En los pasillos sonaban los rumores de esperanza. Un sumo pontífice de Brasil, muy cercano a la Teología de la Liberación. Otros apostaban por el hombre que más había luchado contra los escándalos de pederastia en Estados Unidos, una persona de origen humilde.
Por primera vez se podía producir una revolución en el Vaticano, aires de cambio que pudieran llevar la Iglesia hasta el siglo XXI.
Los ciento quince cardenales con derecho a voto van dejando su papeleta "Eligo in Summum Ponticífem .....". Una vez depositados todos los votos, los escrutadores los validan en voz alta :
- Monseñor Odilo Pedro Scherer
- Monseñor Sean Patrick O'Malley
- Monseñor Angelo Scola
....
Uno a uno, los votos son clasificados. Una vez todos los votos han sido clasificados se cuentan. Por lo que parece hay gran igualdad y va a ser imposible que hoy se produzca fumata blanca.
Una sombra comienza a aparecer en el techo de la Capilla Sixtina, entre las manos de David y de Dios. La sombra se hace cada vez mayor, y de pronto la oscuridad cubre toda la Capilla durante unos segundos. Luego, tal como apareció, desaparece. Los cardenales se miran confusos, no comprenden que acaba de suceder. El recuento se había suspendido por momentos. De nuevo se reanuda. Por fin se pronuncia el resultado:
- Habemus Papam!
El camarlengo Bertone se acerca hasta los escrutinadores y estos en voz baja le indican el nombre del elegido para ser el representante de Dios en la Tierra. Un rumor de sorpresa se extiende entre los cardenales presentes, era imposible que hubiese mayoría de ninguno de los candidatos. Bertone, una vez conoce la identidad del elegido se acerca hasta monseñor Scola y se lo lleva a la Sala de las Lágrimas.
Allí el antes cardenal italiano se queda solo.
Mientras el hombre escogido para ser la voz de Dios en este mundo toma conciencia de su destino, alguien aparece a su lado. No es una persona, no es un ser, es una sombra, como la que se extendiera minutos antes sobre la Capilla Sixtina. La sombra habla con una voz surgida de las profundidades de la tierra:
- Ya sabes a quién debes obedecer. Yo te he escogido, no me defraudes.
Monseñor Scola, el nuevo Papa de Roma, se arrodilla ante la sombra.
- Seguiré la senda de oscuridad marcada por mis antecesores. Juro que seré digno de mi cargo.
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dimarts, 12 de març del 2013
diumenge, 20 de maig del 2012
Feligreses
"Menuda sorpresa", hacía mucho tiempo que no veía a los amigos de mis padres, una pareja a la que conozco de toda la vida y que siempre he visto como muy buenas personas.
Estábamos disfrutando de un paseo en aquella tarde soleada de primavera, junto a mis padres, una tarde en familia, cuando nos encontramos con Pepe y Elvira. Como acabo de decir, me alegré mucho de verlos. Pero después de un rato de conversación, ya no estaba tan contento.
"El otro día, los elementos estos jippis no dejaron hablar a los del ayuntamiento, que querían dar el inicio a las fiestas del barrio. ¡Menuda panda! Muchos con sus pendientes, melenudos..."
"Tendríamos que hacer como en Australia, que sólo deja entrar a los que van con trabajo, así no se nos meterían todos los que vienen a robar".
Estábamos disfrutando de un paseo en aquella tarde soleada de primavera, junto a mis padres, una tarde en familia, cuando nos encontramos con Pepe y Elvira. Como acabo de decir, me alegré mucho de verlos. Pero después de un rato de conversación, ya no estaba tan contento.
"El otro día, los elementos estos jippis no dejaron hablar a los del ayuntamiento, que querían dar el inicio a las fiestas del barrio. ¡Menuda panda! Muchos con sus pendientes, melenudos..."
"Tendríamos que hacer como en Australia, que sólo deja entrar a los que van con trabajo, así no se nos meterían todos los que vienen a robar".
Siempre he sabido sus inclinaciones políticas y morales, pero reducir ciertos problemas a comentarios tan básicos me pareció poco inteligente. Pero lo que me hizo pensar más fue lo siguiente que dijeron:
"Bueno, nos vamos ya, que si no llegaremos tarde a misa"
Me ha hecho pensar tanto esta frase, que a ellos, y a los que son como ellos, les dedico la siguiente historia:
"En aquellos tiempos, vivía en Galilea un hombre que se había hecho con gran fama por sus sabios consejos. A Él acudían todos aquellos que tenían un problema, o que querían conocer la palabra de Dios.
Jesús, que así se llamaba aquel hombre, les atendía con gran cariño, bueno, a todos menos a aquellos que no tenían dinero para pagarle sus sabios consejos, o los que parecían gitanos, esos la verdad es que no le gustaban mucho y no les dejaba entrar en casa por si le robaban algo. Tampoco le gustaba que la gente le fuese a ver vestida de cualquier forma, les decía a sus fieles "Es muy importante tener buena presencia si se quiere ser alguien en la vida y así poder optar al Cielo. Tú, mi buen Pedro, tendrás que tener en cuenta esto que te digo cuando trabajes de portero para mí."
Todo aquel que iba a verle, y se lo podía pagar, salía satisfecho de los resultados. Cierto es que los milagros no eran baratos, pero también es verdad que Jesús ofrecía excelentes facilidades de pago, a un interés muy bajo, adaptado a todos los bolsillos. En caso de que no le pudiesen pagar, Jesús tenía la capacidad para revocar el milagro, eso sí, la deuda no desaparecía por la anulación del milagro, si no que el moroso estaba obligado a seguir pagando o atenerse a las consecuencias. "Perdono vuestros pecados, pero las deudas son otra cosa", decía el Mesías.
El problema fue cuando los fieles de otras creencias se vieron marginados por Jesús cuando esté proclamó que "los infieles, ateos y suicidas quedarán excluidos del Cielo, por muy buenas personas que sean, por no seguir mi doctrina; aunque me lo podría replantear por una módica suma de oro". Estos personajes desalmados decidieron vengarse del Mesías y lo crucificaron. Por eso deberíamos exterminarlos a todos, excepto a los suicidas, y no dejar ni uno vivo."
"Bueno, nos vamos ya, que si no llegaremos tarde a misa"
Me ha hecho pensar tanto esta frase, que a ellos, y a los que son como ellos, les dedico la siguiente historia:
"En aquellos tiempos, vivía en Galilea un hombre que se había hecho con gran fama por sus sabios consejos. A Él acudían todos aquellos que tenían un problema, o que querían conocer la palabra de Dios.
Jesús, que así se llamaba aquel hombre, les atendía con gran cariño, bueno, a todos menos a aquellos que no tenían dinero para pagarle sus sabios consejos, o los que parecían gitanos, esos la verdad es que no le gustaban mucho y no les dejaba entrar en casa por si le robaban algo. Tampoco le gustaba que la gente le fuese a ver vestida de cualquier forma, les decía a sus fieles "Es muy importante tener buena presencia si se quiere ser alguien en la vida y así poder optar al Cielo. Tú, mi buen Pedro, tendrás que tener en cuenta esto que te digo cuando trabajes de portero para mí."
Todo aquel que iba a verle, y se lo podía pagar, salía satisfecho de los resultados. Cierto es que los milagros no eran baratos, pero también es verdad que Jesús ofrecía excelentes facilidades de pago, a un interés muy bajo, adaptado a todos los bolsillos. En caso de que no le pudiesen pagar, Jesús tenía la capacidad para revocar el milagro, eso sí, la deuda no desaparecía por la anulación del milagro, si no que el moroso estaba obligado a seguir pagando o atenerse a las consecuencias. "Perdono vuestros pecados, pero las deudas son otra cosa", decía el Mesías.
El problema fue cuando los fieles de otras creencias se vieron marginados por Jesús cuando esté proclamó que "los infieles, ateos y suicidas quedarán excluidos del Cielo, por muy buenas personas que sean, por no seguir mi doctrina; aunque me lo podría replantear por una módica suma de oro". Estos personajes desalmados decidieron vengarse del Mesías y lo crucificaron. Por eso deberíamos exterminarlos a todos, excepto a los suicidas, y no dejar ni uno vivo."
¿Os parece exagerado?, pues revisaos la historia de la Cristiandad hasta nuestros tiempos y quizás no lo veáis tan fuera de la realidad. En mi opinión, este es el Evangelio que iría más acorde con la mayoría de feligreses que acuden a Misa en estos días. Si Jesús levantara la cabeza....
diumenge, 16 d’octubre del 2011
El cura rojo
Plaza de San Pedro, Ciudad del Vaticano, 28 de octubre del 2007.
Sesenta mil personas esperan el momento en el que su santidad, el Papa de Roma, beatifique 498 mártires de la guerra civil: todos ellos religiosos asesinados por el bando republicano. Cientos de banderas españolas ondean, algunas con el águila, otras, banderas carlistas; ninguna bandera republicana.
Entre esa multitud de personas, dos de ellas parecen aisladas aún estando en medio de todo el tumulto. Se miran y ambos hacen un gesto de asentimiento; en ese momento levantan una pancarta en la que se puede leer:
“José Pascual Duaso : Tú también mereces este recuerdo”.
Nadie les mira, siguen pasando completamente inadvertidos, o eso creen. Desde uno de los ventanales del Vaticano, un miembro de la curia romana lee la pancarta. Y a su memoria vuelve un caso que él creía enterrado para siempre en el olvido.
22 de diciembre de 1936, Loscorrales, Huesca
Don José, el párroco del pueblo, sale de su casa con una lechera. Se dirige al establo a ordeñar a sus dos vacas; la leche no es para él, si no para repartirla entre los niños del pueblo. Desde que empezara la guerra civil este hombre lleva sobre sus espaldas la responsabilidad de cuidar de la gente de su pueblo. Nunca les preguntó por sus preferencias políticas, él se vuelca en cada uno de ellos con la misma energía. Esa generosidad indiscriminada no había pasado desapercibida para ciertos personajes con mucho peso en la comarca, de los cuales ha estado recibiendo constantes amenazas durante estos últimos años. Pero la presión de estos caciques no ha conseguido amedrentar al cura. Hasta hace poco estaban en zona republicana y, aunque ellos aún mantenían gran parte de su poder, no podían hacerse notar demasiado. Nadie se había atrevido a tocarlos, pero sólo hacía falta una simple chispa para que el pueblo exacerbado se les lanzase encima. Sabían que más tarde o más temprano llegaría su momento, y al final así fue.
Hace tres meses que los nacionales dominan la comarca. En el caos producido por la guerra proliferan los corpúsculos paramilitares que se dedican a hacer la justicia por su cuenta en el nombre de Dios y del Caudillo. Se trata de bandas de hombres armados pagados por caciques de pueblo, que buscan la venganza sobre aquellos que se atrevieron a desafiarles durante los años de la República. En Loscorrales, hace ya tiempo que el objetivo es don José. Hasta ahora no se habían atrevido a tocarle al tratarse de un cura, un representante de la iglesia; poco a poco, ese temor va desapareciendo a sabiendas que el régimen no pondrá mucha atención en la muerte de un cura rojo en un territorio conflictivo lleno de maquis rebeldes.
Antes de llegar al establo, un par de hombres armados se interponen en el camino del párroco. Don José los conoce muy bien a ambos, son feligreses de su parroquia. El semblante serio de esos hombres no deja lugar a dudas, el párroco adivina sus intenciones. Otro hombre se sitúa detrás de él.
- No se gire, don José.
- ¿Por qué? ¿Tienes miedo de que te mire a los ojos antes de que me ejecutes? ¿O quízas tienes miedo de que te tire la lechera a la cabeza?
El cura se gira lentamente, pero no alcanza a mirar a los ojos a su asesino. Cae abatido al suelo antes, bajo la mirada de sus tres ejecutores.
