RETALLS DE LECTURA: Fantasía

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divendres, 15 de gener del 2016

La guadaña de Aaron

Vagaba por un laberinto de callejones oscuros en una noche de luna escarlata. El silencio era tal que ni tan solo alcanzaba a escuchar el sonido de mis pasos sobre los charcos de aguas putrefactas que cubrían aquel suelo infecto. Era consciente de que me encontraba en medio de una pesadilla que no podía controlar. No me importaba, ni siquiera me preocupaba sentir de vez en cuando el contacto entre mis piernas de alguna rata perdida. Solo deseaba encontrar el objetivo de toda aquella aventura delirante: la puerta dorada.
Al final la encontré. Era inmensa, el doble de alta que yo y diez veces más ancha. En el medio, resaltando sobre la superficie dorada, había una inmensa cabeza de dragón más negra que el futuro de la humanidad. Agarré el picaporte con ambas manos, su tacto era frío como los dedos de la Muerte. Lo golpeé contra la puerta y seguí sin escuchar ningún sonido, a pesar de sentir una vibración tan potente que reverberó en todo mi cuerpo, desde las manos hasta el corazón.
La puerta comenzó a abrirse. Un torrente de gritos, risas y llantos inundaron de repente mis oídos, que a punto estuvieron de reventar. No alcancé a ver al sujeto que abría la puerta. Entré. Delante mío había un pasillo enmoquetado, infinito, a los lados puertas y puertas cerradas que jamás acababan. Del interior de aquellas puertas surgían los sonidos que atormentaban mi mente.
No sé por qué escogí aquella habitación, quizás el número me pareció exótico, 666.
Abrí la puerta sin avisar. Sabía que me esperaban. Dentro, sentada en un sofá, una señora de unos sesenta años, en bata gris y con rulos en la cabeza, miraba la tele atentamente. Sus ojos color naranja helaron mi sangre. No pareció percibir mi presencia o eso pensaba yo. Esperé unos minutos sin atreverme a molestarle, hasta que de pronto cogió el mando y cambió de canal. Oí mi nombre saliendo de la caja tonta. Miré y allí estaba yo, vestido elegantemente, sonriendo y charlando con unas bellezas que me devoraban con sus miradas.

- ¿Te gusta? - me preguntó la mujer. Ahora me miraba fijamente con sus ojos color naranja fuego - ¿O quizás prefieras esto?

Volvió a cambiar de canal. Aparecía en un trono, y hasta donde llegaba la imagen del televisor las gentes se arrodillaban ante mí.

- No sé. Quizás seas demasiado joven para ser emperador. Puede que te gusta más esto.

Ahora en el televisor me veía en lo alto de un escenario, alzando un brazo hacia la multitud, mientras miles de gargantas coreaban mi nombre. Algo debió ver la mujer en mi rostro porque sonrió satisfecha, a sabiendas de que había acertado.

- ¿Qué quieres a cambio? - quise preguntar, aunque las palabras se ahogaron dentro de mi cabeza.
- Lo típico. Tu alma cuando mueras.
- ¿Cuándo?
- No te lo puedo decir. Eso es cosa de Aaron.
- ¿Quién es Aaron?
- El cobrador de la guadaña. El que segará tu alma cuando llegue el momento. Él decide cuando ha llegado el momento de pagar.

No lo dudé un instante. Sabía que debía aceptar el trato si alguna vez quería ser alguien famoso. Sin saber de dónde ni cómo, en las manos de la mujer aparecieron un bolígrafo Bic y un folio de papel impreso con tinta roja. Lo leí aunque ya imaginaba lo que en aquel contrato indicaba. La letra pequeña era completamente ininteligible, no perdí el tiempo preguntando pues estaba seguro de que no me gustaría saber lo que ponía. Me decepcionó lo del bolígrafo, ¿dónde había quedado la pluma empapada en sangre? Firmé... y me desperté.

Esa misma semana, como por arte de magia, la fortuna comenzó a sonreírme. En menos de un mes conseguí ser famoso. Mi sueño se había cumplido. Sólo faltaba esperar que la pesadilla también se cumpliese. Vivía obsesionado pensando que el tal Aaron aparecería un día cualquiera de la nada y vaciaría un cargador entero en mi cabeza. Sin embargo nada sucedía, y el tal Aaron no aparecía, para mi alivio.
Pero un día descubrí algo que me heló la sangre. Leyendo un diario vi la foto de un jugador de fútbol. El titular de la noticia era el siguiente: "De nuevo se cumple la maldición de Ramsey". Seguí leyendo, "Esta semana, otra vez tras marcar un gol el jugador galés Aaron Ramsey, ha fallecido un famoso. En este caso se trata del actor..." . No necesitaba seguir leyendo. Ya sabía quién era Aaron. Desde entonces no me pierdo ninguno de los partidos que juega, apostando siempre a que no marcará gol. Si gano, gano dos veces. Si pierdo, no me importará tanto mientras pueda conservar el alma.

dilluns, 29 d’abril del 2013

El guitarrista de Hamelin

La justicia, aunque anda cojeando, rara vez deja de alcanzar al criminal en su carrera.

Horacio

- “¡Qué asco de ciudad!” – el alcalde observaba las calles desde aquel impresionante ventanal, con un vaso de whisky en la mano, sentado en un sillón de cuero aparentemente muy cómodo. El teniente alcalde tenía un despacho espectacular, pero el suyo propio aún lo era más.
- ¿Qué querías? – el teniente alcalde no se esforzaba por disimular su irritación con la visita sorpresa de su jefe - , ¿o es que has venido únicamente para apuntarme esta obviedad? Hace años que nos dimos cuenta y no nos hemos molestado mucho en cambiarlo .
- La llaman la ciudad de las ratas.
- ¿Tantas tenemos?
- Dicen que hay dos docenas de ellas por cada ciudadano y cada día la proporción aumenta.
- ¡Qué barbaridad!, yo en mi casa nunca he visto ninguna.
- Yo tampoco, pero un cuñado mío se ve que sí ha visto varias pulular por su vivienda. Es lo que tiene ser un fracasado.
- ¿Y qué quieres hacer al respecto?
- El año que viene hay elecciones y los últimos sondeos nos dejan muy mal parados. Tenemos que limpiar nuestra imagen exterminando todas las ratas.
- ¿Pero no deberíamos antes limpiar la suciedad? Y te recuerdo que no hay fondos para pagar ni siquiera a las actuales brigadas de limpieza.
- Servirá con limpiar las calles de ratas. Un poco de maquillaje es suficiente.
- Nos puede salir muy caro.
- Depende. He buscado por internet y hay una empresa que tiene fama por su efectividad. Se hace llamar “El guitarrista de Hamelin”. No salen baratos pero ya encontraremos la forma de obtener un mejor precio. Contacta con ellos por Internet para que vengan lo más pronto posible.
- Desde luego el nombre es original.

Una semana después aparecía una furgoneta negra en la ciudad. Hubiese pasado desapercibida entre el millón de furgonetas que cada día atraviesan las calles de la urbe si no fuera porque en el techo llevaba un amplificador casi tan largo como el vehículo, y en un momento dado, de él comenzó a surgir una música extraña, un punteo de guitarra rítmico, melódico, que se repetía constantemente sin pausa alguna, similar a la monótona melodía de un viejo blues. No tardaron en aparecer las ratas siguiendo de cerca a aquella furgoneta. La gente que estaba en las calles y contemplaba aquel hecho inaudito se quedaba paralizada sin saber qué hacer. Por todos los lados aparecían ratas y ratones que corrían hacia la fuente de la que manaba aquella música. La furgoneta recorrió todas las calles y avenidas de la ciudad durante horas, mientras millones de ratas le seguían hipnotizadas. Una vez ya no quedó ninguna calle por la que no hubiera pasado la furgoneta, ésta salió de la ciudad en dirección hacia las montañas por las que el sol comenzaba a ocultarse. Con ella se llevó hasta la última rata.

