La catifa vermella - La alfombra roja

 

L'escriptor estava assegut còmodament dins el vehicle, movent distretament el got amb la seva mà esquerra mentre s'acariciava la perilla amb la dreta, indiferent a la gentada que s'amuntegava al voltant de la limousine. La veu del xofer va sonar per l'interfon:
- Voleu que us obri ja la porta, senyor?
- No, encara no m'he acabat el bourbon.
No va ser fins que només van quedar els glaçons de gel en el got que, aleshores, va demanar al seu xofer que li obrís la porta del vehicle. En aquell moment, la gent va esclatar d'eufòria. Per fi l'ídol es mostrava davant d'ells. Les seves sabates italianes trepitjaren la catifa vermella que anava des del vehicle fins a l'entrada del gran teatre on es celebrava la gran gala del Llibre de l'any. En aquesta edició, l'estrella era ell, o millor dit, ell i el seu llibre, un autèntic best-seller que havia batut tots els rècords de vendes a nivell mundial. Els crítics havien comparat la seva novel·la amb les grans obres de la literatura de tota la història. Els adjectius superlatius es quedaven curts davant la força amb que havia irromput aquest novel escriptor en el món literari.
Caminava amb pas tranquil per sobre de la catifa, assaborint cadascú dels passos que li anaven acostant a l'Olimp dels literats. De sobte, quan estava a mig camí entre la limousine i l'entrada, un home va aconseguir trencar el cordó de seguretat i arribà corrents fins a ell. Portava posada la caputxa de la jaqueta, amagant-li la cara. Quan va arribar a la seva alçada, es va aturar en sec i va aixecar la mirada. Ell ho va reconèixer al moment, sabia que aquells ulls plens de set de venjança eren l'últim que veuria abans de morir.

Dos anys abans, en Jaume estava escalfant el seu menjar al microones de l'empresa. Un minut, sempre escalfava el menjar aquell temps. Odiava haver d'utilitzar els microones, i per això sempre els feia servir el mínim possible. Se'n va anar a seure amb els seus companys.
- ¿Sabeu què? He començat a escriure.
- Tu? Què nassos vas a escriure si només saps parlar de futbol i sexe? - li va respondre el seu company Antoni.
- No parlis fins que no hagis llegit algun dels meus relats. Reconec que em falta molt, però tinc tantes ganes de canviar de professió ... Això és una merda, nois. Em cal un gir a la meva vida. Seria l'hòstia poder treballar des de qualsevol lloc, connectat amb el meu portàtil, manipulant personatges al meu caprici.
- Collons!, sí que ho has agafat amb ganes. Ja ens passaràs alguna cosa -va comentar en Pau-.
- Avui us enviaré un relat a veure què us sembla.
Al dia següent, tant l'Antoni com el Pau, el primer que van fer en arribar a l'oficina va ser anar a veure al Jaume.
- No està malament, tens imaginació, encara que et falta millorar la construcció de la trama. Però està bastant bé. - Li comentava l'Antoni.
Pau assentia amb el cap.
- L'Antoni té raó. El relat és imaginatiu, només li falta millorar algunes frases que no estan massa bé construides.
Setmana rere setmana, en Jaume va anar escrivint nous relats que després imprimia pels seus companys. El seu estil millorava amb cada nou escrit, guanyant cada cop més seguidors. En pocs mesos va aconseguir que molts dels seus companys fossin llegint els seus textos al metro, a casa, a la mateixa oficina ... tots ells comentaven amb ell els detalls de cadascú dels relats. En Jaume estava orgullós del moviment literari que s'havia generat al voltant del seu projecte. Fins i tot alguns companys s'havien decidit a escriure els seus propis relats animats per l'impuls creador de Jaume, com era el cas del Pau. Tots ells li demanaven opinió, i escoltaven atentament els consells que ell repartia gustosament.
Un dia, al Jaume se li va ocórrer una idea per impulsar encara més la lectura i l'escriptura a l'oficina. Amb el suport de la direcció de l'empresa -que recolzava aquella vena emprenedora d'un dels seus treballadors-, va organitzar un concurs literari entre els seus companys. El concurs va ser tot un èxit. Tant el Jaume com el Pau es van presentar. En una petita gala que es va celebrar a la sala d'actes de l'empresa, el mateix Jaume va ser l'encarregat de proclamar la decisió del jurat.
- I el guanyador és .... el Pau Vinyals!!!
En Jaume es va quedar de pedra, gairebé es desploma al llegir el nom del seu company. Ell estava segur que seria el guanyador, era l'impulsor de tota aquella febre literària, el millor escriptor de tots. Com podia ser que l'hagués guanyat el seu pupil?
Aquella mateixa nit es va llegir el relat amb el que en Pau havia concursat. Era genial. Tot en ell era perfecte, aconseguia atraure al lector des de la primera frase fins al seu brillant desenllaç. No va poder dormir de ràbia en tota aquella nit, ni la següent. Es va passar uns quants dies sense menjar. No podia suportar la idea de que en Pau fos millor escriptor que ell. El pitjor va arribar quan es va assabentar de que algú del jurat d'aquell concurs havia recomanat el Pau a un conegut seu amb molta influència en una important editorial. Li havien fet una oferta per a publicar un llibre que ell va acceptar. Mig any després, en Pau va publicar el seu llibre, i en altres sis mesos, el seu llibre ja s'havia publicat en trenta països més, i en tots ells hi havia aconseguit un rècord de vendes. En Pau, per descomptat, no va tornar a treballar a l'oficina. Havia passat de demanar-li consells al Jaume, a oblidar-se d'ell i de tots els seus companys. Els havia abandonat a tots per viure amb el seu èxit. En Jaume no va oblidar que aquest èxit havia d'haver estat el seu, i va jurar venjar-se.