Tan sólo uno de los asesinos cumplió un par de años de prisión. Durante decenios nadie se atrevió a hablar del tema en público, seguramente ni siquiera en privado. En esos tiempos era mejor olvidar.
Monseñor Lafita recibió en los años ochenta la petición por parte del pueblo de Loscorrales de recordar a Don José entre los mártires de aquella guerra fraticida. Él personalmente, en nombre de aquel pueblo oscense, tramitó la petición, pero esta fue denegada: el párroco no tenía derecho a estar entre los mártires elegidos. Era un cura rojo, un caso incómodo para Roma.
Lafita sonríe lacónicamente con esos recuerdos y con la visión de aquella pancarta. Seguramente Don José no llegue nunca a ser declarado mártir, y sin embargo fue un digno representante de Cristo, el que posiblemente fuera el primer comunista de la historia.
Han pasado más de treinta años desde la muerte de Franco, y mientras a una parte de España se le aconseja olvidar antiguos rencores, otra parte de España presume de mártires asesinados hace ya setenta años por un enemigo cruel y despiadado.
Sesenta mil personas esperan el momento en el que su santidad, el Papa de Roma, beatifique 498 mártires de la guerra civil: todos ellos religiosos asesinados por el bando republicano. Cientos de banderas españolas ondean, algunas con el águila, otras, banderas carlistas; ninguna bandera republicana.
Entre esa multitud de personas, dos de ellas parecen aisladas aún estando en medio de todo el tumulto. Se miran y ambos hacen un gesto de asentimiento; en ese momento levantan una pancarta en la que se puede leer:
“José Pascual Duaso : Tú también mereces este recuerdo”.
Nadie les mira, siguen pasando completamente inadvertidos, o eso creen. Desde uno de los ventanales del Vaticano, un miembro de la curia romana lee la pancarta. Y a su memoria vuelve un caso que él creía enterrado para siempre en el olvido.
22 de diciembre de 1936, Loscorrales, Huesca
Don José, el párroco del pueblo, sale de su casa con una lechera. Se dirige al establo a ordeñar a sus dos vacas; la leche no es para él, si no para repartirla entre los niños del pueblo. Desde que empezara la guerra civil este hombre lleva sobre sus espaldas la responsabilidad de cuidar de la gente de su pueblo. Nunca les preguntó por sus preferencias políticas, él se vuelca en cada uno de ellos con la misma energía. Esa generosidad indiscriminada no había pasado desapercibida para ciertos personajes con mucho peso en la comarca, de los cuales ha estado recibiendo constantes amenazas durante estos últimos años. Pero la presión de estos caciques no ha conseguido amedrentar al cura. Hasta hace poco estaban en zona republicana y, aunque ellos aún mantenían gran parte de su poder, no podían hacerse notar demasiado. Nadie se había atrevido a tocarlos, pero sólo hacía falta una simple chispa para que el pueblo exacerbado se les lanzase encima. Sabían que más tarde o más temprano llegaría su momento, y al final así fue.
Hace tres meses que los nacionales dominan la comarca. En el caos producido por la guerra proliferan los corpúsculos paramilitares que se dedican a hacer la justicia por su cuenta en el nombre de Dios y del Caudillo. Se trata de bandas de hombres armados pagados por caciques de pueblo, que buscan la venganza sobre aquellos que se atrevieron a desafiarles durante los años de la República. En Loscorrales, hace ya tiempo que el objetivo es don José. Hasta ahora no se habían atrevido a tocarle al tratarse de un cura, un representante de la iglesia; poco a poco, ese temor va desapareciendo a sabiendas que el régimen no pondrá mucha atención en la muerte de un cura rojo en un territorio conflictivo lleno de maquis rebeldes.
Antes de llegar al establo, un par de hombres armados se interponen en el camino del párroco. Don José los conoce muy bien a ambos, son feligreses de su parroquia. El semblante serio de esos hombres no deja lugar a dudas, el párroco adivina sus intenciones. Otro hombre se sitúa detrás de él.
- No se gire, don José.
- ¿Por qué? ¿Tienes miedo de que te mire a los ojos antes de que me ejecutes? ¿O quízas tienes miedo de que te tire la lechera a la cabeza?
El cura se gira lentamente, pero no alcanza a mirar a los ojos a su asesino. Cae abatido al suelo antes, bajo la mirada de sus tres ejecutores.
Tan sólo uno de los asesinos cumplió un par de años de prisión. Durante decenios nadie se atrevió a hablar del tema en público, seguramente ni siquiera en privado. En esos tiempos era mejor olvidar.
Monseñor Lafita recibió en los años ochenta la petición por parte del pueblo de Loscorrales de recordar a Don José entre los mártires de aquella guerra fraticida. Él personalmente, en nombre de aquel pueblo oscense, tramitó la petición, pero esta fue denegada: el párroco no tenía derecho a estar entre los mártires elegidos. Era un cura rojo, un caso incómodo para Roma.
Lafita sonríe lacónicamente con esos recuerdos y con la visión de aquella pancarta. Seguramente Don José no llegue nunca a ser declarado mártir, y sin embargo fue un digno representante de Cristo, el que posiblemente fuera el primer comunista de la historia.
Han pasado más de treinta años desde la muerte de Franco, y mientras a una parte de España se le aconseja olvidar antiguos rencores, otra parte de España presume de mártires asesinados hace ya setenta años por un enemigo cruel y despiadado.
diumenge, 18 de setembre del 2011
El mayor engaño de la historia
Sentía como la vida se escapaba de su cuerpo a través de las múltiples heridas que le habían infringido. El sol que tanto le había castigado durante las pasadas horas, ahora no servía para calmar el frío que le envolvía. Suponía que ese era el frío de la muerte.
Desde aquella altura pudo ver a su madre llorando a unos metros de la cruz. Tambíén identificó a algunos de sus discípulos, los más atrevidos, que se escondían entre la multitud, silenciosos, temerosos de ser descubiertos por sus vecinos.
De entre esa multitud se destacó un niño de unos diez años aproximadamente. El niño se acercaba a la cruz, sin que los soldados que la custodiaban le interceptaran el paso. Cuando llegó a un par de metros de él se detuvo. Sus ojos se clavaban en los del moribundo.
- Debes estar sufriendo mucho.
- Ya está cerca el final.
- ¿Ha valido la pena?
- Sólo el señor lo sabe. Yo tan sólo obedezco sus exigencias.
- ¿Estás seguro de ello?
- Siempre he intentado mantenerme en el camino por el que Él me guiaba.
- ¿Y cómo sabes que era Él quien te guiaba? ¿Cómo puedes estar seguro que no era otro quien susurraba en tu oido?
- ¿Quién otro podría hablarme con palabras que calman mi corazón? ¿Quién otro podría concederme la seguridad y la lucidez para anunciar su mensaje de paz y de amor con tanto éxito?
- ¿Éxito? ¿Acaso no te has visto? ¿Dónde están ahora tus seguidores? ¿Dónde han quedado tus palabras?
- Les exhorté a mantenerse cautos. Su misión es mucho más importante que sacrificarse por salvar mi vida. Ellos esparcirán por todo el mundo el mensaje de mi Padre.
Una sonrisa diabólica se dibujó en la cara angelical de aquel niño.
- Tengo malas noticias para tí. No era tu Padre quien te dictaba tus acciones. Con tu muerte condenas el mundo a una existencia más desdichada, aún si cabe, de lo que ya es. Todo comenzará con la invención por parte de tus discípulos, de la farsa de tu resurrección. Gracias a ello y a la invención de otras historias sobre tus supuestos milagros, no tardará en llegar el momento en el que tus fieles dominarán la tierra en tu nombre y en el de tu Señor. Ellos ejecutarán las mayores atrocidades posibles, dando lugar al sufrimiento y muerte de millones y millones de personas. Abusarán de su santo poder para apoyar a los criminales más terribles que la historia haya visto jamás, llegando incluso a subirlos a los altares o a bendecir sus armas de destrucción masiva. Los responsables de tu Iglesia no dudarán en mancharse las manos de sangre por su propia avaricia y la de tus fieles. Ellos mismos darán la orden de aniquilar pueblos enteros de aquellos que se nieguen a besar su mano: paganos, judíos, musulmanes, sus propios hermanos cristianos; todos ellos serán víctimas del odio y la avaricia de tus fieles. ¿Te das cuenta de lo que has conseguido con tu sacrificio?
El niño hizo un gesto con su mano; el soldado llamado Longinos se giró hacia la cruz y clavó su lanza entre las costillas del martirizado. Nadie pudo apreciar el gesto de horror que cruzó el rostro del hombre engañado justo antes de recibir la herida mortal.
Miles de historias se explicaron acerca de aquel día, pero en ninguna de ellas, excepto en esta, se habló jamás de aquel niño que había mostrado a Jesús el futuro de su obra.
Desde aquella altura pudo ver a su madre llorando a unos metros de la cruz. Tambíén identificó a algunos de sus discípulos, los más atrevidos, que se escondían entre la multitud, silenciosos, temerosos de ser descubiertos por sus vecinos.
De entre esa multitud se destacó un niño de unos diez años aproximadamente. El niño se acercaba a la cruz, sin que los soldados que la custodiaban le interceptaran el paso. Cuando llegó a un par de metros de él se detuvo. Sus ojos se clavaban en los del moribundo.
- Debes estar sufriendo mucho.
- Ya está cerca el final.
- ¿Ha valido la pena?
- Sólo el señor lo sabe. Yo tan sólo obedezco sus exigencias.
- ¿Estás seguro de ello?
- Siempre he intentado mantenerme en el camino por el que Él me guiaba.
- ¿Y cómo sabes que era Él quien te guiaba? ¿Cómo puedes estar seguro que no era otro quien susurraba en tu oido?
- ¿Quién otro podría hablarme con palabras que calman mi corazón? ¿Quién otro podría concederme la seguridad y la lucidez para anunciar su mensaje de paz y de amor con tanto éxito?
- ¿Éxito? ¿Acaso no te has visto? ¿Dónde están ahora tus seguidores? ¿Dónde han quedado tus palabras?
- Les exhorté a mantenerse cautos. Su misión es mucho más importante que sacrificarse por salvar mi vida. Ellos esparcirán por todo el mundo el mensaje de mi Padre.
Una sonrisa diabólica se dibujó en la cara angelical de aquel niño.
- Tengo malas noticias para tí. No era tu Padre quien te dictaba tus acciones. Con tu muerte condenas el mundo a una existencia más desdichada, aún si cabe, de lo que ya es. Todo comenzará con la invención por parte de tus discípulos, de la farsa de tu resurrección. Gracias a ello y a la invención de otras historias sobre tus supuestos milagros, no tardará en llegar el momento en el que tus fieles dominarán la tierra en tu nombre y en el de tu Señor. Ellos ejecutarán las mayores atrocidades posibles, dando lugar al sufrimiento y muerte de millones y millones de personas. Abusarán de su santo poder para apoyar a los criminales más terribles que la historia haya visto jamás, llegando incluso a subirlos a los altares o a bendecir sus armas de destrucción masiva. Los responsables de tu Iglesia no dudarán en mancharse las manos de sangre por su propia avaricia y la de tus fieles. Ellos mismos darán la orden de aniquilar pueblos enteros de aquellos que se nieguen a besar su mano: paganos, judíos, musulmanes, sus propios hermanos cristianos; todos ellos serán víctimas del odio y la avaricia de tus fieles. ¿Te das cuenta de lo que has conseguido con tu sacrificio?
El niño hizo un gesto con su mano; el soldado llamado Longinos se giró hacia la cruz y clavó su lanza entre las costillas del martirizado. Nadie pudo apreciar el gesto de horror que cruzó el rostro del hombre engañado justo antes de recibir la herida mortal.