Al día siguiente, a primera hora de la mañana, un hombre se presentó en el ayuntamiento. Decía ser el representante del guitarrista de Hamelin y quería que se le pagase por los servicios prestados.
- Les estamos muy agradecidos por su gran trabajo, pero me temo que eso va a ser imposible hasta dentro de un año.
- Vengo a cobrar ya.
- Como le digo, la política de nuestro ayuntamiento es pagar a un año vista. No nos podemos saltar esa regla. Por cierto, ¿dónde han llevado las ratas? ¿Las han exterminado?
- Si no me paga no se preocupe que sabrá dónde están.
- ¿Me está amenazando? ¿Está amenazando al alcalde?
- Nosotros hemos hecho nuestro trabajo, ahora págueme lo que me debe y estaremos en paz. Si no lo hace sufrirá las consecuencias. – el hombre no parecía estar enfadado ni nervioso, su voz expresaba una total confianza en sí mismo.
- ¡Habrase visto! ¿Quién se ha creído que es usted para amenazar a un representante del pueblo? Policía, llévense a este hombre detenido. No saldrá de aquí hasta que se le bajen los humos y nos diga dónde están las ratas.
- No se preocupe alcalde, pronto lo sabrá.

Esa misma noche, mientras la ciudad dormía en la tranquilidad relativa en la que duerme toda ciudad, una música se extendió como la niebla por encima de ella. Se trataba de una melodía triste, pegadiza y que ponía la piel de gallina de cualquiera que la escuchara. Un hombre salió de una mansión del barrio rico de la ciudad, era el alcalde, caminaba sonámbulo. Otro hombre surgió de otra mansión cercana, el teniente alcalde, también sonámbulo. Poco a poco aparecieron más hombres sonámbulos y absolutamente todos eran políticos municipales, que caminaban lentamente en dirección a las montañas. El resto de la ciudad parecía dormir plácidamente, ignorando aquella música fantasmagórica.

La música continuó sonando durante horas, hasta que finalmente los sonámbulos llegaron a las colinas. Pasaron por debajo de una roca encima de la cual un hombre tocaba una guitarra eléctrica sin clavijero. El hombre llevaba un abrigo largo de cuero negro, sombrero vaquero del que sobresalía una pluma de águila y unas gafas de sol, aunque era de noche. Pero lo que más llamaba la atención de aquel hombre era su melena albina, aún más pálida a la luz de la luna llena. Un espectro venido del más allá para hacer justicia.
El guitarrista siguió tocando su guitarra recortada mientras los sonámbulos caminaban hasta una zanja inmensa donde se apiñaban las ratas, que de tanta hambre que tenían se comían unas a otras. Hasta que comenzaron a caer los políticos en la zanja, en ese momento las alimañas se lanzaron sobre ellos atraídas por la carne humana. En pocos minutos dieron cuenta de todos los representantes municipales.
Bueno, todos no. Tres se salvaron porque no acudieron a la llamada; uno de ellos era sordo, los otros dos, un hombre y una mujer, eran reconocidos por su honrada reputación y en ellos recayó la representación de la ciudad la mañana siguiente a aquel aterrador suceso. Lo primero que hicieron fue ir a la celda donde el hombre de la furgoneta descansaba tranquilamente.

- Tome, su dinero. Esto es lo que habían pactado con el anterior alcalde, ¿verdad? – dijo la mujer, que ahora ejercía de alcalde en funciones.

El hombre contó el dinero y asintió con la cabeza sin decir una palabra. Salió de la celda y nunca más se le vio en la ciudad. Unas horas más tarde, una inmensa columna de humo se levantó en las montañas. Cuando la primera escuadra de bomberos llegó hasta el origen del humo vieron que el fuego surgía de una zanja inmensa. Una vez sofocado el fuego vieron que aquella zanja estaba repleta de ratas carbonizadas; de los políticos no había ni rastro, desaparecieron para siempre como aquella furgoneta negra.

dimarts, 12 de març del 2013

Cónclave

En los pasillos sonaban los rumores de esperanza. Un sumo pontífice de Brasil, muy cercano a la Teología de la Liberación. Otros apostaban por el hombre que más había luchado contra los escándalos de pederastia en Estados Unidos, una persona de origen humilde.
Por primera vez se podía producir una revolución en el Vaticano, aires de cambio que pudieran llevar la Iglesia hasta el siglo XXI.
Los ciento quince cardenales con derecho a voto van dejando su papeleta "Eligo in Summum Ponticífem .....". Una vez depositados todos los votos, los escrutadores los validan en voz alta :

- Monseñor Odilo Pedro Scherer
- Monseñor Sean Patrick O'Malley
- Monseñor Angelo Scola
....

Uno a uno, los votos son clasificados. Una vez todos los votos han sido clasificados se cuentan. Por lo que parece hay gran igualdad y va a ser imposible que hoy se produzca fumata blanca.

Una sombra comienza a aparecer en el techo de la Capilla Sixtina, entre las manos de David y de Dios. La sombra se hace cada vez mayor, y de pronto la oscuridad cubre toda la Capilla durante unos segundos. Luego, tal como apareció, desaparece. Los cardenales se miran confusos, no comprenden que acaba de suceder. El recuento se había suspendido por momentos. De nuevo se reanuda. Por fin se pronuncia el resultado:

- Habemus Papam!

El camarlengo Bertone se acerca hasta los escrutinadores y estos en voz baja le indican el nombre del elegido para ser el representante de Dios en la Tierra. Un rumor de sorpresa se extiende entre los cardenales presentes, era imposible que hubiese mayoría de ninguno de los candidatos. Bertone, una vez conoce la identidad del elegido se acerca hasta monseñor Scola y se lo lleva a la Sala de las Lágrimas.

Allí el antes cardenal italiano se queda solo.

Mientras el hombre escogido para ser la voz de Dios en este mundo toma conciencia de su destino, alguien aparece a su lado. No es una persona, no es un ser, es una sombra, como la que se extendiera minutos antes sobre la Capilla Sixtina. La sombra habla con una voz surgida de las profundidades de la tierra:

- Ya sabes a quién debes obedecer. Yo te he escogido, no me defraudes.

Monseñor Scola, el nuevo Papa de Roma, se arrodilla ante la sombra.

- Seguiré la senda de oscuridad marcada por mis antecesores. Juro que seré digno de mi cargo.

dilluns, 29 de març del 2010

RAGNAROK (2 de 2)