Pau Vinyals es va desplomar sense vida. Les seves ulleres van caure trencades a un costat del seu cos, la sang que manava de la seva ferida es mimetitzava sobre la catifa vermella de l'èxit. Un somriure es dibuixava en el seu rostre. Els metges asegurarien que aquest somriure va ser producte del rictus mortal, mentre que els seus crítics afins coincidirien a dir que va ser l'últim somriure d'aquell que sabia que moria escriptor per renéixer en llegenda.

El escritor permanecía sentado cómodamente en el vehículo, moviendo distraidamente el vaso con su mano izquierda mientras se atusaba la perilla con la derecha, indiferente a la multitud que se agolpaba alrededor de la limousine. La voz del chófer sonó por el interfono:
- ¿Desea que le abra ya la puerta, señor?
- No, todavía no me he terminado el bourbon.
No fue hasta que sólo quedaron los cubitos de hielo en el vaso que pidiera a su chófer que le abriera la puerta del vehículo. En ese momento, la multitud estalló de júbilo. Por fin el ídolo se mostraba ante ellos. Sus zapatos pisaron la alfombra roja que iba desde el vehículo hasta la entrada del gran teatro donde se celebraba la gran gala del libro del año. En esta edición, la estrella era él, o mejor dicho, él y su libro, un auténtico best-seller que había batido todos los records de ventas a nivel mundial. Los críticos habían comparado su novela con las grandes obras de la literatura de toda la historia. Los adjetivos superlativos se quedaban cortos ante la fuerza con la que había irrumpido este novel escritor en el mundo literario.
Caminaba con paso tranquilo por encima de la alfombra roja, saboreando cada uno de los pasos que le iban acercando al Olimpo de los literatos. De repente, cuando estaba a medio camino entre la limousine y la entrada, se dio cuenta de que un hombre había conseguido romper el cordón de seguridad y corría hacia él. Llevaba puesta la capucha de su chaqueta, ocultándole el rostro. Cuando llegó a su altura, se paró en seco y levantó la mirada. Él lo reconoció al momento, sabía que esos ojos sedientos de venganza eran lo último que iba a ver antes de morir.