Miles de historias se explicaron acerca de aquel día, pero en ninguna de ellas, excepto en esta, se habló jamás de aquel niño que había mostrado a Jesús el futuro de su obra.
diumenge, 27 de juny del 2010
El abrazo
El caballo relinchó cuando sintió el fuerte tirón de bridas, frenando bruscamente su veloz galope. El jinete saltó de su montura y se dirigió hacia la puerta de aquella cabaña. Por una de las ventanas se filtraba una tenue luz, por lo que el jinete sintió un pequeño alivio ante la esperanza de encontrar a la mujer, el motivo de su carrera a galope tendido.
El hombre subió de un salto los cuatro escalones hasta la puerta, agarró el picaporte y lo golpeó con fuerza.
- ¡Abre mujer!
Esperó un momento, y ante la ausencia de señales de movimiento en el interior de la vivienda, volvió a golpear el picaporte con fuerza.
- ¡Por el amor de Dios!, ¡Abre!
Ahora sí que pudo escuchar unos pasos que se acercaban sin prisa.
- ¿Quién es a estas horas?
- Soy el párroco del pueblo. Necesito tu ayuda.
La puerta se abrió de inmediato. Ante el párroco se fue mostrando poco a poco la figura de aquella mujer tan bella y tan extraña.
- ¿Qué desea de mí el señor cura? ¿Quizás está buscando un poco de calor?
- No digas sandeces y escúchame – replicó el párroco muy serio -. Mi madre está muy enferma, el doctor ya no sabe qué más hacer para intentar frenar su muerte. Por eso acudo a ti, desesperado.
- ¿Qué le pasa?
- Tiene una fiebre muy alta y no para de delirar. Lleva dos días sin comer nada y sufre unas diarreas muy fuertes.
- Espéreme un momento fuera que voy a coger todo lo que necesito.
El párroco obedeció pacientemente mientras observaba a la mujer ir de un lado a otro buscando esto o aquello. Por un momento, el siervo del señor, se imaginó a aquella mujer desnuda, yaciendo con él, los dos entrelazados, y rápidamente intentó rechazar las tentaciones del maligno fuera de su mente. No era el momento para una batalla espiritual, estaba en juego la vida de su amada madre, la mujer que realmente le importaba en este mundo pues a éste le había traído hace treinta años y hasta ese momento había cuidado de él de forma ejemplar. De todos modos, el párroco no pudo dejar de pensar en aquella mujer…
Se llamaba Judith, aunque en el pueblo todos la conocían como la bruja. Vivía lo suficientemente lejos del pueblo para que los que la odiaban la dejaran tranquila, y lo suficientemente cerca para que aquellos que la desearan pudieran llegar a ella y pagar por sus favores sexuales. Gracias a la venta de su cuerpo, y también a la venta de sus recetas, la mujer podía subsistir sin problemas, aunque sin muchos lujos, tampoco los necesitaba y la ostentación seguramente le hubiese acortado la vida. Nada perjudica más la salud que la envidia de los demás, puede llevarte a la hoguera.
No, Judith lo único que buscaba era ser libre, no ser la mujer de nadie y a su vez ser la de todos los que le apeteciera, o la de aquellos que pagaran bien. El cura poco sabía de todo esto, él tan sólo conocía las habladurías de las mujeres envidiosas que veían como sus maridos eran embrujados por aquella hechicera y desaparecían durante unas horas para volver directamente a sus lechos sin decir ni pío. Pero a parte de las habladurías, el párroco sentía una atracción especial por aquella mujer. Ambos habían coincidido en la escuela del pueblo de pequeños, sólo que ella tan sólo había asistido a clase un par de años. Recuerda como ya de pequeño se sentía maravillado por aquellos ojos verdes, y también por aquella rebeldía pura. A Judith siempre la echaban de clase por llevarle la contraria al maestro, mientras que él era el alumno más aventajado, predispuesto para llegar a ser algún día el párroco del pueblo. Con el tiempo, ella dejó de ir a clase para quedarse a ayudar a su madre, viuda desde que Judith era un bebé. De su madre ya se decía que era una bruja, y algunos habían llegado a acusarla del asesinato de su marido, que le pegaba cada vez que se emborrachaba, es decir, prácticamente cada día. Lo único que salvó a la madre de Judith de la hoguera fue que el alcalde del pueblo era su amante, y estaba tan enamorado de ella que evitó el linchamiento arriesgando su propia vida. Judith heredó la belleza salvaje de su madre, algunos incluso pretendían ver la mano de Satán en la similitud existente entre madre e hija. Judith aprendió todo lo que sabía de su madre, que le enseñó a no fiarse de nadie, y menos todavía de aquellos que estaban más en deuda con ellas, esos eran los peores, ya que la mayoría de ellos se sentían comprometidos por dichos favores, y eso les incomodaba mucho.
Judith había crecido y se había convertido en un ángel de belleza endemoniada, con un cuerpo hecho para el pecado, y una personalidad digna del mismísimo Luzbel, el ángel que osó enfrentarse a Dios. Aunque vivía sola, nunca un hombre intentó poseerla contra su voluntad. Todos temían sus maldiciones, y además, si pagaban ella no ponía ningún problema, por muy desagraciado que fuese el postor.
A parte de las chismosas del pueblo, el peor enemigo de Judith era justamente el párroco del pueblo, el que ahora venía a buscar su ayuda. Él tenía, más o menos, la edad de Judith, ambos rondaban la treintena. Era el cerebro más privilegiado en aquel pueblo de ignorantes supersticiosos. A pesar de su inteligencia, aquejaba de un defecto importante: él mismo provenía de una familia de ignorantes supersticiosos, por lo que había heredado esa intolerancia irracional a todo aquello que se escapase del camino cristiano.
Pero Judith sabía que aquel párroco la amaba tanto como la odiaba, lo veía en sus ojos, ora ardientes de ira, ora brillantes de pasión. Y Judith también sentía algo especial hacia aquel hombre que nunca sería suyo, pues pertenecía a aquel Dios cruel y vengativo.
Cuando la mujer acabó de recoger sus medicinas, se dirigió a la puerta:
- Me tiene que llevar en su caballo. Yo no tengo.
- Está bien.
Ambos subieron al caballo del cura. Éste espoleó a su montura que rápidamente se puso al galope. La chica se aferró con fuerza a la cintura del hombre, mientras apoyaba su cabeza contra la espalda de éste. El cura no pudo evitar sentir una oleada de excitación, que intentó vencer jaleando a su corcel con energía. Cuando llegaron a la entrada del pueblo, el párroco bajó la marcha del caballo, evitando llamar la atención de los vecinos. No quería que nadie se enterara que la bruja había entrado en su casa. Llegaron a la casa y él ayudó a ella a bajar de la montura. Ambos vivieron otro momento de tensión cuando él la cogió firmemente con ambos brazos. Sentir bajo sus manos aquella cintura tan sensual le provocó una excitación involuntaria y una gran vergüenza, se ruborizó; Judith se dio cuenta pero no dijo nada, no le gustaba jugar con los sentimientos interiores de aquel hombre.
Entraron en la casa y fueron directos a la habitación de la mujer, la que normalmente queda para la ama de llaves. Ninguna mujer podía cuidar mejor del cura que su propia madre, al menos esto era lo que ella pensaba, así que el mismo día que su hijo se convirtió en el párroco del pueblo, ambos se mudaron a la casa del difunto cura. La anterior ama de llaves, se volvió a su antigua casa, con la herencia del viejo, y no tardó en formar una familia aunque ya estaba en edad de vestir santos.
La habitación olía a enfermedad. Judith se dirigió sin decir nada hacia la mujer agonizante. Le tomó el pulso de su muñeca, y luego le puso el reverso de su mano sobre la frente para comprobar la temperatura. Tenía un pulso muy débil y le ardía la frente.
- ¿Tienen bañera?
- Sí
- Ayúdeme a llevar a su madre a la bañera, vamos a bajarle la fiebre con agua fría. Usted se quedará junto a su madre, y yo iré a la cocina a hacerle una infusión con mis hierbas. Si quiere puede rezar, su Dios no ayudará mucho pero tampoco creo que moleste.
- Aunque tú no lo creas, el señor está en esta casa. Él decidirá si mi madre se queda conmigo o, por el contrario, ha llegado el momento de que ella vaya junto a Él.
- Entonces no sé para qué me ha ido a buscar – tal como decía estas palabras, Judith ya se estaba arrepintiendo de ellas, no era su intención herir a aquel hombre con sus sarcasmos.
El cura calló mientras echaba una mirada de resignación a la chica.
Entre ambos asieron a la enferma y la llevaron en volandas a la bañera. La anciana era más ligera que una pluma, consumida por la enfermedad. Ni siquiera se quejó del agua fría con la que llenaron la bañera.
Judith dejó al párroco con su madre y se fue a la cocina a hervir agua para hacer la infusión de hierbas. Era la única en el pueblo que conocía todos los ingredientes de dicha infusión, cuya receta había pasado de generación en generación entre las mujeres de su familia, hasta llegar a ella. Cuando volvió a la habitación con la infusión, encontró al hombre sentado junto a la madre, aferrando con una mano un rosario, y, con la otra, la arrugada mano izquierda de la enferma.
- Incorpórela. Tenemos que conseguir que beba esta infusión poco a poco.
- ¿No estará muy caliente?
- Se debe tomar así.
En su estado de semi-inconsciencia fue tarea difícil darle de beber la infusión, pero lo lograron. Ya sólo quedaba esperar. La bruja y el cura se fueron a esperar junto al hogar de la casa. El fuego crepitaba alegremente, y los dos se quedaron hipnotizados mirando las llamas.
- ¿Has hecho alguna vez un aquelarre? – preguntó repentinamente el párroco.
Ella lo miró sorprendido. Nunca hubiera pensado que aquel hombre fuera suficientemente valiente para hacer una pregunta tan directa e impertinente.
- Sí, lo he hecho.
- ¿Y has yacido con el Maligno?
Judith volvió a mirar al cura, esta vez con cara de ofendida.
- Pero bueno, ¿qué cree que se hace en un aquelarre?
- Bueno, de todos es sabido que es una ceremonia en la que invocáis a Satán y todas las brujas congregadas realizan una orgía con él.
- ¿Y quién le ha contado semejante barbaridad?
- ¿No es verdad?
- ¡Claro que no!. De acuerdo que un aquelarre es una ceremonia pagana, pero no invocamos ningún ente maligno. Es un acto de unión con la naturaleza, a la que nosotros consideramos nuestra verdadera diosa.
- Pero sólo hay un único Dios, el creador de la naturaleza y de nosotros mismos. Vuestra ceremonia es un acto blasfemo, lo mires como lo mires.
- ¿Por qué su religión es tan intolerante? ¿Por qué no pueden respetar las creencias de los demás? Yo no creo en su Dios, y sin embargo no por ello le deseo mal alguno.
- ¿Cómo no puedes creer en el Dios verdadero? No entiendo como una mujer tan inteligente como tú se puede haber convertido en una apóstata que reniega de Dios. Nuestro deber es mostrar el camino a las ovejas descarriadas como tú. El camino de la fe, las enseñanzas de las Santas Escrituras.
- Vuestras Santas Escrituras no son más que cuentos creados para subyugar la voluntad del populacho. Sin embargo yo sí creo en algo palpable, creo en la tierra, en las montañas, en los bosques, en el cielo, en el sol y en la luna, en la lluvia y el fuego. Creo en la fertilidad que produce la vida, y en el amor que mueve el mundo.
- Dios es amor.
- Y Dios también es odio y venganza. Vuestro Dios está hecho a imagen y semejanza del hombre….
El cura desató su ira con una bofetada sobre la cara de la mujer.
- ¡Calla ya, maldita bruja!