leer primera parte

Aquella mañana almorzamos con ellas, y cuando íbamos a marcharnos nos detuvieron.
- No podéis marcharos todavía, aún podemos disfrutar mucho más. –dijo Ilda
- No nos malinterpretéis, ha sido una noche genial, pero es que debemos irnos, tenemos otra vida ahí fuera y es hora de volver a recuperarla. – Dijo David
- Tú puedes marcharte, si quieres, pero él no – dijo Ilda señalándome a mí.
Yo me quedé estupefacto. ¿Qué estaba pasando?
- Yo no me quedo aquí solo, David. Yo me voy contigo. – comenzaba a estar asustado.
- ¿Pero no te lo pasaste bien esta noche? – me preguntó Mette.
- Claro que sí, creo que nunca lo había pasado tan bien. Pero ahora estáis hablando de secuestrarme.
- Lo hacemos por tu bien – dijo Ilda
- ¿Por mi bien?
- Corres peligro. Te estamos protegiendo.
- ¿Protegiendo…de quién?
- De Loki.
- ¿Loki? ¿quién coño es Loki? – intervino David.
Las valkirias entonces nos explicaron, ante nuestra incredulidad, todos los detalles sobre el Ragnarök. Loki se había escapado de su castigo eterno, y planeaba invadir Aesgaard, la tierra de los dioses nórdicos, con una tropa de espíritus infernales y de gigantes de hielo. Su primer objetivo era entrar en Hel, el infierno, y reunir su tropa de espíritus del averno. Si lo conseguía, se produciría el Ragnarök, lo que nosotros llamamos Apocalipsis, y el mundo, tal como lo conocemos, sería destruido. Dioses, gigantes y humanos serían exterminados, una nueva era universal comenzaría de cero.
David y yo nos miramos con la boca abierta, estábamos alucinados.
- ¿Y qué tengo yo que ver con Loki? – pregunté
- Tú eres uno de los descendientes de Erik el Rojo, y por lo tanto es posible que seas la puerta al inframundo. En ese caso, si Loki te arrancara el corazón y se lo comiera, podría entrar en Hel y volver a la tierra con los espíritus del fuego.
- ¿mi..mi..mi corazón?
- Bueno, sí, tu corazón…y tus ojos. Con los que podrá guiarse por el inframundo.
- ¿y mis..mis..ojos?
- Sí, y quizás necesite tus manos y tus pies, eso ya no lo sabemos.
Entonces, David me cogió de la camisa y me llevó a una de las habitaciones. Cerró la puerta y se giró a hablarme:
- ¡Tú no hagas ni caso! Estas tías están muy buenas pero también están locas de atar. Tenemos que largarnos cuanto antes…¿no te habrás creído esas gilipolleces?
- Bueno, no sé, quizás un poco. La verdad es que estoy algo acojonado. ¿Has oído que alguien me quiere arrancar los ojos y el corazón, y quizás las manos y los pies?
- Sí, claro, Loki, el dios del mal, ¡no te jode! Pero tranquilo que Thor vendrá y te protegerá con su martillo Mjölnir.
- ¿Thor?
- Pero bueno, ¿tú nunca leíste los cómics de los Vengadores?
- No, pero conozco a Spiderman y a Hulk.
David suspiró.
- ¡Anda!, ¡larguémonos!
Ambos amigos salieron de la habitación y se dirigieron sin mediar palabra hacia la puerta de la casa, pero cuando la fueron a abrir, ésta se encontraba cerrada con llave. Las chicas habían desaparecido.
- ¡Dejadnos salir! – exigió David.
De pronto, las tres chicas aparecieron por una de las puertas, esta vez iban vestidas con ropas guerreras y con cascos. Llevaban unas espadas impresionantes envainadas sobre los cinturones.
- No – dijo Ilda, con una voz que no dejaba lugar a la discusión.
- Está bien, David, yo me quedo. Dejad marchar a mi amigo – decidí negociar.
-¡Muy bien!, tu amigo se puede marchar, él no es importante. Tú tienes que seguir con nosotras hasta que descubramos a Loki. Si lo prefieres pensar así, eres nuestro cebo. En algún momento él tendrá que venir a por ti, y entonces nosotras lo detendremos. – explicó Ilda
- La verdad es que no me apasiona mucho la idea de ser un cebo.
Me despedí de David, él me abrazó y me susurró al oído:
- No te preocupes, me voy directo a la primera comisaría de policía que encuentre.
- De acuerdo, a ver si puedo llegar a cenar en casa, y a estas tías las encierran en un manicomio.
Las danesas abrieron la puerta y dejaron marchar a David. Allí me quedé yo, sólo, en el centro de la sala de estar, mientras las guerreras me miraban fijamente, de pie, con sus hermosas piernas flexionadas en posición de tensión, como si esperaran un ataque en cualquier momento. No entendía nada, ellas seguían en silencio, hasta que un par de minutos más tarde, el timbre de la casa sonó. ¿Quién sería? Anne abrió, era David, que había vuelto…pero había algo extraño en él.
- Me he dejado el móvil. Dejadme entrar. – dijo, con una voz neutra, mientras nos miraba a los cuatro, uno por uno, como si estuviera estudiando la situación. Adelantó un paso, decidido, aunque Anne, le interceptaba el camino con pose desafiante.
- ¿Dónde crees que vas? – dijo ella – Ya voy yo a buscártelo pero tú no vas a entrar. ¿Dónde lo dejaste?
- David, miró hacia el techo, parecía que estuviera intentando recordar dónde había dejado el móvil.
- No lo sé, no me acuerdo, déjame que entre a ver si así me es más fácil recordarlo.
La valkiria se mantuvo firme en su posición, David no pudo avanzar ni un paso más.
- No, tu no puedes….
Anne se desplomó sobre el suelo como un saco, de su pecho sobresalía el mango de un puñal. Las valkirias sacaron sus espadas, mientras David se introducía en la casa y corría hacia mí con los brazos por delante, las manos abiertas, parecía que me quisiera abrazar. Sus ojos estaban inyectados en sangre, no era él, estaba poseído.
Ilda consiguió interponerse entre David y yo, espada en mano, lanzándole un mandoble a mi amigo, que este esquivó con una agilidad felina, saltando hacia atrás con un impulso sobrehumano. No sé cómo, de otro salto se subió al techo, y comenzó a caminar por encima de nuestras cabezas, la fuerza de la gravedad parecía no importarle mucho. Las valkirias siguieron su acoso sin alejarse demasiado de mí. Anne permanecía inmóvil en el suelo, sobre un charco de sangre, con los ojos desmesuradamente abiertos, al igual que su boca.
- ¡Dadme al humano!, no tenéis por qué morir vosotras. Decidle a vuestro señor que conseguí escapar y salvareis la vida. Si me desafiáis os tendré que matar, y es una pena, sois tan hermosas….
Al decir esto, David, o quien quiera que fuese, puso cara de lascivia; de estar yo en el lugar de las chicas tampoco me habría rendido, por miedo a la represalia que aquel ser hubiera podido tomar. Seguro que era preferible morir a sufrir sus caprichos.
Mette soltó un ataque con su espada, pero David lo esquivó saltando desde el techo, yendo a caer detrás de la valkiria. Con un movimiento increíblemente rápido, le cogió la cabeza a la pobre chica y se la giró hasta romperle el cuello. Ya sólo quedábamos David, Ilda y yo.
- Ponte detrás mío – me ordenó ella.
En ese momento, David se puso a dar vueltas delante nuestro como un león calculando su próximo ataque, no dejaba de observarnos.
Ilda comenzó a susurrar algo rítmico, parecía un cántico religioso. David seguía imperturbable, haciendo caso omiso de las palabras de la valkiria, de vez en cuando sentía sus ojos sobre mí, analizándome. No tenía ninguna duda de que ese no era mi amigo, algo o alguien se había apoderado de su cuerpo. De repente, dejó de dar vueltas para agacharse al lado de Mette..¿qué iba a hacer? . Comenzó a manosear el cuerpo inerte, a quitarle la ropa, ¿acaso pretendía profanar el cuerpo de la valkiria delante nuestro? ¿se trataría de una estrategia para desconcentrar a Ilda de sus cánticos?
La valkiria comenzó a subir el tono de sus plegarias, mantenía los ojos cerrados, pero quedaba claro que de alguna manera percibía lo que estaba pasando en esos momentos. La oscuridad comenzó a apoderarse de la casa, eché un ojo al exterior a través de una de las ventanas y observé que unas nubes muy oscuras tapaban el cielo que momentos antes había estado completamente despejado con un sol radiante. Un relámpago resplandeció en medio de la estancia, iluminando brevemente a David fornicando el cadáver de Mette. La imagen de ese acto de necrofilia casi me hace vomitar. Pobre Mette, no merecía ese final, y lo peor es que nosotros no podíamos hacer nada por evitarlo. Un trueno retumbó dentro de la casa, que vibró como si se tratara de un terremoto. Entre David y nosotros comenzó a aparecer una nueva figura, con un casco alado y un martillo en sus manos. El fornido guerrero de melenas y barbas rubias se puso en guardia nada más materializarse.
- ¡No tienes escapatoria Loki! – le dijo el recién llegado a David, que no cesaba de moverse sobre el cuerpo de Mette, haciendo caso omiso de la nueva presencia. Tardó unos segundos en contestar entre jadeos:
- ¡No, Thor!, esta vez no iré a ninguna parte. Aquí tu poder es limitado, como el mío, nuestra batalla será equilibrada. ¿Te atreves a luchar conmigo en una situación de igualdad?, lo dudo, en el fondo eres tan cobarde como yo…la diferencia es que yo soy mucho más listo.
- ¡Basta ya! – Thor lanzó su martillo a David, mejor dicho, Loki, pero éste lo esquivó echándose ágilmente a un lado del cuerpo inerte y desnudo de la valkiria. El dios vikingo dejó su poderoso brazo extendido, esperando que el martillo volviese a su mano, pero éste, que había abierto un importante cráter en el suelo de la vivienda, no volvió, debía ser por la merma de poderes de la que había hablado Loki. Éste se abalanzó con la espada de Mette sobre Thor, pero el dios del trueno era mucho más difícil de vencer que la más poderosa de las valkirias, y de una poderosa patada rechazó a su atacante, que se fue a estampar contra una pared.
Ilda aprovechó la oportunidad para asestarle un golpe mortal a Loki con su espada. La hoja atravesó el pecho de aquel ente maligno…y entonces Loki desapareció dejando una nube de humo en su lugar.
- ¿Ha muerto? – pregunté
Thor ni me miró, se fue a buscar su martillo, supongo que para él no era más que un simple mortal.
- No, el mal no puede morir – dijo Ilda -, como tampoco puede morir el bien. Ambos somos eternos y sólo así podemos mantener el equilibrio. Loki no tardará en volver a materializarse de nuevo, y seguirá buscando a aquel humano que sea la puerta a Hel. Seguramente volverá a empezar en el punto donde lo dejó, es decir, por ti.
- ¿Y qué voy a hacer?
- ¡Te vienes a Aesgaard!, es el único sitio donde puedes estar seguro. – contestó Thor, que ya había recuperado su martillo Mjölnir y parecía estar de mejor humor.
- Pero yo tengo mi vida aquí.
- No puedes comparar tu mundo lleno de miserias con nuestro mundo perfecto. Allí podrás convivir con dioses y guerreros, con las mujeres más perfectas que jamás has podido imaginar. Nuestra cerveza supera a cualquier cerveza vuestra. Te enseñaremos a ser uno de los nuestros.
Thor resplandecía cuando hablaba de las maravillas de Aesgaard, y yo mismo comenzaba a salivar pensando en mujeres y cerveza por doquier…cuando de repente el cielo se volvió a oscurecer. El aire se había vuelto gélido como un glaciar, y de pronto, había comenzado a nevar, si es que se puede decir nevar a la caída de copos negros. La nieve era oscura, parecía ceniza helada.
- ¡Por Odín!, ¡no puede ser!, Loki nos ha tendido una trampa. – y tras decir esto, el dios del trueno y del rayo salió volando por la ventana. Allí nos quedamos Ilda y yo, junto a los cuerpos sin vida de Mette y Anne. La hermosa valkiria estaba pálida.
- ¿Qué ha querido decir? – pregunté yo.
- Creo que Loki ya sabía quién era la llave al infierno, y no eras tú. Nos ha hecho pensar que así era para desviar nuestra atención de su objetivo real. Esta tormenta de nieve negra presagia lo peor: Loki debe haber entrado en el infierno. Ya nada detendrá el Ragnarök.
El rostro de Ilda estaba inundado de lágrimas. La abracé. En esos momentos no sabía que más podía hacer. Así nos quedamos, abrazados el uno al otro, de pie, esperando que pasara algo.

