especial en sus ojos, algo sobrenatural.

- Tenemos bastante más que veinticinco años, no os vamos a decir cuántos. – dijo ella.

Yo no supe mantener mi boca cerrada y le contesté, intentando ser galante: - Tengo amigos que aseguran que las mujeres danesas, por encima de los veinticinco años van perdiendo su belleza natural. Vosotras estáis en todo vuestro esplendor. – Al momento me di cuenta que mi comentario había sonado completamente estúpido.

- Esos amigos tuyos no tienen ni idea. – contestó rápidamente Ilda.

Poco más tarde, nos dijeron que se marchaban, y nos invitaron a ir con ellas. Las cuentas no nos salían, ellas eran tres y nosotros dos. Ninguno de nuestros amigos se había atrevido a acercarse, con lo que no nos quedaba más remedio que repartirnos el botín de forma desequilibrada. David estaba eufórico pensando en lo bien que podía acabar la noche. Yo estaba acojonado, no me podía creer que aquellos ángeles se hubiesen fijado en nosotros. Salimos del local y paramos un taxi monovolumen que en esos momentos pasaba por allí (otro detalle de la suerte que estábamos teniendo esa noche). Las danesas le dijeron al taxista su dirección y el coche arrancó hacia su destino. Ninguno de nosotros se fijó en la figura que nos espiaba desde las sombras de la esquina más cercana.

La casa de las chicas era todo un ejemplo de minimalismo, su único motivo decorativo era una estatuilla en madera de un cuervo negro.

- ¿Qué representa ese cuervo? – les pregunté

- Es una representación de Odín. – contestó Ilda

- ¿El dios vikingo?

- El mismo, era el dios de nuestros antepasados, y muchos nórdicos seguimos creyendo en su existencia y su poder.

Yo alucinaba, mientras David comenzaba a besarse con Anne. Noté que alguien me abrazaba por la espalda, se trataba de Mette, noté el cálido aliento de su boca sobre mi oreja derecha y el vello de la nuca se me erizó de placer. Entonces Ilda se acercó a mí, en ese momento, Mette le dijo algo en una lengua que yo no entendía, supongo que danés, parecía enfadada, pero Ilda la hizo callar, ella era la que mandaba, estaba claro.

Ilda se movió entre David y yo durante toda la noche, mientras Mette y Anne siguieron fieles a sus elecciones iniciales. Aunque hubiese vivido siglos nunca podría olvidar esa noche, esos cuerpos fibrados, atléticos, y a la vez tan femeninos y sensuales. Fueron unas cuantas horas de placer, hasta que el sol nos saludó por las ventanas, y entonces nos dormimos, con los cuerpos entrelazados, en un caos de miembros. En aquel momento no sabía que el mundo se estaba acabando y que esa podía ser una de mis últimas noches de placer, ¿o quizás la última?. Tampoco sabía en ese momento que acababa de tener relaciones sexuales con dos valkirias algo mayores que yo, digamos que ellas tenían unos pocos miles de años más. Eso sí, su apariencia era la de mujeres bellas como auténticas diosas. ¿Por qué nos habrían escogido a nosotros dos? Pronto lo descubriría.

CONTINUA...

Leña al mono

2010-03-21T23:37:00.001+01:00

- Parece que tenemos otra llamada. ¿Sí?, ¿hola?

- Hola

- ¿Cómo te llamas?

- Mi nombre es…Fénix.

- ¿Y qué nos querías comentar, Fénix?

- Pues yo sólo quería decirle al señor este que tienes al lado que no es más que un facha hijo de puta, y que me cago en “tosus” muertos, y que como me lo encuentre por la calle es hombre muerto.

- Muchas gracias Fénix por tu aportación a este programa. ¿Qué tienes qué decir a estas palabras, Tomás?

- Pues nada, que no es más que un mamarracho sin idea, y que es lamentable que lo único que pueda argumentar en toda esta discusión sea tres insultos y una amenaza. A esta persona poco le puedo explicar pues va a interpretar lo que le dé la gana.