El grito histérico del párroco hubiera podido ser oído fuera de la casa pero, por suerte, no había vecinos cerca, a excepción de los que dormían en el camposanto. La mujer calló y miró desafiante a los ojos del cura, que no pudo más que bajar la mirada lleno de vergüenza. Hubiera deseado poder pedir perdón. Hubiera deseado no haber hecho lo que había hecho, pero hecho estaba. El párroco esperó que en cualquier momento ella se levantara y marchase, pero Judith se quedó allí.
- ¿Quieres saber lo que hacemos en los aquelarres?
El cura advirtió que Judith le estaba tuteando, y contestó alzando levemente la mirada en dirección a ella, pero sin decir nada.
- Nos juntamos las curanderas de una zona, que nos conocemos de toda la vida. Nosotras preferimos llamarnos curanderas, aunque vosotros nos llamáis brujas. No adoramos a ningún diablo ni tonterías por el estilo. Pero sí es verdad que nos juntamos una vez al año, la noche del solsticio de verano, para rendir culto a la madre naturaleza tal como hacían nuestros ancestros. Comemos hongos que nos producen alucinaciones y bailamos en estado de trance alrededor del fuego hasta caer extenuadas. Esta tradición ya era vieja cuando aún no se había escrito ni un solo reglón de vuestras Sagradas Escrituras. Tampoco buscamos la perdición de la gente, al contrario, ayudamos cuando alguien nos lo pide, sin tener en cuenta su condición, ni tan solo si se trata de alguien que nos querría ver ardiendo bajo un fuego de purificación. ¿Me crees o prefieres seguir juzgándome por las patrañas que lanzan las lenguas viperinas?
- ¿Y por qué hechizas a los hombres para que eviten a sus mujeres?
- ¡Yo no hechizo a nadie!. Vienen ellos a su voluntad. Es una cuestión de supervivencia. Si me prostituyo consigo ganar aliados que me prefieren viva, y además me pagan, y eso me da de comer. No sólo de hechizos vive una bruja.
El cura, ahora sí, miró a los ojos de Judith. Ella mostraba una sonrisa sarcástica que él no supo cómo interpretar.
- No te confundas cura, no he olvidado tu golpe, aunque lo perdono, tal como hacía tu mesías, perdonar, ¿te acuerdas?. Sólo que él ponía la otra mejilla, y yo eso nunca lo haré. La próxima vez que me pegues te mataré, tenlo por seguro. Ni siquiera tu Dios te salvaría.
- ¿Por qué me has explicado todo esto?
- Eres la única persona en este maldito pueblo que tiene inteligencia suficiente para entenderme. Además, eres la única persona que necesito que me entienda, la única que respeto de verdad, aunque a veces te comportes como un auténtico cabrito.
Ambos quedaron de nuevo en silencio, hasta que Judith habló de nuevo, esta vez en un tono más suave, casi maternal.
- ¿Te acuerdas de la última vez que alguien te dió un abrazo?
El cura se quedó sorprendido ante esa pregunta. En un principio le pareció algo absurdo, pero no tardó en darse cuenta que no recordaba si alguna vez había abrazado a alguien.
- ¿A dónde quieres ir a parar?
- Responde, cura.
- No me acuerdo. De todos modos estoy seguro que alguna vez habré abrazado algún feligrés que necesitase de consuelo.
- ¿Seguro?
- Bueno, no, no lo sé.
- ¿Y te acuerdas del último abrazo con tu madre?
- No.
- Déjame abrazarte.
- No puedo dejarte - el cura sintió pánico a que la bruja lo hechizara.
- Me debes un favor, y no quiero tu dinero, quiero darte un abrazo. Ten por seguro que no intentaré hechizarte para fornicar contigo.
- Sólo un abrazo.
- Uno sólo.
Ambos se levantaron y Judith, lentamente, rodeó con sus brazos al párroco. Si algún vecino hubiese visto la escena, al día siguiente Judith habría ardido en la hoguera, pero no había nadie excepto ellos dos.
Judith rodeó con sus brazos al párroco y lo apretó fuertemente contra su cuerpo. Al momento, él sintió que una gran tensión se liberaba de su cuerpo, como absorbida por el cuerpo de Judith. La sensación de alivio era tan grande que el cura se sorprendió llorando desconsoladamente mientras todo su cuerpo temblaba. Ninguno de los dos hubiera podido decir cuánto tiempo permanecieron abrazados; en un determinado momento, el cura dejó de llorar, su cuerpo dejó de temblar encontrando una paz que jamás había conocido, y hombre y mujer se separaron.
Sólo había sido un abrazo, uno sólo, pero había bastado para cambiar por siempre algo en lo más profundo del corazón del cura. Entonces Judith habló.
- Ahora tú seguirás tu camino y yo el mío, es lo que el destino nos ha marcado.
- ¿Por qué me has ayudado?
- Porque algún día tú podrás devolverme el favor; en ese momento deberás decidir si arriesgar tu vida por salvar la mía, o mirar hacia otro lado mientras el populacho me lincha en el nombre de tu Dios. Puedes dar por hecho que ese día llegará, más pronto que tarde.
El párroco notó como de nuevo su rostro se llenaba de lágrimas. De algún modo sabía que cuando ese momento llegase él no estaría a la altura, no se atrevería a defender a la bruja de la ira de los ignorantes...aunque quizás habría una remota oportunidad para que él se rebelase contra su naturaleza. A veces los caminos del señor son misteriosos.
Una voz surgió desde la habitación donde reposaba la madre del párroco.
- Hijo mío, ¿estás ahí?
- Judith miró con sus bellos ojos verdes a los ojos del párroco, llevándose un dedo índice a los labios, mientras silenciosamente se marchaba de la casa.
- Ya voy, madre. ¿Cómo te encuentras?
- Mucho mejor, gracias a Dios. Creí que había llegado mi hora, pero al final el Señor escogió que me quedara para cuidarte un poco más.
El cura pensó que, efectivamente, el Señor lo había querido así, pero también podía ser que al Señor le diese completamente igual. Rápidamente borró ese pensamiento de la cabeza y fue raudo a la habitación de su madre.
Judith salió de la casa justo en el momento en que despuntaba el alba. El sol le daba los buenos días. Tomó una buena bocanada de aire fresco que fue liberando poco a poco para relajarse. Había estado a punto de cometer un error muy grave, pero consiguió ser suficientemente fuerte como para evitarlo a tiempo, no debía enamorarse de nadie, y menos de un cura. Con esos pensamientos se puso en marcha de vuelta a su casa. Tenía un largo camino a pie por delante.
El hombre subió de un salto los cuatro escalones hasta la puerta, agarró el picaporte y lo golpeó con fuerza.
- ¡Abre mujer!
Esperó un momento, y ante la ausencia de señales de movimiento en el interior de la vivienda, volvió a golpear el picaporte con fuerza.
- ¡Por el amor de Dios!, ¡Abre!
Ahora sí que pudo escuchar unos pasos que se acercaban sin prisa.
- ¿Quién es a estas horas?
- Soy el párroco del pueblo. Necesito tu ayuda.
La puerta se abrió de inmediato. Ante el párroco se fue mostrando poco a poco la figura de aquella mujer tan bella y tan extraña.
- ¿Qué desea de mí el señor cura? ¿Quizás está buscando un poco de calor?
- No digas sandeces y escúchame – replicó el párroco muy serio -. Mi madre está muy enferma, el doctor ya no sabe qué más hacer para intentar frenar su muerte. Por eso acudo a ti, desesperado.
- ¿Qué le pasa?
- Tiene una fiebre muy alta y no para de delirar. Lleva dos días sin comer nada y sufre unas diarreas muy fuertes.
- Espéreme un momento fuera que voy a coger todo lo que necesito.
El párroco obedeció pacientemente mientras observaba a la mujer ir de un lado a otro buscando esto o aquello. Por un momento, el siervo del señor, se imaginó a aquella mujer desnuda, yaciendo con él, los dos entrelazados, y rápidamente intentó rechazar las tentaciones del maligno fuera de su mente. No era el momento para una batalla espiritual, estaba en juego la vida de su amada madre, la mujer que realmente le importaba en este mundo pues a éste le había traído hace treinta años y hasta ese momento había cuidado de él de forma ejemplar. De todos modos, el párroco no pudo dejar de pensar en aquella mujer…
Se llamaba Judith, aunque en el pueblo todos la conocían como la bruja. Vivía lo suficientemente lejos del pueblo para que los que la odiaban la dejaran tranquila, y lo suficientemente cerca para que aquellos que la desearan pudieran llegar a ella y pagar por sus favores sexuales. Gracias a la venta de su cuerpo, y también a la venta de sus recetas, la mujer podía subsistir sin problemas, aunque sin muchos lujos, tampoco los necesitaba y la ostentación seguramente le hubiese acortado la vida. Nada perjudica más la salud que la envidia de los demás, puede llevarte a la hoguera.
No, Judith lo único que buscaba era ser libre, no ser la mujer de nadie y a su vez ser la de todos los que le apeteciera, o la de aquellos que pagaran bien. El cura poco sabía de todo esto, él tan sólo conocía las habladurías de las mujeres envidiosas que veían como sus maridos eran embrujados por aquella hechicera y desaparecían durante unas horas para volver directamente a sus lechos sin decir ni pío. Pero a parte de las habladurías, el párroco sentía una atracción especial por aquella mujer. Ambos habían coincidido en la escuela del pueblo de pequeños, sólo que ella tan sólo había asistido a clase un par de años. Recuerda como ya de pequeño se sentía maravillado por aquellos ojos verdes, y también por aquella rebeldía pura. A Judith siempre la echaban de clase por llevarle la contraria al maestro, mientras que él era el alumno más aventajado, predispuesto para llegar a ser algún día el párroco del pueblo. Con el tiempo, ella dejó de ir a clase para quedarse a ayudar a su madre, viuda desde que Judith era un bebé. De su madre ya se decía que era una bruja, y algunos habían llegado a acusarla del asesinato de su marido, que le pegaba cada vez que se emborrachaba, es decir, prácticamente cada día. Lo único que salvó a la madre de Judith de la hoguera fue que el alcalde del pueblo era su amante, y estaba tan enamorado de ella que evitó el linchamiento arriesgando su propia vida. Judith heredó la belleza salvaje de su madre, algunos incluso pretendían ver la mano de Satán en la similitud existente entre madre e hija. Judith aprendió todo lo que sabía de su madre, que le enseñó a no fiarse de nadie, y menos todavía de aquellos que estaban más en deuda con ellas, esos eran los peores, ya que la mayoría de ellos se sentían comprometidos por dichos favores, y eso les incomodaba mucho.
Judith había crecido y se había convertido en un ángel de belleza endemoniada, con un cuerpo hecho para el pecado, y una personalidad digna del mismísimo Luzbel, el ángel que osó enfrentarse a Dios. Aunque vivía sola, nunca un hombre intentó poseerla contra su voluntad. Todos temían sus maldiciones, y además, si pagaban ella no ponía ningún problema, por muy desagraciado que fuese el postor.
A parte de las chismosas del pueblo, el peor enemigo de Judith era justamente el párroco del pueblo, el que ahora venía a buscar su ayuda. Él tenía, más o menos, la edad de Judith, ambos rondaban la treintena. Era el cerebro más privilegiado en aquel pueblo de ignorantes supersticiosos. A pesar de su inteligencia, aquejaba de un defecto importante: él mismo provenía de una familia de ignorantes supersticiosos, por lo que había heredado esa intolerancia irracional a todo aquello que se escapase del camino cristiano.
Pero Judith sabía que aquel párroco la amaba tanto como la odiaba, lo veía en sus ojos, ora ardientes de ira, ora brillantes de pasión. Y Judith también sentía algo especial hacia aquel hombre que nunca sería suyo, pues pertenecía a aquel Dios cruel y vengativo.
Cuando la mujer acabó de recoger sus medicinas, se dirigió a la puerta:
- Me tiene que llevar en su caballo. Yo no tengo.