Han pasado algunas semanas desde ese momento. Ilda volvió a Aesgaard, yo le había pedido que se quedara conmigo, que quizás la tierra no se viera afectada por todo aquello, pero ella me dijo que tenía que afrontar su destino.
- Primero caerá Aesgaard, y después la destrucción llegará a la tierra. – dijo antes de volver a su hogar.
Me imagino que se refería a lo que ha estado pasando estos días. Los hielos del polo norte se han fundido por completo, los mares han inundado los continentes, y sólo los que hemos podido alcanzar las montañas nos hemos salvado, no sé por cuanto tiempo. El mundo, tal como lo conocíamos, ha desaparecido. Los que sobrevivan a los desastres naturales y a la violencia entre los propios humanos por la supervivencia, tendrán que forjar un nuevo mundo desde cero. Yo estoy aislado en una cueva en las montañas, tan sólo un fuego cercano a su extinción me protege de los lobos que me asedian fuera. Sé que en el momento que este fuego se apague, sólo la espada de Mette me protegerá, y, si hace falta, me puede servir para darme fin antes de que lo hagan las alimañas.

dimecres, 24 de març del 2010

RAGNAROK (1 de 2)

Cada minuto, puntualmente, la víbora libera una gota de su veneno sobre el rostro del Dios cautivo.

Otra gota más, un nuevo estallido de dolor; pero el reo ya no se retuerce, se ha acostumbrado a sufrir. Loki padece el castigo al que le condenó Odín por asesinar a Baldr, el niño mimado de su reino. El orgulloso Dios mandó que ataran al asesino a un árbol gigante, usando como ligaduras las vísceras del propio hijo de Loki. En el árbol dispusieron una víbora que eternamente castiga al prisionero echándole su veneno sobre la cara.

Con el tiempo, Loki ha conseguido mover su cuerpo lo necesario para que las gotas del ácido del veneno resbalen de su rostro a las ataduras; poco a poco, estas se van quemando. Su rostro ya no es más que un amasijo de carne desfigurada sin ojos, nariz ni labios. Sus dientes descarnados se muestran en una mueca cómica, como si sonriera con cada gota que le tortura. En cierto modo así es, pues Loki sabe que cada gota le acerca a la libertad…

Año 2010 de la era cristiana. En Noruega, un glaciar inmenso se derrumba - por efecto del calentamiento global según los entendidos - desde el pico más alto de la cordillera de Jotunheimen. Los vikingos creían que esa cordillera era el lugar donde Aesgaard, la tierra de los dioses, se unía, mediante el puente del arco iris, a la tierra de los humanos, Midgard. Jotunheimen significa morada de gigantes, pues éstos duermen congelados bajo los grandes glaciares, esperando el momento cuando despertarán para la batalla final contra los dioses. Entre las toneladas de hielo desmoronado aparece lo que podría ser un hombre, si no fuera por el hecho de que ningún ser mortal podría sobrevivir a semejante alud. No tiene rostro, su cabeza asemeja un muñón de carne, pero poco le importa, pronto tendrá suficiente poder como para transformarse en cualquier forma de vida; se abre camino entre el hielo, su paso, poco a poco, se va haciendo más firme. Loki ha recuperado la libertad, ahora tan sólo desea venganza. Ha llegado el momento del Ragnarök, el ocaso de dioses, gigantes y humanos.

Pocos días después de este suceso, Odín reúne a sus hijas guerreras, las valkirias, en su palacio de hielo. Tiene que anunciarles una noticia muy importante:

- Loki ha conseguido liberarse y ha escapado a Midgard. Ahora se esconde entre los humanos. Necesito que lo encontréis antes de que consiga reunir a los espíritus del fuego. Ya conocéis lo que pasará si lo consigue.

- Comenzaría el Ragnarök mi señor. – dice Brunilda, su favorita.

- Sí, pero antes necesita encontrar la puerta del infierno, para poder llegar hasta los espíritus.

- ¿Y ya sabe dónde está esa puerta?

- Lo dudo, pero sí sabe que la puerta se halla en el corazón de un humano, el puente entre Midgard y Hel, la tierra de los humanos y el infierno. Si consigue apoderarse de ese corazón tendrá la llave para entrar y salir a su antojo del averno.

- ¿Y dónde está ese humano, mi señor?