- Tenemos otra llamada, a ver qué nos comentan ahora, Tomás. ¿Sí?

- Hola, me llamo Lucas, y yo quisiera decir a este señor que soy un admirador suyo.

- ¿Sí, en serio?

- Sí, en serio. Me parece increíble como puede seguir vivo después de ver cómo nos va chuleando a todos con sus palabras. Seguramente el tío no debe salir de casa, porque el día que salga y lo veamos le vamos a patear la cabeza hasta que reviente. ¡Estás muerto, cabrón!

- Muchas gracias, Lucas. Supongo Tomás, que vas a decir lo mismo sobre este nuevo comentario, ¿no?

- Efectivamente, más de lo mismo.

- Pues con esta llamada hemos llegado al final de nuestra tertulia deportiva de hoy. Os dejamos con el programa musical de Laura García, hoy dedicado a la canción romántica italiana de los sesenta. Hasta mañana, que volveremos con la previa del partido del derby de este sábado.

El locutor se quita tranquilamente los auriculares y bebe un trago de su botella de agua.

- Y bien, Tomás, ¿qué tal hoy?, parece que ha sido un programa más relajado de lo normal.

- Sí, hoy la gente no se ha pasado demasiado. Así da gusto. Aunque hay momentos que me asusto. Realmente creo que tendría que dejar este programa, cualquier día uno de estos locos va a cumplir sus amenazas.

- No lo creo, tan sólo son chavales un poco fanáticos que se ponen cachondos con nuestro programa. Les encanta poder escupir todos sus insultos por las ondas sin que nadie les corte. Ese es el éxito de nuestro programa, que no censuramos a nadie.

- Lo malo es que siempre me insultan a mí.

- Bueno, es que eres su enemigo, el que no piensa como ellos. Y cumples con tu papel de puta madre. A veces pareces casi tan fanático como ellos, me los puedo imaginar con los ojos inyectados en sangre, a punto de explotar. En esos momentos nuestras centralitas están desbordadas. Pero no se lo tengas en cuenta, son jóvenes con las hormonas alteradas, que necesitan dar rienda suelta a sus frustraciones. En fin, mañana más. Nos vemos.

- Hasta mañana.

Tomás se pone su chaleco antibalas y baja hasta el parking donde cogerá su coche. Cuando llegue a casa le dará un beso a su mujer, que no puede salir de casa por seguridad. La madre de ella es la que les hace las compras, pues nadie la conoce.

- Hola cariño, ¿Cómo está la niña?

- mejor, hoy parece que ha dormido de un tirón. Por fin la mutua nos va a enviar un médico durante esta mañana. Se ve que hubo problemas por algun malentendido. Espero que no volviera a pasar lo de siempre.

- no lo creo, cariño. Los de la mutua me aseguraron que ya habían despedido aquel energúmeno que me había reconocido al teléfono la otra vez que les pedimos un médico. Además, aquella vez estuvimos una semana esperando que el médico viniera a visitarnos, y esta vez, a las veinticuatro horas han reaccionado.

- Tomás, creo que deberíamos irnos de esta ciudad. Todo el mundo nos odia.

- ¿Qué dices? – el hombre sonríe a su mujer para intentar tranquilizarla. – no nos va tan mal, tengo un buen sueldo..mejor dicho, el sueldo que nunca hubiera podido soñar siendo un periodista vulgar.

- ¡Pero tu trabajo no es de periodista, no eres más que un muñeco al que todo el mundo golpea, insulta y escupe!

- ¡Por eso me pagan tanto!. ¿Te acuerdas cuando no podía trabajar de periodista y no llegábamos a fin de mes?

- Casi prefería eso a no poder salir de casa por miedo a lo que nos puede pasar.

- Es un pequeño precio por el éxito. Todo el mundo me conoce.

- Y todo el mundo te desprecia. Nadie piensa en tí como un ser humano. Para ellos eres peor que una cucaracha.

- No quiero seguir discutiendo. Subo a ver a la niña.