- Está bien.
Ambos subieron al caballo del cura. Éste espoleó a su montura que rápidamente se puso al galope. La chica se aferró con fuerza a la cintura del hombre, mientras apoyaba su cabeza contra la espalda de éste. El cura no pudo evitar sentir una oleada de excitación, que intentó vencer jaleando a su corcel con energía. Cuando llegaron a la entrada del pueblo, el párroco bajó la marcha del caballo, evitando llamar la atención de los vecinos. No quería que nadie se enterara que la bruja había entrado en su casa. Llegaron a la casa y él ayudó a ella a bajar de la montura. Ambos vivieron otro momento de tensión cuando él la cogió firmemente con ambos brazos. Sentir bajo sus manos aquella cintura tan sensual le provocó una excitación involuntaria y una gran vergüenza, se ruborizó; Judith se dio cuenta pero no dijo nada, no le gustaba jugar con los sentimientos interiores de aquel hombre.
Entraron en la casa y fueron directos a la habitación de la mujer, la que normalmente queda para la ama de llaves. Ninguna mujer podía cuidar mejor del cura que su propia madre, al menos esto era lo que ella pensaba, así que el mismo día que su hijo se convirtió en el párroco del pueblo, ambos se mudaron a la casa del difunto cura. La anterior ama de llaves, se volvió a su antigua casa, con la herencia del viejo, y no tardó en formar una familia aunque ya estaba en edad de vestir santos.
La habitación olía a enfermedad. Judith se dirigió sin decir nada hacia la mujer agonizante. Le tomó el pulso de su muñeca, y luego le puso el reverso de su mano sobre la frente para comprobar la temperatura. Tenía un pulso muy débil y le ardía la frente.
- ¿Tienen bañera?
- Sí
- Ayúdeme a llevar a su madre a la bañera, vamos a bajarle la fiebre con agua fría. Usted se quedará junto a su madre, y yo iré a la cocina a hacerle una infusión con mis hierbas. Si quiere puede rezar, su Dios no ayudará mucho pero tampoco creo que moleste.
- Aunque tú no lo creas, el señor está en esta casa. Él decidirá si mi madre se queda conmigo o, por el contrario, ha llegado el momento de que ella vaya junto a Él.
- Entonces no sé para qué me ha ido a buscar – tal como decía estas palabras, Judith ya se estaba arrepintiendo de ellas, no era su intención herir a aquel hombre con sus sarcasmos.
El cura calló mientras echaba una mirada de resignación a la chica.
Entre ambos asieron a la enferma y la llevaron en volandas a la bañera. La anciana era más ligera que una pluma, consumida por la enfermedad. Ni siquiera se quejó del agua fría con la que llenaron la bañera.
Judith dejó al párroco con su madre y se fue a la cocina a hervir agua para hacer la infusión de hierbas. Era la única en el pueblo que conocía todos los ingredientes de dicha infusión, cuya receta había pasado de generación en generación entre las mujeres de su familia, hasta llegar a ella. Cuando volvió a la habitación con la infusión, encontró al hombre sentado junto a la madre, aferrando con una mano un rosario, y, con la otra, la arrugada mano izquierda de la enferma.
- Incorpórela. Tenemos que conseguir que beba esta infusión poco a poco.
- ¿No estará muy caliente?
- Se debe tomar así.
En su estado de semi-inconsciencia fue tarea difícil darle de beber la infusión, pero lo lograron. Ya sólo quedaba esperar. La bruja y el cura se fueron a esperar junto al hogar de la casa. El fuego crepitaba alegremente, y los dos se quedaron hipnotizados mirando las llamas.
- ¿Has hecho alguna vez un aquelarre? – preguntó repentinamente el párroco.
Ella lo miró sorprendido. Nunca hubiera pensado que aquel hombre fuera suficientemente valiente para hacer una pregunta tan directa e impertinente.
- Sí, lo he hecho.
- ¿Y has yacido con el Maligno?
Judith volvió a mirar al cura, esta vez con cara de ofendida.
- Pero bueno, ¿qué cree que se hace en un aquelarre?
- Bueno, de todos es sabido que es una ceremonia en la que invocáis a Satán y todas las brujas congregadas realizan una orgía con él.
- ¿Y quién le ha contado semejante barbaridad?
- ¿No es verdad?
- ¡Claro que no!. De acuerdo que un aquelarre es una ceremonia pagana, pero no invocamos ningún ente maligno. Es un acto de unión con la naturaleza, a la que nosotros consideramos nuestra verdadera diosa.
- Pero sólo hay un único Dios, el creador de la naturaleza y de nosotros mismos. Vuestra ceremonia es un acto blasfemo, lo mires como lo mires.
- ¿Por qué su religión es tan intolerante? ¿Por qué no pueden respetar las creencias de los demás? Yo no creo en su Dios, y sin embargo no por ello le deseo mal alguno.
- ¿Cómo no puedes creer en el Dios verdadero? No entiendo como una mujer tan inteligente como tú se puede haber convertido en una apóstata que reniega de Dios. Nuestro deber es mostrar el camino a las ovejas descarriadas como tú. El camino de la fe, las enseñanzas de las Santas Escrituras.
- Vuestras Santas Escrituras no son más que cuentos creados para subyugar la voluntad del populacho. Sin embargo yo sí creo en algo palpable, creo en la tierra, en las montañas, en los bosques, en el cielo, en el sol y en la luna, en la lluvia y el fuego. Creo en la fertilidad que produce la vida, y en el amor que mueve el mundo.
- Dios es amor.
- Y Dios también es odio y venganza. Vuestro Dios está hecho a imagen y semejanza del hombre….
El cura desató su ira con una bofetada sobre la cara de la mujer.
- ¡Calla ya, maldita bruja!
El grito histérico del párroco hubiera podido ser oído fuera de la casa pero, por suerte, no había vecinos cerca, a excepción de los que dormían en el camposanto. La mujer calló y miró desafiante a los ojos del cura, que no pudo más que bajar la mirada lleno de vergüenza. Hubiera deseado poder pedir perdón. Hubiera deseado no haber hecho lo que había hecho, pero hecho estaba. El párroco esperó que en cualquier momento ella se levantara y marchase, pero Judith se quedó allí.
- ¿Quieres saber lo que hacemos en los aquelarres?
El cura advirtió que Judith le estaba tuteando, y contestó alzando levemente la mirada en dirección a ella, pero sin decir nada.
- Nos juntamos las curanderas de una zona, que nos conocemos de toda la vida. Nosotras preferimos llamarnos curanderas, aunque vosotros nos llamáis brujas. No adoramos a ningún diablo ni tonterías por el estilo. Pero sí es verdad que nos juntamos una vez al año, la noche del solsticio de verano, para rendir culto a la madre naturaleza tal como hacían nuestros ancestros. Comemos hongos que nos producen alucinaciones y bailamos en estado de trance alrededor del fuego hasta caer extenuadas. Esta tradición ya era vieja cuando aún no se había escrito ni un solo reglón de vuestras Sagradas Escrituras. Tampoco buscamos la perdición de la gente, al contrario, ayudamos cuando alguien nos lo pide, sin tener en cuenta su condición, ni tan solo si se trata de alguien que nos querría ver ardiendo bajo un fuego de purificación. ¿Me crees o prefieres seguir juzgándome por las patrañas que lanzan las lenguas viperinas?
- ¿Y por qué hechizas a los hombres para que eviten a sus mujeres?
- ¡Yo no hechizo a nadie!. Vienen ellos a su voluntad. Es una cuestión de supervivencia. Si me prostituyo consigo ganar aliados que me prefieren viva, y además me pagan, y eso me da de comer. No sólo de hechizos vive una bruja.
El cura, ahora sí, miró a los ojos de Judith. Ella mostraba una sonrisa sarcástica que él no supo cómo interpretar.
- No te confundas cura, no he olvidado tu golpe, aunque lo perdono, tal como hacía tu mesías, perdonar, ¿te acuerdas?. Sólo que él ponía la otra mejilla, y yo eso nunca lo haré. La próxima vez que me pegues te mataré, tenlo por seguro. Ni siquiera tu Dios te salvaría.
- ¿Por qué me has explicado todo esto?
- Eres la única persona en este maldito pueblo que tiene inteligencia suficiente para entenderme. Además, eres la única persona que necesito que me entienda, la única que respeto de verdad, aunque a veces te comportes como un auténtico cabrito.
Ambos quedaron de nuevo en silencio, hasta que Judith habló de nuevo, esta vez en un tono más suave, casi maternal.
- ¿Te acuerdas de la última vez que alguien te dió un abrazo?
El cura se quedó sorprendido ante esa pregunta. En un principio le pareció algo absurdo, pero no tardó en darse cuenta que no recordaba si alguna vez había abrazado a alguien.
- ¿A dónde quieres ir a parar?
- Responde, cura.
- No me acuerdo. De todos modos estoy seguro que alguna vez habré abrazado algún feligrés que necesitase de consuelo.
- ¿Seguro?
- Bueno, no, no lo sé.
- ¿Y te acuerdas del último abrazo con tu madre?
- No.
- Déjame abrazarte.
- No puedo dejarte - el cura sintió pánico a que la bruja lo hechizara.
- Me debes un favor, y no quiero tu dinero, quiero darte un abrazo. Ten por seguro que no intentaré hechizarte para fornicar contigo.
- Sólo un abrazo.
- Uno sólo.
Ambos se levantaron y Judith, lentamente, rodeó con sus brazos al párroco. Si algún vecino hubiese visto la escena, al día siguiente Judith habría ardido en la hoguera, pero no había nadie excepto ellos dos.
Judith rodeó con sus brazos al párroco y lo apretó fuertemente contra su cuerpo. Al momento, él sintió que una gran tensión se liberaba de su cuerpo, como absorbida por el cuerpo de Judith. La sensación de alivio era tan grande que el cura se sorprendió llorando desconsoladamente mientras todo su cuerpo temblaba. Ninguno de los dos hubiera podido decir cuánto tiempo permanecieron abrazados; en un determinado momento, el cura dejó de llorar, su cuerpo dejó de temblar encontrando una paz que jamás había conocido, y hombre y mujer se separaron.
Sólo había sido un abrazo, uno sólo, pero había bastado para cambiar por siempre algo en lo más profundo del corazón del cura. Entonces Judith habló.
- Ahora tú seguirás tu camino y yo el mío, es lo que el destino nos ha marcado.
- ¿Por qué me has ayudado?
- Porque algún día tú podrás devolverme el favor; en ese momento deberás decidir si arriesgar tu vida por salvar la mía, o mirar hacia otro lado mientras el populacho me lincha en el nombre de tu Dios. Puedes dar por hecho que ese día llegará, más pronto que tarde.
El párroco notó como de nuevo su rostro se llenaba de lágrimas. De algún modo sabía que cuando ese momento llegase él no estaría a la altura, no se atrevería a defender a la bruja de la ira de los ignorantes...aunque quizás habría una remota oportunidad para que él se rebelase contra su naturaleza. A veces los caminos del señor son misteriosos.
Una voz surgió desde la habitación donde reposaba la madre del párroco.
- Hijo mío, ¿estás ahí?
- Judith miró con sus bellos ojos verdes a los ojos del párroco, llevándose un dedo índice a los labios, mientras silenciosamente se marchaba de la casa.
- Ya voy, madre. ¿Cómo te encuentras?
- Mucho mejor, gracias a Dios. Creí que había llegado mi hora, pero al final el Señor escogió que me quedara para cuidarte un poco más.
El cura pensó que, efectivamente, el Señor lo había querido así, pero también podía ser que al Señor le diese completamente igual. Rápidamente borró ese pensamiento de la cabeza y fue raudo a la habitación de su madre.