- Ni siquiera yo lo sé exactamente, aunque he conseguido acotar bastante la lista de candidatos. Desde el primer humano, todos los primogénitos varones han heredado este don de alma puente. Cuando los vikingos dominaban Midgard conseguí descubrir que tal don recaía sobre Erik el Rojo, pues el señor del averno quiso apropiarse de él cuando este ya se sentaba a mi mesa en el Valhalla, nunca le permití llevárselo. Pero la capacidad de Erik para violar y seducir me hizo imposible seguir su linaje. Su primogénito podría ser cualquiera de los hijos bastardos que pudo dejar. El hombre que buscamos se encuentra en una lista de siete candidatos. El problema es que tendréis que dividiros para vigilar a cada uno de ellos hasta que Loki aparezca. Cuando eso ocurra, apresuraos en avisadme para que os pueda enviar refuerzos, es vital atrapar a Loki antes de que pueda cruzar el puente al infierno. Si lo consigue, nadie podrá parar su avance hacia Aesgaard seguido por los espíritus del fuego y los gigantes del hielo.

Un par de años después, en Midgard:

Corría el mes de diciembre, hacía demasiado frío incluso para esa época del año, tratándose de Barcelona. Yo había salido esa noche de fiesta, a regañadientes pues aún tenía demasiado reciente mi ruptura con la que había sido mi pareja durante los últimos cuatro años. Mis amigos me habían convencido finalmente para ir a tomar algo al Café de Les Arts. El bar estaba lleno de gente, casi no se podía llegar a la barra. Un golpe de suerte sucedió justo cuando llegamos a ésta, se iban un par de parejas que acababan de recoger sus consumiciones. Conseguimos aposentarnos justo al lado de tres rubias impresionantes a las que un grupo de niños de papá estaba asediando. Los niños pijos no tardaron en rendirse al ver que las bellezas no sucumbían al brillo de sus sonrisas Profident; aprovechando la oportunidad, mi amigo David hizo un intento a la desesperada. Sinceramente, en ese momento pensaba que se estaba suicidando, esas chicas eran palabras mayores. Me recordaba a esas escenas de los rodeos, cuando un vaquero intenta montar un animal de quinientos quilos el máximo de tiempo posible. Yo no le daba ni un segundo, pero, para mi sorpresa, David aguantó mucho más, tanto que comenzó a presentarnos las chicas a todos. Se trataba de tres danesas que vivían en Barcelona desde hacía muy poco tiempo. Eran estudiantes, el caso es que no dijeron qué narices estudiaban, tampoco nos importaba. Yo conseguí hacerme simpático con una de ellas al comentarle que había visitado su ciudad natal. Hablaban muy bien el castellano y, de hecho, les molestaba que les habláramos en inglés. Cuando ya le estaba encontrando el gustillo a la conversación, el bar encendió las luces, era la hora de marchar a otra parte.

- Nos vamos a La Fira, ¿os venís? - me dijo Mette, la chica a la que había caído simpático.

- Bueno, tenemos que hablarlo con nuestros amigos, a ver qué les parece.

Tras una dura negociación, David consiguió convencer al resto de amigos para ir a La Fira. Cuando llegamos, las volvimos a encontrar en una de las barras. David fue directo a ellas, y, tras un rato conversando con ellas, me hizo gestos para que me acercara. Cuando estuve a su lado me dijo:

- Querían que te pidiera que te acercaras. Ha sido tu amiga Mette. – David aprovechó para hacerme un guiño de complicidad.

De pronto, la rubia más espectacular entre las tres, Ilda, me preguntó:

- ¿qué edad tenéis?

- los dos tenemos la misma edad, treinta y cinco años. ¿Y vosotras? –se las veía en una edad en la que no les debería molestar esta pregunta.

- ¿qué edad crees que tenemos? – dijo Anne, la chica más cercana a David.

- Unos veinticinco años.

Las tres estallaron en carcajadas, unas carcajadas muy sensuales por cierto. Entonces Ilda, se besó la punta del dedo índice y a continuación posó este dedo sobre mis labios. Mientras lo hacía pude apreciar un brillo especial en sus ojos, algo sobrenatural.

- Tenemos bastante más que veinticinco años, no os vamos a decir cuántos. – dijo ella.

Yo no supe mantener mi boca cerrada y le contesté, intentando ser galante: - Tengo amigos que aseguran que las mujeres danesas, por encima de los veinticinco años van perdiendo su belleza natural. Vosotras estáis en todo vuestro esplendor. – Al momento me di cuenta que mi comentario había sonado completamente estúpido.

- Esos amigos tuyos no tienen ni idea. – contestó rápidamente Ilda.

Poco más tarde, nos dijeron que se marchaban, y nos invitaron a ir con ellas. Las cuentas no nos salían, ellas eran tres y nosotros dos. Ninguno de nuestros amigos se había atrevido a acercarse, con lo que no nos quedaba más remedio que repartirnos el botín de forma desequilibrada. David estaba eufórico pensando en lo bien que podía acabar la noche. Yo estaba acojonado, no me podía creer que aquellos ángeles se hubiesen fijado en nosotros. Salimos del local y paramos un taxi monovolumen que en esos momentos pasaba por allí (otro detalle de la suerte que estábamos teniendo esa noche). Las danesas le dijeron al taxista su dirección y el coche arrancó hacia su destino. Ninguno de nosotros se fijó en la figura que nos espiaba desde las sombras de la esquina más cercana.

La casa de las chicas era todo un ejemplo de minimalismo, su único motivo decorativo era una estatuilla en madera de un cuervo negro.

- ¿Qué representa ese cuervo? – les pregunté

- Es una representación de Odín. – contestó Ilda

- ¿El dios vikingo?

- El mismo, era el dios de nuestros antepasados, y muchos nórdicos seguimos creyendo en su existencia y su poder.

Yo alucinaba, mientras David comenzaba a besarse con Anne. Noté que alguien me abrazaba por la espalda, se trataba de Mette, noté el cálido aliento de su boca sobre mi oreja derecha y el vello de la nuca se me erizó de placer. Entonces Ilda se acercó a mí, en ese momento, Mette le dijo algo en una lengua que yo no entendía, supongo que danés, parecía enfadada, pero Ilda la hizo callar, ella era la que mandaba, estaba claro.

Ilda se movió entre David y yo durante toda la noche, mientras Mette y Anne siguieron fieles a sus elecciones iniciales. Aunque hubiese vivido siglos nunca podría olvidar esa noche, esos cuerpos fibrados, atléticos, y a la vez tan femeninos y sensuales. Fueron unas cuantas horas de placer, hasta que el sol nos saludó por las ventanas, y entonces nos dormimos, con los cuerpos entrelazados, en un caos de miembros. En aquel momento no sabía que el mundo se estaba acabando y que esa podía ser una de mis últimas noches de placer, ¿o quizás la última?. Tampoco sabía en ese momento que acababa de tener relaciones sexuales con dos valkirias algo mayores que yo, digamos que ellas tenían unos pocos miles de años más. Eso sí, su apariencia era la de mujeres bellas como auténticas diosas. ¿Por qué nos habrían escogido a nosotros dos? Pronto lo descubriría.

CONTINUA...

dijous, 28 de gener del 2010

La musa

Hi havia una vegada un escriptor, que en un període de crisi creativa va arribar a perdre-ho tot degut a la seva addicció a l'alcohol. S'asseia davant de l'ordinador, i la síndrome de la pàgina en blanc l'angoixava de tal forma que no podia evitar emborratxar-se per a oblidar els seus problemes creatius.
Amb el propòsit de tornar a recuperar la seva vida, es va unir a una associació d'alcohòlics anònims. El primer dia que va anar a les reunions del grup, va confessar que bevia creient que l'estat d'embriaguesa li podia tornar la inspiració, però al final, només aconseguia sentir-se com un miserable del qual les muses sentien fàstic, i per això mai li anaven a ajudar.
Quan va comentar això, algú d'entre els reunits li va replicar amb un consell:

- Has provat d'escriure un relat sobre la teva dona ideal?