Dos años antes, Jaime se encontraba calentando su comida en el microondas de la empresa. Un minuto, siempre calentaba la comida ese tiempo. Odiaba tener que utilizar los microondas, y por eso siempre los utilizaba lo mínimo posible. Se fue a sentar con sus compañeros.
- ¿Sabeis qué? He empezado a escribir.
- ¿Tú? ¿qué narices vas a escribir si sólo sabes hablar de fútbol y sexo? - le respondía su compañero Antonio.
- No hables hasta que no hayas leido alguno de mis relatos. Reconozco que me falta mucho, pero tengo tantas ganas de cambiar de profesión...Esto es una mierda tíos. Necesito dar un giro a mi vida. Sería la hostia poder trabajar desde cualquier lugar, conectado con mi portátil, manipulando personajes a mi capricho.
- Joder, sí que lo has pillado con ganas. Ya nos pasarás algo. - comentó Pablo.
- Hoy os voy a enviar un relato a ver qué os parece.
Al día siguiente, tanto Antonio como Pablo, lo primero que hicieron al llegar a la oficina fue ir a ver a Jaime.
- No está mal, tienes imaginación, aunque te falta mejorar la construcción de la trama. Pero está bastante bien. - le comentaba Antonio.
Pablo asentía con la cabeza.
- Antonio tiene razón. El relato es imaginativo, sólo te falta mejorar algunas frases que no se comprenden bien.
Semana tras semana, Jaime escribía nuevos relatos que luego imprimía para sus compañeros. Su estilo mejoraba con cada nuevo escrito, ganando cada vez más seguidores. En pocos meses había conseguido que muchos de sus compañeros fueran leyendo sus textos en el metro, en casa, en la misma oficina...todos ellos comentaban con él los detalles de cada uno de los relatos. Jaime estaba orgulloso del movimiento literario que se había generado alrededor de su proyecto. Incluso algunos compañeros, como era el caso de Pablo, se habían decidido a escribir sus propios relatos animados por el impulso creador de Jaime. Todos ellos le pedían opinión, y escuchaban atentamente los consejos que él repartía gustosamente.
Un día, a Jaime se le ocurrió una idea para impulsar aún más, la lectura y la escritura en la oficina. Con el apoyo de la dirección de la empresa, organizó un concurso literario entre sus compañeros. El concurso fue todo un éxito. Tanto Jaime, como Pablo se presentaron. En una pequeña gala que se celebró en el salón de actos de la empresa, el mismo Jaime fue el encargado de proclamar el fallo del jurado.
- Y el ganador es....Pablo Cienfuegos!!!
Jaime se quedó de piedra. Casi se desmaya al leer el nombre de su amigo. Él estaba seguro de que iba  a ser el ganador, era el impulsor de toda aquella fiebre literaria, el mejor escritor de todos. ¿Cómo podía ser que le hubiese ganado su pupilo?
Esa misma noche leyó el relato con el que Pablo había concursado. Era genial. Todo en él era perfecto, consiguiendo atraer al lector desde la primera frase hasta su brillante desenlace. Jaime no pudo dormir de rabia en toda esa noche, ni la siguiente. Se pasó varios días sin comer. No podía soportar la idea de que Pablo fuera mejor escritor que él. Lo peor llegó cuando se enteró de que alguien del jurado había recomendado Pablo a un conocido suyo con mucha influencia en una importante editorial. Le hicieron una oferta para publicarle un libro que él aceptó. En medio año, Pablo publicó su libro. En otros seis meses, su libro ya se comercializaba en treinta paises, y en todos ellos había conseguido un récord de ventas. Pablo, por supuesto, no volvió a trabajar en la oficina. Había pasado de pedirle consejos a Jaime, a olvidarse de él y de todos sus compañeros. Los había abandonado a todos para vivir con su éxito. Jaime no olvidó que ese éxito tenía que haber sido el suyo, y juró vengarse.

Pablo Cienfuegos se desplomó sin vida. Sus gafas cayeron rotas a un lado de su cuerpo; la sangre que manaba de su herida se mimetizaba sobre la alfombra roja del éxito. Una sonrisa se dibujaba en su rostro. Los médicos asegurarían más tarde que dicha sonrisa era producto del rictus mortal, mientras que sus críticos afines coincidirían en decir que fue la última sonrisa de aquel que sabía que moría escritor para renacer leyenda.