El hombre sube las escaleras y entra en la habitación de su hija. Le toca la frente, la tiene ardiendo, aún no le ha bajado la temperatura. Al menos parece que duerme tranquila. Tomás se queda sentado sobre la cama, se siente cansado. Su mujer tiene razón, la situación es inaguantable, pero no puede dejarlo. En el momento que hayan ahorrado un poco podrán irse a cualquier otro sitio donde pueda pasar por una persona anónima. Mientras, tendrá que seguir haciendo su periodismo agresivo y aguantando las reacciones de los fanáticos más susceptibles, confiando que ninguno de ellos llegue a cumplir sus amenazas.

La curiosidad mató al gato

2010-03-14T19:10:00.002+01:00

Su cargo era de jefecillo. Era el tío con menos carisma que jamás hubiera conocido…mejor dicho, no tenía ningún carisma, y hubiera pasado completamente desapercibido de no ser por sus curiosas costumbres que rallaban la paranoya. Nadie quería trabajar con él, tan callado, tan serio, tan metódico…¡tan borde!. Cuando algo no le funcionaba no tardaba ni medio segundo en poner el grito en el cielo, echándole las culpas al primero que se le cruzaba. Nadie le oyó nunca decir las palabras "gracias" o "por favor". Físicamente tenía una retirada al viejo Lou Reed, aunque más escaso de pelo, ciertamente. Llevaba gafas, vestía clásico tirando a casposo, siempre con corbata, un vestuario que parecía no haber renovado en décadas. Una de sus malas costumbres era no parar de morderse la piel que bordeaba sus uñas. Pero sin duda, la peor de sus costumbres, según me habían contado, no era esa. Varios compañeros habían observado que cuando iba a orinar se metía en el cuarto del retrete sin cerrar la puerta, ni siquiera tocaba el pomo, como tampoco llegaba a tocar el retrete ni para tirar de la cadena una vez había acabado de orinar. Además, no había ocasión en que no dejara un reguero de orina por el suelo, como si en lugar de orinar estuviera manejando una taladradora. Y para colmo, nunca nadie le vió lavarse las manos al salir del aseo. Daba la sensación de que no quería tocar con sus manos nada que no fuera su propio miembro viril.

En mis dos años trabajando en su mismo grupo de trabajo, jamás había intercambiado ni una sola palabra con él, sabedor de su poca simpatía y su mucha estupidez, yo no había hecho el más mínimo esfuerzo por caerle simpático, sinceramente me importaba un rábano lo que una persona así pudiera pensar de mí. Por lo que podéis comprobar este personaje no era santo de mi devoción, digamos que más bien me daba repelús. A menudo lo veía levantarse y estarse de pie detrás de otro compañero, mirando la pantalla de éste, mientras se mordía la piel de sus uñas de forma sistemática, como si de un tic nervioso se tratara. Y yo no podía pensar en otra cosa que sus manos, después de pasar por el lavabo sin lavárselas.

Un día no pude resistirme a mi curiosidad y, aprovechando una de sus escapadas al lavabo, le seguí. Tenía que comprobar con mis propios ojos de qué era capaz ese hombre. Dejé que pasara un minuto hasta seguir sus pasos hacia el excusado, entrando en los aseos justo cuando él salía a toda prisa. No me dió tiempo de fijarme si llegaba a tocar con las manos la puerta, pero sí pude comprobar una vez dentro que alguien (no era difícil suponer que se trataba del susodicho) había orinado sin tirar de la cadena, y en el suelo había un reguero de orín, una escena completamente asquerosa.

Había visto suficiente, me di la vuelta y salí de los aseos justo cuando otro par de trabajadores entraban, hablando animadamente. Nada más cruzar la puerta me detuve paralizado: me había dado cuenta de que yo era la última persona que había salido del lavabo, dejando detrás un escenario dantesco. Al momento pude escuchar los comentarios que llegaban del otro lado de la puerta:
- “¡Vaya tío más cerdo!” , ha dejado todo meado y no ha tirado de la cadena.
- ¡Joder, hay que ser guarro!, pero ya tenía cara, ya.
En ese momento sólo quería que la tierra me tragase.