L'escriptor, en un principi, va pensar que aquesta era una idea vulgar provinent d'una ment simple, i amb un somriure condescendent va donar una resposta evasiva, volent treure's de sobre una pregunta tan absurda. Però mentre tornava a casa després de la reunió, es va adonar que, realment, la idea no era desgavellada, i potser podria servir de punt d'inici per deixar fluir la seva imaginació.
Només arribar a casa, es va asseure davant del portàtil, que mandrejava relaxat sobre de la taula. Va obrir el programa processador de textos i va mirar fixament el cursor sobre el fons blanc. Va començar a escriure gairebé d'immediat:
"Allà estava ella, misteriosa, tan bonica, amb els seus ulls celestials mirant cap a l'infinit".
La frase, només acabar-la, li va semblar ridícula, la va esborrar i va seguir provant amb més frases i adjectius ridículs fins que, cansat, se'n va anar al llit.
Aquella nit va somiar. En els seus somnis, una dona que mai havia vist li agafava de la mà i el portava a donar una volta pel bosc. Durant el passeig, ella li parlava amb una veu maternal, explicant coses sobre tots els éssers vius que s'anaven trobant, parlant d'ells com si els conegués personalment: el pi, l'avet, l'esquirol, el pardal, ... Una sensació agradable de pau envoltava aquest somni, sentir com la dona li agafava la mà amb seguretat i delicadesa a la vegada, com li parlava, la seva mirada, com li transmetia sensibilitat ... L'escriptor es va despertar en plena matinada amb llàgrimes als ulls, mai li havia passat res igual. Es va aixecar veloç del llit i es va posar frenèticament a escriure en el seu portàtil, sense aturar-se a comprovar què havia escrit, amb la seguretat que dóna la inspiració quan aquesta t'envaeix.
Després d'un parell d'hores sense parar, havia escrit unes vint pàgines. Va aprofitar un moment en que va sentir que la situació ja estava controlada per fer-se un cafè, i mentre hi bevia, es va posar a llegir.
"... I llavors algú em va agafar la mà. Em vaig girar i vaig poder veure la intel·ligència i la nostàlgia als seus ulls, al seu somriure, alegria i seguretat. La seva mà em guiava i jo només podia deixar-me portar, en un estat d'eufòria emocional. Desbordava felicitat ... la felicitat de qui se sent alliberat de tot el terrenal, de qui acaba d'aprendre a volar, i tot gràcies a aquest àngel .... "
En tot el dia, l'escriptor no va provar l'alcohol. Només pensava en la dona del seu somni, en la seva musa. L'energia creativa recorria el seu cos i les idees fluïen incansables des del seu cervell. Mai li havia estat tan fàcil escriure. Aquell dia no va menjar, tampoc va sopar, de fet no va dormir en tota la nit, i durant dia i mig no va deixar d'escriure. Era tan fàcil crear una història al voltant d'aquella dona!.
Al final, el cansament li va fer adormir-se sobre del portàtil, amb el seu front sobre la barra espaiadora que no parava d'imprimir a la pantalla una sèrie infinita d'espais en blanc. Durant el son, se li va tornar a aparèixer aquella dona, aquesta vegada oferint-li la seva mà.

- Si vols, pots venir amb mi, podem estar sempre junts, només has d'agafar la meva mà. Però mai més podràs tornar al teu món. Has d'escollir.

L'escriptor, va dubtar una mil·lèsima de segon, fins a prendre una decisió. Es va apropar a la dona i va prendre la seva mà. Ella va mostrar un dolç somriure i va començar a caminar cap al bosc, emportant-se aquell home que havia decidit viure el seu somni i oblidar la realitat.

Uns dies després, la policia entrava a la casa de l'escriptor, alertada per la seva ex-dona, en no haver pogut contactar amb ell quan havia d'haver anat a buscar les nenes l'anterior cap de setmana. Van trobar una casa buida, la típica casa de solter amb tot desordenat, però sense rastres d'abandonament. Un dels policies es va fixar que el portàtil estava encés i que, curiosament, s'anaven escrivint paraules automàticament en un processador de textos. Va poder llegir alguna cosa d'una parella que vivia feliçment al bosc, però de sobte, la pantalla es va apagar. Un altre policia havia desconnectat l'ordinador i aquest no tenia la bateria instal.lada, així que es va quedar sense poder llegir més. Es va imaginar que es tractava d'algun tipus de fons de pantalla molt adequat per a escriptors frikis. Mai més es va tornar a saber res del desaparegut.

Il était une fois un écrivain qui, dans une période de crise créative, avait tout perdu à cause de son addiction à l’alcool. Il s’asseyait devant son ordinateur mais le syndrome de la page blanche l’angoissait d’autant plus qu’il buvait pour oublier ses problèmes créatifs. Afin de récupérer sa vie, il se joignit à l’association des Alcooliques Anonymes. Le premier jour qu’il participa aux rendez-vous du groupe, il avoua qu’il buvait en croyant que l’état d’ivresse lui rendrait l’inspiration. Pourtant tout ce qu’il réussissait c’était de se sentir comme un misérable dont les muses se débectaient. Pour cette raison, elles ne l’aideraient jamais. Lorsqu’il dit cela, quelqu’un du groupe lui répliqua avec un conseil :

- Avez-vous essayé d’écrire un récit sur votre femme idéale?

L’écrivain, d’emblée, pensa que c’était une idée banale qui provenait d’une pensée simple et, avec un sourire condescendant, donna une réponse évasive, pour se débarrasser d’une demande si absurde. Pourtant, tandis qu’il marchait chez-soi après le rendez-vous, il se rendit compte que, certes, l’idée n’était pas insensée et que peut-être elle marquerait le début du libre arbitre de son imagination. Aussitôt qu’il rentra chez-soi, il s’assit devant son portable, qui fainéantait relâché sur la table. Il ouvrit le système de traitement de texte et il garda les yeux fixés sur le curseur qui était sur le fond blanc. Il commença à écrire presque immédiatement : «Elle était là, mystérieuse, tellement jolie, avec ses yeux célestes qui regardaient l’infini». Au moment où il finit la phrase, cela lui sembla ridicule. Donc, il l’effaça et essaya avec des phrases et adjectifs ridicules jusqu’à se fatiguer et se coucha. Celle nuit il rêva. Dans ses rêves, une femme qu’il n’avait jamais vue lui prit la main et ils se promenèrent dans la forêt. Pendant la promenade elle lui parla avec une voix maternelle, en lui expliquant des choses sur tous les êtres vivants qu’ils se rencontraient : le pin, le sapin, l’écureuil, le pigeon… Une sensation de paix entourait ce rêve, il sentit comment la femme lui prenait la main avec sûreté et délicatesse à la fois, comment elle lui parlait, son regard, la sensibilité qu’elle lui transmettait… L’écrivain se réveilla à l’aube, les yeux pleins de larmes. Jamais il ne lui avait arrivé une telle chose. Il se leva rapidement et se mit à écrire frénétiquement sur son portable, sans s’arrêter pour vérifier ce qu’il écrivait, avec la sûreté qui entraîne l’inspiration lorsqu’elle envahit quelqu’un. Après deux heures sans s’arrêter, il avait écrit une vingtaine de pages. Il profita du moment où il crut que la situation était contrôlée pour se faire un café et, tandis qu’il le buvait, il se mit à lire.
« … Alors quelqu’un me prit la main. Je me suis tourné et j’ai pu voir l’intelligence et la nostalgie dans ses yeux, et dans son sourire, la gaieté et la sûreté. Sa main m’emmenait et moi je ne pouvais que me laisser amener, dans un état d’euphorie totale. J’étais comblé de bonheur… celui de se sentir libre de tout ce qui est terrestre ; celui de quelqu’un qui vient d’apprendre à voler… et tout cela grâce à cet ange… ».
L’écrivain passa la journée sans goûter l’alcool. Il ne pensait qu’à la femme de son rêve, sa muse. L’énergie créative parcourait son corps et les idées coulaient infatigables dans son cerveau. Jamais écrire ne lui avait semblé si facile. Ce jour-là il ne mangea pas et il ne dîna même pas. En fait, la nuit il ne dormit pas et pendant un jour et demi, il ne s’arrêta pas d’écrire. Il était tellement facile de créer une histoire autour de cette femme ! Finalement, la fatigue lui poussa à s’endormir sur le portable, le front sur la barre d’espace, ce qui imprima dans l’écran une série infinie de blancs. Pendant le sommeil, cette femme lui apparut, cette fois, en lui offrant la main.