Judith salió de la casa justo en el momento en que despuntaba el alba. El sol le daba los buenos días. Tomó una buena bocanada de aire fresco que fue liberando poco a poco para relajarse. Había estado a punto de cometer un error muy grave, pero consiguió ser suficientemente fuerte como para evitarlo a tiempo, no debía enamorarse de nadie, y menos de un cura. Con esos pensamientos se puso en marcha de vuelta a su casa. Tenía un largo camino a pie por delante.
diumenge, 4 d’abril del 2010
El beso
Del evangelio de Judas
"La Palabra se oye por un instante y desaparece; cuando las gentes la van a interpretar, no hay en ellos de esa palabra sino un recuerdo de lo que escucharon.
Es posible que algunos le den la razón a la Palabra, otros le quiten la razón, pero, ante mi Padre, ni los unos, ni los otros tienen la razón, porque el eco de la Palabra que han escuchado ya se ha ido y no queda en ellos sino un recuerdo de lo que han oído".
- ¡No me puedes pedir esto, maestro!
- Nunca te había pedido nada y jamás te pediré otra cosa.
- ¿Por qué yo?
- Porque tú eres el más inteligente entre todos ellos, y por eso eres mi favorito. Tu destino está escrito, mi sacrificio será el tuyo propio. Tu nombre será maldito durante milenios por aquellos que en mi nombre realizarán actos atroces , y al final de los tiempos, tú te sentarás junto a mí en el reino de los cielos. Hágase la voluntad de mi padre.
Dicho ésto, el maestro besó al alumno en la mejilla, sellando así cualquier posibilidad de réplica, y regresó a la cena junto a sus discípulos , dejando solo a Judas, que lloraba de rodillas suplicando piedad a la oscuridad, su único compañero en aquel patio.
Al llegar el alba, Judas, se dirigió a las autoridades y vendió a su maestro, tal como este le había pedido que hiciera. Después se suicidó. La historia contará que Judas actuó por envidia, odio, avaricia o desesperación, mientras su maestro estaba seguro que lo haría por fidelidad y obediencia ciega. También la historia dirá que Judas acusó a Jesús con un beso de traición, nada más lejos de la realidad, aquel beso realmente era de amor.
"La Palabra se oye por un instante y desaparece; cuando las gentes la van a interpretar, no hay en ellos de esa palabra sino un recuerdo de lo que escucharon.
Es posible que algunos le den la razón a la Palabra, otros le quiten la razón, pero, ante mi Padre, ni los unos, ni los otros tienen la razón, porque el eco de la Palabra que han escuchado ya se ha ido y no queda en ellos sino un recuerdo de lo que han oído".
- ¡No me puedes pedir esto, maestro!
- Nunca te había pedido nada y jamás te pediré otra cosa.
- ¿Por qué yo?
- Porque tú eres el más inteligente entre todos ellos, y por eso eres mi favorito. Tu destino está escrito, mi sacrificio será el tuyo propio. Tu nombre será maldito durante milenios por aquellos que en mi nombre realizarán actos atroces , y al final de los tiempos, tú te sentarás junto a mí en el reino de los cielos. Hágase la voluntad de mi padre.
Dicho ésto, el maestro besó al alumno en la mejilla, sellando así cualquier posibilidad de réplica, y regresó a la cena junto a sus discípulos , dejando solo a Judas, que lloraba de rodillas suplicando piedad a la oscuridad, su único compañero en aquel patio.
Al llegar el alba, Judas, se dirigió a las autoridades y vendió a su maestro, tal como este le había pedido que hiciera. Después se suicidó. La historia contará que Judas actuó por envidia, odio, avaricia o desesperación, mientras su maestro estaba seguro que lo haría por fidelidad y obediencia ciega. También la historia dirá que Judas acusó a Jesús con un beso de traición, nada más lejos de la realidad, aquel beso realmente era de amor.
dilluns, 23 de novembre del 2009
El niño y el cura (parte 2 de 2)
(Viene de: El niño y el cura - parte 1)
El cura habla con una voz muy grave y clara; la voz de alguien entrenado para hablar en público; una voz que podría hipnotizar a las masas. Él es alto y flaco, muy pálido, con los ojos de un azul intenso y una dentadura completa y blanca. Su cara está llena de arrugas, sus cabellos son blancos, es anciano pero, por su voz y sus movimientos, parece estar en muy buena forma.
El cura habla con una voz muy grave y clara; la voz de alguien entrenado para hablar en público; una voz que podría hipnotizar a las masas. Él es alto y flaco, muy pálido, con los ojos de un azul intenso y una dentadura completa y blanca. Su cara está llena de arrugas, sus cabellos son blancos, es anciano pero, por su voz y sus movimientos, parece estar en muy buena forma.
- Sí, señor, me llamo Anesti.
- ¡Qué bonito nombre!, ¿sabías que en griego significa “resucitado”?. Yo soy un súbdito del Señor que viene de un sitio muy lejano, solamente para verte a ti. Me han dicho que eres un niño muy listo, pero que nunca has sido bautizado. ¿Es así?
- ¿Qué significa bautizado?
- Es el acto cristiano mediante el cual eres introducido en la fé de Dios y perdonado del pecado original. ¿Sabes que si murieras hoy, en tu estado, irías al infierno de cabeza?
- ¿Por qué?, pregunta el muchacho
- pues porque los padres de todos nosotros, Adán y Eva, pecaron cuando cayeron en la tentación de la serpiente.
- Pero si yo ni siquiera conozco quienes son esas personas, ¿por qué me culpan a mi de sus pecados?
- Nadie te culpa del pecado original, tan sólo, que es un estigma que los hombres llevamos cuando nacemos, por eso nuestro nacimiento es pecaminoso.
- No entiendo que significa eso.
- Pues que nacemos de un acto sexual. Así como el Diablo tentó a Eva con su manzana, todas las mujeres desde ella, tratan constantemente de seducirnos con sus cuerpos para hacernos caer en el pecado carnal. Cuando el hombre cae seducido por los hechizos de la mujer, ayudada por el Diablo, que susurra al oido de los hombres, se produce la unión carnal, el aborrecible acto sexual, el cual es el origen de todos nosotros. Por eso, todos nacemos en pecado, porque somos el resultado del pecado. Si no nos bautizamos nunca nos libraremos del pecado original.
- Pero sigo sin entenderlo. Si mis padres pecaron…¿qué culpa tengo yo?
- Bueno, el Señor, en su benevolencia, cuando un recién nacido no bautizado muere, lo envía al limbo, pues aunque no puede acceder al cielo, al estar marcado por el pecado de sus padres, al menos no lo envía al infierno, donde sería eternamente castigado por el fuego a causa de un pecado que no es suyo.
- Pero no es justo..
- ¿Cómo que no es justo?, es la Ley de Dios.
- ¿ Y a quién le ha dicho dios esta ley?
- A los pastores de la Santa Iglesia Católica Apostólica. Nuestros obispos y a su santidad el Papa de Roma.
- ¿Hablan ellos con dios?
- Por supuesto, en sus rezos.
- ¿Y qué les dice?
- Pues les inspira las reglas que deben regir la vida y la moral de los hombres. Y les indica las decisiones que han de tomar.
- ¿Y por qué dios no nos lo dice a cada uno de nosotros?
- Porque no somos dignos de escuchar la voz de Dios.
- Mi madre decía que escuchaba voces.
- Tu madre debía estar endemoniada. Espero que recibiera los últimos sacramentos antes de morir.
- Nadie le dio nada, murió de noche mientras dormía. Era una persona muy buena, aunque siempre estaba triste. Pero si los obispos y el papa oyen también voces, ¿por qué ellos no iban a estar endemoniados y mi madre sí?
- ¡No digas eso ignorante!, ¡ por menos de eso han muerto muchos!
- ¿Quién los ha matado?
- Pues los encargados de hacer valer la ley de Dios.
- ¿El papa y los obispos?
- Efectivamente.
- ¿Y también les había dicho una voz que debía matar a esa gente?
- Exacto
- ¿ Y si en verdad era el diablo el que les hablaba?
- ¿ Cómo va a hablar el Diablo al Papa?
- Quizás se hizo pasar por dios. Le pudo imitar su voz y el papa pensó que era dios.
- Eso es imposible. Al Papa sólo le habla Dios.
- ¿Nadie ha hablado nunca con el diablo?
- La pecadora Eva, muchos profetas…y nuestro señor Jesucristo también fue tentado por él.
- Pero…si a Jesús le hablaba el diablo…¿por qué no pudo hablarle también al papa?
- Esa blasfemia podría llevar a la idea que el Papa no es infalible. Es imposible.
- ¿Qué significa infalible?
- Que el Papa no se equivoca nunca.
- ¿ Por qué no se equivoca?
- Porque así lo dice Dios.
- ¿ Y a quién se lo ha dicho?
- A su santidad el Papa
- ¿ Y si se lo ha dicho el diablo?; si el diablo fuese listo le podría decir al papa que su voz es la de dios y que si le hace caso nunca se equivocará, así lo convencería para que hiciera lo que él quiere.
- ¡Vaya tontería de blasfemia!. Si eso fuera así el Papa nunca haría el bien.
- Bueno, quizás podría hacer algunas cosas buenas para despistar, y por otro lado tomar decisiones que al final llevaran al mal.
- Dios no le dejaría nunca al Diablo manipular a su representante en la tierra.
- Pero antes ha dicho que el diablo tentó a Jesús, que era el representante de dios en la tierra. Si tentó a Jesús, podría haber tentado a cualquier otro hombre con el permiso de dios. ¿ Y el papa nunca ha hecho nada que pueda parecer malo?
- ¡Nunca! ¡Ya está bien de tanta blasfemia, pecador!
En este momento el cura comienza a hacerse más grande, una figura gigante toda de negro, desafiante sobre el niño. Su rostro se hace aún más pálido, con sus ojos azules inyectados en sangre. Una mueca de rabia incontenida desdibuja su faz. Una gran nube negra tapa de repente todo el cielo, mientras un viento huracanado arremolina la tierra y las hojas delante de las dos figuras.
Pero justo en el mismo momento que el primer rayo cae a escasos metros de ellos, el niño se levanta desafiante, su figura se hace mucho más grande, alcanzando la altura del cura, y su rostro también cambia, es el rostro de un joven de unos veinte años, con barba y pelo largo, ambos oscuros, y con unos ojos llenos de vitalidad y fuerza. Con una voz poderosa, que se sobrepone al sonido del trueno, comienza a decir:
- Entonces, ¿no es verdad que durante siglos y siglos, esos tales papas sólo se han dedicado a intentar conseguir abarcar el máximo de poder terrenal posible?, ¿Acaso no han corrompido la iglesia desde su cúpula hasta su base?, ¿Acaso no han proclamado guerras o han bendecido bombas que posteriormente han matado miles de seres humanos? ¿acaso no han apoyado a crueles regímenes que han violado todas las leyes humanas? ¿acaso no han exterminado a sus competidores, muchas veces tan viles como ellos? ¿acaso no han permitido la pobreza y el hambre cuando hubiesen sido capaces de luchar por un mundo más justo? ¿acaso no han lapidado a todos aquellos que han osado desafiar su poder? ¿acaso no han predicado más la guerra y el odio que la convivencia pacífica y el respeto entre los diferentes?
- ¿Quién eres tú?
- ¿No lo sabes? Yo soy la la libertad, el respeto mutuo y la humildad. Y yo sé quién eres tú, Satanás es tu nombre, vienes predicando tu propia doctrina llena de odio, envidia y rabia. Tu eres el Diablo, y tambien Dios, pues tan malo es el Dios que predicas como el Diablo que dices combatir y que a su vez alimentas con tu Dios.
De repente, un rayo cae sobre el cura y éste desaparece...y con él, la nube negra que oscurece el día, dando paso de nuevo al sol estival. El joven vuelve a tomar su forma de niño y se queda mirando el cayado del cura, lo coge y apoyándose en éste se marcha del pueblo a paso tranquilo.