- Vous pouvez venir avec moi, si vous le voulez. Nous pouvons rester ensemble pour toujours, vous ne devez que me prendre par la main. Cependant, vous ne pourrez jamais retourner dans votre monde. Vous devez choisir.

L’écrivain douta pendant un millième de seconde, jusqu’au moment de prendre une décision. Il s’approcha de la femme et lui prit la main. Elle montra un doux sourire et commença à marcher vers la forêt, en emportant cet homme qui avait décidé de vivre dans son rêve et oublier la réalité.
Quelques jours plus tard, la police entra chez l’écrivain, après d’avoir été alertée par son ex-femme, qui n’avait pas pu le contacter lors qu’il devait passer prendre les enfants le week-end dernier. La police trouva une maison vide où, comme il arrive toujours chez un célibataire, tout était dérangé, mais il n’y avait aucune trace d’abandon. Un des policiers aperçut que le portable était allumé et, ce qui était curieux, c’était que des mots apparaissaient écrits automatiquement dans un système de traitement de texte. Il put lire quelque chose sur un couple qui vivait heureux dans la forêt mais, tout à coup, l’écran s’éteignit. Un autre policier avait débranché l’ordinateur et celui-ci n’avait pas de batterie installée, si bien qu’il ne put pas en lire plus. Il imagina qu’il s’agissait d’un fond d’écran qui allait très bien avec les écrivains freakies. Personne n’a plus jamais rien su sur le disparu.

diumenge, 20 de desembre del 2009

Nochebuena

Esa mañana del 24 de diciembre, Alicia se sentía con muchas ganas de vivir la navidad, así que vistió a su niño con unas cuantas capas de ropa, lo puso en el cochecito y salió a comprar los últimos regalos para esa noche. Eran las primeras navidades que Hugo iba a vivir conscientemente, con casi dos añitos y medio, y su madre tenía muchas ganas que llegase la hora de los regalos para poder ver a su hijo agitándose de alegría. Era un día espléndido, frío y soleado, de los que animan a caminar por las calles del centro de Barcelona. Su marido, Xavi, trabajaba esa mañana y hasta el mediodía no estarían los tres reunidos.
Alicia se acercó al Mercat de la Boqueria y allí comenzó a dar vueltas entre las diferentes paradas. En una de ellas se encontró con una mujer de unos sesenta años, muy amable, que le regaló un par de mandarinas a su hijito Hugo. Alicia no vió nada excepcional, sólo una señora mayor con un gesto tierno hacia su niño, pero, sin embargo, Hugo veía más: él veía un aura diferente en esa mujer, un aura como el que él veía siempre que su mamá le ponía delante de un espejo.
Más adelante, los dos pasan delante de una parada de compra-venta de libros usados, el dueño de la misma ve pasar a madre e hijo y les hace un comentario:
¡Vaya, vaya!, no sé si es más guapo el churumbel o la mamá. ¡Qué suerte tiene el padre!

Alicia mira al hombre y responde con un gracias de compromiso, mientras piensa en el mal rollo que le da ese individuo, sin saber por qué. Pero Hugo ve más allá, y también puede observar el aura diferente de este hombre: un aura negra, siniestra, diferente al dorado suyo. Un temblor recorre la espina dorsal del niño, que en ningún momento llega a llorar.
El hombre se queda pensativo, con una media sonrisa dibujada en su boca, una mueca que a cualquiera le hubiese parecido un gesto amable, pero sin embargo, un pensamiento malvado cruza su mente.

Alicia sale del recinto del mercado y sigue paseando por el centro de Barcelona. En breve se encontrarán con Xavi, y los tres juntos irán a hacer los últimos preparativos para la nochebuena, sin saber que las fuerzas del universo les están observando constantemente.

divendres, 25 de setembre del 2009

Movil Nuevo

Estábamos los dos sentados frente a frente en una mesa del bar, al lado de una gran ventana desde la cual podíamos ver el hormigueo urbano de las 8 de la mañana. Llevábamos un par de minutos en silencio, observando la gente, buscando los rostros conocidos, los personajes más curiosos y a las mujeres más bonitas entre todas las que pasaban ante nuestros ojos. Todos ellos quedaban captados en nuestra retina durante unos cuantos segundos antes de desaparecer para siempre…o hasta el siguiente café en el que los pudiéramos descubrir de nuevo entre la multitud.

Me fijé que mi amigo había cambiado de móvil; sobre la mesa había dejado un celular último modelo, con cámara de cinco megapixels, reproductor mp3, radio, sistema operativo Android, GPS y conexión WIFI…vamos, un maquinón.

“¿Y sirve también para llamar a la gente?” , le pregunté.

“Supongo que sí”, me contestó. “Pero aún no lo he comprobado. No he llamado a nadie ni nadie me ha llamado.”

“¿Cuánto hace que lo tienes?”

“Un mes”, me contestó.

“¡Anda, llámame!”

“¿Para qué?”

“Para que puedas estrenarte”.

Tardó cinco minutos en conseguir hacerme la llamada.

“Por cierto, ¿qué le pasó a tu viejo móvil? ¿se estropeó?”

“No, pero se había quedado anticuado, ya tenía dos años y medio”

“¡Ostras!, pues si funciona bien dámelo, que yo quería cambiar el mío, tiene cuatro años.”

“¿Cuatro años?, ¿cómo es posible tal aberración?, a mí me daría vergüenza decir que tengo un móvil tan viejo.

Nos volvimos a quedar en silencio, mirando a la gente pasar. De pronto, me pareció ver a un compañero de trabajo con cara de dormido que pasaba a menos de dos metros de la ventana desde la que yo le observaba.

Nota del autor: En verdad, el tonto del culo del móvil nuevo soy yo. Me sentía tan ridículo que me he tenido que ocultar en el papel del amigo bobo y asocial al que nadie llama (he exagerado un poco mi persona y las características de mi móvil). Moraleja : más nos vale ser conscientes de nuestra propia estupidez. Esa es la base para poder mejorar, porque si no conoces tus defectos nunca los podrás corregir. Ahora ya sé hacer llamadas y escribir mensajes.

dijous, 25 de desembre del 2008

El abuelo

Me fijé en aquel abuelo de barba blanca sentado en el banco y dando de comer a las palomas. Su cara reflejaba cansancio pero también relajación, la que proporciona el trabajo bien hecho.

No me costó mucho reconocerle aunque ahora se presentara como un abuelo cualquiera, sin su mono rojo de trabajo. Digamos que un aura de bondad le rodeaba y por mucho que intentara pasar disimulado entre la gente normal no lo conseguía, desde lejos se veía que se trataba de un hombre bueno, el típico abuelo que todos querríamos tener, vamos, como el de Heidi.

Me acerqué a él y me senté justo a su lado en el banco, disimuladamente, comenzando a lanzar a las palomas las miguitas de la barra de pan que acababa de comprar. Me sentía bien a su lado, reconfortado, para mí eso ya era un gran regalo, un buen chute de energía positiva transmitida por la cercanía de aquel ser.

Tras estar un buen rato, los dos sentados al sol, alimentando las palomas, él me miró y me dijo:

¿Qué?, ¿necesitas algo más de un servidor?, ¿ya estás satisfecho con tu regalo?

Me sorprendió que fuese tan directo y no pude más que balbucear un sencillo sí.

Pues entonces ya puedo marcharme a descansar a mi Laponia del alma. No sé si el próximo año podré volver.

¿Se encuentra bien? - le pregunté yo.

Bueno, digamos que no envejezco como lo haceis vosotros, sino que a mi me hacen envejecer las cosas negativas del mundo, aquellas que no puedo eliminar con mis regalos. La tristeza, la maldad, el dolor, son los factores que me afectan negativamente, y estamos llegando a un extremo en el cual veo peligrar mi vida. Cada vez hay más gente triste y llena de dolor en el mundo, y yo no puedo hacer nada por arreglarlo.

Sí que puede.

¿Sí puedo?

Sí, a mí se me ocurre algo. Regale bondad a la gente mala, seguro que si ellos descubren lo que significa la bondad no querrán renunciar a ella. Es como una droga que llena el alma de satisfacción. Con usted ha funcionado durante siglos, aunque su naturaleza no es mala, claro, quizás con ellos cueste más, pero seguro que al final se rendirán al encanto de ser buenas personas.

No es mala idea, el año que viene lo haré.

¿ Cómo que el año que viene?, ¡¡¡empiece ya!!!

¡Uy, lo siento!, mi convenio laboral no me permite trabajar fuera de navidad, lo siento.

El abuelo se levantó del banco, se giró a darme un último adiós con la mirada y se marchó sin decir nada más.

dilluns, 25 d’agost del 2008

El vell - El anciano

Cau la nit damunt Sarajevo, acompanyant la neu que està començant a quallar sobre els carrers empedrats de Bascarcija, el barri antic de la ciutat. Aquí és on el Hamil té la seva botiga d'artesania que, com les dels seus veïns, és molt freqüentada pels turistes a l'estiu, i està pràcticament deserta a l'hivern, quan, irònicament, la ciutat és més bonica i té molt més a oferir als seus visitants. L'olor del cevapi impregna l'aire, i el so dels cisells dels artesans sobre el metall es barreja amb la crida a l'oració del muetzí des del minaret de la mesquita.
Hamil aprofita les últimes hores de treball per cisellar una tetera que pensa vendre a bon preu a algun turista àvid de souvenirs originals. Treballa amb precisió i esforç, cada dia es poden sentir des del carrer els seus cops acurats sobre la plata o qualsevol altre metall que li calgui gravar. Malgrat la seva aparent longevitat, no li tremola el pols i les seves mans són precises en cadascuna de les seves accions. És tot un artista donant forma o pintant qualsevol objecte.
Tan concentrat està en la seva feina que no s'adona que algú ha entrat a la botiga. El visitant es queda a l'ombra - cada vegada més creixent que es projecta en una de les cantonades de la botiga - observant treballar l'artesà. Passa una bona estona fins que en Hamil percep que no està sol, i sense ni tan sols alçar la vista diu:
- No ets benvinguda, Segadora de Vides.
- Ha estat difícil trobar-te, vell, et mous bé pel meu territori, hi eres tan a prop meu que ni tan sols et veia.
El vell aixeca la mirada buscant els ulls del seu visitant, però el que veu és l'ombra d'un rostre, l'ombra d'un cos, una ombra dins de l'ombra del capvespre a la seva botiga. En aquesta foscor es perfila una capa, una caputxa i una dalla.
- Com has aconseguit trobar-me?
- Durant segles t'he buscat entre els vius, fins a arribar a entendre que on millor et podies amagar era allà on jo feia les meves grans collites. Des de llavors he estat sempre després de la teva pista, pisándote els talons, i al final t'has demorat massa temps en aquest país, el suficient per donar-te caça. No pots estar fugint sempre, deixa que faci la meva feina i per fi podràs descansar eternament.
- Estava esgotat, i al final havia arribat a un lloc on em trobava bé, treballant en el que era la meva passió des de fa segles ... quant fa que em busques?, ja ni me'n recordo de quan vaig començar a fugir.
- Quan la pesta va assolar Barcelona al segle XIV. Com molts altres vas caure malalt, i fins i tot et van pujar a la carreta dels morts abans de que estiguessis mort. El meu error va ser que eres un altre de més entre milers, massa feina per a una sola dalla, de vegades passen aquestes coses, però normalment no trigo a rectificar els meus errors. Tu ets l'únic que ha aconseguit evitar-me durant tant de temps.
- Ara ho recordo, de sobte em vaig trobar sa i conscient entre una muntanya de cadàvers que estaven a punt de cremar, vaig sortir d'entre els cossos i vaig fugir abans que em tornessin a intentar cremar, aquesta vegada per bruixeria. Des d'aleshores no he deixat de canviar de llar, sempre buscant aquells llocs per on acabaves de passar delmant poblacions, ja fos per malalties o per guerres, imaginava que tu estaries massa embolicada en el teu treball com per veure'm.
- I ara, estàs preparat per rebre el cop de la meva dalla?
-Mai no s'està preparat, si la salut t'acompanya, com més vell ets més ganes tens de viure, te n'adones que tens més coses que oferir als altres. No, no vull morir. En aquest aspecte sóc un egoista, ho sé.
- Si et serveix de consol has de pensar que has de deixar lloc als nous, cadascun té el seu temps i el teu fa molt que va passar.
- I què m'espera a l'altre costat?
- Res
- ¿Res?. ¿Deixem d'existir així, sense més?
- I què esperaves?, Viure per sempre?, Ser un déu?. Ni tan sols jo sóc etern, desapareixeré en el mateix moment que la vida s'extingueixi de l'Univers; sense vida, la mort deixa d'existir, i pots creure, vell, que tinc ganes de que arribi aquest moment. En un moment estàs conscient i al segon després ja no existeixes, ni tan sols hi ha foscor ... de fet no hi ha RES.
- ¿I la reencarnació?
- És una mentida. Dona't compte que els mateixos budistes la menyspreen i desitgen que la seva ànima desaparegui com a unitat i s'uneixi a un tot. Tant se val com ho miris, l'ésser deixa de ser.
- Però si més no, tenen raó en l'existència dins d'un tot?
- Sí, però en aquest tot no hi ha ni rastre de cap ens unitari. Diguem que és un altre ens sense consciència d'existència.
- Així, que totes les religions ... mentida?
- Sí, només serveixen per esmolar la meva dalla i poder segar més vides a cada cop. De totes maneres ...
- De totes maneres?
- De tota manera, dic, ni tan sols jo sé què hi ha més enllà de l'univers, no sóc més que un altre ens que es mou entre les dimensions però que tampoc pot arribar a comprendre l'infinit, ja t'he dit que jo també sóc finit i per tant el meu coneixement només arriba a les dimensions de l'univers finit. Potser el teu desig egoista de ser etern pugui donar-se d'alguna manera que jo no arribo a comprendre, però dubto que hagi quelcom per sobre de l'univers que es pugui preocupar per ens tan absurds com vosaltres els humans. I ja està bé de xerrada!, Pensa en alguna cosa bonica abans de desaparèixer.
- Només se m'acut pensar en un somni que vaig tenir de petit, al cap i a la fi, els somnis tenen la mateixa validesa que la vida ja que no deixen de ser experiències que un ha visc ...
La nit ha caigut sobre Sarajevo. A Bascarcija ja només queda una botiga oberta. L'Emir s'acosta a preguntar-li al Hamil per què no ha tancat encara quan en entrar a la botiga del seu amic es troba a aquest amb la cara sobre la taula de treball. Li tanca els ulls mentre xiuxiueja una pregària a Al·là per l'ànima d'aquell que sempre va ser vell.