Nunca más lo volverán a ver los habitantes del pueblo. Pero desde ese momento, sin que ninguno de ellos sepa por qué, todos ellos se sentirán más unidos y con el deseo sincero de ayudarse mutuamente, sin prejuzgar ni envidiar al prójimo, tan sólo buscando una prosperidad común.
dijous, 19 de novembre del 2009
El niño y el cura (parte 1 de 2)
Un sol implacable quema la resignada meseta castellana. Todas las tardes se repite la misma historia. La gente de esta zona está acostumbrada a las condiciones extremas del verano y también a las del invierno, unas y otras tienen en la tierra el mismo efecto que en las personas, los cuartean generando con el tiempo unos profundos surcos secos en su piel.
En uno de esos pueblos de la meseta, esta tarde, a la sombra de la pared de una casa de adobe, se sienta sobre un banco de piedra fresca un muchacho que no debe llegar a los diez años, con un botijo al alcance de sus pequeñas manos. El muchacho está sentado mirando al horizonte, como si viera más allá del trigo que se levanta amarillo en los campos lejanos pidiendo ser segado antes de que sea demasiado tarde y sus espigas se quemen al sol. Este muchacho parece estar esperando la llegada de alguien, tranquilo, como si dispusiera de todo el tiempo del mundo, lo contrario de lo que se podría pensar del comportamiento de un niño de su edad.
Se sienta con las manos recogidas sobre su regazo, la espalda recta, como se sentaría un alumno aplicado en la clase mientras escucha atentamente a la profesora, al acecho de las preguntas de ésta, deseando ser el más rápido en alzar el brazo para poder contestar.
Si hubiésemos estado aquí durante los últimos quince días, podríamos haber visto al niño sentado en la misma posición cada tarde, esperando y esperando tranquilamente, sin perder la paciencia.
Si hubiésemos preguntado a la gente del pueblo quizás, con suerte, nos hubiesen contestado que Anesti es el único niño del pueblo, y que sus padres murieron ya de viejos, aunque él acaba de cumplir nueve años. Su madre tenía más de setenta años cuando dio a luz a su único hijo. Su padre ya había muerto cuando su madre aún no había comprendido que estaba embarazada. Ni siquiera tenía el ciclo desde hacía más de un cuarto de siglo. Nadie entendió lo que había sucedido, pero más que hablar de un milagro, la gente callaba dando por sentado que ese niño estaba marcado por Dios o el Diablo.
Se sienta con las manos recogidas sobre su regazo, la espalda recta, como se sentaría un alumno aplicado en la clase mientras escucha atentamente a la profesora, al acecho de las preguntas de ésta, deseando ser el más rápido en alzar el brazo para poder contestar.
Si hubiésemos estado aquí durante los últimos quince días, podríamos haber visto al niño sentado en la misma posición cada tarde, esperando y esperando tranquilamente, sin perder la paciencia.
Si hubiésemos preguntado a la gente del pueblo quizás, con suerte, nos hubiesen contestado que Anesti es el único niño del pueblo, y que sus padres murieron ya de viejos, aunque él acaba de cumplir nueve años. Su madre tenía más de setenta años cuando dio a luz a su único hijo. Su padre ya había muerto cuando su madre aún no había comprendido que estaba embarazada. Ni siquiera tenía el ciclo desde hacía más de un cuarto de siglo. Nadie entendió lo que había sucedido, pero más que hablar de un milagro, la gente callaba dando por sentado que ese niño estaba marcado por Dios o el Diablo.
El día antes que Anesti cumpliese cinco años, su madre murió. Nadie se quiso hacer cargo del muchacho, pero todos los habitantes del pueblo cumplieron una especie de pacto no firmado para llevarle cada semana alimentos y ropa usada, para que pudiera subsistir por su cuenta en la casa de sus difuntos padres. La llegada del niño tampoco había traido más mala suerte al pueblo de la que ya tenía, sus cosechas eran tan pobres como siempre habían sido, y tampoco había variado mucho el número de habitantes, pues lo jóvenes hacía décadas que habían huído a las ciudades, y en el pueblo sólo quedaban ancianos…excepto este niño, con lo que el pueblo se había ido desertizando poco a poco, de entierro en entierro.
Anesti nunca ha ido al colegio, pues el pueblo no tiene escuela y no hay ningún otro pueblo en más de ochenta kilómetros que de ella disponga. Nadie le ha enseñado a leer ni a escribir, a sumar o a restar. Su escuela es el campo, pues se dedica a cultivar las tierras heredadas de sus padres. Al poco de morir su madre, los lugareños comenzaron a ver como el muchacho les observaba atentamente mientras ellos trabajaban la tierra, fijándose en cada una de sus tareas. A la semana siguiente ya estaba trabajando la tierra de la misma manera que había visto a sus vecinos trabajarla, pero parecía ser que él había perfeccionado la técnica, pues ,desde entonces, sus cosechas siempre habían sido mejores y más abundantes. En cada estación, él observaba a sus vecinos realizar las faenas que tocaban para más tarde aplicarlas él a su manera consiguiendo mejores resultados.
En verano, siempre dedicaba las mañanas a trabajar en sus tierras, y por las tardes se iba a bañar solo al riachuelo que pasaba cerca del pueblo, a jugar con la poca agua que por allí fluía.
Anesti nunca ha ido al colegio, pues el pueblo no tiene escuela y no hay ningún otro pueblo en más de ochenta kilómetros que de ella disponga. Nadie le ha enseñado a leer ni a escribir, a sumar o a restar. Su escuela es el campo, pues se dedica a cultivar las tierras heredadas de sus padres. Al poco de morir su madre, los lugareños comenzaron a ver como el muchacho les observaba atentamente mientras ellos trabajaban la tierra, fijándose en cada una de sus tareas. A la semana siguiente ya estaba trabajando la tierra de la misma manera que había visto a sus vecinos trabajarla, pero parecía ser que él había perfeccionado la técnica, pues ,desde entonces, sus cosechas siempre habían sido mejores y más abundantes. En cada estación, él observaba a sus vecinos realizar las faenas que tocaban para más tarde aplicarlas él a su manera consiguiendo mejores resultados.
En verano, siempre dedicaba las mañanas a trabajar en sus tierras, y por las tardes se iba a bañar solo al riachuelo que pasaba cerca del pueblo, a jugar con la poca agua que por allí fluía.
Pero los últimos quince días, el muchacho había cambiado su costumbre de ir al riachuelo por la de quedarse sentado a la sombra de su casa esperando …. pero, ¿esperando qué o a quién?
Por el horizonte se empiezan a divisar las primeras nubes que dan aviso de la cercanía de una tormenta. Pero el muchacho no mira las nubes en ese momento, su atención se ve atraida por el sendero que se pierde en el horizonte, un sendero por el que se comienza a ver una figura acercarse; dicha figura, poco a poco, se va haciendo más grande, pasando de ser un punto negro a definirse como la silueta de una persona alta apoyada en un largo bastón, vestida de negro y con un sombrero de ala ancha también negro en su cabeza.
Desde que el muchacho comienza a divisar la figura en la lejanía que se acerca, hasta que ésta se para a pocos metros de él, habrá pasado una media hora larga.
- Hola Anesti, porque te llamas así, ¿verdad?
(Sigue en : El niño y el cura - parte 2) dissabte, 26 de setembre del 2009
El milagro
Juan 11:39-44
Dijo Jesús:
-Quitad la piedra.
Marta, la hermana del que había muerto, le dijo:
-Señor, hiede ya, porque lleva cuatro días.
Jesús le dijo:
-¿No te he dicho que si crees verás la gloria de Dios?
Entonces quitaron la piedra de donde había sido puesto el muerto. Y Jesús, alzando los ojos a lo alto, dijo:
-Padre, gracias te doy por haberme oído. Yo sé que siempre me oyes; pero lo dije por causa de la multitud que está alrededor, para que crean que tú me has enviado.
Y habiendo dicho esto, clamó a gran voz:
-¡Lázaro, ven fuera!
Y el que había muerto salió, atadas las manos y los pies con vendas, y el rostro envuelto en un sudario. Jesús les dijo:
-Desatadlo y dejadlo ir.
.....................................................................................
- ¿Se ha levantado ya?
- No, sigue en su cama, durmiendo.
- ¡Voy a verle!.
- ¡No, déjalo descansar!. Piensa en todo lo que ha sufrido durante estos últimos días. Aún se le nota cansado. No le molestes.
- ¡Pero tiene que comenzar a vivir de nuevo!. Debe aprovechar el tiempo que se le ha regalado. ¡Voy a hablar con él!
- ¡No, María!
María no hace caso de su hermana Marta y se dirige impetuosamente a la puerta de la habitación de Lázaro. Cuando la abre, se encuentra con su hermano sentado sobre la cama, mirando al suelo.
¡Lázaro!, ¿qué te pasa?
Lázaro se gira hacia su hermana y le dirige una mirada triste, pero no contesta. María se sienta a su lado.
- Necesito estar solo. Por lo menos hasta que haya asimilado todo esto que me está pasando.
María acaricia los cabellos de su hermano. Éste aún emana un cierto olor a podredumbre, después de haber permanecido cuatro días enteros muerto. Pero su hermana parece no oler e intenta reconfortar a Lázaro.
- ¿Sabes qué?, yo creía en Él.
- ¿Y qué ha cambiado?, te ha devuelto a la vida. Tendrías que estarle agradecido y creer más que nunca en él.
- ¿Pero no te das cuenta?, yo debería haber muerto.
- Pero cuando estabas enfermo la idea de morir te asustaba.
- Y me sigue asustando, pero no debemos cambiar el orden natural de las cosas. Mi destino era morir, y no resucitar para convertirme en el truco de un mago.
- ¿Cómo te atreves a hablar asi de Él?, te recuerdo que te ha devuelto a la vida.
- María, esto no es vida. Vida es el período entre tu nacimiento y tu muerte, un vivo no huele a podrido, un vivo tiene proyectos, y yo ya no tengo ninguno, no sé qué voy a hacer, desde que resucité he quedado marcado. Todo el mundo me mira con miedo y no se acercan a mí, ¡soy un monstruo!.
Mientras María mira fijamente a su hermano, por el rostro de ella empiezan a resbalar sus lágrimas. Se da cuenta que su hermano, aunque físicamente esté vivo, realmente ha muerto.
- Lo mejor de todo es que Él me podía haber salvado; cuando le informaron que estaba enfermo, tuvo tiempo más que sobrado para venir y sanarme antes de que la enfermedad se comiese mi vida. Pero Él sabía que si se demoraba, me encontraría ya muerto, y así podría hacer otra demostración más de su poder: “El Mesías ha resucitado a un amigo suyo”, no se habla de otra cosa en toda Galilea. Mientras todo el mundo ahora quiere ser amigo del hijo de Diós, yo me encuentro con una vida después de la muerte, un regalo envenenado que se ha convertido en una pesadilla para mí, de la que no despertaré hasta que pueda volver a dormir eternamente.
- ¡Pero Él te resucitó por que te amaba!
- ¡Él me resucitó por que necesitaba un golpe de efecto!. Nadie tiene derecho a cambiar el orden natural. Si mi destino era morir, yo debería estar ahora durmiendo a la espera del Jucio Final. No puedo creer que alguien tan soberbio pueda ser la reencarnación terrenal de Yahveh. ¿No te das cuenta, María, que no somos más que sus marionetas?, juega con nosotros para conseguir su gran objetivo: la inmortalidad. Pero Él busca la inmortalidad de su nombre, quiere que miles de años después de su muerte, miríadas de seres mueran por su causa, porque Él una vez resucitó a uno de ellos. ¿Si Él fuera el verdadero Mesías crees que necesitaría hacer trucos de magia para convencernos?
Ella ha bajado su mirada. No puede mirar fijamente a su hermano, sabe que éste tiene razón, pero ella nunca podrá dejar de seguir a Jesús, pues aunque sea un impostor, lo ama.
María se levanta de la cama y lentamente sale de la habitación sin mirar atrás.
dilluns, 25 d’agost del 2008
El vell - El anciano
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Cau la nit damunt Sarajevo, acompanyant la neu que està començant a quallar sobre els carrers empedrats de Bascarcija, el barri antic de la ciutat. Aquí és on el Hamil té la seva botiga d'artesania que, com les dels seus veïns, és molt freqüentada pels turistes a l'estiu, i està pràcticament deserta a l'hivern, quan, irònicament, la ciutat és més bonica i té molt més a oferir als seus visitants. L'olor del cevapi impregna l'aire, i el so dels cisells dels artesans sobre el metall es barreja amb la crida a l'oració del muetzí des del minaret de la mesquita.
Hamil aprofita les últimes hores de treball per cisellar una tetera que pensa vendre a bon preu a algun turista àvid de souvenirs originals. Treballa amb precisió i esforç, cada dia es poden sentir des del carrer els seus cops acurats sobre la plata o qualsevol altre metall que li calgui gravar. Malgrat la seva aparent longevitat, no li tremola el pols i les seves mans són precises en cadascuna de les seves accions. És tot un artista donant forma o pintant qualsevol objecte.
Tan concentrat està en la seva feina que no s'adona que algú ha entrat a la botiga. El visitant es queda a l'ombra - cada vegada més creixent que es projecta en una de les cantonades de la botiga - observant treballar l'artesà. Passa una bona estona fins que en Hamil percep que no està sol, i sense ni tan sols alçar la vista diu:
- No ets benvinguda, Segadora de Vides.
- Ha estat difícil trobar-te, vell, et mous bé pel meu territori, hi eres tan a prop meu que ni tan sols et veia.
El vell aixeca la mirada buscant els ulls del seu visitant, però el que veu és l'ombra d'un rostre, l'ombra d'un cos, una ombra dins de l'ombra del capvespre a la seva botiga. En aquesta foscor es perfila una capa, una caputxa i una dalla.
- Com has aconseguit trobar-me?
- Durant segles t'he buscat entre els vius, fins a arribar a entendre que on millor et podies amagar era allà on jo feia les meves grans collites. Des de llavors he estat sempre després de la teva pista, pisándote els talons, i al final t'has demorat massa temps en aquest país, el suficient per donar-te caça. No pots estar fugint sempre, deixa que faci la meva feina i per fi podràs descansar eternament.
- Estava esgotat, i al final havia arribat a un lloc on em trobava bé, treballant en el que era la meva passió des de fa segles ... quant fa que em busques?, ja ni me'n recordo de quan vaig començar a fugir.
- Quan la pesta va assolar Barcelona al segle XIV. Com molts altres vas caure malalt, i fins i tot et van pujar a la carreta dels morts abans de que estiguessis mort. El meu error va ser que eres un altre de més entre milers, massa feina per a una sola dalla, de vegades passen aquestes coses, però normalment no trigo a rectificar els meus errors. Tu ets l'únic que ha aconseguit evitar-me durant tant de temps.
- Ara ho recordo, de sobte em vaig trobar sa i conscient entre una muntanya de cadàvers que estaven a punt de cremar, vaig sortir d'entre els cossos i vaig fugir abans que em tornessin a intentar cremar, aquesta vegada per bruixeria. Des d'aleshores no he deixat de canviar de llar, sempre buscant aquells llocs per on acabaves de passar delmant poblacions, ja fos per malalties o per guerres, imaginava que tu estaries massa embolicada en el teu treball com per veure'm.
- I ara, estàs preparat per rebre el cop de la meva dalla?
-Mai no s'està preparat, si la salut t'acompanya, com més vell ets més ganes tens de viure, te n'adones que tens més coses que oferir als altres. No, no vull morir. En aquest aspecte sóc un egoista, ho sé.
- Si et serveix de consol has de pensar que has de deixar lloc als nous, cadascun té el seu temps i el teu fa molt que va passar.
- I què m'espera a l'altre costat?
- Res
- ¿Res?. ¿Deixem d'existir així, sense més?
- I què esperaves?, Viure per sempre?, Ser un déu?. Ni tan sols jo sóc etern, desapareixeré en el mateix moment que la vida s'extingueixi de l'Univers; sense vida, la mort deixa d'existir, i pots creure, vell, que tinc ganes de que arribi aquest moment. En un moment estàs conscient i al segon després ja no existeixes, ni tan sols hi ha foscor ... de fet no hi ha RES.
- ¿I la reencarnació?
- És una mentida. Dona't compte que els mateixos budistes la menyspreen i desitgen que la seva ànima desaparegui com a unitat i s'uneixi a un tot. Tant se val com ho miris, l'ésser deixa de ser.
- Però si més no, tenen raó en l'existència dins d'un tot?
- Sí, però en aquest tot no hi ha ni rastre de cap ens unitari. Diguem que és un altre ens sense consciència d'existència.
- Així, que totes les religions ... mentida?
- Sí, només serveixen per esmolar la meva dalla i poder segar més vides a cada cop. De totes maneres ...
- De totes maneres?
- De tota manera, dic, ni tan sols jo sé què hi ha més enllà de l'univers, no sóc més que un altre ens que es mou entre les dimensions però que tampoc pot arribar a comprendre l'infinit, ja t'he dit que jo també sóc finit i per tant el meu coneixement només arriba a les dimensions de l'univers finit. Potser el teu desig egoista de ser etern pugui donar-se d'alguna manera que jo no arribo a comprendre, però dubto que hagi quelcom per sobre de l'univers que es pugui preocupar per ens tan absurds com vosaltres els humans. I ja està bé de xerrada!, Pensa en alguna cosa bonica abans de desaparèixer.
- Només se m'acut pensar en un somni que vaig tenir de petit, al cap i a la fi, els somnis tenen la mateixa validesa que la vida ja que no deixen de ser experiències que un ha visc ...
La nit ha caigut sobre Sarajevo. A Bascarcija ja només queda una botiga oberta. L'Emir s'acosta a preguntar-li al Hamil per què no ha tancat encara quan en entrar a la botiga del seu amic es troba a aquest amb la cara sobre la taula de treball. Li tanca els ulls mentre xiuxiueja una pregària a Al·là per l'ànima d'aquell que sempre va ser vell.
dissabte, 19 de juliol del 2008
La història d'en Job
Déu i Lucifer, tots dos jugant la seva partida de daus damunt el tauler de l'univers. En un moment donat del temps infinit Lucifer pregunta:
¡Oh, Gran Pare! ¿Coneixes al teu fidel Job?
Job és una de les meves criatures més estimades, sempre m'ha respectat i ha viscut sota les meves premisses.
És clar Altíssim...però dins la meva humiltat tant sols et volia fer un petit apunt al respecte. A la seva vida en Job no ha conegut el dolor, sempre li has tractat bé. Penso que si posèssim una petita pedra al seu camí la seva fe cap a tu ensopegaria.
Què potser consideres que en Job només m'és fidel perquè la seva vida va bé? D'acord, acepto el repte, et permetré canviar el seu destí sempre que no li toquis la seva salut. Et demostraré que la seva fe no es basa en el seu egoisme.
Gràcies Senyor! Segur que tens raò i jo estic equivocat.
Job és director de sistemes informàtics d'una gran empresa de Barcelona. Es pot dir que té una bona feina i guanya més diners dels que necessita per a viure. Sempre ha estat una persona molt endreçada i treballadora, sobretot treballadora, doncs la seva feina li ha donat una bona situació social.
A més té la seva familia: la Núria i la Laia, les seves dones.
Tot li va rodó a la vida, però sobtadament la situació dona un tomb: els metges diagnostiquen a la Laia un càncer linfàtic. Malgrat tot el que comporta la notícia en Job no perd el seu optimisme i la seva força vital. És una mala noticia però la Laia guanyarà la lluita a la malaltia. Només li cal amor i veure que els seus pares no perden l'optimisme.
¡Oh, Gran Pare!, ¡Què bé coneixes les teves criatures!, el teu estimat Job et segueix éssent fidel i no ha caigut a la desesperació i la incredulitat. Però haig de demanar-te excuses doncs la meva prova no era bona. Et demano humildement permís per a fer una nova prova amb el Job.
Et concedeixo el permís, però recorda, no toquis la seva salut.
La malaltia de la Laia obliga a en Job a perdre molts dies de feina; ell oblida la seva prioritat per l'empresa per a bolcar-se completament a la seva filla. La casualitat ha fet que durant una de les seves baixes es produeixi un greu problema al seu departament. La central americana no coneix de paternalismes i acomiada a en Job, al que responsabilitzen dels danys económics ocasionats per aquest problema.
En Job ja no sap com aguantar la pressió, tot s'està torçant. Menys mal que l´amor que els uneix a ell i a la seva dona els permet mantenir les esperances en que tot tornarà a la normalitat en un temps més o menys curt i gràcies a això no s'enfonsa més.
¿Has vist Lucifer com en Job em segueix éssent una de les criatures més fidels?. Li has posat en problemes greus i malgrat tot ell no perd la fe.
Tens raó, Gran Creador, en Job et segueix éssent fidel, malgrat...perdona el meu atreviment, però sota la meva humil opinió sembla que la seva força es basa més en l'amor que comparteix amb la seva dona. Crec que si la perd ell definitivament s'enfonsarà....
Job es troba assegut al costa del llit de la seva filla a l'hospital. De sobte, un home entra a l´habitació i li prega sortir fora doncs li ha d'explicar una cosa molt important. Quan tots dos surten de l'habitació l'home s'identifica com a policia i, amb veu tremolosa, li explica que la seva dona ha tingut un accident de cotxe mentre tornava a casa des de l'hospital...és morta. La seva ment cau al buit, i de sobte es desmaia.
En somnis en Job veu a la seva dona.
¡Nuria, ets viva!No amor meu, el meu temps ha passat. Però abans de marxar vull que em prometis que resistiras el dolor i lluitaras per la vida de la nostra filla.
No puc més amor meu.Ja no ho resisteixo.
No ho entens Job. Mentre la Laia hi visqui, jo viuré amb vosaltres. Mentre tu hi visquis, ella i jo viurem dins teu. I no t'has d'entristir pel que has perdut, si no pensar en allò que vas guanyar, el nostre amor. Tots som morts abans de nèixer, viure és un regal del destí, i totes les experiències, els sentiments, les emocions son trossets d'aquest regal, com un àlbum de fotos que es va fent més gran amb cada batec, cada somriure... amb cada llàgrima. Seguiré visquent gràcies al teu record i al de la Laia. T'estimo.
Job es desperta en mig d'un grup de gent preocupada por la seva salut. S'incorpora i es dirigeix al lloc on jau la seva filla...li dóna un petó i ella es desperta.
Papa! He vist la mama. Em deia que se n'anava però que no em preocupés, que sempre hi seria amb nosaltres.
Sí Laia, també s'ha acomiadat de mi. M'ha dit que et posaries bé i que així podríem estar sempre junts.
Déu i Lucifer segueixen l'escena sense dir res fins que el Déu de les Tenebres trenca el silenci.
Gran Senyor!, si em permets una nova oportunitat et demostraré...
No, Lucifer!, Ja n'hi ha prou!, no et permeto cap nova demostració de la fe d'en Job, en veritat m'he adonat que he estat derrotat.
Vols dir Gran Senyor?
I tant!. Alló que mou a en Job no és la seva fe en l'ordre i el treball. Ha deixat d'ésser una ovella del meu ramat. Ara és una ovella lliure que creu en l'amor.
¿L' amor?, ¿no ets tu el Déu de l'Amor?
Déu mira seriosament a en Lucifer...mentre aquest s'esforça en disimular un somriure macabre.
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